AZKEN EGUNOTAKOA (EDO FUNTSEAN OHARTXO GASTRONOMIKOAK)

Gaur etorri die nire emaztean aitxamak geure txikian urtebetetzia ospatziarren, eta, jakina, niri tokau jat bazkaittekoa prestatzia. Beti eskerrak emuten dostie euren ustetan propio prestaketan dotziedan oro primerakoa dalako, Bai, badakitx nik, bai. Beittu, bestela gaurkua, betiko pintxoak -betiko txakazkuak, pistokuak bokeroi bat gainean eta kalabazinezko tira errebozatuak xingar, gazta eta tomate ttanta bateaz betiak-, bigarren plater moduan txarri masailak ardau baltzetan patata zein txanpinoi basatiekin. Bazkalburuan txikinan amak ekarritako txokolatezko tarta ikaragarri goxoa. Edateko Aragoi aldeko garnacha bat eta Arabar Errioxako Amaren bat.

Lan eskerga, bai, baita oso propio eindakua be; baina, ez eurendako. Bai zera, nire emaztean aitxamak etxian eukiten dittudanien hau guztiau enetako propio baino eztot prestaketan, hau da, amañarreba danok kritiketan edo aittañarreba politikaz serio-serio, hau da, txantxetan eitteko aukerarik emun barik, jardun bitartian nik neuk gozatzeko asmotan. Horrexegaitik etxat bape inporta goixa sukaldian emutia edo auzuan ondio tope leikezen ardaurik onenak ataratia, holakoetan inona baino lehenau nire burua bera zaindu beharrian nauelako. Eztakitx nik oso lotsabakua nazen ala eskuzabalegixa, ez; baina, behin baino geixautan auskalo nori aditu dotzadanez: ondo ulerturiko karitatea norberan burutik hasten da-eta.

*erdarazko iruzkin guztiak ezabatuko die di-da, ez galdetu zer dala eta.

KATXOPOAREN KONTRA ETA ALDE

Gaur San Mateo eguna da, Oviedoko jaietako egun nagusia edo gizena. Halere, ez gara etxetik irten, eguraldi kaxkarra dago eta; baina, ospatu bai, jainegunetako bazkari legeak agindu bezala. Izan ere etxeko andre asturiarrak katxopo bana prestatu digu, asturiar tripaki batzuekin batera, hau da, behar bezala ospatzearren; nik El Campillo botila bat ipini dut mahai gainean asturiar sagardoak kalte egin ohi baitit, pirri-pirri egia esanda.

Katxopo bana, bai. Halere, duela pare bat aste, etxeko andrearen urtebetetzea zela eta, nire itsulapikoa apurtu eta hiriaren alde zaharreko jatetxe oso dotore eta jator batera gonbidatu nuen, non betiko asturiar gastronomiako hainbat jaki edo plater "berrinterpretatu" ohi dituzte ikuspuntu nolabait modernoago edo gutxienez originalago batetik, dena gainera oso prezio txukunean. Hartara, jatetxea gobernatzen duten bi anaietariko batekin hitz eta pitz ari ginela bazkalburuko gisa ateratako La Peral gazta zoragarri goxo, berezi, laranja baten kontura, orain ez dakit Hegoamerikako zein hazirekin ondua edo, katxopoa irizpidera atera zuen esatekoak esanez. Bai, kexu zegoen laguna, ia haserre, aspaldiko partez Asturias aldera etorritako turista gehienak katxopo bila datozelako, katxopoak itzeleko fama duelako hemendik kanpo harribitxi gastronomiko bat bailitzan, hau da, asturiar sukaldeko gainerako eta batez ere egiazko harribitxiei muzin eginez.

- "Cachopu y fabada pel branu. Nun conocen namás, nin quieren conocer. Pero cuando van a otres partes bien que-yos gusta afayar coses nueves del llugar."

Guk, jakina, gure begien aurrean geneukan La Peral gazta laranja zoragarria lekuko izanda men egin genion, beharko; "Bai, ez dago eskubiderik; baina, haiek galtzen dute."

- Amás, que nin siquier ye un platu de categoría, sinón de supervivencia, que nació para dar salida a la carne pasada rebozándola con quesu y xamón ente filete y filete: yá ves tu qué "hito" gastronómicu.

Baliteke, bai, ez dut ezetz esango, eta jakin badakit jatetxeko lagunak zertaz ari zen, zergatik kexatzen zen, asturiar gastronomikoa kosta ahala kosta, ekinaren ekinez, sustatzen, ezagutarazten, saiatzen baitira. Hala eta guztiz ere, "ze gurozue esatia", nire asturiarrak gaur prestatutakoa goxatu ez duelako, primerako txahal okela, Edam gazta, urdaiazpiko samur-samura, perretxikoak besamela ikaragarri goxo batean eta nire emazteak baino egiten ez dakien arraultzirintzea edo errebozatua. Egundokoa, mundiala, plazerez negar egiteko modukoa, azken arnasa izan balitz ni pozarren; zer esanik ez asturiar trikapiak zein El Campillo ardoa bidelagun.

