NO SE PUEDE SER MÁS INUTIL

Hace unos días con eso de querer cumplir con el precepto culinario de todas las semanas legumbres, se me ocurrió preparar un cocido de garbanzos. De modo que como era la primera vez que me ponía con los garbanzos, servidor es más de alubia y lenteja, eché manos de las recetas tipo tipo http://www.recetasycocina.net/karlosarguinano/karlosarguinano.html y por supuesto mi santa madre, la cual me estuvo llenando la cabeza con mil y un pasos entre cambiar el agua, hervir la berza aparte y no sé qué de puerros. Muy instructiva ella, pero el caso fue que como casi siempre que llevo más de dos minutos al teléfono con mi madre se me fue el santo al cielo y acabé escuchando la tele mientras repetía mecanicamente: vale, sí, de acuerdo, ya lo séeee. De manera que cuando me puse manos a la cazuela al día siguiente, ni hervir la berza aparte, ni sofrito, ni hostias, todo al perolo a presión, garbanzos, puerro, cebolla, zanahorias, hueso, chorizo, la berza y un poco de coliflor que andaba perdida por ahí. Eso mientras le daba a la tecla y atendía al pequeño lactodependiente pq la señorita T había tenido que salir disparada para una reunión de lo suyo. Total, que entre mis cosas y los berreos del nene se me pasó lo de la olla. Al menos hasta que empecé a oír un pitido, y tras percartarme de que era imposible que se tratara de un tren descarrilado o por el estilo, salí petado hacia la cocina donde me encontré a la olla en cuestión pegando brincos a lo Michael Jackson. Todo apurado por eso de no vaya a ser que explote en plan bomba casera, que a ver luego que le digo al casero, agarré el artefacto de las asas y lo puse en el fregadero bajo un chorro de agua fría. Resultado: una chorratada de agua hirviendo que sale disparada hacia mi barriga. Servidor que suelta la olla, pega un brinco y una hostia a la puerta justo en el momento en el que vuelve de la calle mi señora y se encuentra no sólo a su pequeño lactante berreando como un condenado a galeras sino también a su parejita pegando gritos con la camisa toda empapada de agua hirviendo y una olla en plan niña del exorcista.

Una quemadura la mar de bonita, de la que tras la cremita de rigor y la bronca otro tanto me olvido hasta el día siguiente, cuando me meto a la ducha y me la levanto toda con el chorro de agua caliente que sale de alcachofa. Un dolor de espanto, todavía peor que el del día anterior porque entonces casi ni me enteré. Y por si fuera poco, cuando voy a comprobar qué tal había quedado el cocido de las narices, me encuentro en el interior lo que primero creí un cerebro de marciano o por el estilo, pero que al rato, tras el susto, reconocí como la berza fermentada tal y como me había advertido mi santa madre que sucedería si la dejaba toda la noche en la olla.

Pues eso, que no se puede ser más baldarra. ¿O sí? Pues sí, porque todavía había que deshacerse del engendro ese de la olla, decidir si por el retrete, que no para no atascarlo, mejor sacarlo en varias bolsas superpuestas a la basura, eso mientras no se vierta la mitad fuera o... Pero bueno, la historia ya es tan asquerosa que sólo recordarlo me dan arcadas, de no creer, sólo de oler, y cómo olía, puafffff

El único animal que hace daño por capricho...

