MATICES

Creo que hay celebrar y sobre todo subrayar las declaraciones que ha hecho la parlamentaria de Aralar, Aintzane Ezenarro, a El Correo. Son especialmente significativas por venir de alguien de lo que consideramos, salvando las distancias -Aintzane nunca militó en la antigua HB o Batasuna a diferencia de la plana mayor de sus compañeros de Aralar-, la izquierda abertzale, siquiera en lo sociológico (algo que ya se sabe de entrada que fuera de allí cuesta separar de ETA y sus aláteres, pero que, en cambio, la mayoría de los de allí, incluso los del PP vasco si encuentras a uno lo suficientemente sincero, sabemos perfectamente discernir quiénes son, cómo y sin que por ello tengan que ver nada con ETA y sus inmediaciones, simplemente independentistas de izquierda con los que muchos, siquiera por una mera cuestión de origen o ambiente, compartimos tantas cosas como las que nos separan, como si esto sólo fuera un paisaje, y no me refiero precisamente a uno postal o por el estilo, sino más bien vital). Son declaraciones que matizan y mucho la actitud de los abertzales como ella (otro término que fuera del paisito tienden a simplificar y estigmatizar de un modo monolítico) ante el futuro de la izquierda abertzale representada por Sortu. Claro que apoyan su legalización una vez aceptado lo esencial, lo que exigía la ley, la condena de ETA y el rechazo a cualquier medio violento para conseguir unos objetivos políticos. No obstante, y muy al contrario de lo que les piden ahora desde el PP y ciertos ambientes del PSOE, por lo general del Ebro para abajo y dejémonos de hostias, la legalización de Sortu apenas es un hecho jurídico, una necesidad si se quiere, cumplir precisamente con la legalidad. No se trata en ningún caso, e insisto que como nos quieren hacer creer constante e insidiosamente desde muchos ámbitos políticos y mediáticos, de una claudicación ante los que hasta hace apenas unos telediarios jaleaban a los criminales de ETA e incluso colaboraban con ellos. Ni mucho menos, cumplidos los preceptos legales el debate acerca de la legitimidad ya moral, ética, del llamado MLNV deja la cosa jurídica para pasar directamente al terreno político, a la discusión del día a día, a la argumentación del oponente contra ellos si se quiere. Una vez legales no se convertirán de inmediato en "iguales", en decentes incluso, como si no hubiera pasado nada durante todos estos años, como si no tuvieran ninguna responsabilidad moral en el reguero de cadáveres y el clima de putrefaccion social que el terrorismo etarra ha dejado por el camino. Parece que Aintzane también lo sabe y así lo declara a los de EL CORREO, exactamente lo que desde el lado de enfrente les achacan continuamente a ella y a los suyos, puede que porque a los simplificadores por principio, los de conmigo o contra mí, blanco o negro, español o terrorista, no les interesa reconocer los matices que hay entorno a la legalización o no, sino también de carácter y hasta de proyecto:

Las formas son casi tan importantes como el contenido. Esas formas que durante años se han practicado en Batasuna han ahuyentado a muchas personas que ideológicamente podían compartir cosas. Yo no concibo la idea de retirar el saludo a alguien porque piense diferente a mí, y eso se ha hecho en este país. Como vemos tan necesario que la forma de hacer política sea otra vamos a mantener nuestra apuesta, por ejemplo, por llevar la paz a los pueblos

Cuando hay un cambio de tiempo político hay que hacer una revisión crítica del pasado. No comparto el modelo de la Transición española, con una especie de punto final, que luego ha obligado a hacer una ley de memoria. Hay que reconocer el daño causado. Lo hizo el IRA y creo que Batasuna tendrá que hacer una revisión crítica sobre sus formas con el contrincante político. ETA, también la suya. El resto deberemos mirar qué no hemos hecho bien, pero algunos más que otros, porque yo nunca he tratado así al adversario, al que había que mirar como que no existía o bien hacerlo desaparecer.

DOMINGO DE TXIPLI-TXAPLA, PUN... PUÑETAS!!!!

Salir de buena mañana un domingo a por el pan y el periódico en una ciudad como Oviedo puede resultar una experiencia peripatética. Hoy sin ir más lejos ha sido salir del portal y casi darme de bruces con un viejales de barba blanca que venía desde lo alto de la calle Foncalada tocando la armónica. Sólo ha sido una anticipo de lo que me esperaba en una mañana de sirimiri -ya tengo escrito que aquí le dicen orbayu- y resaca. Subiendo hacia lo antiguo, en la peatonal paralela a la calle Jovellanos, donde hay un colegio cuyo nombre no recuerdo y un montón de pubes que, una de dos, o empalman hasta las tantas o abren a primeras horas del domingo en plan after hours, me he tropezado con la ya habitual jauría beoda de treintañeros noctámbulos que se resistían a retirarse a sus casas, a saber si porque no los espera nadie o porque todavía creían poder apurar un par de horas antes de hacerlo sin pillar cacho, que se tambaleaban con su copa en la mano a la par que babeaban y berreaban en corrillo a una pava tan curda como ellos. La chavala debía sentirse en el sexto cielo con tanto gañán bebiendo los vientos por ella y ya de paso el último cubata de la noche. Creo haber visto también a uno vomitando junto al colegio de marras, un flojo. Un espectáculo precioso de entusiasmo trasnochador que se asemejaba y mucho al baile de lo zombis del video Thriller de Michael Jackon. Vamos, patético de cojones.

Ya en lo antiguo me he dado de lleno con el grupo de turistas guiris de rigor sacándose fotos junto al Monumento al Viajero. Ni que decir que he aligerado el paso, no me fueran a pedir que les sacara una afoto de esas de eternizar la estupidez humana; mi conciencia no lo habría soportado. Ya en la cafetería-panadería de la calle Rosal donde suelo comprar el periódico, me he tomado el café con leche de rigor en la única mesa no ocupada... no ocupada por ciudadanos del Este o de por ahí. No sé yo si es que acababa de desembarcar un submarino ruso en el puerto del Musel y se habían acercado hasta Oviedo a hacer turismo, o si es que hoy ofrecían un desayuno oficial con vodka incluido y había acudido toda la colonia eslava local como moscas a la miel, al vodka quiero decir. El caso es que entre la resaca y la impresión de ver tanto rostro ovalado a mi alrededor he dudado por un momento si es que todavía estaba dormido y soñando que participaba en alguna película de James Bond o ya puestos en Doctor Zhivago, que me encanta, y casi, casi, que le suelto spasiva al camarero cuando me ha traído el café con leche.

Luego ya de vuelta a casa bajo el orbayu, justo cuando cruzaba la Plaza de la Catedral procurando esquivar una infinitud de bultos negros que se dirigían a misa, a un entierro o por el estilo, han empezado a repicar las campanas al son del himno patrio, el Asturias Patria Querida, el cual, por ser antes que nada también el de los borrachos, y dado el clavo que llevaba encima, me ha sentado, para qué andarnos con rodeos, como una verdadera patada en los huevos. Clara que nada comparado con el susto al acercarme al Boulevar de la Sidra para bajar hasta Foncalada, cuando al cruzar la carretera de Jovellanos se me ha echado encima una banda de gaiteros y mocinas con sus trajes regionales. Porque sí, exactamente eso es lo que había pensado apenas un par de minutos antes de acabar el patriótico repique de campanas con el que machacan a diario al personal desde las alturas, que ya sólo me habría faltado el sonido de una gaita; ¿no querías una? ¡Pues toma toda una banda!

Y encima cuando ya me acercaba a Foncalada, habiendo dejado ya atrás, arriba, a la banda y compañía, que empiezo a darme cuenta del molesto sonido del chapoteo que me acompaña desde hace ya un buen rato, ese que en vasco se dice txipli-txapla, y no, no es que a esas alturas mis sesos estuvieran y retumbando contra las paredes de mi cráneo provocando ese sonido de puro licuados, es que no me había dado cuenta que llevaba la suela de uno de mis zapatos completamente despegada, que parecía un pato cabeza abajo restregándose por el suelo mojado. En fin, que para patéticos un servidor y creo que me quedo corto.

EUSKAL BROKEBACK MOUNTAIN

Berebiziko grazia egin dit Gizpuzkoako Aretxabaletan Gehitu Elkarteak zabaldu egin duen Homoxesuales en la Historia erakusketaren berriak. Ez dakit nik "grazia" berba oso zuzena den, baina bai behintzat bitxia eta batez ere onuragarria, Aretxabaleta bezalako herri batean. Zer dela eta? Ba orain dela pare bat urte irakurri nuela filologia ikerlan oso interesgarri bat, Imanol Esnaolak egindakoa eta Gazte euskaldunen lagun arteko hizkera orain eta hemen izenburukoa. Bertan ikertzen zen, noski, hainbat herritako gazte hizkera, gehienbat ikastolakumeena eta besteak beste Aretxabalako neska-mutil batzuk agertzen ziren berbetan, eta gaiak gai homosexualitatea zuten hizpide. Zer-nolako perlak botatzen zituzten 16-24 urte bitarteko neska-mutilok gaiari buruz, benetan esanguratsuak Deba Goieneko zein euskal herri txikietako gaur egungo gazteen pentsamoldeak jakiteko edo:

-Nik uste dot, gertatuko zan nere kasuan behintzat, ez dakit, apur bat pentsetan hasiz gero, nik uste, moskeatu, ez moskeatu, baina gure arteko harremana asko hotzituko zala. Hasiera batean, gero igual, denboreaz, bada igoal ahaztuten jatzu edo.

-Bai, bai, eske niretako da hori, oso liberalak gara eske tokatuten dan egunean ez dakizu zelan erantzun behar dozun, eta niretako bai baino gehiago, ez dakizu, da guay esatea homosexualen alde nago ni, euren eskubideen alde egin behar daue, no sé qué, baina gero tokatuten zatzunean ostras! Horrek ikutu egin nau, horrek ez dakit zer egin dostan, eta niretako bai.

-Batez bere herri txikietan, igual hiri batean eta gehiago ikusten da eta ez dozu hainbeste atentzioa deituten, baina Atxabalta baten pareja bat ikusten dozu eta Atxabalta danak euretaz berba egingo dau, eta bueno, bada batzuk paso egingo dabe, eta beste batzuk gaizki egingo dauiela seguru.


Ez dute errefusatzen, baina beti ere kontu handiaz badaezpada ondo asko dakitelako non bizi diren eta herri txikia den aldetik uste dute ez dela komeni halako joerak ozen-ozen aldarrikatzea, hirietan bai, aukera handiagoak daude eta gainera onartzen dute berez libertade gehiago ere bai. Bestalde, printzipioz ia denak alde daude, horrela irakatsi egin dietelako, baina gertutik bizi izan ezkero gauzak oso bestelakoak lirateke, beti bezala, gertuti bizi duzunean benetan gogan duzu azaleratzen baita, ez zara hain liberala edo behinik behin beste gauza edo faktore batzuk aintzakotzat hartu beharrean zaude, besteak beste familia, badakizulako haiek, eta zenbat eta helduagoak, gero eta okerrago, bai ez direla hain buru zabalak, euren heziketaren morroi baino, ez duzu euren kontra jokatu nahi, ez zara ausartzen, Hau guzti honek, noski, oso bidezko egiten du erakusketa, denok seguruasko ez, baina gazte askok bai, gazte askok ondo baino hobeto sartuko du bere kasketean homosexualitaren inguruko jarrea zein den zuzena eta zein orain arteko okerra.

