"MÉTETE A PUTA..."

"Métete a puta o da a tu hija en adopción" le dice el concejalillo del PP a una parada que acude a él por ayuda. No sé si a estas alturas lo han puesto ya de patitas en la calle, siquiera porque a diferencia de esa otra miserable hija de su padre, un tal Fabra, un tipo ejemplar, la cual aconsejó desde su escaño parlamentario al conjunto de los parados que se jodiesen sin excepción, éste creo que no pasa de ser un pringadillo del tres al cuarto, ideal para un lavado de imagen mediático si se lo propusieran. Pero ya, ya, ingenuo soñador que es uno, si ya han salido los suyos en tromba amenazando que tomarán acciones legales contra la susodicha y acusando al Partido Socialista de utilizar políticamente el drama de esta familia y de haber dado cobertura en las redes sociales a "una invención". Seguro, seguro que se lo ha inventado, tiene todas las pintas, y si no, mira tú qué mala gente que soy, que yo me lo creo. No me lo voy a creer si es todo un estilo de ir por la vida, de tratar al prójimo, de gobernar incluso. Hace ya tiempo que uno se ha dado cuenta de que esta gente del PP no es equiparable, homologable, a ninguna derecha de nuestro entorno, que no hay sustrato ideológico alguno en lo que hacen o dicen, a saber cuántos de los que se dicen liberales han leído a Popper, Mises, Hayek o compañía, cuántos han oído hablar siquiera de la democracia-cristiana y son capaces de citar alguno de sus teóricos o políticos más destacados. Esta es una derecha hispánica, terruñal hasta la médula. No son de darle al coco, su órgano preferido es bien otro, es el español por excelencia, sus santos cojones. De hecho lo suyo es toda una cosmología testosteronica que da sentido a su manera de estar en el mundo. Así pues, es una derecha no sólo de convicciones testiculares, sino de un arraigo en las esencias de su patria que abruma, en concreto en esa concepción de España como una sociedad meramente estamental, su época dorada es un eterno Antiguo Régimen, los de arriba y los de abajo, la gente que vale, de bien, con pelas, y el resto como que pura morralla, prescindibles. Una derecha de atavismos con mantilla y sable, con mucha gomina falangista pese a todo, muy de Don Tal y Don Cual, sólo hay que oírles en sus medios afines, maneras de señoritos o de guardianes de finca, tienen el alma de barbecho, el lustre que les sacan a sus zapatos y para de contar. Pero sobre todo, es una manada de canallas como puede haber pocos sobre la faz de la tierra. Toda su retórica torticera huele a hipocresía, a falsedad, a que cuando hablan de víctimas sólo hablan de las que les conviene -un millón de muertos a manos de sus papas o abuelos para ellos es poco más que una anécdota histórica-, apelan a la gente sencilla que está en sus casas sólo para apropiarse de su opinión por las buenas, desprecian incluso a los que les han concedido su voto, no sólo actúan con una crueldad inusitada contra los más débiles sino que encima afirman que lo hacen por su bien, no porque les importen una mierda, sino porque no hay otra, su jefe incluso tiene la osadía, a saber si sólo mera ignorancia, de responder que la mejor política para sacar a la gente de la miseria es que los que más ganan sigan ganando todavía más, ignorando que eso no se debe en exclusiva a que los que ganan generan riqueza por sus propios méritos como que en este puto país llamado España toda una clase social se aprovecha desde hace décadas de sus componendas para con el poder, que de libre mercado nada de nada, apaños y sólo apaños, esa sí que es su marca, la verdadera. De modo que, siquiera sólo por una vez, casi que hasta se agradece la sinceridad de tipejos como el concejalillo de Villarrobledo, siquiera por si todavía a alguien le cabe alguna duda acerca de la catadura moral de esta gente, que seguro que sí, que no hay más ciego que el no quiere ver y éstos les votan y lo seguirán haciendo tal cual, a ciegas. Pues eso métete a puta y date prisa que como tardes y nosotros sigamos donde estamos igual ya ni eso.

RUBIAS DE OJOS AZULES Y EXTRANJERAS

Segundo día que bajo al canijo al parque aprovechando que empieza a hacer mejor tiempo, es un escribir, y que a ver si lo canso de alguna manera, que no para, va a parar el muy... Pues oye, mira que lo intento, que voy a mi rollo, que me pongo mis cascos en plan burbuja para mi solo, vamos, para oír la radio o un poco de música mientras vigilo al crío, que procuro mantenerme alejado como de la peste de los corrillos de padres y sus interesantísimas conversaciones acerca de las manías o los progresos académicos de sus retoños. Pues oye, no hay manera, será que pese a todos mi empeños debo tener cara de tío majo, agradable, sociable en suma. Sí eso es así, que yo qué sé, mira que hasta me dejado barba para parecer más adusto e incluso facineroso, yo ya adelanto que el dicho "la cara es el espejo del alma" en mi caso no vale, una chorrada como un templo. Pero como ante todo procuro ser un tipo educado, ser borde única y exclusivamente con los que se lo merecen, por lo general tele-operadores, funcionarios de correo, empleados de banca, miembros de los cuerpos de seguridad, vendedores a domicilio, suegras y todo en ese plan, pues oye, a apechugar con la peña. Hoy me ha tocado una simpática y no poco extrovertida oriunda de un país del Este, la cual, a raíz de un amago de intercambio de hostias entre mi hijo y el suyo, pues que me ha cogido por banda y ya no me ha soltado en todo el tiempo que he estado en el parque esperando a que el mayor saliera de su clase de inglés. Y ahí hemos estado los dos, servidor con el móvil y los cascos en la mano, pues ha sido justo disponerme a oír la única hora del único programa de la radio que acostumbro a escuchar por la tarde y empezar Doña Espontánea a pegar la hebra con un servidor. Y mira tú, a los cinco minutos como si me conociera de toda vida, en plan intimidades domésticas que nadie le había pedido, faltaría más, que muchas de las cosas que esta chica me ha contado yo ni siquiera se las he contado a mi señora madre, como que estoy convencido de que a estas alturas ya me sé todo el expediente médico y escolar de su crío de cuatro años mejor que su pediatra y su maestra. Luego que no me venga nadie con el tópico de que los oriundos del Este son fríos como carámbanos, que llevan la estepa en el alma, que hay que sacarles las palabras a tragos de vodka y otras sandeces por el estilo; he conocido caribeñas más parcas de palabra y reservadas que la rubia del parque. Y menos mal que me estaba hablando en una lengua que no era la suya, en plan, "...escucha, niño mío vinió hoy cole con herida en cabeza, cuidadora no decir por qué, escucha, si ser pegón el mío, porque yo sé otros niños malos, salvajes, escucha, pero yo quejarme fuerte, muy fuerte, porque otro día, escucha, también herida en cara, yo no quiero herida en cara porque luego marca, escucha, niños marca malo, mucho malo..." Y así una hora, joder si llega a dominar el castellano, o peor aún, yo el polaco, que ni siquiera me ha dado opción a comentarle "¡pues para ser rusa bien que rajas, jodida!", que ya se ha encargado ella, entre que además me ponía la mano en la rodilla o me cogía del brazo para advertirme de la importancia de lo que me iba a contar a continuación, vamos, ni mi pareja me manosea tanto en una tarde, ya, ya, de contarme los pormenores de su periplo como emigrante desde su Polonia natal hasta la capital del Principado pasando por no sé qué cuántos destinos anteriores, un trajín. Y ahí hemos estado, como si nos hubiéramos criado juntos en las calles de Cracovia, hasta que por fin ha aparecido mi hijo mayor para rescatarme, que no es que la chavala no fuera simpática, bien maja ella, se le notaba que le gustaba hablar con la gente, vaya que sí, es que yo quería escuchar el programa de Julia Otero y no un culebrón eslavo; ahí ya llámame borde, desabrido, y seguro que aciertas. Pues eso, casi me despido con un "da svidaniya", pero como eso es ruso e igual la moza se me mosqueaba, que parece ser que esta gente tiene lo de Katyn muy reciente, creo que con un "hasta luegín ya nos veremos otro día" ya ha sido suficiente. En fin, el caso es que no sé que me pasa, qué les doy a las extranjeras rubias de ojos azules que me encuentro en Oviedo, será la barba, la gorra, pero, escucha, un sinvivir...