Leo en la edición digital de El Correo que han aparecido más de mil perdices muertas en un coto de Elvillar, Álava, probablemente a causa de un envenenamiento maximo o así. Una noticia que hay que sumar a la de los visones liberados las semana pasada en varías granjas de Castilla y Galicia, y ya de paso también a la de la bestia parda que se cargó a martillazos a no sé cuantos cientos de conejos en una granja de Urbieta, Gipuzkoa. Tres noticias de distinto calado pero de igual significado. La de los conejos tiene toda la pinta de una venganza personal por parte de un empleado despedido. Las otras dos a saber. La del coto de Elvillar no se entiende si es también una venganza de otro rebotado o una amenaza de un grupo terroecologista: la asociación que preside Ruiz de Viñaspre. Desde hace dos meses, tanto él como otros miembros de la junta directiva han recibido amenazas telefónicas anónimas y constantes. «Comenzaron en agosto con cosas como que 'estemos al loro' o que 'nos vamos a acordar de lo que estamos haciendo'». . En cuanto a la de los visones no hay duda, no es la primera vez que sucede, de hecho es una acción recurrente desde hace tiempo por parte de una especie muy curioso de "ecologistas", los cuales, y en teoría para denunciar la explotación de los pobres visones, ya se sabe, la industria esa que tiene como lema el consabido lema de "matar visones para vestir zorras",los sueltan de sus jaulas para que una vez fuera o los atropellen, los ataquen los gatos y perros,o lo que sea. Pero lo más patético de este ecoterrorismo, es que los seudo-ecologistas dicen hacerlo en nombre del respeto a la naturaleza, los bichos y tal, al mismo tiempo que joden sin remedio el ecosistema del lugar donde sueltan a los visones, bonitos mustélidos que como tol mundo saben arrasan una vez desmadrados arrasan con todo lo que pillan por delante. Sea como fuere, el denominador común de las tres noticias es el ya recurrende de la crueldad infinita del supuesto animal racional en exclusiva con aquellos que no lo son. Porque ya hay que ser mal nacido, cabeza huera o monocigótico total, para ensañarse del tal manera con los seres más desprotegidos frente a las bestias humanas, que no vale con explotarlos en nuestro propio interés, a lo que no objeto nada porque no seré yo quien renuncie a los chuletones, pero que precisamente por eso, por cometer actos más allá de lo racional dentro del uso y abuso de los animales para nuestro beneficio, se convierte en el mayor hijo de puta sobre la faz de la tierra. Como si no tuviéramos suficiente con matarnos entre nosotros, mira que no hay motivos para emprenderla con el vecino de enfrente por lo que sea, con el director de la sucursal bancaria, el municipal de turno, la suegra... Pero no, en vez de coger una piedra para tirársela al patrón que te ha despedido, pegarle dos tiros al del coto porque no te deja hacerlo a las perdices o ponerle una bomba lapa al dueño de la granja de visones en plan Frente Mustélido de Liberación, tienen que cebarse con los pobres animalicos, los únicos inocentes de cualquier historia. En fin, sólo queda pedantear un poco echando mano a las citas del gran Schopenhauer:


La conmiseración con los animales está íntimamente ligada con la bondad de carácter, de tal suerte que se puede afirmar seguro que quien es cruel con los animales, no puede ser buena persona. Una compasión por todos los seres vivos es la prueba más firme y segura de la conducta moral.

"Debo confesarlo sinceramente. La vista de cualquier animal me regocija al junto y me ensancha el corazón, sobre todo la de los perros, y luego la de todos los animales en libertad, aves, insectos, etc. Por el contrario, la vista de los hombres excita casi siempre en mi una aversión muy señalada, por que con cortas excepciones, me ofrecen el espectáculo de las deformidades mas horrorosas y variadas: fealdad física, expresión moral de bajas pasiones y de ambición despreciable, síntomas de locura y perversidades de todas clases y tamaños; en fin, una corrupción sórdida, fruto y resultado de hábitos degradantes. Por eso me aparto de ellos y huyo a refugiarme en la naturaleza, feliz al encontrar allí a los brutos."

PREMIO PRINCIPE ASTURIAS AL COÑAZO SONORO

Sábado a la mañana, el nene de nuevo en garras de eso..., la señora y el recién parido en la cama tras una otra noche de traca (en la que servidor tampoco ha podido pegar ojo y encima he tenido una de esas pesadillas recurrentes tipo "mañana tengo el examen final de carrera, no he estudiado nada y ya me veo sacando piedras...) En fin, aprovecho q todos duermen para hacer una entradica, q estos días entre los reproches (la quintaesencia del alma femenina, por lo que se ve, q si no es por una cosa es por otra, pero siempre hay un reprochete por mucho q te esfuerces en cumplir con esto o lo otro, por mucho q complazcas sin q te lo pidan, en fin, siempre encontrarán el motivo más pejiguero para...) por el tiempo excesivo q paso con el ordenata y mil y un recados no he tenido ni tiempo ni ganas.