Edonola ere, horren inguruan mota askotako lanak daude ikus/ikasgai. Nik gogora ekarri nahi nuke tamalez batere erantzunik izan ez duen filma bat, erdi euskaraz eginda, istorioa Bizkaiko baserri batean suertatzen da-eta, oso polita eta erakusgarria gaur egungo nekazal munduko homosexualitateari buruzko benetako jarrerak edo ikuspegiak, ala bestela esanda, esan dezagun argi eta garbi, Euskal Brokeback Mountain; Roberto Castonen ANDER izenekoa.

EL SERMÓN DE LA MAÑANA

Ya sé que son cuatro gatos los que siguen este blog, pero bueno, que sepáis que me preocupo por vosotros. Por eso estreno este apartado con fines didácticos, el cual, más que nada, va de dar consejos que os puedan se útil en vuestra vida diaria y así.

Pues bien, aquí va el primer consejo: SI QUEREIS EVITAR PASAR UNA NOCHE DANDO VUELTAS EN EL SOFA DE CASA PORQUE OS ARDE EL ESTÓMAGO, LA BOCA SE OS LLENA DE ERUPTOS, LA CABEZA OS DA VUELTAS COMO UNA BOLA DE COLORES DE UNA DISCOTECA Y CADA CINCO MINUTOS OS ENTRA GANAS DE CORRER AL BAÑO A ECHAR LA POTA; NO MEZCLEIS EL VINO BLANCO CON LA CERVEZA Y EL CLARETE, NOOOOOOOO, MALO, MUY MALO, PUPAAAAA!

Eso sí, lo uno no quita lo otro para que lo pases muy bien y tal, ya lo de mantener la compostura, la dignidad, el saber estar y demás chorradas, pues bueno, qué voy a decir, creo recordar que anoche hasta estuve bailando... con un hombre!!!! Claro que todavía pudo ser peor teniendo en cuenta que con tanta copla, Niña Pastori, Manzanita y por el estilo hubo un momento que parecía que estuvieramos celebrando la fiesta de la patrona de la Guardia Civil y, hostia, hostia, a vér dónde coño estuvimos anoche...


Remember: don´t drink if you don´t know fucking dancing!!!!!

XELEBREKERIA JAKINTSUA

Jakintsuak egundoko zortea izan du, ederra botata ere inork ez dio apenas jaramonik egin. Antza denez hamaika gauza garrantzitsuagoak, larriagoak, gertatzen ari dira hor nonbait. Jakintsuak esandakoa aintzakotzat hartzeko moduan. Hori dela eta, ez dugu ozta ezer entzun orain dela pare bat egun Sabater jaunak elkarrizketa batean esan zuenaren kontura, zeren Sabater jaunak aitortu egin zuen: que tiene el agravio de las personas, "amigos y queridos amigos" que han perdido la vida, pero afirmó sin dejar de sonreír en ningún momento que "personalmente me he divertido mucho".

Norainoko arinkeria ote? Auskalo, ni behintzat aitortu beharrean nago ere nola edo hala Jakintsuak esandakoaren nondik norakoak uler diezazkiokedala, hots, esandakoaren zentzua ez zaidala batere arrotza edo ulergaitza. Sufritu, sufritu ei du, noski, adiskideak-eta hil dizkioten aldetik, ez dut inolako dudarik. Baina, borroka ari zela-eta, benetan bizirik sentitzeko aukera ere bai, mamizko, garrantzizko zer edo zer egiten ari zarelakoan, merezi izan dituen denbora zein gogoa adina.

Hala ere, ez nago ni hain ziur beste edonork halako perla bota izan ezkero berdin suertatuko zekiokeen. Hau da, denok ontzat eman izana, edo behinik behin nola eta hala ulertzea/zuritzea/sahiestea esandako arinkeria galanta. Beste norbait izan balitz uste dut denetarik entzun behar zukeela, Savaterren modukoek gainegur ederra emango zioketela, terrorismoaren leloarekin zerikusi duen guztia pekatu larria bilakatu egin baita aldez aurretik Sabater bezalako Jakintsuak ez den ororendako. Berak, ordea, baimena omen du terrorismoaren buruzko bromak-eta egiteko, irabazi egin du erregalia borrokaren borrokaz. Gainontzekook ez; Savaterren kasuan xelebrekeria jakintsua dena, gainontzekoenean arinkeria eskandalagarria izango zatekeen.

LA FAMILIA UNIDA

La familia, ese infierno cercano, íntimo. Las hay para gustos, y por encima de todo, de las incompatibilidades entre sus miembros, la insoportable presión que ejercen los unos sobre los otros a cuenta del ombliguismo consanguíneo, los malos rollos por pijadas con o sin notarios de por miedo, con que los quieras y te hagan sentirte querido ya puedes darte con un canto en los dientes. Con todo, si hay algo que me llama realmente la atención son esas familias de destino en lo universal, todos sus miembros cortados por el mismo patrón, unidos en una empresa común, la familia como consejo de administración. Por lo general se creen y presumen unidos como una piña, convencidos de que el secreto de su éxito reside en la fidelidad a unos genes, el acomodo del espíritu de clan a los tiempos modernos. Luego resulta que la fidelidad inquebrantable de sus miembros a los principios, o lo que sea, de la familia en cuestión, apenas es, como casi siempre, una mera cuestión de conveniencia. No falla, cuanto más presumen de amar a los suyos como nadie, de sentir por ellos un apego que al resto debería avergonzarnos porque ni queriendo podríamos llegarles a la suela de los zapatos, más evidente es que lo hacen por su propio interés, aprovechando el chollo de la familia en la que han nacido, la ventaja de que papa tenga tal o cual o se dedique a esto o lo otro.

No te digo nada si papa es el déspota de un país apenas poblado pero a rebosar de gas y petróleo, si los intereses de ese país coinciden en su totalidad con los de la familia, si no es que tengan la vida ya resuelta desde la cuna, es que estás convencida de que toda ella va a ser aquí en la tierra lo más parecido a el Al-Hanna, el paraíso islámico que según algunos textos se asemeja a un inmenso puticlub abierto toda la eternidad, lo digo por lo de las famosas huríes y en ese plan.

De ese modo no es de extrañar que algunos miembros pierdan la chaveta convencidos de que su privilegiado lugar en este mundo no sólo es el chollo del que hablamos, sino también algo así como barra libre para todo tipo de excesos y excentricidades. Los más tontos en seguida caen en la tentación, dan en megalómanos como papa o niños grandes que creen que pueden permitirse todos sus caprichos, todo les está permitido por ser hijos de quien son, desde jugar en el calcio a dar una paliza de muerte a tus sirvientes y que nadie se le ocurra toserte por ello.

Es inevitable que surjan este tipo de mentecatos, Gaddafi tiene unos cuantos como hijos. Ahora bien, también presumía de tener alguno listo, en concreto al tal Sail-el-Islam (Espada del Islám) y a su hija Aisha. El primero hasta presumía de ello, en especial de no ser un cafre como sus hermanos, de tener estudios -hasta se sacón un doctorado de Ciencia Políticas en Londres donde teorizaba acerca de los gobiernos justos y los que no lo son, toma ya- y hasta inquietudes culturales que poco más que lo homologaban a cualquier otro dirigente occidental más o menos presentable. Por todo decían que éste, que iba para sucesor de papa, era la gran esperanza para su tenía una mentalidad más abierta que el zumbado de su viejo y de ahí que lo ensalzaran como la gran esperanza blanca de Libia.

Pues ya pudimos ver hace unos días al elemento de Saif demostrando ante todo el orbe lo sensible e inteligente que puede llegar a ser, el verdadero rostro del que se postulaba ante los dirigentes occidentales, socios y/o amigos, qué más da, eso ya lo hemos tratado con el debido asco, como la versión civilizada, presentable, de papa Muammar. Porque ya no está el horno para imposturas como la suya, ya es tarde para hacerse pasar por el reverso amable de papa, la finca privada en la papa había convertido a Libia está en peligro, la servidumbre se ha amotinado después de todo lo que han hecho por ella, qué ingratos, no se lo pueden creer y de ahí que lo primero que les pase por la cabeza sea darles su merecido, genocidio, no merecen otra cosa, tampoco él y su papa son capaces para nada más, es su verdadero rostro y no ese otro, tampoco Saif puede hacer otra cosa porque no supo emanciparse y al no hacerlo ha unido su destino al de papa, no hay vuelta atrás, sus desmarques no eran sinceros y todos lo saben, se le ha visto el plumero, no es que fuera el digno sucesor de su padre, es que era exactamente igual de loco y criminal que él, ahora puede que lo único que herede sea su mismo destino.

Y la hermano, tan occidental, tan concienciada, tan generosa, tan patética en su intervención televisada para anunciar que no se había ido del país, que era fiel a papa, que no había nada de qué preocuparse, todo estaba bajo control. Por eso hablaba, no desde uno de sus lujosos salones o de un plató de televisión otro tanto, sino desde una especie de pabellón abandonado en el que se podían distinguir los descolchados y los impactos de bala. Todo muy normal, tranquilizador; ni siquiera saben engañar con convicción, con estilo, puede que no les quede ganas, saben que la han cagado y cómo.

LA TENTACION NO VIVE ARRIBA

Estás a tus cosas por la mañana, pegado al ordenador las más, se supone que disfrutando de la libertad de poder trabajar en casa, sin más jefe que el horario o la labor que tú te pongas, libre de ponerte en zapatillas, acercarte hasta la cocina a picotear lo que te pete, sin miedo a que el jefecillo de turno te mire por encima del hombro para pillarte mirando páginas guarras o de lo que sea en Internet, casi siempre absorto en mil y una cosas de las que ocupan tu mente en constante ebullición, los artistas ya se sabe, los soplapollas como un servidor también, estaría bueno no reconocerlo, andarse con disimulos, y de repente, qué tranquilidad ni que ocho cuartos, suena el teléfono fijo y la primera caes, "Orange tiene una oferta...", lo siento, ya estamos abonados, si quieren les damos el teléfono de unos amigos que están deseando darse de alta con ustedes. Esa es la primera, porque si te ha llamado Orange, por qué no lo van a hacer también VODAFONE, YOIGO, MOVISTAR, JAZZTEL, ONO o su puta madre a lo largo de la mañana. Pues no lo coges o, si la radio o la música que te acompaña en tu jornada no consigue tapar el ruido del puto teléfono, descuelgas y punto.

Entonces crees que ya podrás ponerte a tus asuntos en serio. Pues no, todavía pueden llamar a la puerta. Y lo harán, sea para entregarte cartas o paquetes que no has pedido, pedirte dinero, evangelizarte o proponerte las mismas ofertas de telefonía de un modo más humano, cercano. Bueno, qué se le va a hacer si aún y todo seguimos viviendo en sociedad.