COMEDOR

Creo que le hemos dado a mis hijos una de las mayores alegrías de su vida. Sí, solo había que ver el brinco que pegó anoche el mayor cuando se lo contó su madre o la cara de, primero incredulidad y luego de felicidad infinita, del pequeño hoy nada más despertarse. Ya no van a ir más al comedor los dos días a la semana que iban coincidiendo con la actividad extra escolar. No van a ir porque hacía ya tiempo que andábamos con la mosca detrás de la oreja a cuenta de la calidad de la comida y aún así servidor pensaba que eran exageraciones del mayor, tan parecido a su padre en eso de sacar las cosas de madre y hacer castillos de granos de arena, tan comodón por otra parte, como todos los críos. Pero es que tampoco el pequeño quería ir ni atado, que me contaban que en las últimas semanas cada vez que le tocaba ir al comedor se pegaba unas lloreras de padre y muy señor mío, y eso un crío que por lo general prefiere que lloren otros antes que hacerlo él, se entiende. 

Pues no, resulta que hablando con otros padres, que consultando a otros críos mayores que los míos incluso, ayer confirmé, más bien descubrí asustado, que las quejas del mayor no eran exageraciones o meras excusas para no ir al comedor; coincidían en todo y casi que también palabra por palabra. La comida no gusta a nadie, más aún, la mayoría la califica de asquerosa; legumbres sin sacramento/compango alguno -ya no digo unas fibras de jamón o un dado de chorizo, sino sin acompañamiento alguno, esto es, sin trozos de patata, zanahoria o cualquier otra verdura, el caldo pura agua como todas las salsas, la carne de un sabor y color repelente, la supuesta merluza o lo que sea en salsa amarilla otro tanto, vomitiva es el adjetivo más repetido, el arroz y la pasta, la pasta que gusta a cualquier crío, un mazacote frío y pasado la mayoría de las veces con apenas tomate, queso o cualquier otro acompañamiento. Tal es así que ante el aluvión de quejas la empresa se comprometió a hacer una especie de cata a ciegas entre los padres. El resultado no pudo ser más negativo; una de las madres elegidas para la cata que probó la carne aseguró que no la repetía dos veces, que con una ya le bastaba para saber que aquello era incomible; el resto más de lo mismo. La empresa, claro está, se comprometió a mejorar la calidad, vamos, como si eso hubiera sido secundario hasta el momento, como si su única preocupación hubiera sido ajustar precio y, por lo que se ve, a toda costa. 

Pero claro, ni servidor ni su madre estamos dispuestos a esperar que la empresa de catering cumpla su palabra, si la cumple. No estamos dispuestos a que tengan que comer -o intentarlo, porque tememos que el pequeño, siendo como es, se niegue a comer y le obliguen a hacerlo, y de ahí sus lloreras cada vez que le toca ir al comedor- la bazofia que se sirve en el colegio público al que acuden y cuyo servició de cocina fue privatizado hace años con la excusa, tan recurrente y falsa de acuerdo con no pocos precedentes, de que salía más barato y además también más eficiente. Nada que ver, como me decía una profesora esta mañana, con la comida que preparaban las cocineras de antes. Pero claro, dirá el liberalote de turno, esa profesora que ensalza el buen hacer de las cocineras de antaño a cargo de la administración será con toda probabilidad la típica funcionaria pública enemiga de la libre empresa, vamos, una comunista camuflada o algo por estilo. Pero no, es de cajón, porque si hogaño el servicio de la empresa de catering, el cual pagamos debidamente los padres, no sólo resulta insatisfactorio, una verdadera tomadura de pelo, sino también un peligro por lo que tiene de malnutrición para nuestros hijos, de eficiente nada de nada, peor aún, para mí roza lo criminal, no olvidemos que estamos hablando de críos. Ahora bien, supongo que ahora un furibundo "popperiano" sin fisuras diría eso tan manido de "si no es satisfactorio, busca otro, vamos, la ley de la oferta y la demanda". Pues no, chato, ya podría ser, ya, pero aquí no decide el consumidor directo, los nenes y en su defecto sus progenitores, sino la administración, responsable última de que por ahorrarse unos duros, por primar eso en exclusiva, la empresa que ellos han contratado estén engañando y puede que hasta envenenando a nuestros hijos a saber con cuánta complacencia por su parte, no quiero pensar, de momento. "Pues los llevas a un colegio privado y así podrás elegir...", pues no me da la puta gana, majo, maja o lo que seas, tampoco puedo y además creo que la enseñanza debe ser pública, universal y gratuita, con todo lo que eso conlleva.