Además, cómo coño concentrarse estos días en nada viviendo en pleno de centro de Oviedo con todo el perifostio de los Premios de Principito de Asturias. Ayer fue ponerse a trabajar un poco y como la ventana frente a la que escribo da a la calle, pues si de noche se oyen A los borrachos como si estuvieras tú en medio para llevárlos a casa, cómo no se iban a oír las PUTAS GAITAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAS. Coño, pase un ratico de tiriri tiriri, a mí que en general o me gusta casi toda la música o al menos intento buscarle el punto, como que hasta el rap (medio minuto), pues no me importa escuchar una banda de gaitas, tiene su punto. Pero joder, joder, joder, toda la puta mañana primero desde casa, tiriri-tiriri, que vienen los príncipes, y en esas miro hacia la calle y una estampida de señoras con moño que suben corriendo hasta el Reconquista (El Hotel Reconquista, un antiguo convento, bueno, q me lío...), aaaay ese principitooo, aaaaaay esa princesa del terruño que no me comeeeee naaaa. Este año era evidente la cantidad de señoras indocumentadas q hay por la vida (sí, señoras, porque los dos o tres señores q han estado toda la mañana haciendo guardia hasta que vinieran los VIP de ocasión seguro que estaban obligados, pues no hay pocas obras ni nada ahora por Oviedo para q los jubilatas pierdan el tiempo con chorradas como la de los premios...), gente que como no ve los telediarios o lee periódicos se preguntaba "¿ande está el principe?, Sólo se ve a la princesa y ese guardaespaldas con barba todo el rato pegado a ella...". En fin, el vocerío marujil de todos los años y alguna otra niña despistada que debía pensar que eran los premios superpop o alguna hostia de esas, como que a una de ellas le preguntarón que le parecía el premio P.A. al famoso levanta penes gigantes de aluminio, o séase, el Norman Foster, y la pava va y responde "¿en qué serie actua el Foster ese?" Una pena, pero el nivel es el que hay y ya no hay otra LOGSE ni su puta madre que lo arregle. El caso es que todo esto de la llegada de los principitos, los premiados y mogollón de figuras "hayqueestarentodoslossaraos", ha estado amenizado mañana y tarde, repito, MAÑANA Y TARDE, por el estruendo atronador de un ejército de gaiteros apostado alrededor del Reconquista de las narices, eso sin contar ciertas partidas de guerrilleros/gaiteros repartidos por toda la ciudad con los que tropezabas ayer a la tarde por mucho que quisieramos mantenernos alejados del mogollón premio principe de Asturias al coñazo padre.

Luego lo de la ceremonia de los premios, para no verlo con los pantallones que había por ahí. Pues ha debido estar como de constumbre. Nosotros en particular nos hemos empampado más por los comentarios que hacían en el acensor del Corte Ingles dos parejas de supongo dependientes engominados con corbata y dependientas última moda + litros ingentes de colonia apestosa, acerca de la ceremonia, mu bonita, la reina una señora (una señora más facha que Millan Astray y Tejero juntos, pero bueno...), la princesita guapina que te cagas, oh (puro chovinismo asturianin, pues de lo contrario no me cabe a mí...) y el príncipe pues oyes, como si fuera de Mieres, oh, ya ye de aquí mes que les fabes y el afoga´l pitu.
Eso sí, han destacado el conjunto de la premiada por la cosa esa de los deportes, menuda zorrón estaba hecha la rusa, decían que se le veía hasta el plan quinquenal o así, qué trasparencias, madre, si parecía la sobrina de Putin, la Pu... En fin, to mu guapu, como dicen por aquí. Pero las gaitas ahí seguían, fuera y dentro del Teatro Campoamor, tararí-tararí, y conste q se notaba el cansancio hasta de los gaiteros, pues cuando regresábamos a casa tras mil y un recados y coger una peli en el video club, vimos a varios grupos de ellos, , tirados en varios soportales de puro agotamiento, caídos en el combate más bien, daban ganas de soltarles; venga, soplad ahora, cabrones, tararí-tararí.

MI REINO POR UNA TONELADA DE BICARBONATO

Tarde de miércoles tras una tremenda, apoteósica más bien, alubiada como manda Jaungoikoa, con sus alubicas rojas, su puerro, su cebolla, su cabeza de ajos, su pimientico verde, sus imprescindibles zanahorias para el toque dulzón entre tanta grasa, su chorizo, su morcilla, su tocinillo, las piparras o guindillicas... y no me la he puesto con berza pq ya me iba a parecer a mi padre en exceso.