Ahora bien, lo que ya toca las pelotas, no la primera vez, ni siquiera de vez en cuando, sino más bien cuando sucede dos o más veces al día, siquiera una cada día, es cuando te llaman a la puerta porque, oye tú, qué casualidad, a la vecina de arriba, cualquiera de las muchas que tenemos encima, se le ha vuelto a caer la braga, la liga o el sujetador. Porque, mira tú qué cosas, y esto va en serio, pero que serio, serio: siempre que se les cae algo suele ser una prenda de esas que llaman ín-ti-mas. No puede ser una toalla de los niños con el Mickey o el Bob Esponja de rigor, la camisa del marido o un calcetín negro, gris, blanco... No, siempre es una prenda íntima, una de esas que tengo que recoger del tendal para entregársela a su dueña y no me pregunten porqué, pero no lo puedo evitar, es tener una de esas bragas, ligas o sujetadores en la mano y sentirme algo así como sucio, a saber dónde habrá estado puesta esa prenda, que nalgas habrá cubierto o a qué senos aprisionado.

Pero eso no es lo peor, lo peor es cuando se la entrego a la vecina y claro, esta cabecita, que no puedo evitar imaginármela con la prenda puesta. Llámenme lo que quieran, novelero, fabulero, enfermo, lo que sea, pero nunca pajillero o por el estilo. Porque los tiros no van por ahí, no desde luego por lo que respecta a las vecinas entradas ya en años y prácticamente en todo que llaman a mí puerta. ¿Es qué no hay adolescentes en este edificio? Y es que a mí, desde luego y de momento, no me da por ahí, por la carne añeja, digo, todo lo más la de mi edad si es que se puede ajustar al término. No me ponen las señoras mayores, sigo viéndolas como madres, peor aún, algunas hasta como suegras, y eso, no puede estar más claro, es el mejor antídoto para cualquier conato de lujuria o por el estilo. Así pues, esta imaginación mía, que me hace ver a la sexagenaria del quinto en paños menores, todo lo más es de masoca o algo parecido.

Claro que ayer cuando ya me dirigía a abrir la puerta con la braga en la mano, previo paso por el tendal, resultó que la que llamaba era la empleada del hogar, o interina (precioso eufemismo para no decir la señora de la limpieza, criada, cachifa o mucama..., como si sólo por serlo tuviera que ser peyorativo o por el estilo, como si el agravio o desdoro, si lo hubiera, que no, estuviera en la palabra y no en el trato). Eso es lo que llegue a vislumbrar a través de la mirilla, lo que deduje a ver una bata. Y claro, por un momento, y casi que contento a pesar de haberme vuelto a distraer de mis quehaceres frente al ordenata, me dije, menos mal, seguro que es una de las latinas que trabajan para las de arriba, a ver, a ver, si tampoco pido una Jeniffer López o una Eva Longoria... ¡Joder, pues tiene que tocarme la única cincuentona española que todavía debe limpiar casas en este país! Así que nada, la libido otra vez por los suelos, si bien no tanto la imagen en bragas de la cincuentona, que me acompañó hasta la hora de comer y mira que ayer tocaba carne. En fin, creo que voy a pasar de abrir la puerta, que voy a recoger todo lo que caiga en el tendal para guardarlo aparte, y si eso el sábado por la mañana lo bajo al portal para que rebusque el personal a ver si encuentra lo suyo. Si es que no se pueden ver tantas películas...

MOZKOR HERRI ALDERRAIA

Bart aspaldi honetan gogotsu irakurtzen ari naizen Moroak gara behelaino artean liburu mardul, mamitsu eta izugarri eztabaidagarritik honako hau azpimarratu nuen xelebrekeria gisa: Nazionalitateaz galdetzen diotenean, Casablanca filmean, Humprey Bogartek erantzun du: "Mozkorra".
Ederra benetan, eta xehetasunak xehetasun: mozkor misantropoa, atzerrian, gerla giroan, identitatea nork bere barrura so eginez antzeman nahi den sasoian. Bakoitzak bere zama, eta bere drama.

Orduan ba, Humprey Bogartek aberkide al dut? Nortasun antzekoa zela banekien, somatu bai behintzat, nazionalitatearenak zeharo txunditu nau. Gu mozkorrok bai garela benetako herri alderraia, juduen parean edo gainetik? Nondik hartzen dugu gure herri ondarea? Jakina, botilatik. Baina ez nago ados Borgartekin, mozkorrok ez gara nazio, erlijio baino. Alhokola dugu Jaungoikoa, tabernak gure elizak, mezkitak edo sinagoak, mozkorra gure elizkizuna eta mozkorrondoak penitentzia, edozein ardo botila ireki eta goitik behera ez hustea pekatua. Mozkordun, fededun, hori da gure leloa. Horrenbestez, Bogart, Joyce, Faulkner, Nick Nolte, Any Winehouse, Charly Seen, Homer Simpson, Nati Abascal, Aznar eta enparatuak ez ditut herkide, fedekide baizik. Alkohola anpara gaitzazu! Zugan sinisten dugu-eta, zuk ematen diguzu bizitzeko kemena eta zioa, zuk ere kentzen diguzu, jainko ahalguztidun eta bihozbakoa. Topatuko al dugu noizbait gure lurralde prometitua? Auskalo, ez dakit nik garen guztiok kabituko ote, munduan zehar sakabanaturik egonda ere nik uste milioika garela, gehiegitxo edozein palestina ziztrinetan denok batera sartzeko. Edonola ere, bien bitartean moldadu beharko etxe ondoko tabernara sartzen lagatzeaz. Baina, egon lasai, ama, edonoiz herri edo fede honi ere muzin egingo diot-eta, nire ernegatu patua da...

23F: EL DESENCADENANTE

Pongo la radio del coche completamente ajeno a la efeméride y de repente surge del aparato una voz aflautada que me provoca un escalofrío: ¿Franco, está hablando Franco!!
Pues no, pero casi, se trataba del general Armada, al que habían llamado los de Onda Cero para que contara su versión del famoso golpe del 23F. El general golpista de noventa y pico tacos, con esa voz meliflua, acaudillada, que digo yo que les debían enseñar a modular en la academia militar o por el estilo, negando por enésima vez su participación en los hechos, y sobre todo haber sido el "elefante blanco" del que hablaba Tejero y compañía, el autor intelectual de aquella mascarada armada.

Pues bueno, lo que tú quieras, abuelete, a buenas horas, poco importa ya. Ahora bien, tengo que reconocer que hay algo que me ha sorprendido del discurso de Armada, es un decir, en concreto su afirmación de que: mi ideología sigue siendo la misma de entonces, soy español, católico y monárquico. ¿Desde cuándo ser español o católico es una ideología y no una circunstancia geográfica o la profesión de fe en un credo metafísico?

En fin, la murga del 23F como todos los años y éste además de aniversario, esto es, con propina. Desde el domingo vienen machacando con el tema, artículos, reportajes, testimonios. Parece ser que todavía hay muchos puntos oscuros acerca de cómo transcurrieron aquellas horas antes, durante y después de la irrupción pistola en mano y el siéntense coño de Tejero. No faltan tampoco las interpretaciones sobre los motivos que animaron a una parte del ejército español a recuperar una de sus más arraigadas y caras tradiciones: la asonada militar. Se habla de un año especialmente duro, 1981, con sangrientos atentados de ETA cada semana, la economía por los suelos, la descentralización autonómica como un hueso duro de roer para los milicos hispanos, el destape y todo lo que tu quieras. Sin embargo, creo que apenas se menciona el que a mi juicio debió ser el principal desencadenante del intento de golpe de estado, el hecho que debió convencer definitivamente a la caverna facha uniformada de que la España una, grande y libre que ellos conocían estaba en peligro de muerte, de que o daban un paso adelante o los cuarenta años de paz nacional-católica, de paz de los cementerios, de las cunetas, no habrían servido para nada. Me estoy refiriendo al dato que todo el mundo obvia, oculta, calla, el verdadero desencadenante del 23F: LA INMINENTE PROCLAMACIÓN COMO CAMPEÓN DE LIGA POR PRIMERA VEZ EN SU HISTORIA DE LA REAL SOCIEDAD.

La primera Liga
La temporada 1980-81 no comenzó demasiado bien para los donostiarras que durante casi todo el Campeonato se movieron por los puestos altos de la tabla pero sin dar sensación de poder optar al título. A falta de diez jornadas, la Real perdió por 2 goles a 0 en Barcelona y quedó a seis puntos del líder, el Atlético de Madrid. Sin embargo desde ese momento hasta el final la Real ya no iba a perder ningún partido mientras que los madrileños fueron desfondándose. Tras vencer en Murcia en la antepenúltima jornada la Real alcanzó el liderato. Una nueva victoria en Atotxa ante el R.C.D. Español dejó a la Real en puertas del partido más importante de su historia. La cita era en Gijón el 26 de abril de 1981 y a la Real le bastaba el empate para ser por primera vez Campeón de Liga. El partido no pudo comenzar mejor para los donostiarras que a los 7 minutos se adelantaron en el marcador con un gol de penalti de Kortabarria. Pero Mesa estableció el empate en el último minuto de la primera parte y, el mismo jugador, adelantó a los asturianos en el primer minuto de la continuación. Dado que el Real Madrid iba ganando en Valladolid parecía que la historia de la temporada anterior se iba a repetir. Pero en el último minuto del partido de El Molinón, Zamora aprovechó un balón suelto en el área para anotar el definitivo empate a 2 y dar a la Real Sociedad su primer título de Campeón de Liga. La alineación de la Real en este histórico partido estuvo compuesta por: Arkonada, Celayeta, Górriz, Kortabarria, Olaizola, Diego, Alonso, Zamora, Idígoras, Satrustegi y López Ufarte. En la segunda parte jugaron también José Mª Bakero y Larrañaga.

Pues eso, ERREAAAAAALA, GORA!!!!!

DESCONFIARÉ SEMPRE DE QUI...

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CARLES CAPDEVILAk idatzia:

Desconfiaré sempre de qui no respecti la meva llengua. Perquè, en fer-ho, demostra que no em respecta a mi, i alhora que no respecta un bé cultural essencial. Desconfiaré sempre de qui no trobi normal el seu ús institucional i simbòlic, perquè no troba normal la meva realitat cultural i perquè a sobre es pensa que té dret a decidir què és la normalitat, i curiosament la normalitat és ell, i no jo. Desconfiaré sempre de qui digui que el meu problema no és real, perquè em menysté a mi i perquè es creu amb el poder de decidir què és real, i casualment també ho és ell, i no jo. Desconfiaré sempre de qui digui que les llengües són per entendre’ns i no per crear problemes i faci servir aquest argument per crear problemes amb les llengües. Desconfiaré sempre de qui manipuli realitats deliberadament i gosi acusar llengües perseguides de ser les perseguidores. Desconfiaré sempre de qui vegi com a despesa innecessària la promoció de la meva llengua i com a inversió imprescindible la promoció de la seva. Desconfiaré sempre de qui vulgui acomplexar-me perquè parlo amb naturalitat la llengua dels meus pares. Desconfiaré sempre de qui em negui la llengua, perquè em sento compromès amb els que l’han salvat perquè jo la pugui ensenyar als meus fills. I procuraré enfadar-me poc, només el que jo trobi normal i davant d’amenaces que jo consideri reals. I sempre, però sempre, plantaré cara.


Hau badator atzo PUBLICOn irakurritakoaren harira, non Espainako ustezko hizkuntzak euren jatorrizko herrialdeetatik at apenas irakasten diren azpimarratzen baitzen. Areago, Atzerrian errazagoa omen zen euskara, galegoa edota katalana ikastea edozein erakunde edo unibertsitatetan Espainian baino. Ondo adierazgarria, beraz, Espainian bertan bere ustezko hiru hizkuntza gutxitu eta ofizialekiko begirune ezaz zein gezurrezko atxikimendu instituzionalaz. Behin behirro diot, nortzuk dira banandu nahi direnak eta nortzuk banatu nahi gaituztenak?

