Sueño que salgo de casa a eso de las siete de la mañana para sacar a la perra de mi madre a que haga sus necesidades por el camino que sube hacía el Naranco. Como que, entre que todavía voy medio dormido, y que, a falta de algo más interesante con lo que empezar el día, estoy dándole vueltas a la cabeza a cuenta de esa sensación, la cual no sé si es de estupor o de hastío, que embarga de un tiempo a esta parte cuando al intentar ver una serie de época me encuentro con cosas como que de repente aparece un Merlín negro en una historia que además pretende ser lo más fidedigna posible al momento histórico en que surge toda la cosa esa del llamado Ciclo Artúrico, siglo VI y así, eso o la de la Cleopatra negra cuando todo aquel con un mínimo de lecturas sabe que, siquiera por lo que atañe a sus orígenes raciales, era una reina ptolemaica, esto es, descendiente del general que se quedó con Egipto en el reparto del imperio de Alejandro y por lo tanto más griega que egipcia, y no digamos ya morena. Y como esas pues unas cuentas en las que, vaya, por Dios, que entiendo que la comunidad negra occidental desee verse representada en la ficción audiovisual, por supuesto que sí, e incluso sé que la presencia de gente de color en tiempos pretéritos, e incluso en la misma Inglaterra o Britania, no era tan anecdótica como se puede creer porque siempre ha habido un trasiego de gentes de un lado para otro y así de casi todo el mundo entonces conocido (el día que aparezcan amerindios entre las mesnadas del Cid, por la cosa esa de integrar a los nuevos españoles, juro que me corto las venas); pero, ¿un Merlín negro? Bueno, cosas de la posmodernidad esta forzada hasta el absurdo para complacer a todo quisque, lo que sea a sabiendas de que al final la peña cree lo que quiere creer, y la verdad histórica como que para los departamentos universitarios del ramo.
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