ZORRIZTO

Zorriak itzuli dira nire bizitzara aspaldiko partez nire haurrak eskola joaten hasi bezain laster, bai, zorri bat askatu berri dut nire ile txima apurretatik, zorri izugarri handi eta nazkagarri bat. Bazituen, bai, bazpiak kentzeko erabitzen dugun orraziaren hortzetan zangoak dilin-dolon, odola xurgatzen zidan eztena zanga-zanga. Mamarro zinez higuingarria. Bueltatu zaizkit zorriak umetan bezala, bazpiak edonon, edonoiz. Izan ere, eskolakoek astero ohartxo bat bialtzen digute zorriekin erne ibiltzeko abisatuz, haurrak goitik behera ikuskatzeko, garbitzeko, mozorro aluok ahalik eta azkarren zein erabatekoen erauzteko. Eta guk agindu bezala buru belarri ekiten diogu zorriak garbitzeari, denetarik erosi baitugu zorrien behin betiko triskantza burutzearren, bazpi xume bat azaldu orduko oheko izarak eta burusiak aldatzen ditugula, sekula ez bezala haimaika txanpu, pozoi eta abar erabili egin ditugula, goizero etxeko guztion mototsak ikuskatzen ditugula kalera irten aurretik. Eta den-dena alperrik, etxea zein etxekoak zorrigabetu bezain laster haurrak eskolara itzuli eta irtendakoan zorriak berriz etxera. Horrenbestez, zer nolako sorpresa zorigaiztokoa gaur goizean orrazian harrapatutako zorri alu hori, betikoa ote zelakoan nengonen gainera, garaitua, garbitua omen zen zorri ezain gorrotagarria niri begira bere hilzorian, esanez bezala bere azken hats gaiztoan: "zu zorrizto eta ni piojo listo..."

TOBARITCH

Nos conocimos hace años en Dublin y hacía ya tiempo que no teníamos contacto. Lo último que supe de Sean era que quería pasar una temporada en Rusia para aprender el idioma mientras impartía clases de inglés.

-¿Qué tal, cómo te ha ido, dónde has estado, cuánto tiempo?

-Pasé dos años en San Petersburgo, recuerda que te dije que estaba enamorado de esa ciudad por culpa de Dostoievsky. 

-¿Y qué tal?

-Un horror, dicen que ya no hay Unión Soviética pero como si la hubiera.

-¡Qué me dices!

-Sí, la gente ya no tiene que hacer largas colar para adquirir un producto básico. No, claro que no, ahora hay de todo, pero como los precios son tan altos y el poder adquisitivo de los sueldos medios son tan bajos, pues como si las tuvieran que hacer, ya no es una cuestión de esperar en un cola sino de hacerlo para reunir los rublos suficientes para adquirir lo básico y que dure lo máximo, como siempre.

-Bueno, pero ahora hay libertad, puedes ir a cualquier parte, nadie te vigila, puedes opinar de lo que te de gana.

-¡No sabes lo que dices! -exclamó Sean desde el otro lado del hilo telefónico-. ¿Adónde vas a ir si no tienes un rublo? ¿Que no te vigila nadie? Eso es que no sabes cómo son las casas allí, de hecho son las mismas que cuando la Unión Soviética, y los vecinos no dejan de meter el hocico en todo, dicen que es la inercia, que después de tantos años no lo pueden evitar. Y eso sí, opinar todo lo que quieras; pero, los rusos por lo general no te suelen hacer ni puto caso, todo lo más te pueden exhibir una sonrisa y a otra cosa mariposa. Nunca sabes lo que piensan. Y eso si tienes suerte y no te mandan directamente a freír espárragos, que suele ser lo habitual en cuanto se dan cuenta de que eres extranjero.

-Bueno, pero San Petersburgo es una ciudad preciosa, la Venecia del Norte.

-Sí, el capricho del Zar Pedro, una especie de parque temático a lo grande del neoclasicismo europeo del XVIII, inabarcable. Y un frío, qué frío, en lo más crudo del invierno ruso, como quien dice a un paso del Polo Norte.

-¿Y cómo has podido aguantar tanto tiempo?

-Gracias a la literatura...

-¿Que?

-Recuerda que soy un fanático de Dostoievsky. Para mí lo único que daba sentido a mi estancia en aquella ciudad, a pesar de todas las incomodidades y el carácter desapacible de sus habitantes, era poder pasear por los mismos escenarios de mi autor preferido y sobre todo de los personajes de sus novelas.

-Sí, pero te recuerdo que el San Petersburgo de Dostoievsky debía ser mucho más mísero y crudo que ese en el que has pasado dos años.

-Pues.... sí, tienes razón, dejémonos de literapolleces, la verdad es que ha sido una pesadilla hasta para eso, para qué vamos a engañarnos, tobaritch.

ZORAMENA

Eta fan natxako geure semeai kaputxatik atzeruntz tiraka oratzen zotzan haurrai oihuka, aber etzan jabeketan apurtu zeiken, aber lurrera amildu gura zauen galdezka, nik be bere burue haustea gura zauen

-Baia ez zeuen jagolea?

-Bai, eta horri be egundoko errieta egin dotzat zer dala eta gaizkile gazte horrek gure semeai eraso egin bitartien tutik esan ez dotzan.

-Eta?

-Eta haurren artekuak zirela, umekerixak, jolasian zebitzela, etzala horrenbesterako...

-Eta?

-Eta kriston deiadarra bota ein dotzat, aber ez ete zekixen haren karguko haurrak behar moduen jagoten, zela posible zan mutiko horren moduko sasikume maltzur bat gure semian taldien eotia, geure semian moduko haur zintzo eta jator batzuekin batera, aber ni burutik jota nengoen esaka.

-Bai, laztana, baina bera da haurron arduraduna...

-Zuk uste dozu ni zoro nazela????

-Ez, inondik ez, maitia, besteok dire txora-txora eginda daozenak, zu ezelabez, lasai zattez, arren, laztana...

*jakina, badaezpada hau be itzultzailean bildur...

ENTREGA

¿Que a ver qué pienso de lo de la entrega de armas de ETA? ¿Pero por qué tiene que preguntarme siempre a mí sobre lo mismo, joder? Pues sí, una pantomima, si bien la palabra que me vino a la cabeza de inmediato fue "maskarada", sí, como lassuletinas, ya lo escribí abajo en vascuence aquí abajo; se ve que es tiempo de Carnaval y... ¿Pero que por qué? Pues mire, mire el montaje de abajo, no sólo es gracieta, también es metáfora. ¿Pizzas? ¡Hombre, de ir en serio habría sido una entrega en toda regla de tortillas de patata o de bacalao con pimiento verde, chuletón de buey o merluzas del cantábrico, eso como mínimo. ¿Y lo de la Coca Cola? La prueba definitiva de que se trata de una tomadura de pelo. Por favor, si quieren entregar en serio su arsenal que lo hagan con el cosechero de Rioja Alavesa (yo es que a estos no los imagino bebiendo reservas de la Estación del Tren de Haro, no señor; aunque hace tiempo, mucho, un notas que acababa de pasar una larga temporada en el trullo tras haber sido entregado por las autoridades gabachas, despotricaba contra algunos de los de "arriba", gente que llevaba décadas al otro lado de la muga, por lo que ve algo más que integrados, diciendo que bebían reservas de Burdeos y acostumbraban a ir a la ópera, prueba definitiva de la degeneración de la banda desde la cúpula, y por lo tanto también de la necesidad de buscarle una salida a la cosa...), pero, hostia, hostia, qué es eso de entregar la Coca Cola con la que se hacen los kalimotxos, no es serio. ¿Yo, que el que no lo es soy yo, que cómo se me ocurre bromear con este tema? Pues mire usted, eso para empezar se lo pregunta usted a ellos...