Madre del amor hermoso, cómo estaba la jodida, y eso q el pellejo de la rojas de León es basto de cojones. Pero bueno, la próxima ya me llevo del terruño unas pintas q siempre salen más finas y no es chovinismo, es empirismo puro y duro. Me he puesto como la Glorión famosa de Luís, como q ha habido un momento que he perdido la cuenta de los platos que llevaba, la noción del tiempo y el lugar a fuerza de tragar guindilla y morcilla y ya hacia el decimo no sé qué trago de Izadi hasta he estado a punto de echar un cántico tipo "un inglés vino a Bilbaooooo... (en efecto, la influencia del Vaya Semanita de los cojones empieza a ser bien nociva.


Dios santo, la única razón por la que habrá merecido la pena que en algún momento de la Historia haya existido una cosa llamada Iglesia Católica. Asunto que nos ha llevado a discutir por enésima vez en la mesa lo de que la mítica fabada asturiana tampoco es para tanto. Vas a comparar, me encantan las fabes y su compango (sacramentos asturianos), pero hay que reconocer que aparte de ser una patada directa al estómago (la morcilla y el chorizo asturiano hacen que el resto parezca gominolas)el plato adolece de esa fobia del asturiano a lo verde en general, pues con la excepción del pote, que lleva eso que aquí y en Galicia llaman berza y que sólo son la hojas, el consumo de puerro, zanahorias y demás elementos de la huerta brillan por su ausencia en la gastronomía astur.

Y entre una pijada y otra ha llegado el momento de la filologopedantería, pues hemos convenido la casualidad de que en asturias se llamen a las alubias "faba", esto es "haba", término que aparece en vascuence en el genérico "indaba" (haba de la India) o el guipuzcoano "barrarruna" (baba-urruna, haba lejana, en alusión también al hecho de que viniera de las Indias, aunque como ocurre con todos los idiomas las acepciones según la zona son interminables: indiaba,indiababa, kirkila(eusk. gitano) illar, ilhar, baba, baberrun, maillar, mailhar, maikol, panzilhar, panzillar, potxa, nafilhar, xuduarina, gallegubaba), mientras que en castellano en lugar de utilizar la ya existente "haba" para darle nombre a la nueva legumbre venida de américa, se escogió un término árabe hispano ( allúbya, este del ár. clás. lúbiyā', y este del persa lubeyā) aunque también podemos referirnos en castellano a esta maravillosa legumbre como Frejol, fríjol, fréjol, frísol, frisol, fregol, faséolo, fresol, faso¡, frigüelo, frijón, fraijón, fejón, frisuelo, feine, alubia, habichuela, jadihuela, judihuelo, judiera. ( y ya puestos:cat.: mongeta, mungeta, faso¡, mongetera, fesolera; port. y gall.: feixoeiro, feixo, freixo, fresoles, haba, faba, feijoeiro, feijáo; it.: fagiulo; fr.: haricot vert, haricotcultivé; (ing.: bean, kidneybean; al.: Bohne, Gartenbohne)

Pues eso, tarde de bicarbonato y cama por precepto médico (vamos, q me ha dicho mi suegro q me acueste que estoy hecho un trapo, hip. hip, hip...)

CAMPOS DE NIJAR

La trama corrupta derivada del Ayuntamiento de El Ejido malversó unos 150 millones durante los últimos seis años a través de empresas ficticias y compañías tapadera distribuidas entre Madrid, Sevilla y Almería. Las empresas blanquearon los fondos municipales a través de la Empresa Mixta de Servicios Municipales SA (ElSur), participada en un 30% por el Consistorio almeriense, que subcontrataba con empresas dirigidas por empresarios amigos del alcalde de El Ejido, Juan Enciso, que fundó el Partido de Almería (PAL) tras abandonar el Partido Popular en 2005.