DIGNIDAD Y OPORTUNIDAD

No he visto la noticia en la prensa española que suelo leer o en los titulares de la que acostumbro a ver por Internet, sin embargo ayer en la web del británico The Guardian daban la noticia de la denuncia que había hecho el aclamado escritor británico Ian McEwan de la política israelí durante la recogida de un premio literario que el propio estado israelí le había concedido. Es sabido la gran afición a la lectura de la población israelí, reflejo tanto del tradicionalmente alto nivel cultural de su ciudadanía como de la importancia de la palabra escrita en la cultura judía. Ejemplo de esta afición es el increíble seguimiento que tiene la obra de Saramago entre los ciudadanos israelíes a pesar de las conocidas posiciones pro-palestinas del recientemente fallecido premio Nóbel. Por eso no es extraño que las autoridades israelíes premien a autores mundialmente conocidos y sobre todo ampliamente vendidos entre sus ciudadanos. Este es el caso de McEwan, el cual, una vez aceptado con todo el derecho del mundo, pues lo que se premiaba era su obra y no su compromiso o su simpatía hacia la causa o la política israelí, eso y que en mi opinión el autor debe aceptar todos los premios que le otorguen y más aún si vienen remunerados porque no estamos precisamente para rechazar el dinero al poco que quieras ir por libre, sin plegarte a las exigencias del grupo mediático de turno convirtiéndote en su esbirro, al menos la mayoría no, no hay nadie más débil económicamente que el artista por mucho que el llamado hombre corriente crea todo lo contrario porque le confunden las luces de los focos y toda la farfulla que rodea este mundo por parte de terceros (si bien no es el caso del exitoso McEwan, el cual anunció que destinaría los míseros 10.000$ a una organización a favor de la paz de ex-combatientes israelíes y palestinos) dirigió su tan furibunda como fundada crítica a una audiencia entre la que se encontraban el actual presidente de Israel, Shimon Peres, el actual ministro de cultura, Limor Livnat, y el polémico alcalde de Jerusalén, Nir Barkat. Una crítica tanto a unos como otros, judíos y palestinos.

"Israeli and Palestinian citizens of this beautiful city", the novelist said: "Hamas has embraced the nihilism of the suicide bomber, of rockets fired blindly into towns, and the nihilism of the extinctionist policy towards Israel."

Con todo, la crítica McEwan se dirigió muy en especial contra la hipócrita y criminal política israelí de creación de nuevos asentamientos judíos en territorio ocupado a los palestinos y de la que el alcalde de Jerusalén es uno de los más convencidos partidarios.


"continued evictions and relentless purchases of Palestinian homes in East Jerusalem, the process of the right of return granted to Jews but not to Arabs, the so-called facts on the ground of hardening concrete over the future, over future generations of Palestinian and Israeli children who will inherit the conflict and find it even more difficult to resolve than it is today."

También reconoció sus dudas antes de aceptar el premio y sobre todo de viajar a Israel para recogerlo.

"my time has not exactly been peaceful" – referring to demands "with varying degrees of civility" for him to boycott the ceremony.

Como a todos y con todo, se le podía reprochar que no hubiera aprovechado el momento para rechazar el premio a lo Bernhard, esto es, montando una buena tangana durante la ceremonia de entrega tras poner a caldo a todo el mundo en su discurso de... rechazo. Yo desde luego no lo hago, hizo bien recogiendo el homenaje por su trabajo, tanto como en cantarles las cuarentas a las autoridades presentes, incluso a la sociedad israelí en su conjunto.

Lo único no quita lo otro, y aunque estas sean cosas, palabras, de escritor, es decir, poco más que de comediante, palabras que se lleva ya no sólo el viento, sino también la indiferencia, cuando no el desprecio, del ciudadano corriente israelí hacia toda crítica, ya no sólo en boca de un artista, sino incluso de un extranjero, también es verdad que son palabras valientes por el lugar donde las dijo, y sobre todo dignas también por lo mismo, por el lugar donde se encontraba McEwan.

Ahora bien, la dignidad parece ya ser exclusiva de tipos cuya crítica, aún por importante dado el eco que tiene en el caso de una figura como McEwan, también lo es del todo inocua dada la nula capacidad de decisión del artista. Nada que ver con el político o el gran empresario que simple y llanamente acostumbra a pasársela por el forro de sus cojones. El ejemplo lo tenemos cada día y sobre todo cada vez que uno de nuestros gobernantes abre la boca para comentar lo que está sucediendo en los países árabes. Lo último lo de Zapatero negándose a condenar a las claras el régimen de Ghadafi, todo lo más reprochándole el matarile por lo que tiene de feo para un gobernante que se precie, cualquier cosa antes de hablar de la naturaleza intrínsicamente perversa y criminal de su régimen como el de tantos otros países de la zona que están por caer.

Y esta es sin más la repugnante actitud de un señor que se dice de izquierdas, esto es, supuesto amante y defensor de la libertad y la democracia por principio, charlatán de feria que hasta no hace mucho nos vendía la cosa del diálogo de civilizaciones, lo que venía a ser nosotros con nuestra democracia y nuestros derechos humanos, más o menos, y los otros que se jodan con sus tiranos y sus fanatismos, que para algo parecían innatos a su cultura. De ese modo otro de su cuerda, a su servicio, la Trini y su decidida defensa de déspota alauita (ella que iba a las manis pro-saharauis con palestino y todo...), el eurodiputado López Garrido, se reunía no hace mucho con Ben Alí para prometerle de parte de la Unión Europea el oro y el moro, o al moro, y se negaba a reunirse o a atender las quejas de la oposición tunecina que denunciaban al tirano. También podíamos hablar de la ministra de exteriores francesa y sus negocios con el tirano tunecino, de la alta representante de la Unión Europea, la tal Ashton y sus melindres a la hora de hacer otro tanto, condenar lo condenable, de los asuntos sucios de Blair y compañía con Ghadafi tipo la venta del asesino de Lockerbie a cambio de contratos petroleros. En fin, el cuento, la lista de no acabar.

Son tan indignos y tan repugnantes que cuando ves a Berlusconi que no se corta un pelo y elogia a los tiranos de corazón, porque los quiere, los apoya y hasta admira, de hecho le gustaría ser uno de ellos para no que le toquen los cojones con juicios, leyes y demás hostias, para poder celebrar sus bunga-bunga con total impunidad sin que nadie se atreva siquiera a recriminarle por ello, sólo puedes deducir una cosa: al menos Berlusconi no peca de hipócrita, sólo de sincero.


*Hipocresía de los políticos de todos los colores que hacen de la defensa de la democracia y el respeto a los derechos humanos su bandera cuando les conviene, por lo general de puertas para adentro, cuando compromete a sus intereses económicos ya no tanto, y descaro sincero de Berlusconi y los de su calaña, claro que puede que no tanto como la de esos ingenieros destinados en los complejos petroleros de Libia que confiesan a la prensa, mientras esperan en el aeropuerto de Trípoli a que se salga el avión que los evacua, que esperan que las cosas vuelvan a su cauce cuanto antes, no importa cómo pero que ojalá consiga Ghadafi restablecer el orden lo más rápido posible porque de lo contrario se resentirán los bolsillos de los europeos, sus bolsillo. La democracia o las ansias de libertad de los libios con los que trabajan se la traen al pairo. No cabe mayor sinceridad, brutal, repugnante.

EL INFIERNO EN VIDA

Decían que en Guantánamo los hijoputas de los americanos torturaban a sus prisioneros, talibanes y/o no, (cuando los agarraron en Afganistán apenas pararon en mientes, todo aquel que se les puso delante con turbante fue a parar a su base cubana por el morro) haciendo todo tipo de ruidos durante la noche para impedir que éstos pudieran conciliar el sueño. Pues bien, hasta hace un año o así pensaba que si me hubiera tocado a mí aguantar semejante suplicio no habría durado ni un segundo en confesar dónde coño se ocultaba el Ben Laden, las armas de destrucción masiva o el Corán en verso.

Ahora ya no lo tengo tan claro, y es que después de meses de brega nocturna con las pesadillas nocturnas de enano, con sus estruendosos despertares al inicio, mitad y poco antes del final de la noche, la riada de vómito encima o junto a la cama, de camino al baño o ya dentro, con el vapuleo al que nos somete el muy cabrón siempre que lo pasamos a nuestra cama porque no puede estarse quieto ni dormido, que el demonio que lo posee le hace ya no sólo dar vueltas sobre sí mismo, sino también incorporarse de repente para lanzarse sobre mi cabeza o espalda partiéndome en dos el cuerpo y el sueño. En fin, eso y que a diferencia de mi señora servidor es incapaz de volverse a dormir de inmediato cada vez que el pequeño monstruo nos despierta, que me quedo en vela y tardo lo indecible en volver a dormirme porque duermo poco pero todo compacto. En resumen, que después de esta larga temporada sin dormir cuatro putas horas seguidas, nada que ver con lo que pasamos con el mayor y de ahí nuestra increíble ingenuidad sobre lo fácil y bonito que sería apechugar con el segundo, creo que puedo afirmar que me hallo en condiciones de ofrecer mis servicios como agente secreto, o si peta como terrorista a lo Chacal, a cualquier servicio de inteligencia extranjero o jeque con pretensiones de convertirnos a todos al Islam o barrernos de la faz de la tierra. Que no les quepa duda a mis posibles empleadores que puedo apechugar con lo que me echen después de soportar a diario la tortura a la nos somete el angelito, que jamás me iré de la lengua así me churrasquen los pelos de la entrepierna con electrodos o me sumerjan la cabeza en un balde de mierda de camello día y noche durante una semana entera.

Y si por lo que sea no me creen, si dudan de la eficacia de este cursillo de adaptación a situaciones extremas, resistencia al dolor psíquico y físico, que sepan que esta noche nos hemos graduado con laudem. Madre del amor hermoso, de de pago y cómo sea, qué pesadilla en vela, berridos enfebrecidos desde las tres a la seis, que no callaba, que cada vez subía más el volumen de sus decibelios, que no había manera de consolarlo, ni bibes de agua, leche, papilla, agua, que le hemos mirado de arriba abajo y no aparentaba tener nada, que sólo quería jarana porque estaba despejado, que se ponía de pie en la cama, que quería guerra, pelea, y como no le devolvías las patadas o los puñetazos porque lo tocaba en ese momento era dormir, el enano se cabreaba y a berrear todavía más alto, hasta que por fin, justo cuando me lo he llevado al salón para calmarlo en brazos, en la silla o donde fuera, ha acabado vomitando en el suelo. Y luego más berridos, y venga a tirar de cochecito medio sonámbulo hasta las tantas, y cuando parecía que se había dormido, que me podía meter en la cama, el monstruo que se despertaba y de nuevo la berrea, y así hasta las cinco y pico de la madrugada, lo dicho, madre del amor hermoso, para matarlo o matarse uno.

Luego ya sé que cuando lo cuentas, lo escribes, los que me conocen, o eso creen, enseguida fruncen el ceño y dirán, "ya está el Txema exagerando, que no será para tanto, que te conocemos". Pues sólo os digo que si es así, que os jodan vivos también a vosotros, que habría que haberos visto hoy con el careto con el que me he levantado, el ánimo no ya por los suelos sino ya directamente en coma.