FUENTEOVEJUNA

Simplemente alucino con lo de Alcazar de San Juan. La protesta es de tal magnitud que, oye, a poco que el señor alcalde conozca a sus paisanos, y sin necesidad de pasar lista ni nada por el estilo, seguro que ya se ha dado cuenta de que, por estar, están casi todos allí en la plaza del pueblo protestando contra su decisión de privatizar las aguas municipales. Pero a él y a los suyos se la traen al pairo, dicen que es el anterior alcalde, sociata, el que los manipula, cordericos. Él ya han tomado su decisión, a saber si también firmado su acuerdo bajo mano. No se va a echar atrás, claro que no, eso sería algo así como rendirse a la anarquía o al soviet de turno. Y claro, llegados a este punto, seré de una ingenuidad supina, puede que un talibán de lo que considero vivir en democracia o vete a saber; pero, eso de que un cargo público tome una decisión a espaldas de la mayoría de sus paisanos, pues mucho sentido no me parece que tenga, más bien apesta a despotismo poco o nada ilustrado. Eso siquiera en cuanto al fondo, que sí, ya sabemos que la ley los ampara, a ella se agarran como garrapatas. Pero el fondo, joder con el fondo, ¿es que el señor alcalde no está al servicio de su ciudadanía, no se supone que trabaja para ellos? ¿Entonces cómo se entiende que actúe precisamente en contra del mismo? Será que no, que no se entera la chusma enfurecida que llena la plaza de su pueblo, que los pobrecicos no saben que él privatiza el agua por su bien, para que paguen menos y tengan mejor servicio, que ya luego lo que piensen o quieran pues como que se lo pasa por el forro de sus santos cojones como digno heredero de aquel Comendador que inmortalizó Lope de Vega. Pues nada, majo, ahí tienes tu Fuenteovejuna. A ver, a ver, segundo round tras lo de Gamonal en esto de basta ya de que los mandamases de turno y de todas partes se crean que la impunidad para hacer y deshacer a su antojo les viene con el cargo, vamos, igualicos, igualicos que en el XVI-XVII. 

*Todo eso sea escrito con el permiso, o más bien no, de aquellos a los que comentar la actualidad, o más despotricar contra ella, les parece fuera de lugar, de poco gusto, cuando no de cobardes agazapados delante de la pantalla de un ordenador, que estaríamos mejor hablando de la magdalena de marras. Pues va a ser que no.

PARANORMAL

Lo leo en EL CORREO digital: "La Esteban y su terrorífica noche en Ochate.

La segunda entrega de 'Los ojos de Belén' llevó a la colaboradora de 'Sálvame' hasta Treviño para aportar su peculiar visión sobre los fenómenos paranormales" No sé de qué programa hablan, ni de qué va la cosa; pero, si hay algo de lo que puedo estar seguro, y esto después de haber oído decir durante años a todo tipo de iluminados, charlatanes o simple soplagaitas que en aquel pueblo abandonado "pasaban cosas terroríficas, de un esoterismo que te cagas...", es que la presencia de la Esteban es la primera y probablemente única verificación de que en Otxate ha ocurrido un fenómeno que oscila entre lo "para anormales" y lo simple y llanamente terrorífico (aparte también de que, entre la susodicha y el equipo de la tele que le ha debido acompañar, es la primera vez que le encuentro sentido al nombre euskaro del pueblo: Otxate = Entrada de Lobos). ¿Me entiendes?

PUERTAS GIRATORIAS

Que cada cual resuelva el siguiente silogismo como le plazca:

Primera proposición: "Enagás nombra a cinco ‘históricos’ del PP en su consejo".

Segunda: "El Gobierno está preparando la nueva normativa para el sector"

Tercera: ...........................................................................................

Si alguien piensa que los dos partidos mayoritarios que sustentan el régimen, el de Canovas y Sagasta para entendernos, van a emprender reforma alguna para acabar con los abusos, chanchullos y complicidades entre el poder político y el económico a costa de los ciudadanos, va dado. ¿Alguien ha oído o visto alguna propuesta por su parte? Y no, mil veces no, no es una cuestión de izquierdas o derechas, es de simple honradez, de justicia, decencia. Otra cosa muy distinta es que la gente que defiende este estado de cosas, por interés o puro y duro sectarismo, porque son los otros quienes lo cuestionan y para de contar, se empeñen en denostar a quién señala este putrefacto estado de las cosas y exige medidas para su reforma, como izquierdistas resentidos, antisistema, nostálgicos del Muro, anarco-soplagaitas y todo en este estilo tan simplista como interesado, para meter miedo al resto. Al fin de cuentas, ellos pueden, de hecho en breve ya no quedará ni un solo diario en papel a escala nacional que cuestione, ya no sólo la legitimidad de esta Segunda Restauración Borbónica como venía siendo el caso, sino tampoco al gobierno de la recuperación económica, lo único que importa, lo que interesa a la mayoría y para de contar...

AFROPOLITA

"Taiye Selasi: “Ez naiz afrikarra, ez eta amerikarra ere, "afropolita" naiz". Irakurri dut titularra eta ezer gehiago irakurri baino lehen zera begitandu egin zait niri, hitza ezin hobeto asmatua zela, hots, kantu famatuak dioen bezala: "Dama polita zera, (afro)polita guztiz, ai!

PERSONAJES

"Ya veo que has metido ahí a..., ese personaje no será..., ¿cómo te has atrevido a sacarme en una de tus novelas?" Pesada es la gente con que si han reconocido a éste, a ése o aquél, que no, coño, los personajes de ficción lo son tal que así aunque partan de un modelo real, Martin Amis lo dice bien clarito en su EXPERIENCE, bueno, él y su padre para ser justos:

"The truth is that you can´t put real people in a novel, because a novel, if it is alive, will inexorably distort them, will tug them all out of shape, to fulfil its own designs."