Pues eso, todos conocemos los famosos "Sucesos del Ejido" de febrero del 2000 en el que a raíz del asesinato de dos agricultores en manos de un marroquí se armó la marimorena, pero en plan progrom antiemigrante, o lo que es lo mismo, aprovechando que el asesino era un moro me lío a hostias con sus paisanos y en general cualquiera de Ceuta para abajo. El trasfondo del asunto no era otro que la difícil convivencia entre autóctonos e emigrantes, que en realidad venía a ser entre patronos y obreros. Pues el Ejido es uno de los no tan escasos y sumamente admirables ejemplos de desarrollo relámpago en una zona concreta, en un principio gracias a la iniciatica de unos pocos que, como de costumbre, apostaron por un modelo de producción agrícola revolucionario, mezcla de plástico, química e informática, y luego ya más tarde del resto que se sumo al hallazgo hasta conventir esa zona de Almeria, antaño puro desierto, en un mar blanco de plástico. No obstante el increible, vertiginoso y exitoso aumento del nivel de vida de la zona, de ser una cantera de muertos de hambre condenados a la emigración a una de las mayores concentraciones de nuevos ricos por metro cuadrado por habitante, una sucursal bancaria por cada mil, o acaso precisamente por eso, los asesinatos de los sucesos revelaron el reverso amargo de toda realidad. Nada más y nada menos que el estado de semiesclavitud permanente sobre el último eslabón de la cadena, el obrero emigrante, por lo general sin papeles y casi sin cualificación, esto es, carne de abuso por parte del empresario cazurro y desalmado del lugar, no por todos, claro está, pero sí por muchos como los que metieron a tres marroquiés en una furgoneta a golpes de bate de beisbol (El Tribunal Supremo ratificó en abril pasado la sentencia que condenaba a estos dos empresarios a 6 años y medio de cárcel a cada uno)y otros tantos sucesos de igual o peor calado (palizas, salarios sin pagar, descriminación racial en el pueblo..)

Como sería la cosa que tras salir el alcalde del Ejido en defensa de sus paisanos, de los españoles, se entiende, y soltar unas tremendidades a lo Le Pen o Bossi, hasta los del PP lo expulsaron del partido. No olvidemos que el mismo alcalde pidió el perdón y encabezó la recogida de firmas para el indulto de los empresarios condenados.

Pues mira tú por dónde, que años despues resulta que le han pillado al susodicho alcalde con las manos en la comisión y el blanqueo de capitales. Pobrecico, si no falla nunca, qué va, ahora se entiende cómo y por qué el mismo que disculpaba y hasta alentaba que sus paisanos explotaran a todo moro o negro viviente que cayese en sus garras, que aseguraba que no tenían por qué atenderles de ninguna manera, ofrecerles servicio alguno, porque ellos allí sólo estaban para trabajar y callar,sin que se le cayera la cara de vergüenza. Cómo no se le iba a caer si también a él se le estaban llenando los bolsillos esos esclavos de nueva hornada. Bendito modelo de desarrollo de algunos, bendita moral del trabajo, bendita cultura del todo vale... Y sobre todo, bendita falta de memoria, lo que nos lleva al conocido librico de Goytisolo que encabeza esta entrada, pues en él se habla de esos campos de Nijar durante los años más duros del franquismo, el subdesarrollo hasta en la cazuela, la miseria generalizada de sus lugareños, el drama de la emigración, la dureza extrema de una tierra que no desmerecía en nada a su vecina del otro lado del Estrecho. Lo he estado hojeando esta tarde de orbayo y, en efecto, bendita falta de memoria.

LA ESCOPETA NACIONAL

Bueno, mientras se me preparan la T y los nenes para salir a dar un garbeo por lo "antiguo" (creo haber comentado ya q aquí como digas lo "viejo" te fruncen el alma), hago mi entradica diaria, q no es otra cosa q la crónica del sábado, nada del otro mundo, pero joder, de qué hostias voy a escribir si esto ya se está convirtiendo en una dogra y me no puedo quitaaar.

Ayer quedamos para comer con los padres de T y recuperar a nuestro hijo a mitad de camino por lo de los puntos de la señora, claro q yo le decía q si podíamos viajar veinte kilómetros por un poco más, 300 más, ya estábamos en Vitoria, pero ni caso.
En fin, q nos invitaron a lugar q viene arriba en las fotos, Sidrería Estrada. Un
maxichigre digno de entrada blogera como acaso puede percibirse en las fotos. Aunque yo diría q digno también de película del Oeste o más bien a lo Abierto hasta el Amanecer., pero sin la Salma Hayek, ay ama, qué ricaaa!!!. Pues aunque no se pueda apreciar en las fotos, fue entrar al local y pensar que nos habíamos metido en una película de Chuck Norris, Steven Seagal o por estilo. Y es que aquello era una especie de templo para cazadores, todo a rebosar de trofeos de caza y señores vestidos como para una insurgencia armada, vulgo echarse al monte (sin desmerecer a la muchachada en chandal, esto es, a un montón de barrigones cincuentañeros q debían haberle dicho a la parienta: Carmina, marcho pal monte dar una bueltina... y claro, lo más lejos, Sidrería Estrada). Pues el caso es que entre tanta cornamenta hasta había un oso, creo q se aprecía al fondo de la foto, ya hay q ser bestías, q lo tenían ahí arriba en plan presidiendo el museo de los horrores. Y entre tanta garra y cornamenta, tachaaaaaan, pues q se me ocurre echarle un vistazo a unas foticos q había al lado de donde nos sentamos y mira tú por donde, cómo no le iba a faltar en aquella colección de bestías y cabrones unas foticos con la plana mayor de PP nacional de hace años. Allí estaban el Jose María con el cacique local Cascos, el alcalde perpetuo de Oviedo, Gavinín, y un montón de señores con bigotes,barrigas prominentes y chequeras otro tanto. Me fijo en el calendario q aparecía en la foto, año 1992, Aznar y Cascos todavía lucen moreno en el pelo y en el bigote, Aznar hasta parece humano y no Superlopez, el Cascos debía andar todavía con la pava cordovesa que dejó por la galerista depués de haber dejado previamente a... y encima fue de los que votó contra la ley del divorcio en su momento!!!