Asco de vida, y encima la certeza de que este querer amargarme la existencia ni siquiera es una etapa de la vida de mi mocoso, más bien es la primera, luego ya vendrá la de adolescente conflictivo, el no por principio a todo lo que diga su padre, el botellón y los primeros flirteos con las drogas, cruzar los dedos para que no deje preñada a la primera tonta del bote que se ponga a tiro, como me descuide y salga como yo éste es capaz de apuntarse a Nuevas Generaciones sólo para joderme.

En fin, el infierno en vida, puede que sólo el purgatorio.

GOGOMINAZ ETA BESTE

Poesiaz blai ari naizela igande arratsalde goibel honetan, asteburu luze, aspergarri eta alperrikako honen ostean, nire ustezko libertadearen mugez ondo baino hobeto jabetuta behin berriro, behin berriro diot, gaurko errietaz erdi ahaztuta, gaurko hutsopilaz etengabeko gogoetan, joandako egunotako ezinegonaz gogait eginda, otso artean bildots, sugearen eztenaren beldur, nortasunaren ezkutatzeaz neke-neke eginda, nire inguruko bizigiro petralduak txundituta, egiazko sentitarte zein adiskideen minaz, herriminaz ere, etorkizunaz bene-benetan kezkatuta, hau guztiaz kontuan hartuta poesia dut osasunbide bakarra, makala, hutsala:

Begiratzen dut gogoan
Begiratzen dut gogoan

buruhunaren zokoan

etxe barneko usaina;

amak goizik egin salda

familiako mahaina

eta sukaldeko malda.



Begiratzen dut gogoan

oroitzapenen zoroan

bustia ezkaratzean;

aitaren tresnen balantza

xingar azpien atzean

eta sagutxoen dantza.



Begiratzen dut gogoan

memoriaren gozoan

arin doan haize ona,

ogien uhain horia

zeru urdinen sakona

eta larrosen loria.



Begiratzen dut gogoan,

bizitza nola badoan,

nere herrikoen soa

perla sortu izerdia

ardoan galdu basoa

eta erran hitzerdia.



Begiratzen dut gogoan

azken beltzaren mokoan

haur nintzaneko denbora

ur eta oihan artean,

nola lehen bedi lora

zorion bat anartean.


Itxaro Borda

EL CIRCO

Para familias con lo suyo la de los Panero, así que ahí van unos versos malditos de necesidad, ¿o será de necedad? Qué más da, poesía de desapegos, hartazgos, paranoias, adicciones, familiares, siquiátricos, la lees y te dices, "no estamos tan mal, todavía no", claro que al tiempo, sólo él y nuestros errores nos libran o nos sentencian a la locura.



EL CIRCO

Dos atletas saltan de un lado a otro de mi alma
lanzando gritos y bromeando acerca de la vida:
y no sé sus nombres. Y en mi alma vacía escucho siempre
cómo se balancean los trapecios. Dos
atletas saltan de un lado a otro de mi alma
contentos de que esté tan vacía.
Y oigo
oigo en el espacio sonidos
una y otra vez el chirriar de los trapecios
una y otra vez.
Una mujer sin rostro canta de pie sobre mi alma,
una mujer sin rostro sobre mi alma en el suelo,
mi alma, mi alma: y repito esa palabra
no sé si como un niño llamando a su madre a la luz,
en confusos sonidos y con llantos, o bien simplemente
para hacer ver que no tiene sentido.
Mi alma. Mi alma
es como tierra dura que pisotean sin verla
caballos y carrozas y pies, y seres
que no existen y de cuyos ojos
mana mi sangre hoy, ayer, mañana. Seres
sin cabeza cantarán sobre mi tumba
una canción incomprensible.
Y se repartirán los huesos de mi alma.
Mi alma. Mi
hermano muerto fuma un cigarrillo junto a mí.
Leopoldo María Panero

...ni banax Arabacoa

Entzun eta leitu beharrekoak. Huskeria galanta omen da, hutsaren hurrengoa, munduan zehar gertatzen ari denarekin lotsa eta guzti ematen dit hortaz jarduteak. Alabaina, badira gauzak benetan nire onetik ateratzen nautenak, besteak beste borodantezko ezjakinkeria, ezin nabarmenagoa azken egunotan euskal lurraldeen behin betiko izendatze ofizialaren kontura. Ezer baino lehen aitortu beharrean ez nagoela batere ados euskarazko bertsioa bakarra izatearekin, elebidunak garen aldetik bi tradizio ere baditugu, eta ene ustez ez du inolako zentzurik orain arte egondako erdarazko bertsioak egunetik egunera zakarrontzira botatzeak, gure-gureak baitira ere bai, Vizcaya edo Guipuzcoa bezalako izenak erdaraz ari bagara, historikoak, gure arbasoek barra-barra erabili zituztenak. Besteari, errealitatea behin berriro makilatzea deritzot. Badirudi gure elkartegoan edo euskaldunok bakarrik dugula gauzak gure hizkuntzaz izendatuak izateko eskubidea, gehiengoa erdalduna izanda ere, erdaldun elebakarrek euren hizkuntza tradizioa ez balute bezala, elebidunok bak bakarra aintzakotzat hartu behar bagenu bezala. Areago, benetako euskaltzaleok gero eta gutxiago garenez gero, badirudi errealitatea nolabait euskarazko mozorroez estaliz nahikotxo dugula, halako pitokeriak onetsi behar ditugula euskal itxurak egitearren, ondo baino hobeto molda gaitezkeela euskararen azaleko ofizialtasunaz egunero euskaraz ahal dugun gehien egin ordez.

Baina bada ere benetan ernegarria euskal lurraldeen izendatze berriarekin batera hor nonbait sortu edo gero eta hedatuagoa den euskararekin zerikusi duen ororen kontra eta etengabeko sasi-iritziak zein argudioak botatzeko inpunitatea, benetako borondatezko ezjakinkeria erakusten duena, ala okerrago, bestearekiko izugarrizko begirune eza edota ahalik eta gogorren iraintzeko joera ageria eta gainera harro-harroa, ezjakinkeriak eragin bezainbestekoa. Badiote, bazioten, interneteko hainbat forotan, Araba izena asmakizun hutsa dela, betikoen inposaketa, ez duela inolako errorik gure artean, edo okerrago ere, kanpotik, egiazko Euzkadi orlegi eta kantauritarretik ekarritako beste izen bat gure eskualde betidaniko erdaldun maitea behin berriro euskalduntzeko asmotan.

Ondo ba, honen kontura ez dut besterik esango, baina jo bai, jo egingo dut gure kultura ondarera, Arabakoa hain zuzen ere, izen honen antxinakotasuna ondo asko erakustearren, gezurrok ezesteko. Badakit hau esanda ere ezer sinestea komeni ez zaionak bere hamaiketan jarraituko duela, badakit edozein froga edo datu harira ekarrita beste hainbeste gertatuko dela, halako perlak botatzen dituenari egia ez baitzaio batere axola, berak sinetsi nahi duena baino; garaiotako seinale.

Edonola, baldin bada Araba izenaren atxinakotasuna erakuts diezagukeen norbait hori da XVI arabar bat, Joan López de Lazarraga, Barrundiako Larrea herrian jaioa, aurreneko euskarazko idazleetarikoa, baita aspaldiko Arabako euskaraz idatzi zuena ere. Hona hemen, ondoko bertsootan, Historian lehendabizi eta hiru bider idatzitako Araba izena. Hortakoz, asmakizunik baldin bada, XVI mendeko arabar ikasi eta handiki batena ote da, baina ezta ere.


oy Arabaco abantajaoc
eçin litezque contadu
jente noblea eçin nesaque
bearr deustaçu parcatu
flaquezeonen bildur nax baya
oyta gura dot açartu
Barrundiaco dama galantac

Çu baçarade serbietan
jaquiten naxan nungoa
baldin badoçu adietan
erri artaco berbaetan
ni banax Arabacoa


Araba lutoz jançiric
ez ara eroan
barrundiarra frutaric
Nafarroaric
jasi çe bidi gararric
Salbaterrarrac
ez eguin barriz justaric
erraz çaozque
oy ondo gaztigaturic
jaun çerucoac
onela permitiduric

EL CAIRO NUEVO

Lectura de EL CAIRO NUEVO del premio Nóbel egipcio Naguib Mahfuz, tenido como padre de la prosa árabe. No sé hasta qué punto podemos calificar a esta novela de menor, al menos en comparación con otras más conocidas con Jan-al-Jallili, El Callejón de los Milagros, Trilogía de El Cairo o Hijos de Nuestro Barrio. En todo caso, se trata de una historia, que si bien acaba adquiriendo cierto tono de folletín, emparienta sin lugar a dudas con éstas de su llamada segunda etapa literaria, es decir, entre la primera dedicada a la fabulación histórica con el antiguo Egipto como referencia, y la tercera y última en la que predomina lo espiritual, el surrealismo y cierta mirada desengañada, escéptica de la realidad.

El Nuevo Cairo es, por lo tanto, una de esas historias del realismo social tan en boga en su época, con las que el autor describía el Egipto moderno, en especial a sus gentes y también, siquiera de refilón, la influencia de los acontecimientos históricos del momento en estos. La que nos ocupa se sitúa todavía en el periodo monárquico previo al golpe de estado de Nasser. En la novela Mahfud nos presenta tres arquetipos de jóvenes egipcios del momento, distintos en cuando a clase e ideología, puede que sobre todo en filosofía de vida. Con todo, el protagonista principal será Mahyub Abdudaim, el joven estudiante de humilde extracción, resentido por su pobreza, burlón y egoísta que sueña con alcanzar un estatus social alto donde corre el dinero y se supone el respeto que en el Egipto de las abismales desigualdades sociales se les niega a los que son como él. Se trata por lo tanto de una historia de ambición que acaba con un final hasta cierto punto moralizante, pues la desgracia que deriva del empeño en alcanzar ese estatus no es tanto el resultado de las malas artes del protagonista, de su actitud inmoral y descreída ante la vida, como del puro azar que le ofrece unos caramelos a los que él no podrá resistirse, puede que no tanto como ejercicio de ese descreimiento ético del que hace gala como de su propia situación de penuria y desamparo. Así pues, el juicio negativo o la lección que se podría sacar del modo poco ortodoxo como asciende y la caída de Mahyub no lo es tanto a partir de sus actos particulares como del entorno en el que está inmerso y en el que él apenas es otra cosa que un figurante. De ese modo, y como en casi toda su obra, el verdadero protagonista de las novelas de Mahfuz es el propio Egipto, el de entonces y el de ahora, el Egipto que lucha por emanciparse de su atraso ancestral, de las cadenas de una tradición que viene del medioevo y también de su sumisión secular al poder extranjero y sus cómplices nativos, siempre con el fin de tomar el tren del progreso, el cual se verá con el tiempo que pasa una y otra vez de largo porque los maquinistas de la locomotora nunca son los indicados, a veces porque no están preparados para ello, prometen más de lo que pueden como el propio Nasser, y otras porque en realidad nunca ha sido esa su verdadera intención, y además no pueden serlo porque en el fondo desprecian a su pueblo y se sirven de este desprecio para sus propios intereses, como en el caso, claro está, del recientemente derrocado, o sólo apartado, Mubarak.