"By what is either a paradox or a truism, the closer the likeness of the real... person, the less interesting he will be in the novel."

"I did once, out of laziness or sagging imagination, try to put real people on paper and produced what is by common consent my worst novel, "I like It Here"."

FENOMENOA

Baldin bazen benetan haurrei irakastea merezi zuen zerbait hori ei zitzaion gure protagonistari kirolarien adibidea. Izan ere, txikitandik saskibaloia biziro maite zuen, jokalariak kirol guztietako saiatu eta osoenak zirelakoan zegoen. Hala ere, bazegoen saskibaloiari bat gehien estimatzen zuena gainontzekoen gainetik, aparteko trebea, azkarra, adoretsua eta batez ere eraginkorra, txapeldun peto-petoa. Jokalari hori miresten koskortu zen; bere logelako hormak jokalariaren posterrez estalita zeuden. Jokalari hori zen ere bere seme-alabei erakutsi ohi zien esfortzu zein ondo egindako lanaren eredua; bere seme-alabek edozein huts edo oker egiten zuten aldiro jokalari horren izena gogora ekartzen zien. 

Behin batean lagun batzuekin jatetxe batean afaltzen ari zela, bi saskibaloiari ohi oso ezagun sartu ziren. Jatetxea oso txikia zenez afalostean bezero guztiek elkarren artean hitz aspertuak egiteari ekin zioten. Egia esan, gehien eta etengabe hitz egiten zuena bere hiriko jokalari ohia zen, besteak ordea ez zekien hizkuntza ondo iparramerikarra zelako. Halako batean gure gizonak galdetu egin zion jokalari ohi berbontziari ea ezagutu egin zuen berak hainbeste estimatzen zuen jokalari famatua, mitikoa.

-Ezagutu? Noski baietz, berarekin jokatu egin nuen hainbat ekipotan, fenomeno bat zen.

-Bai, hori denok badakigu.

-Ez, ez diot denok dakitenarengatik, kantxan jokalari aparta zelako.

-Zer ba?

-Esan bezala berarekin hainbat ekipotan egon nintzen, eta ez nuen sekula santan entrenatzen ikusi. Ez zen behin ere entrenamendu batera joan. Egia esan paso egiten zuen ekipoarekin zerikusirik zuen guztiaz astean zehar, eta hori gutxi ez balitz bezala bazen ere parrandazale porrokatua, nik uste behin baino gehiagotan partidu batera mozkor eta guzti azaldu egin zela. 

-Bai zera!

-Baietz ba, galdeiozu honi –esan zuen jokalari ohi ahozabalak bere lagun iparramerikarrari seinalatuz-. Bazen ala ez zen fenomeno bat?

- Yes, without a doubt, was the best player on the pitch I have ever seen, and on top no effort to do so, a true 

phenomenon.

FERNANDÍN

Todas las mañanas la misma monserga desde hace semanas junto a la barra de la cafetería. Complexión atlética, americana color crema a rayas finas, camisa a cuadros azules, pantalones encarnados, zapatos marrones con borla, cabeza adoquín con tupe engominado y melenilla cogotera, mandíbula tipo Mussolini. Habla dando voces, haciendo grandes aspavientos con las manos y su prominente mentón, apartando a cada rato la mirada de su contertulio, ya se ha encargado él de hacerle saber a la camarera y a todos los presentes de que se trata del hermano de su mujer, como queriendo cerciorarse de que le oye hasta el jubileta que se pasa la mañana junto a la máquina tragaperras.

-Y le digo al jefe de obra que le eche todo el mortero que haga falta, que si no llega a tiempo que ya le contrato más peones, eso y que mañana mismo le mando unas baldosas nuevas, las mejores que hay ahora en el mercado, porque yo no escatimo gastos; pero, que me lo tenga todo listo para el plazo, que a mí no me gusta engañar al cliente. Si digo que lo tengo listo para una fecha, eso va a misa. A mí no me gusta andarme con tonterías de demoras y sobrecostos, yo cumplo aunque me tenga que comer los huevos. ¡Vaya que si cumplo!

En eso que apura su café con leche, paga la cuenta arrojando las monedas a lo largo de la barra, se despide ostentosamente de la camarera al tiempo que se echa encima su Barbour negro y enfila hacia la puerta seguido por su cuñado.

-¿No resulta un poco cargante el Fernandín, todos los días con el mismo cuento? -pregunta uno de los parroquianos que desayunan junto a la barra.

-Joder que sí, sólo se le oye a él -comenta otro que lo hace en una de las mesas.

-Es un notas, ¿a quién coño le importarán sus asuntos? -se oye desde fondo de la cafetería, donde la tragaperras.

-Pobretín, la verdad que sí, un poco pesado ya es, sobre todo desde que quebró su constructora y todavía no se lo ha dicho a su mujer...

EROEN ARRAUTZAK

Eta foruzain-burua Nafarroako Parlamentuaren aurrean arrautza botaka ari ziren manifestariei euren jokabidearen nondik norakoez galdezka hurretatu zitzaienean, "zuek burutik jota al zaudete edo?", hauetariko batek, Ezkurra herritik propio etorritako agure batek, zera erantzun zion: "-"Eguna zabaldu, mundua beroturik eguzkia itzuli dakigun".

Hau noski, nik antxintxiketan asmaturiko txorakeria bat da; Hala ere, Euskal Mitologiaren parte den "arrautza botaketa"ren inguruan benetako zerbait jakin nahi duenak badu eskura Juan Inazio Hartsuaga Uranga antropologo saiatuak idatzitako idazlantxo hau:https://www.academia.edu/6024737/THROWING_EGGS_TO_A_ROCK

CUENTOS REVISADOS

 El rey no era campechano, era un zangolotino al que ni su supuesta excelsa educación en los mejores colegios del mundo había conseguido cubrir con una mínima capa de ilustración. Porque al rey, El Campechano, sólo le gustaba pegar tiros y meterla donde se le antojara, que para algo era el Rey, algo así como un niño mimado de muy buena familia a cargo de los presupuestos del Estado. El Rey ni siquiera era campechano a jornada completa. De hecho, de puertas adentro el Rey se comportaba tal y como le dictaban sus genes, como lo habían hecho los suyos durante generaciones convencidos de haber sido elegidos por la Divina Providencia para ocupar el cargo que ostentaban por una mera cuestión de hemoglobina, esto es, como un déspota. Pero lo peor de todo, lo que da la medida de hasta qué punto los súbditos de aquel rey habían vivido durante décadas engañados acerca de la magnanimidad del elegante e impecable traje que unos sastres muy pillos llamados Transi y Ción le habían confeccionado a su medida y también de las élites de su reino, fue cuando un día unos niños malos, muy pero que muy malos, empezaron a señalar al Rey en voz alta que no llevaba traje, que todo era un engaño, que el Rey iba desnudo.