En fin, q debió ser una comilona de amigotes de espanto, sidra, fabes, cachopo, pollo al ajillo, arroz con leche y orujo por un tubo. Vamos, el menú de todos los chigres, cansado estoy por mucho que me guste, así q luego me trago un perolo de patatas con chorizo a lo Obelix, y esta semana no pasa, alubias rojas como manda Jaungoikoa. En fin, divago, no hago otra cosa, pero el caso es que el sitio, además de gigantesco, no sé cuántos salones y cada cual más rancio, era un rato particular y racial, mu racial o carpetovetónico, que se dice.

Pero no nos engañemos, aunque el local y la estampa de Aznar, Cascos y compañía en plan montería es un clásico del señorito derechón, cacicón, agromacho y en ese plan, esto es, con su inconfundible aire de La Escopeta Nacional (había uno de bigotes q recordaba y mucho al Sazatornil..., mis grifos, mis grifos, no se olvide de mis grifos...) o a lo " su excelencia -Paco para los amigos-,tiene una puntería magnífica, ha derribado de un sólo tiro a menos de medio metro ese muflón borracho con las piernas atadas", la cosa no parece exclusiva de los chicos de PP. Ahí está si no ese antiguo ministro de Zapatero, el Bermejo supuestamente en más de un sentido, el cual tuvo que dimitir por pegar tiros sin licencia siendo ministro de justicia. Y ahora un cotilleo al respecto, q resulta q hace dos años o así estabámos en otra encerrona... digo, comida con los padre de T ande tienen la casa del pueblo, valle de Piloña, en un merendero al aire libre, y de repente q llega el señor ministro Bermejo acompañado de la parentela y un par de señores muy serios y fornidos q no parecían sus yernos o cuñados. Ahí estuvo de vecino de mesa tan úfano y dicharachero. Luego las malas lenguas del pueblo, o séase todas, comentando a ver a qué habría venido su cutrexcenlencia a Asturies, hasta q meses después cuando lo dimiten empiezan a atar cabos con el rumor que corre por la comarca acerca de cierto justiciero que abre causas penales a terroristas, narcos y dictatores para una vez conseguido el correspondiente efecto medíático soltarlos por defectos varios en la instrucción de los casos, esto es, el rumor de que cierto famoso juez para el que la palabra humildad viene a ser una tara genética o así, y que más o menos pretende sustituir la voluntad popular, esto es, la iniciativa legislativa de los elegidos por el pueblo, por la suya propia, se ha comprado una casa por la zona, pero como muy de incógnito, q no se entere nadie,Asturias paraiso natural a tope.
¿Y con quién estuvo de montería el progre Bermejo en Jaén???? Pues con ese justiciero tan mediático y chapucero. Pobres muflones asturianos...

Y conste q en cuanto a la caza, pues como los toros o el Paris.Dakar, pq. no me guste o no me atraiga no significa q lo prohibiera llegado el caso, cada cual q haga lo que quiera mientras no haga daño a terceros o al patrimonio de todos, lo que en el caso de la caza se traduce en llevarse al puchero todos los jabalíes que quieras, q aprovechen tras una semana en la cazuela, no es poco dura ni na la carne del cerdaco silvestre ese; pero, coño, deja en paz a los osos, q son pocos y prácticamente funcionarios, vamos, el sueño de cualquier asturiano, con perdón, ya está uno ofendiendo sin querer.

