PESADILLA TRAS UNA NOCHE DE CLARETE

 

     He tenido una pesadilla sanferminera, o más bien sanferminera-irlandesa. Resulta que me encontraba en un pub de Temple Bar de Dublín rodeado de una peña harto curiosa. Peor aun, resulta que, de entre la peña en cuestión y distribuida alrededor de un par de mesas bajas cubiertas con multitud de pintas de Guinness y una recua de vasos de whiskey Jameson a palo seco, distingo a un señor alto y entrado en años con unos quevedos, vestido todo de blanco con pañuelico y faja rojos, y, ya para rematar, con sombrero de ala ancha. ¡No me jodas, pero si es el James Joyce! Entonces oigo que el autor del Ulysses irrumpe a cantar acompañado a la guitarra por uno de los mozos sanfermineros que lo rodean.

By a lonely prison wall

I heard a young girl calling

Michael they are taking you away

For you stole Trevelyans corn

So the young might see the morn

Now a prison ship lay waiting in the bay

Low lie the fields of Athenry

...

Hostia tú, no voy a reconocer el Fields of Athenry si lo escuchaba a todas horas en los pubes de Temple Bar en Dublin y también en los de Galway. Pero esa no es la cuestión. La cuestión del sueño que nos ocupa es qué cojones hacía James Joyce ataviado de mozo sanferminero cantando la canción que más tiernos, nostálgicos, puede que rebeldes y sobre todo beodos, parece poner a los habitantes de Hibernia que hasta le da por cantarla en manada en los campos de fútbol cuando juega su selección.

- Déanaimid ceiliúradh freisin ar na sanfermines gach bliain.

Como en este sueño no tengo problemas para entender el irlandés que en Dublín hablan cuatro gatos de "gaelscoil" -las ikastolas de allí-, alucino con lo de que celebren los sanfermines todos los años como si se tratara de un Bloom´s Day cualquiera. Aunque, en fin, como supongo que se trata de encontrar un pretexto cualquiera para emborracharse el sábado a la noche, tampoco le doy mayor importancia.

- Pero es que esto de los Sanfermines no va así -trato de darme el pego a ver si así me invitan a unas pintas...-

- What a fuck?

- Que a ver dónde están los toros.

- Do you mean The Bull? There you have it...

Entonces descubro a mi admirado, casi idolatrado, Richard Harris en su papel de The Bull, el viejo campesino de la peli de The Field de Jim Sheridan, un tipo tan duro como sentimental, mala hostia y sorna por igual, el cual, cuando vi la película, no pude evitar que me recordara todo el tiempo tanto a mi padre como a mi abuelo. Así que tampoco puedo evitar acojonarme un rato cuando veo que "El Toro" en cuestión se dirige hacia mí. Eso y pensar: "Hostia, fijo que éste ahora coge y me pone a sacar piedras del prado, la viña o de donde sea..." Pero no, pues no va y me dice:

- Sing whit me!

- Canto, canto...

- ¡Anda y pínchame una vena /

si piensas que no te quiero /

y verás correr mi sangreeeeeee /

negrita de pasar penaaaaaaaaas...

Entonces caigo, vaya que si caigo; el puto Príncipe de Viana Crianza 2018, 100% tempranillo, de Murchante, que cayó anoche.