BALONCESTO FEMENINO

Nada como las noches de sábado en plan sano, moderado, sin sal ni... las cantidades ingentes de vino de antes con sus correspondientes patxaranes y cubatas. Dos botellicas de Baigorri entre cuatro, buena conversación, el buen hacer en la cocina del Erkiaga de Yosune entre ensaladas de pulpo con catarelus, revueltos de bacalao sobre salsa de perretxikos, patatas revoltosas o revolconas -de lo que estoy seguro es que picaban de cojones y eso a mí me encanta- carrilleras con más setas, el de Txus y compañía entre las mesas y como bien dicen ellos en su web:http://www.barrestauranteerkiaga.com/es/productos/, verdadero ambiente familiar, nada impostado como en tantos otros. En fin, esto parece un post publicitario pero da igual, no les hace falta, han recibido ya tantas menciones que el que todavía no los conoce es porque no quiere, lo último el primer premio del campeonato de pinchos de Álava. Pues eso, comida elaborada con los pies en el suelo, trato familiar, de coleguicas, precios baratos, baratos de verdad, y sobre todo nada que ver con esos otros establecimientos nuevos que se han ido abriendo por la ciudad cargados de pretensión posmoderna y malos modos que regenta algún que otro gilipollas de los que miran a la peña por encima del hombro si no la pueden reconocer, si no les conviene, que anda que no hay poca bobería ni nada en esto de la hostelería de un tiempo a esta parte.

Ahora bien, para llegar a casa tan sereno como satisfecho, si bien con el sueño terrible que me acompaña de un tiempo a esta parte, que cada vez me parezco más al amigo Ptx, mira que le decíamos el marmoto..., convencido de que, a diferencia de otras noches de sábado tras alternar por ahí un rato, iba a dormir como un lirón, me he pasado toda la noche con pesadillas del tipo pedir unas patatas revolconas o revoltosas y aparecer de un salto la cocinera de la cocina vestida de jugadora del Baskonia y dando botes al balón, al balón y... Supongo que tendría que ver con la presencia anoche de dos antiguas glorias del basket y la conferencia improvisada de uno de ellos acerca de la evolución del equipamiento femenino a lo largo de las últimas décadas, con especial detenimiento en aquel en el que la feminidad de las jugadoras fue desvergonzadamente usada como reclamo para el público, tal y como tuvo a bien ilustrarnos con generosa voluptuosidad una antigua jugadora local que en ese momento se encontraba por ahí...

TXIKITAKO LAGUNOK

Taberna batean aspaldi-aspalditik ikusten ez duzun txikitako ikaskide ohi batekin topo egiten duzu ezustean, esan badakizu zer esan, galdetu edo, ohiko zein derrigorrezko hitz aspertuak, gizalegezkoak zein ezinbestekoak aspaldiko lagunen kontura. Alabaina, lagun horrek zure "bokazio literario"aren berri baduela, zure liburuetariko bat erosi duela, aitortzen dizunean, orduan bai, orduan zeharo aztoratzen zara liburua hizpidera ekarri nahi ez baituzu kosta ahala kosta, zertarako?, gogoratu ere gogoratu berri duzu lagun horren aita edo EMKko buruzagi bat zela, bera txikitan ere abertzale peto-petoa, sutsuenetarikoa, eta jakina, aurreiritziak aurreiritzi, zertarako hasi kontu kontari edo aiko-maiko zuk idatzitakoaren kontura, zer dela eta ñabarduren kontuari eutsi behar. hobe, horretarako daude gainera, ohiko zein derrigorrezko hitz aspertuok. Honezkero, ordea, elkarri agur esan eta kalera irtendakoan zure emazteak leporatzen dizu erdi txantxetan edo ez dakizula zure irakurleak behar bezala tratatzen. Baliteke, bai, agian ez nekielako irakurleak ere nituenik, baina, tira, badaezpada, gaur ez nago ni oso eztabaidazale, inorekin ez, ez behintzat enetako aspaldiko kontuak direnei dagokienez gaur egun irizpidera ekartzeko dugunaren aldean. Horrez gain, pena duzu gehiagotxo hitz egin ez izanaz aspaldiko lagunok gero eta estimu handiagoz gogoan hartzen dituzulako, bai horixe.

PAÍS DE TRILEROS

País de trileros. En la cocina de mi madre despotricando a cuenta de un bote de pimientos que su marido, mi padre, compró en el super todo acelerado, como todos, procurando salir lo antes posible, que vio que ponía "Alta Cocina Navarra", deMendavia además donde tiene amigos, y claro, directo al carrito. Pero luego ya en casa, qué color más feo, qué bastos, ni para el perro, oye. Como que ahí pone en letra pequeña "Producto Originario de China". Que sí, todo legal, lo de siempre, si la ley lo permite... Claro, pero si no es fraude de ley, lo es de fe sin lugar a dudas, porque la información esencial viene en pequeñico, en un riconcico, debajo del nombre de la localidad navarra donde lo envasan; anda, date un vuelta por ahí abajo y les pegas unos gritos. Eso y que viniendo de la China Popular todavía tienen la poca vergüenza de etiquetar a grandes letras "Alta Cocina Navarra"; "todo legal, aibalahostia, ¿es que no sabe leer o qué?" Sí, cutre, tramposo, mucho, tanto o más que de los cutrepimientos hemos pasado a lo del recibo de la luz. Otro, si no es un engañabobos -aquí ya mi señora madre matiza que más que nada un engañaviejos, que no es que no se aclaren, joder, que no, sino que a cierta edad no es que prefieras las cosas sencillas, fáciles, es que estás en tu derecho de exigirlas, cagonto- lo parece y mucho. El nuevo recibo un galimatías a posta para que el personal se haga la picha un lío y se tire de cabeza a la tarifa plana, más cara, claro. Pero lo peor de todo es que sea el ministro del ramo, ese pepero canario de aspecto "aznarido", quien te lo cuente, te venda el invento, desde la pantalla de tu televisor como lo haría un comercial de los que van de puerta en puerta. ¿Pero estos señores para qué ocupan sus poltronas, para trabajar en beneficio de los ciudadanos a los que se supone que representan o en el de los intereses de, en este caso, las eléctricas? Respuesta, huelga decirlo, tonta donde las "haiga".