BERREOS NOCTURNOS MANGUERAS Y HUMO

Van a dar las 11.00 de este sábado a la mañana. Mr. permanece en las garras de sus yayos a kilómetros de aquí. T y Mk. en la cama sobando tras una noche de sobresaltos por culpa del pequeño tragón. Servidor q ya estaba de pie a las 8.00, q ya he ido a por el periódico, me he tomado el café con leche y he dado un garbeo mañanero por los alrededores, q he vuelto a casa, he fregado, recogido y hasta me he sentado a repasar las hojicas de la semana. Me he dicho, basta, a ver si ésto va a parecer un día normal y me voy a tirar currando hasta q la señora se levante, q supongo q habrá que ir a rescatar al nene prevío pago de una comida con sus padres, un planazo q te cagas, no sé cómo no estoy pegando saltos en la silla.

El caso es que servidor apenas ha podido pegar ojo, y no tanto pq como dice la señorita niputaidea tenga la conciencia sucia o por el estilo, sino más bien pq desde que nos hemos venido al centro, y dado q estamos, como quien dice, a la vuelta de la esquina de la zona de marcha, las noches de finde son de sobresalto continuo a falta de insonorizar los cristales o ya directamente a los borrachos a hostias. Probablemente no habrá mayor indicador de la edad de uno que el hecho de que en lugar de ser el capullo que pega gritos en la calle a las cinco de la mañana sea el señor que se sobresalata a esa hora cagándose en Dios. Resulta q un hijo de su puta madre debía estar haciendo una competición de gritos con sus colegas o por el estilo, a ver quién era más berraco, y claro, menudo espectáculo, dónde cojones se mete la policia parafacista de Oviedo cuando se les necesitan??? Uno puede entender q peguen un berrido de alivio al descargar la vejiga en plena calle o al paso de una gachi de no te menees, la condición humana y la masculina en particular es lo que tiene, pero ponerse a berrear porque sí en medio de la calle es de tiro en la nunca cuanto menos.

Con todo, uno no puede evitar acordarse de cuando era pequeño y vivía en el 42 de la Avenida, casi encima de la entonces famosa y casi única sala de fiesta, q se decía entonces, de Vitoria, la Koké o cómo se escribiera. El que aquí protesta dormía justo dando a la calle, en el primer piso donde teníamos la pelu (ahora vivo en un 3º, con lo q cuando me cruzo con los 1º casi les doy el pésame...)y las noches eran igual de moviditas o más. De hecho, recuerdo, pq era la época cuando más "movida" había de todo en el "paisico", supongo q tendría más de 5 o 6 años si puedo hacerlo, q solía haber avisos de bomba cada dos por tres en la discoteca de marras y el correspondiente jaleo con el desalojo y tal. Como q en una de esas parece q al final pusieron una de verdad, pero no en la Koke, sino en el Champán, q decían uno de esos de camareras con las tetas al aire. A saber si la pusieron los chicos de la ETA, q
entonces, no nos engañemos eran más "chicos" q terroristas, criminales o por estilo, o bien el comando Amas de Casa Vitorianas para el Regreso Temprano a Casa de sus Maridos. Entonces sí, aparte del sobresalto nos hicieron salir a la calle con lo puesto, y entonces, ay, entonces creo haber tenido mi primera toma de contacto con la condición irremediablemente femenina de mi madre, pues recuerdo a mi padre abroncándola pq la señora no estaba dispuesta a salir a la calle con el camisón puesto, q se tenía que arreglar un poco, a saber qué iban a pensar los vecinos, bomberos y el municipal de turno. En fin, también recuerdo los tubos de las mangueras desde el camión de los bomberos al interior del Champan, los pijamas de algunos vecinos y el humo, la verdad es que sólo las mangueras y el humo. Eso si que era joder la marrana por la noche, por no hablar de la comidilla preferida de los mayores en aquel entonces, el miedo a que en una de esas les diera por volar la gasolinera de la Avenida y con ella la calle entera, tetas al aire incluidas...