Sea como fuere, la escritura de EL NUEVO CAIRO responde una vez más al trazo rápido, sencillo y certero de esta segunda etapa del premio Nobel, sin más perifostios literarios que los necesarios, una trama hasta cierto punto igual de sencilla, insisto que recuerda y mucho en la forma a un típico culebrón egipcio, y no tanto en el fondo, si no más bien todo lo contrario; lo que en la gran industria audiovisual egipcia (el primer productor del mundo árabe gracias a lo que su cultura y en especial su darija, o dialecto del árabe, es el más conocido por una comunidad de hablantes que desde fuera se piensa que hablan todos una misma lengua, como el español en América o el inglés otro tanto, y no es así, su realidad se parece más a la de los países de habla romance en la Edad Media que hablaban cada uno su propio idioma y tenían a una lengua muerta, el latín de la que provienen las suyas, como lengua oficial de cultura) apenas es otra cosa que divertimiento y el trato superficial y sumamente melindroso de ciertos temas peliagudos de la sociedad egipcia, en los libros de Mahfud, bajo esa apariencia de falso culebrón, es todo lo contrario, un verdadero retrato poliédrico de esa misma sociedad a través de la mirada de su autor.

De este modo, y claro está que teniendo en cuenta que ninguna mirada de autor, por muy encomiada o empática que nos parezca, es inocente, sólo queda destacar la gran oportunidad que nos brindan este tipo de novelas para, si no tenemos opción de viajar a esos paises o si lo hacemos de escapar de las garras del correspondiente guía turístico (el cual, por cierto, probablemente te conducirá hasta el café El Fishawy en el famoso barrio del Jan-el-Jallili, donde acudía Naguib Mahfud a diario antes del atentando, para eso tan cutre del turismo literario consistente en fisgonear en los escenarios vitales de un autor como si por serlo estos estuvieran imbuidos en halo mítico, legendario, pasen y vean, a hacer caja: y aquí también cagaba el autor todos los días después de cada comida...) penetrar en la realidad de unas sociedades que la mayoría de las veces nos son presentadas por nuestros medios occidentales desde una óptica de lo más simplista, monolítica, reduciéndolas en su conjunto a todos los tópicos y lugares comunes que nos son familiares, a veces incluso con fines poco o nada transparentes, sospechosos, sea con el fin de aprovechar el morbo que suscitan para extender el miedo o el recelo entre el público occidental, casi siempre a cuenta del fantasma del islamismo, tanto o menos que otros integrismos con los que convivimos a diario en nuestras sociedades, o con ese otro, todavía más repulsivo y que en estas últimas semanas se han revelado en toda su patética crudeza, ahí está la Trini o su homóloga francesa para ilustrarnos al respecto, de extender la idea, hoy ya completamente deshecha gracias a los recientes acontecimientos, de que esos pueblos no tienen remedio, no están hechos para la democracia, llevan el germen del fanatismo en sus genes, y por eso están bien, estaban, a merced de sus respectivos déspotas, que para algo eran nuestros amigos y mejores socios, nos metían en vereda a su gente y además hacíamos negocios con todas las ventajas del mundo.

Esa y otras ideas simplificadoras como la que nos revelan algunas voces acerca de la ocultación que se ha hecho durante todas estas semanas del papel decisivo del movimiento obrero en el derrocamiento de Mubarak, algo que contrasta y mucho con esa otra imagen más romántica y puede que interesada, de masas espontáneas de ciudadanos mayoritariamente jóvenes convocados mediante emails o el Facebook, amén del recurso al peligro islamista de la mano de los Hermanos Musulmanes, los cuales apenas se sumaron a la protesta pasados ya unos días y procurando no tomar protagonismo alguno. Dicho de otro modo, nos han vendido la imagen romántica y muy mediática de la muchedumbre en la Plaza Tahrid, o de La Liberación, y poco o nada nos han hablado de las movilizaciones y huelgas celebradas a lo largo de todo el país en los principales centros productivos, probablemente el verdadero motivo que hizo echar a temblar a la oligarquía militar que gonernaba, mangoneaba y reprimía bajo los auspicios de su ya derrocado faraón.

LA PAJA EN EL CHACOLÍ AJENO

Tienen razón los de Burgos cuando reivindican el chacolí como propio. Lo es en la medida que durante mucho tiempo se elaboró en las zonas burgalesas como Miranda, Valle de Mena y otras limítrofes al norte de la provincia castellana, un vino ligero, agrio y de consumo casi inmediato. Está documentado y no sólo allí, también en Cantabria. Al fin de cuentas estamos hablando de una variedad de uva que en Gipuzkoa llamaron Hondarribi (zuri/blanca o beltza/negra) y cuyas características eran casi idénticas a otra francesa y que se daba en regiones, en concreto la de Cognag, con una climatología bastante parecida a la de la zona cantábrica y alrededores, llamada Folle Blanche (Hoja Blanca). No podemos afirmar que la uva con la que se hacían antaño los chacolines cántabros o burgaleses, así como los alaveses y vizcaínos, fuera de la misma variedad. En todo caso el arranque de las antiguas cepas en estas comarcas se debió a la lógica de la especialización enológica de otras con mayor proyección y éxito como la Rivera del Duero o la del Rioja. Que ahora, y a rebufo del éxito relativo del txakoli guipuzcoano, el cual nunca se dejó de producir y hasta creó su propio tipo de uva, la hondarribi, se vuelva a producir un vino que en su tiempo era considerado malo de necesidad, como que la palabra chacolí era puramente despectiva, se quiera volver a plantar y producir chacolí, pues oye, si tiene mercado, que parece que lo tiene, pues adelante, no deja de ser un ejemplo de que cada vez el gusto del consumidor está más diversificado y es de agradecer. De ese modo hay que congratularse por el éxito del txakoli vizcaíno y ayalés en ferias internacionales del sector y diversas menciones laudatorias en revistas especializadas.

Por qué entonces no van a poder elaborar chacolí los cántabros y los burgaleses si ya lo hacían sus antepasados. Pues parece ser que porque se les han adelantado los productores vascos patentando el nombre de Txakoli, cuyo vocablo, por cierto, ni siquiera sea de origen vasco sino cántabro (de hecho, y pese a lo que se estila hoy en día en boca de todos, el nombre vasco tradicional es txakolina, txaloliñe en dialecto vizcaíno). No es una cuestión de nacionalismo acaparador como sugería hoy Pedro G. Cuartango en un delirante artículo en El Mundo, sino un asunto un mero asunto de marcas que entra en el terreno del derecho mercantil y punto pelota. Si los futuros productores cántabros o castellanos quieren producir y embotellar ese vino antaño desestimado por los verdaderos entendidos, de puro agrio e insípido (hoy ya es otra cosa, hoy cualquier vino es otra cosa en manos de un buen enólogo, como que hasta hay ribeiros deliciosos que no desmerecen de su hermano el albariño) tendrán que esperar el veredicto de los tribunales de la sección mercantil y santas pascuas. Como que no tiene fácil solución la cosa dado que en lo esencial estamos hablando de tipos de chacolí ségún su ubicación geográfica, esto es, Getariako Txakolina, Bizkaiko Txakolina, Arabako Txakolina y ahora Chacolí de Burgos, de Cantabria o de dónde sea, a competir sea dicho con su correspondiente etiqueta y catas.

Pero claro, sea porque el señor Cuartango no tenía de qué escribir, sea porque lo ha hecho en el contexto de la cruzada de su periódico contra cualquier cosa que huela, no ya a nacionalismo vasco, si no a vasco a secas y basta, el caso es que hoy despachaba la polémica de marras con unos argumentos que, como poco, resultan pintorescos, sobre todo porque revelan a las claras en qué medida muchos de estos azotes de los nacionalismos periféricos, lejos de hacerlo en lo que tienen de ridículos o excluyentes, pecan exactamente de lo mismo que critican.

«Miranda es la cuna y la capital mundial del chacolí, pero eso no encaja en los esquemas del nacionalismo (...) Aquí tenemos un nítido ejemplo del afán enfermizo del nacionalismo vasco de apropiarse de aquello que les interesa para forjar una identidad construida a partir de un imaginario que nada tiene que ver con el pasado».

Claro que es en este último párrafo que transcribo a continuación donde ya, quién sabe si llevado por la inercia de tirar de topicazo, por mor de complacer con éstos a un público entregado al despotrique contra lo vasco, nacionalismo o no, sin parar en mientes ni nada por el estilo, desbarra y de lo lindo:

«Pero esa manipulación de la realidad se vuelve contra sus propios promotores, que pretenden vasquizar un producto genuinamente castellano, perfecta metáfora de la voluntad expansionista y totalizadora del nacionalismo sabiniano. Puede que las piedras sean cosa suya, pero lo nuestro es el chacolí. Que nos dejen beberlo a gusto»

Y por qué desbarra Cuartango, porque el pobre ve afanes expansionistas con ribetes sabinianos en un gobierno vasco que, parece ser que no se ha enterado, hoy dirigen los socialistas con el apoyo de los españolísimos peperos. ¿Dónde están los pérfidos nacionalistas que quieren apropiarse del término chacolí, todo lo más del txakolí?

A mí me da que le han cogido gusto a entrar a cuchillo con dichos tópicos y los pobres, ahora que no tienen a Ibarretxe, como los inquisidores a los que se les acabaron las brujas o los falsos conversos para echar a la hoguera, no se acostumbran, no pueden porque de lo contrario entran en dique seco, pierden su razón de ser, por lo que les pagan, a que las cosas no se ajustan, al menos no ya, a éstos. Se diría que los echan de menos, como esos luchadores antifranquistas que hacen otro tanto con el generalito gallego. Eso y lo increíblemente parecidos que son sus argumentos, su chovinismo de andar por casa, su estomagante ombliguismo. ¿Pero quién es ahora el que promueve conflictos entre regiones, el que echa mano del provincianismo más cateto para reivindicar como propio lo que es de varios, el que desprecia, difama e insulta al vecino? En fin, mientras sólo se trate de esta sinsorgada del txakoliña...

PATXI ARTABURUA

Euria leihoaz bestaldean fara-fara, goibeltasuna nahinon, eta barruan gero eta abailgarriagoak diren albistei adi-adi. Joandako astean Huesca aldean Gironako futbol taldeko entrenatzailea katalaneraz galdetu egin zioten kazetari batzuei erantzutzen ari zela gainontzeko kazetari erdaldunak purrustaka hasi ziren. Entrenatzailea zeharo txunditu zen, zer dela eta purrustaldi hori, katalaneraz erantzun orduko gazteleraz erantzungo ziela azaldu egin zien-eta, ohiko duena hain zuzen ere. Jaramonik ez, erdaldun kazetariek behin berriro ekin zioten purrustaka egiteari entzungor. Entrenatzaileak, ondo haserretuta, prentsaurrekoa bertan behera utzi egin zuen, ezin ulerturik non zegoen arazoa, ala bestela esanda, ondo baino hobeto somatutakoan: katalanez egite hutsa.

Atzo bertan Irunean Osasunako entrenatzaile berriak BERRIAko kazetari bati erantzun egin zion euskaraz, aldez aurretik hamaika galdera erdaraz erantzun eta gero. Orduan Osasunaren buruak, Pachi Izco delakoak, bestoskoa ipini eta burla eta guzti egin zion BERRIAko kazetariari esanez: «Bazeneukan gogoa euskaldun bat etortzeko, ezta?»