FLORENTINOA

Florentziatik heldu berria, Maquiaveloren hiritik hain zuzen 

ere, edo agian, beharbada horrexegatik, eta badirudi ere 

honen iturritik oparo edan duela, alafede. Eta horrekin 

batera bada ere italiar ezkerraren berezko kainismoaren 

enegarrengoa; Alema, Prodi, Bersani, Letta... Hala ere, ez 

dirudi Renzik bere herkidea behar bezain ondo irakurri egin 

duenik, zeren baldin badago istorio honetan egiazko 

errugabeko bat hori ez den Maquiavelo gaixoa bera, ez, 

inondik ez, pentsalari florentziarrak -seguru asko 

gizakiengan eragin handiena izan duena, menturaz- honako 

hau esan/idatzi egin baitzuen gehienon uste edo susmoen 

kontra:

"Traizioa omen da inola ere zuritu edo barkatu ahal ez den gizakumeen ekintza edo jokabide bakarra. Jelosia, diru-gosea, lukurreria, krudeltasuna, bekaizkeria, depotismoa arras ulertzekoak omen dira hainbat testuingurutan eta balitezke barkatuak izan tokian tokiko zein momentuko egoera edo baldintzen arabera. Traidoreek, aldiz, infernuko oinaze guztiak merezi dituzte betiere, ez dute barkaziorik."

Edonola ere, Renzirena omen da istorio "florentino" garbi-garbia.

INDIGNACIÓN

Indignado por las críticas de las que eran objeto los miembros de las Einsatzgruppen de las SS, el comandante en jefe (Reichsführer) de las SS Heinrich Luitpold Himmler instó a las ONG a que se preocuparan más por las condiciones en las que tenían que trabajar éstos en lugar de preocuparse tanto de la supuesta brutalidad con la que eran tratadas sus víctimas.

AMOR CHIGRERO

En el chigre de San Cloyo tras dejar atrás a mi señora, la cual aprovechando que los críos están con sus padres se ha empeñado en acompañarme en mi caminata de las tardes. Luego ya, a medio camino o así, que tenía cosas que hacer en casa y que se le hacía tarde. Menos mal, que siempre que salimos de excursión por ahí acabo llevando al canijo a arricotes y lo que menos me apetecía hoy era hacerlo con la madre. Pues eso, que entran tres paisanos al chigre y uno de ellos le dice a la jefa:

-Oi, apúntame pa cenar el sábadu que voi convidar a la mio muyer. 

-¿Táis de San Valentín o qué, ho? -le pregunta uno de los paisanos que le

acompaña junto a la barra.

-Qué coño San Valentín, ho, que ta selmana hubo dos semifinales de la

Copa del Rei y tengo que compensala por ello.

Verídico como la vida misma, yo lo subtitulo: "Valentín nun ye nome

d'asturianu románticu, ho!

BENEMÉRITO BOCAZAS

El director de la Guardia Civil, Arsenio Fernández de la Mesa sale en los medios todo indignado por lo que él considera un aluvión de críticas infundadas, cuando no puras calumnias, contra el benemérito cuerpo que dirige. Dice que "en modo alguno se disparó ni se golpeó a nadie y decirlo no es justo ni de recibo: afortunadamente, y es muy duro decirlo, en España se ha repelido un salto a la valla pero no ha muerto nadie". Luego de explaya contra los que critican a la GV asegurando que hacen el juego a las mafias del Estrecho, que la GV es lo más parecido a una ONG uniformada que tenemos y que el amor y la devoción del españolito medio por el cuerpo es pareja a la adoración mariana de algunos o algo por estilo. Por si fuera poco, Arsenio, qué chaval, amenaza con querellas criminales a todo quisque que ponga en duda su versión de los hechos. 

Al día siguiente el ministro de Interior comparece en el parlamento afirmando que sí, que se dispararon pelotas de goma, si bien casi que en el propio beneficio de los inmigrantes que querían alcanzar la orilla para evitarles el suplicio de tener que vivir en un país en que manda gente como ellos... Pues bien, dos cosicas, o el señor Fernández de la Mesa, apellido de noble abolengo, mucho, también antiguo guerrillero de Cristo Rey, para situarnos, dimite o es dimitido ipso facto, vamos, lo normal el cualquier país democrático que se precie y así, o ya está poniéndole la querella a su jefe, el ministro del ramo.

SAN BALENDIN

...eta irratiko esatariak Kontxesi atsoari galdetu egin zion ea zein zen haren seketrua bere senarrarekin ezkondu eta gero berrogeita hamabost urtetan elkarrekin hain ondo konpontzeko.

-Sekretue? Alkarri jamonik ez eittia, horixe dok 

sekretue, nork bere gauzekin eta bixok pozik asko.

Zer esanik ez, egun horrexetan Kontxesi atsoa San

Balendin eguneko programa berezirako proposatu 

egin zuen gidoilaria kaleratu egin zuten, Kontxesiren 

iloba omen zen.

ERNEGUA

-Eramango al diezu poltsa hau nire gurasoei?

-Bale ba, baina noiz?

-Orain goizean, haurrak eskolan laga orduko?

-Zeeeer? Goizeko lehenengo orduan?

-Bai, ze ba, ez duzu egin gura ala?

-Bai, baina hain goiz...

-Banekien nik, eskatzen dizudan orori beti muzin egin behar diozu, ezin dizut deus eskatu...

-Ezta hori, badakizu ezetz. Baina, hain premiazkoa al da goizeko lehenengo orduan poltsa hori zure gurasoen etxeraino eroatea?

-Bai noski.

-Zergatik?

-Nire amak hala eskatu didalako?

Eta behin berriro amore egin zuen, haurren eskolaraino betozkoa jarrita joandakoan bere bikotearen gurasoen etxerantz abiatu zen, eta goizeko lehenengo ordua zenez gero auzora jotzen zuten bide guztiak euren seme-alabak eskoletara eramandakoen kotxeez lepo zeuden, ordubetetik gora normalean hamar minutu baino kostatzen ez den ibilbidea egiteko, ordubete gutxiago bere eguneroko betebeharrei eusteko zein hau bezalako huskeria bat FBn idazteko. Hala ere, hori guztiori hutsaren hurrengoa, benetan atsekabetzen duena, errotik ernegatzen duena, zera da, bere bikotearen amaren betiko eta ezinbesteko premia hori, betiere besteak gehien izorratzen dituztenean.

*Goiko argazkia nire bikotearen gurasoen etxetik gertu-gertukoa da, portzierto.

HIPÓCRITAS

"Cuando hablo de esto con personas que están lejos, encuentro una incomprensión absoluta.Yo no pertenezco a ningún partido; si veo que algo es verde oscuro, digo verde oscuro, no tengo que hacer apaños."