DECRETAZO BOLIVARIANO

Leo apesadumbrado que Chavez ha nacionalizado por decreto el Hilton de isla Margarita. Vaya, por Dios, otra de socialismo de cangrejo, q la Historia avanza por un lado, pues Chavez hacia atrás, para variar, socialismo con maracas,hasta la bancarrota final, entretanto y mientras "hayga" petroleo que no pare la rumba, tú lo quieres es que te coma el tigre, que te coma el tigreee... Digo pesadumbre porque me acuerdo de cuando me arrastró mi primo y su perlita de entonces, tremenda cangrejera, pana, a Isla Margarita, que viene a ser, a ver cómo lo diría, como Tenerife Sur a lo grande o Benidorm ampliado hasta el infinito, un peñón en el que si no hubiera tremendas playas y hoteles pues no habría nada ni punto, matorral y para de contar. Tal era así, que cuando llegó el momento de proponerme dar un garbeo por la isla a ver las cosas más representativas del lugar el chamo y su cuaima me llevaron... de hoteles, claro, a ver el Sheraton, Pueblo Caribe, Caribe Beach y por supuesto el Hilton. A ver, y esto conste que es una reflexión de un profesional de ramo, de un ex-agente de viajes: cuando la principal atracción de un lugar son los hoteles... pues eso, que en mi opinión lo mejor el Ferry, en concreto el de vuelta al continente. Habrá que ver en qué da el Hilton nacionalizado, la noticia dice que para promocionar el turismo nacional y popular, ya me veo al Chavez de animador al lado de la piscina, tú lo que quieres...

PLATAFORMAR PARA LA BEATIFICACION DE GAIZKA TOQUERO

No entiendo mucho de estas cosas de la Iglesia, doctores tiene la misma, pero me ha llegado una invitación para sumarme al facebook para la beatificación de Gaizka Toquero, jugador vitoriano del Athletic, ¿alguién sabe algo o simplemente ya nos hemos vuelto todos locos?

TONY EMPACHO

Por fin vierneeeees!!! Bueno, sí, viernes, ya, y para qué, en fin... Venga, a quejarse. Pues eso, q ayer no pude hacer una entradica porque se me ocurrió preparar un perolo de patatas con chorizo para un regimiento, y como el de esta casa sólo se compone de dos y medio a la hora de meter la cuchara, pues eso, q entre los cuatro o así platucos que me metí entre pecho y espalda con la correspondiente botella de vino al final pasé una tarde, y no tanto pq se me puso la tripa que parecía Tony Soprano en bermudas, no, si no por tener q aguantar comentarios insidiosos acerca de qué si servidor estab hecho un pedazo bestia y por el estilo, para un día que me excedo, si luego no cené ni nada.

En fin, por fin llegó la pata que le faltaba a la mesa de comedor que compramos hace mes y medio, un detalle de los Conforama que estas navidades podamos comer el turrón sentados... De modo que nos hemos puesto a eso de montar el armatoste, y bueno, si he sacado algo en claro es que si tuviera q ganarme la vida montando muebles íbamos a pasar muuuucho hambre. Joder con los del mónteselo usted mismo, lo que hasta hoy mismo venía a ser para un servidor matarse a pajas y poco más, q con los dibujitos de las instrucciones no hay problema y se monta en un periquete. Y una mierda clavada en lo más alto del Naranco. Por lo menos había que haber hecho un par de módulos de FP para entender lo que venía ahí. Juro y perjuro que hemos montado y desmontado algunas piezas varias veces, aunque bueno, tras largos momentos de tensión en los que nuestra integridad como pareja ha estado en entredicho, al final hemos conseguido montar la mesa de los cojones. Ahora sólo queda acercarse hasta la tienda y preguntar a la pava que nos la vendió qué hsotias quería decir con eso "lo puede montar hasta un niño". Pues eso, q pensábamos pasarnos todo el finde montando la mesa y ya hemos acabado, así que, hala, a por unas películas al videolub, era mejor el otro planazo, pero...

Zorionak

Badirudi Kirmen Uribe zoriondu beharrean gaudela Espainiako Narratiba Saria irabazteagatik, ni behintzat poztutzen naiz euskaraz idazten duen idazle bat den aldetik. Baina, betiere baina bat omen dago, bere poematxoetaz gain nobela bat bakarrik idatzi egin du, egia esan niri batere gustatu ez zaidana oso arina, melenga eta itxurosoa baiteritzot, eta gainera ene uste beti apalean ezta hainbesterako aurten bera baino iaioagoa, oparoagoa, zoliagoa den hainbat idazlek argitaratu duenaren aldean, batez ere Olasagarre, Montoia, Zaldua, Lertxundi eta enparauen aldean. Noski, iritziak iritzi eta badakigu letreen errepublikan zer-nolako giro pozointsua dagoen. Tira ba, hala eta guztiz ere, zorionak.