Baliteke Izco jauna benetan ernegatua egotea Camacho laztana Osasunatik bota behar izanagatik, gogoz eta bihotzez maite baitzuen bere eginbidea, bere kaleratzearen errua Indar Gorrikoei leporatzea. Eta baliteke ere euskararekin zerikusi duen guztia zinez asaldatzea Izco Jauna hainbeste nafarri gertatu bezala. Badu eskubide osoa gure hizkuntza gorrotatzeko, jakina, berak jakingo zergatia, baina jakin dakiela atzo egin zuena inolako gizalegerik ez eraskustea izan zela, batik bat zer-nolako maila eskasa duen ez dakiela jendaurrean gizalegez jotzen. Berriro diot, bere aurreritzien jabe da, noski; baina jendaurrean begirunez portatzen jakin behar zukeen berak ez bezala pentsatzen dugunok, besteak beste euskaldun edo euskaltzale osasunzale pila, iraindu egin gintuelako bere jokabide zakarraz.

Ez dakit nik halako jokabide zatarrak ugaltzen ari diren gero eta gehiago ala gaur egungo baliabideez ageriagoak egiten diren soil-soilik. Auskalo, baina oso nabarmena da Izcoren moduko handiusteko nazkanteok gure hizkuntzarekiko -edo hobeto esanda, gaztelera ez den edozein hizkuntzarekiko- errespetu falta edo agian ere gorroto garbia ezin ageriago erakusten digutela (ez baldin bada, ingelesa, jakina, ingelesa berdin-berdin mesprezatu ezkero artaburutzat hartu ahal izango zaituzte-eta...). Edonola ere, garai ilunak tolerantziarako, noizbait baldin baziren argiak harrokeria zein zabarkeria hain hedatuak, hain nagusiak diren gizarte ezjakin eta ustel honetan.

Gero, jakina, ezer errespetatzen ez dutenak betikoak dira, aurreko lubakian daudelako, guk ez bezala pentsatzen, sentitzen dutelako, guretarrak inoiz eta inola ez, guretarrak beti zuzen daude.

HACIENDO EL INDIO.

Vale que Mr. Alí se haya comprado un equipillo español como el Racing de Santander para pasar el rato, para pasarlo de cine a tenor de lo visto el pasado finde contra el Sevilla, no pegó pocos brincos ni nada el andova para vergüenza ajena de propios y ajenos que no daban crédito a lo que veían.

Bueno, condescendamos con Mr. Alí porque era su primer partido en el palco presidencial y parece ser que las normas de comportamiento que rigen en estos casos en Pakistán deben ser un pelín diferentes que las de España, de ahí el pasmo de su huésped, el presi del Sevilla y compañía, así como de las autoridades y también de parte de la afición del Racing, que como ya se sabe, cántabros, gente del norte tirando a seria y en todo caso poco amante de la alharaca porque sí. En fin, nada que no arreglen un par de clases de protocolo. Eso sí el señor potentado se deja, que a saber si no les van a salir a los socios otro Piterman como tiempo ha (antes de mandarlo para Vitoria, por cierto), esto es, otro nuevo rico descerebrado que piensa que su dinero le da licencia para todo y muy en especial para avergonzar a terceros con su comportamiento, vamos, a lo Berlusconi sin ir más lejos.

Pero no es Mr. Alí la diana de esta entrada, si no ese dicharachero y lenguaraz presidente autonómico de Cantabria que sale todos los días y a todas horas en casi todos los medios de comunicación inimaginables, ya sea una tertulia a primera horas de la mañana, una entrevista a media mañana, un informativo al mediodía, un magazín a la tarde o un night shown con Buenafuente o sin él, montado en una Noria o en cualquier otra barraca de feria. Yo, lo juro, hay días que llego a casa y lo primero que hago es encender la tele o la radio a ver dónde para hoy el inefable Revilla.

Pues que resulta que este portento de la política y la comunicación, capaz de hablar de sí mismo durante horas y horas sin parar, y sobre todo sin pudor, que se autoglosa en cada pregunta que le hace un periodista, que oficia de continuo de echaupalante, de esos que ponen los puntos sobre la í a todo el mundo y que dicen verdades como puños, sobre todo si son éstas las que le gustan a su público, defensores a ultranza de todo tipo de valores patrios, en especial de unidades indivisibles en el destino, de los usos y costumbres de su terruño con la lata de sardinas en mano, y demás zarandajas populistas, va y el otro día la víspera del partido entre el Racing y el Sevilla, se reúne a la hora con el nuevo dueño de club santanderino delante de un suculento chuletón de carne del país, y como el tal Mr. Alí es musulmán practicante (ya se sabe que Pakistan quiere decir precisamente eso en urdú: País de los Creyentes), dicen que se abstuvo de tomar vino en la comida para no faltar a las creencias del ricachón, a ver si se mosquea y se va con sus dólares a... ¿el Real Oviedo?, en las cuales parece venir implícitas obligar al prójimo a comulgar con las propias, pues de lo contrario no se entiende cómo permitió ese paladín del casticismo hispánico que es el presi Revilla que el tal Alí le obligara a comer el chuletón sin el preceptivo vaso de vino patrio, imprescindible y casi que inexcusable en toda jamada que se precie por estos pagos.

No se entiende que el enérgico y matasiete Revilla en lugar de tratar de convencer al tal Alí con su proverbial facundia pasiega para que, ya que el mahometano no estaba dispuesto a adaptarse a las costumbres españolas, al menos las respetara por eso tan mundialmente conocido del allá donde fueras, haz lo que vieres, fuera él quien se sometiera la voluntad del recién llegado. No se entiende pero sí, porque cuando toca rendir pleitesía a un ricachón como el tal Alí, el salvador de un club en continua deriva económica, ya no hay Revilla y cierra España que valga, solo queda el Revilla que vemos otros, ese que lejos de hacer el indio en el palco de un campo de fútbol una vez a la semana, lo suele hacer prácticamente todos los días y a todas horas, porque el presi de aquella región infinita de ser algo lo que es de veras es un chorralaire de toda la vida.

¿GASTRO-INTELECTUALIDAD?

Leía ayer uno de esos reportajes confeccionados a todo correr para cumplir con el expediente de fin de semana, en concreto uno titulado La esperanza avanza en Euskadi, en el que se pretendía recoger las impresiones de diferentes personalidades del del País Vasco acerca del rechazo de la izquierda 'abertzale' de la violencia etarra y la creación del nuevo partido SORTU que lo incluye en sus estatutos. Nada del otro mundo, todo muy canónico, opiniones de conocidas personalidades como el sociólogo Javier Elzo, el escultor Ibarrola o el director del Museo de Bellas Artes, Javier Viar. Cada cual expresando lo suyo y por lo tanto dejando constancia también de la diversidad de opiniones que hay en nuestra sociedad sobre ella misma.

Ahora bien, cuando le toca al periodista de El País, Unai Morán, presentar la opinión del cocinero Aitor Elizegi, éste no se limita a hacerlo como la de cualquier ciudadano vasco y para de contar, si no que se permite la licencia de hacerlo con la coletilla de Por su relevante papel social, los representantes de la alta cocina son una voz cualificada en Euskadi..

Acabáramos, nada que objetar a la opinión de Elizegi, tan respetable o no como la de cualquier otro ciudadano vasco independientemente de a lo que se dedique, si es que hay que dedicarse a algo. Pero eso sí, que me la hagan pasar por "cualificada" o tan sólo "relevante" por el solo hecho de que, siempre según el tal Unai Morán, los cocineros de la alta cocina, por serlo, por la fama adquirida a base de crear pijadas en sus cocinas y cobrar a precio de oro las mismas en sus comedores, sean voces a tener en cuenta, pues no, por ahí no paso, estaría bueno.

Que el periodista crea, o pretenda que los demás lo hagamos, que la fama, merecida o no, de estos alquimistas modernos de los fogones les hace acreedores de una autoridad intelectual a la altura de la de los anteriores entrevistados, de un catedrático y un veterano luchador por la democracia y la libertad en el pasado y en el presente, no es sólo mucho afirmar, es querer tomarnos por memos cuando el único que hay, en el caso de que lo escrito anteriormente vaya en serio, es el tal Unai y para de contar.

Ya basta de tanta frivolidad, de tanta confusión de conceptos, de tanta rebaja de ideas, la memez elevada a categoría periodística. Eso si no nos encontramos ante un bobo de solemnidad que confunde intencionadamente "fama" o "reconocimiento social" con "autoridad moral" o "intelectual", que todo es posible viniendo de estas nuevas generaciones de memos educados al calor de la playstation para las que todo está a la misma altura, la Historia con mayúscula y la de sus juegos de rol, los logros en cualquier campo de la ciencia o la cultura de un Einstein o un Picasso y los goles de Cristiano Ronaldo cada fin de semana, los jóvenes tunecinos o egipcios que se la jugaron en las calles para derrocar a sus tiranos o los jetas soplapollas que se equiparan a ellos para protestar contra la Ley Sinde que quiere impedir que puedan bajarse por todo el morro el trabajo de otros.

En fin, uno reconoce el trabajo de cocineros como Arzak, Aduriz, Arbelaiz, Atxa, Casales, Berasategi, Elizegi, Subijana y todos los démás. Si bien no me llega la cartera para apreciar el fruto de su trabajo in situ, les supongo los mejores en lo suyo y todo lo que se quiera. También aprecio los programas de Argiñano o David de Jorge que sigo a diario. Pero eso sí, decirme que más allá de los fogones también estoy obligado a reconocerles una autoridad intelectual superior a la del capullo de mi vecino o al tío al que le compro el periódico en la panadería del Batán en Vitoria, pues no. Y es que de hacer caso a semejante silogismo que relaciona la fama y el éxito en la profesión de cada cual con el intelecto y por lo tanto con una capacidad innata de éstos para aprehender los entresijos de nuestra sociedad superior al del resto de los mortales, también nos veríamos obligados a aceptar como grandes figuras del pensamiento a Indurain, Maradona, Carmen Sevilla, Britney Spears o el propio Cristiano Ronaldo, y mucho me da a mí que no.

Y por si todavía le cupiera alguna duda a alguien, sirva como ejemplo del hondo calado intelectual de "nuestros cocineros" las siguientes salidas de tono de mi, aún y todo, admirado Karlos Argiñano:

Hay dos tipos de almejas: las de la mar y las de lamer. Yo prefiero las segundas, pero allá cada cual.

Comer es el placer más lindo que hay mientras se tengan los pantalones puestos...

¿Troceo la cebolla porque me crece la argolla o echo pimiento porque da más alimento?

Que salgan canas es normal, lo que de verdad acojona es cuando salen en los huevos.

En Beasain hasta el mas tonto hace trenes

¡Cómo me pone la pirolisis!

DONE BALENDIN ARDANDEGIA

Goiz partean entzunda ondo asko estimatzen dudan Arantza Urretabizkaiari Done Baldendin eguna dela erizpide. Bazioen donostiar idazle apartak amodioa gauza fisiologika hutsa zela, urte t´erdi gutxi gora behera luzatzen dena bere onean soil-soilik, orduz gero amodioa oso bestelako gauza da, bikotearen elkarrekiko konplizitate zein betekizun lokarri moduko zerbait edo antzera, edola bestela esanda, elkarrekiko konpromezu hutsa, hutsala nik uste.