Paco Etxeberria, forense

Cómo no compartir estas palabras de Paco Etxeberria, forense que no sé si me paso en tildar de heroico por el tesón con el que afronta las más diversas empresas contra viento y madera y siempre con su gran profesionalidad como principal o único argumento. Hoy se celebra el Día contra la Tortura, exactamente el mismo día que reventaron a palos a Joxe Arregi en comisaría, yo todavía me acuerdo del revuelo de aquellos días siendo un crío, de todo lo que vino después. Desde entonces, 1981, a nuestros días ha corrido mucho tinta y sobre todo mucha sangre. ETA ha cercenado la vida de cientos de personas, ha cometido felonías sin nombre, ha envenenado la sociedad vasca hasta el tuétano. Pero los que lucharon contra ella tampoco se quedaron cortos en infamia, también, también tienen su larga lista de víctimas en su haber, y lo peor que recordarlo parece que no procede, que viene a ser como quitarle culpa a los otros. Y de todas esas infamias la más evidente y duradera la tortura en manos de los cuerpos policiales que decían luchar contra ETA. Todos sabemos de gente que fue molida a palos en comisaría, de muchos más todavía que ni siquiera llegaron a ellas porque las hostias cayeron por el camino y luego puerta, ni constan haber estado "retenidos", y también conocemos, están al alcance de cualquiera, los nombres de los que se dejaron la vida en ellas. No obstante, y como dice Etxeberria, como hables del tema con personas de fuera del País Vasco lo que te encuentras te deja helado. Han asumido sin fisuras el argumento del Ministerio de Interior de que todos los presos de ETA, o los que son detenidos bajo el paraguas ese perverso del "todo es ETA", denuncian torturas por principio, siguiendo la consigna de la organización criminal. Argumento que, aún siendo cierto, también sirve para ocultar, minimizar, las torturas cuando las hay de verdad, tanto como señalar a los que las denuncian como cómplices de esa supuesta estrategia etarra. Y mira que algunos de los denunciantes son tan poco sospechosos de connivencia con ETA como Amnistía Internacional o la propia ONU. La primera denuncia año tras año que en España se sigue torturando, a etarras confesos y no con la coartada esa de que las denuncias como estrategia, y en especial a colectivos con menos recursos como los inmigrantes, los más indefensos sin lugar a dudas porque casi nunca denuncian esas torturas o maltratos en manos de la policía por miedo o ignorancia, que ya sabemos cómo se las gastan con ellos, de verlo en pantalla y también en la calle, frente a frente, cuánta chulería, cuánto desprecio hacia unos semejantes que muchos de ellos no tienen con tales. Y luego que nos pongamos del lado del uniformado de turno, que seamos compresivos, con los que humillan y maltratan a otro ser humano. El ejemplo más palmario de esto fue el vídeo en el que unos mossos de squadra vapuleaban a un inmigrante y que pese a la crudeza de las imágenes fueron indultados, esto es, redondeando, premiando incluso, la infamia desde arriba.

No obstante, en el caso de la torturas a miembros de ETA, verdaderos o no, la paranoia e hipocresía en la que vive gran parte de la sociedad española es digna de psicoanálisis colectivo. Para estos las torturas simplemente no existen, son propaganda de los malos, infamias a servicio del terror, historias de otros tiempos que nada tienen que ver con esa sociedad moderna y democrática en la que creen vivir a fuerza de repetirlo a todas horas y en todas partes. Pero luego están las evidencias, esto es, denuncias que por tan obvias acaban llegando al juzgado, que no se han podido ocultar pese a los protocolos para hacerlo. Recuerdo a los guardias civiles condenados en 2011 por torturar a los etarras Portu y Sarasola a pesar de todas las presiones en contra, y lo más increíble de todo, faltaría más, el consiguiente indulto. Un escándalo, sí, tanto como el de la etarra Maria Cruz Atxabal Puertas que el Comité de Derechos Humanos de la ONU denuncia que fue torturada y violada en 1996 en comisaría y que ha tenido que esperar hasta este año para que un organismo internacional reconociera la veracidad de los hechos. De esto apenas se ha dicho nada en los grandes medios españoles. Es lo que se estila, o se injuria o se oculta, la consigna es ir de la mano del Ministerio de Interior a la hora de cubrir la espalda a los torturadores porque por algo son de los nuestros y los otros el enemigo, el estado de derecho una vez más una mala broma, cuando toca ciertos temas no se lo cree nadie.

Y esto es lo que haya con cualquiera con el que hables de tortura fuera del paisito. Te fruncirán el ceño de inmediato, te negarán la mayor, te acusarán, poco importa que sepan lo que piensas de ETA y de sus crímenes, incluso a sabiendas de que has protestado contra ellos en la calle y por escrito, que casi te has partido la cara con muchos de los que los que la defendían en tu entorno y no precisamente ahora que ya han dejado de matar, de connivencia, si no de simpatía, con ellos, de estar escorándote hacia el lado de los terroristas. ¿Y por qué? Porque no sigues al pie de la letra el mantra oficial de que contra ETA todo vale, empezando por el de que en España no se tortura por principio, que eso son calumnias del enemigo, que hacerlo es ponerte de su lado. Luego ya sabemos, aparecen testimonios como el de la foto que acompaña esta larga entrada, el de la paliza recibida por el joven vitoriano Unai Romano Igartua en 2002, el cual originó el esperado revuelo entre los espíritus impresionables como el de un servidor, por supuesto, y también dosis ingentes de cinismo por parte del Ministerio de Interior y sus corifeos mediáticos, los cuales poco más que vinieron a decir que Unai se había provocado el mismo las contusiones que aparecen en la foto para desprestigiar al cuerpo policial de turno, que esa es su estrategia habitual y mejor asentir lo más rápido posible, dar por buena la versión de los buenos, no te vayan a señalar por ir en su contra, simpatizar con los terroristas, que en esto, como dice Etxeberria, la honradez, moral e intelectual, y hasta el sentido común están de sobra, mejor prietas las filas que por algo se trata de un tema tan espinoso y los sospechosos de cometer torturas, sus máximos responsables, hasta amenazan con querellas, mordaza a toda costa. Y ya mejor no hablar de aquellos con los que hablas y que se les nota, si es que no te lo dicen tal cual, que en realidad están favor de la tortura, que al enemigo ni agua, todas las hostias posibles son pocas. De hecho, el revuelo fue de tal calado que hasta EL PAÍS se vio obligado en su momento a escribir algo sobre el asunto, un artículo en el que venían a decir que la tortura en España no de entrada, pero...., vamos, que en general no pero de vez en cuando pues sí, algo, lo justo para dormir tranquilos.

http://elpais.com/diario/2002/05/05/espana/1020549608_850215.html