Zuzen al zegoen Hiru Mariak eleberri txukuna argitaratu berri duen idazlea? Alde batetik, hori baldin bazaio Arantzari geratzen zaion aspaldiko amodio baten aztarna, errautsa, izatekotan bere ezkontidearekin edo solastu beharrean legoke, nik uste. Edonola ere, berdin dit, noski, bere arazo pertsonal garbi-garbia edo den aldetik, ni ez bainator inondik ere berarekin bat, amodio mota pila dago-eta, seguru asko gizabanako besteko, zenbat buru, hainbat txoriburu.

Baliteke ere kontuan hartu ez izana amodioaren iraupen edo luzapenaren barruan sortzen edo denbora aurera joan ahala bilakatzen diren sentimendu edo atxikimendu aldaketak. Zenbait bikotetan ez dago dudarik amodioa zimeldu, usteldu eta zeharo ezabatzen dela, harremanak onera joan beharrean txarrera jotzen duela, endekatzen da nahitaez hainbat inguruabar edo zirkunstatzia direla medio, sorgi-amaginarrebak tartean sarri baino gehiagotan ere. Bestetzutan ordea ez du ezertan berdin izan behar, beste kasu askotan ere amodioa bilakatu ere baina beste urrats batzuk eman edo bestelako fase batzutan sartzen delako. Hain zuzen ere ardoarekin suertatu bezala: badaude urteko amodioak, oso atsegin eta gozoak direnak, egarria ziplo eta ezin goxoago asetzen dutenak, baina amodio hori elkarrekiko konfiantzan edo begirunean ondo gorde ezkero bi urtetatik gora irautekotan polito onduko da, zapore haundiagoko ardo bihurtuko eta hasiera batean ezin bereizi ziren ezaugarri eder batzuk erakutsiko ditu. Amodio horixe bost urtetatik gora biziaren gorabeherei elkarrekin gogor eutsi eta luzatu orduko, duda zipitzik gabe, erreserba bat lortuko genuke, ezin hobeto gozatzeko aparteko okela batez lagundu beharko genukeena ere, hau da, zahartzaro lasai eta ezti batez kasuko.

Jakina, ardo ondu edo erreserba guztiak ez dira berdinak, kriantza eta erreserba andana dago, nor bere ezaugarriekin, baina ez izan dudarik, urteko ardoa erabat ozpintzea lortzen ez baldin badugu, baliteke maila handiagoko edabe bat aldiz, eta badira kriantza edo erreserba eskasak nola edo hala onak ez direnak; Errioxakoak baldin badira behintzat, baina tira, beste kopla bat da.

Orain bai, baliteke ardoa gustuko ez izatea, benetan bila ari zarena freskagarri huts bat izatea...

EL SÍNDROME DE LA HIDRA (también llamado: ¡que qué me has llamado? ¡Pues ahora voy y monto mi propio chiringuito!

Me he impuesto comentar lo menos posible noticias políticas de no requerirlo la trascendencia de las mismas como en el caso de lo de Egipto, Sortu o similares. No merece la pena ocuparse del tema de puro manido, aburrido, bufo. Son miles los blogs especializados u obsesionados con la cosa y, por supuestos, que más sesudos y documentados que lo que está dispuesto a estarlo un servidor.

Yo, al menos lo intento, prefiero decantarme por la entrada graciosilla, ocurrente acaso, sinsorga las más, la queja salida de tono o el comentario chusco y para de contar. Por eso y no por otra cosa traigo a colación el asunto que sigue, porque en mi opinión se trata más de algo relacionado con la comedia antes que con la política o lo que sea. Y lo hago además porque precisamente anoche comentaba con mi amigo Px, lo increiblemente ridículo y patético de ciertos grupúsculos políticos que de un tiempo a esta parte proliferan como excisiones de partidos, generalmente abertzales o de izquierdas, en nuestra constreñida geografía vasco-navarra.

Una tendencia a la división a la primera de cambio, parece ser que en cuantico me llevan la contraria en el comite ejecutivo del partido o coalicción de turno, que voy, me cabreo, y monto mi propio chiringuito con cuatro amigos que me siguen a ver si ahora sí, a ver si conmigo pillan cacho porque antes la cosa estaba muy cruda por lo que fuera, no me iban a poner de nuevo en las listas o es que nunca me habían puesto y joder para qué hostias me afilio yo a un partido si no es para que me den lo mío, vale ya de poner carteles o repartir propaganda en mi pueblo que ya no tengo edad ni ganas.

No es que uno abogue por el bipartidismo, aunque quizás sólo es la tendencia lógica en la mayoría de las democracias dado que el arco ideológico tiende a reducirse al binomio izquierda-derecha, como quien dice desde la época de los griegos. Puede que no tanto en lugares como el Pais Vasco o Calaluña donde entran en juego otros componentes político-socio-culturales como el identitario. Siendo así es lógico que en esos sitios el bipartidismo de marras se convierta en tetrapartidismo, esto es, derecha e izquierda nacionalistas por un lado y otro tanto de constitucionalistas o españolistas por el otro.

Sin embargo, dado el particular estado de excepción que vive nuestra sociedad por culpa de fenómeno terrorista, esa quádrupe ecuación se convierte en quíntuple y hasta séxtuple, pues ahí están los abertzales de izquierdas de Aralar que reniegan de ETA, a los que hay que sumar, por cierto, los vocacionalmente minoritarios de Ezker Batua (se supone que la versión vasca de IU, pero no tanto...).

Ahora bien, si los de EB eran minoritarios con Madrazo como consejero mascota de Ibarretxe, ha sido perder la poltrona y, fieles a la tradición de los partidos de izquierda de liarse a hostias a la menor de cambio y por cualquier pijada. Con lo que ahora tenemos a EB y la Alternatiba de Matute como opciones dentro de la izquierda (ellos a veces dicen federalista y otras autodeterminativa con dos cojones) cada vez más minoritaria o ya directamente en imparable proceso de extinción.

Con todo, anoche hablábamos ante todo del espectáculo, deprimente a más no poder, de Nafarroa Bai, la coalición de partidos abertzales y de izquierda local de Navarra que en las pasadas elecciones dio la sorpresa (bien que relativa porque lo que en realidad hizo fue sumar el voto tradicional del nacionalismo vasco en el viejo reino), y que justo cuando todas las encuentas les pronosticaban un resultado de lo mejor, si bien siempre por detrás de la derecha meapilas, mangante y cunetera navarra, pero ahí pisándoles los talones, van y deciden hacerse el harakiri antes incluso de poder disfrutar de ese supuesto éxito. Primero se delisga Batzarre, la izquierda comunera (o al menos eso quiere decir batzarre) porque veían muy abertzale a la coalición. Luego se lían a gorrazos con lo de la confección de las listas, que si Aralar se lo quiere llevar todo, que si a la pobre Uxue no saben dónde ponerla, que a ver qué coño pinta un partido minoritario en Navarra como el PNV, que si esos independientes quiénes son, en fin. Para rematar la cosa se monta el pifostio con la decisión de EA de cobijar a los batasunos en la CAV, que no saben qué hacer en Navarra, si seguir con Aralar, PNV y compañía, o irse con los nafar-batasunos. Y así están, entre el Urizar y el Rámirez, mareando la perdiz hasta que se cansan los de NB y empiezan con los ultimatums prevío ataques directos, ideológicos y hasta personales. Pues eso, qué mejor manera de joder unas previsiones electorales óptimas que ofrecer a su electorado una imagen tan patética de división, incoherencia y hasta barriobajerismo a la navarra, esto es, a cagüendioses por segundo.

Ahora nos vamos a Gipuzkoa, donde como resultado de la genial idea de EA de romper su coalición con el PNV para ir de independentistas molones, van y los que no están dispuestos a dejar el cargo correspondiente, conseguido precisamente gracias a esa coalición, van y montan su chiringuito para seguir figurando y cobrando: Hamaika Bat (cuyo significado encima tiene coña, pues podría traducirse libremente como "somos un montón", tócate los huevos...). Por cierto, la máxima aspiración ideológica o estratégica de este grupo de amigos e intereses no es otra que poder acudir a las próximas elecciones de la mano de papa PNV.

Así pues, y por mor de ser más auténtico que nadie, o al menos que sus antiguos correligionarios, y sobre todo sin que uno llegue a imaginarse de dónde coño sacan el dinero para montar lo imprescindible de su chiringuito: sedes, publicidad..., hoy en día tenemos en espacio geográfico vasco-navarro la siguiente sopa de siglas con mayor o menor presencia institucional, y la mayoría de ellos como consecuencia exclusiva de haberse excindido para quedarse con el escaño o cargo: PSE, PP, PNV, UPN, CDN, EA, EB, UPD, ALTERNATIBA, HAMAIKAK BAT, ARALAR, BATZARRE y hasta el EHK, el partido carlista de Euskal Herria, toma ya, creo que el último concejal de un pueblo navarro iba a los plenos embalsamado y con la boina roja.

Pues bien, cuál es mi sorpresa esta mañana, que abro el periódico en la sección local y me encuentro con un titular tal que así. "El nacionalismo vasco se fragmenta en Álava". Que resulta que aquí donde me encuentro también andan a la greña con los de su misma cuerda, de resultas que se excinde de Aralar un grupo de militantes para formar Aralar Bai. El canditato del PNV, Gorka Ustarán ya ha avisado a su grey: «Cinco candidatos abertzales a las municipales sería un suicidio colectivo». Eso sí, oyes o lees las declaraciones de cualquiera de los cabecillas de estos grupúsculos de disidentes cabreados, o iluminados, y no falla, todos apelan a la suma de fuerzas y la unidad entre los de su campo; pero que me respeten el chiringuito que me he montado.

Y todo esto sin esperar a saber si SORTU será legalizado o no, que de serlo ya les veo todos corriendo a llamar a la puerta de los ex-batasunos, que son los que de presentarse se lo van a llevar crudo y déjate de plataformas ni hostias, como que está más que cantado que arrasarán entre los suyos y adíos chiringuitos.

En fin, lo dicho, el síndrome de la hidra tan típico de los partidos de izquierda a lo largo de la Historia, esos en los que en cuanto uno abre la boca para llevar la contraria, o lo ponen de patitas en la calle, o se monta uno propio, porque, faltaría más, la razón siempre está de mi parte. Claro que en el caso que nos ocupa, y por eso archisabido de que a los vascos no nos tiene que venir nadie de fuera para decirnos lo que tenemos que hacer, ahibalahostiapues, también podríamos denominar, en plan más vernáculo, más de no ver más allá de nuestro ombligo, de síndrome de cuadrilla o txoko, o cuadrilla con txoko. Es decir, el síndrome por el que toda cuadrilla de amigos que se precie y como resultado de una cena tumultuosa en el txoko, tras el imprescindible intercambio de improperios, menciones a la madre de cada cual como trabajadora del sector servicios, sección amor al prójimo, y puede que también alguna que otra hostia, parte de esa cuadrilla se acaba excindiendo para alquilar otro txoko en el que al sábado siguiente se volverá a montar otra tangana de cuidado por cualquier pijada y vuelta a empezar porque esos son unos sinsustancias, unos vendidos, unos mierdas, y nosotros no, claro ésta, nosotros somos mejores y por eso vamos a formar otra cuadrilla y a montar otro txoko, hasta la siguiente cena que fijo que la vuelven a liar parda...

Lo dicho, patético, como tantas cosas en esta puta tierra.