Horrebestez, ezin argiagoa da plater sortzez zein ustez apal edo arrunt batetik posible dela taxuzko harribitxi gastronomiko batera aldatzea, nire emazteak berak katxopoa prestaten duen aldiro ondo asko erakusten duenez. Orain bai, niri, jakina, ez litzaidake burutik pasatuko inoiz eta inola jatetxekoari halakorik aitortzea, jendeak eskubide osoa izaten baitu euren iritzi edo ezinikusiei gogor eusteko, batik bat euren ogibidea nola edo hala zuritzen dutenean; gizalege falta itzela litzateke eta.

 Gurdi bat piper bete, patata tortila bat eta hozkailuitik ateratako aurreneko gara(ga)rdoak. Badakit etxekoei piperrak itzel gustatuko zaizkiela betiko lez. Baliteke sukaldean egiten dudana, ezer apartekorik ez izanda, noski, norbaiti gustatzen zaion bakarra izatea. Bai horixe, nire literatura ez zaio inori interesatzen; are gutxiago nire euskarazko gauzatxoak argitaratu nahi ez dizkidaten euskal editore prestu, jator eta batik bat txit abertzaleei. Inori ez zaizkio arduratzen idazten edo egiten ditudan gainerako gauzak, horrexegatik idazle madarikatu bat izan beharrean idazle arrotz eta txar bat izango naiz hil artino. Halere, nire piper beteak izugarri estimatzen dituzte etxean behintzat. Horrexegatik asteburu honetan nire bi seme maiteak prestatzeko erreguka etorri zaizkit, Oviedon San Mateo ez-jaiak direla eta. Nik, aldiz, piperrak betetzea itzel gorrotatzen dut. Benetan diot, nire amak nire etxekoei prestatzen zizkienez niri ere prestatzeko eskaltzen hasi ziren portrozorri malapartatuok. Hori dela eta, eta ezer baino lehen aita aparta eta senar are apartagoa naizenez gero, prestatzeari ekin ohi diot oso noizean behin. Bai jaun-andreok, oso noizean behin piperretako betegarria prestatzea, piperrak betetzea, piperrak arraultza-irinetan pasatzea eta frijitzea lan eskerga zaidalako, egundokoa. Gaur goiz-eguerdikoa nekagarria izan da, zer diot, benetan asper/lehergarria. Ez dakit zenbat orduz sukalde barruan egon naizen, baina frijitu aurretik ere banengoen potroetaraino, bizkarreko min ikaragarria niretzat sukalde oso txikia, baxua, apala delako, zangoak erdi hozminduta, azkenean ere izerdi patsetan eta ondorioz betaurrekoak sudurretik irristan. Ez nekien noiz bukatu piperrekin, benetan neke-neke eta asper-asper eginda nengoen eta. Egia esan, behin baino gehiagotan ere lehiotik jaurtitzekotan egon naiz, hainbeste amorratu bainaiz nik espero baino txikiagoak ziren zenbait piper betetzen saiatu ahala. Halere, bukatu dut, tortilla patatarekin batera, jakina. Baliteke nire amarenak bezain goxoak edo ez izatea, nik uste dut baietz, baina etxekoei beti bezainbeste gustatu zaienez ni pozik ere beti bezala, hori baita, berriro diot, benetan gogobetetzen nauen lan bakarra zinez, gogotik, gorrotatu arren. Edonola ere, badut ustea betiere, eta auskalo zer dela eta, dena erdipurdizka egiten dudala. Izan ere, mahai inguruan bazkaltzen ari ginela ondoen egiten dudana alderreskan atera ditudan garizko zebertzak zurrupatzea delakoan nengoen. Tristea da, bai, oso; baina, ze hostia ba!, egon badaude beti ere gauza tristeagoak.

Eskolara bueltan, txikerrarendako bere institutuko lehendabiziko eguna, ez du lo apurrik egin. Bart 2.00 aldera, ni ohean irakurtzen ari nintzela aieneka etorri zitzaidan, ezin zela lokartu, ea nola konpontzen nion:

- Aizu, bihar institutuan hasiko zara, ezta?

- Bai.

-Gainera zure amari esan diozu ez duzula inork laguntzea nahi, bakarrik joango zarela mutiko koskorra zarelako, ezta?

- Bai noski.

- Orduan zure lo ezina ez da nire arazoa, zurea baino, zuk zeuk konpondu, gaurgero ororekin ohitu behar izango zaren bezala...

- Aita bihozgabekoa!

- Seme potrozorria!

LO DE LOS ÚLTIMOS DÍAS

El pasado viernes mi hijo mayor hizo su primera huelga de instituto y a mí casi se me caía la baba. Es verdad que todo se me antojó un poco raro porque no hubo asamblea previa en el insti, no votaron la huelga clase por clase, no hubo amenazas a los esquiroles y todavía menos afluencia mayoritaria de los chavales a la mani en el centro para protestar contra el cambio climático y así. En fin, pejigueras de progenitor que no pudo resistirse a cierta nostalgia de sus años mozos, los de a huelga, manifa y bronca casi diaria, donde, si bien fueron años de mucha mierda sectaria por la cosa esa de los años de plomo, mucho cacao ideológico y roce por un quítame ahí esos muertos y pon solo los míos, mucha violencia en suma de un lado y otro, también es verdad que hubo mucha camaradería, bien o mal entendida ya cada cual con su conciencia, y emoción, siquiera ya solo la de no saber si volverías a casa entero, y eso si volvías.

En cualquier caso, son otros tiempos, otros escenarios y sobre todo otras causas, esta del cambio climático la más justa de todas. Por eso me pone y mucho distinguir a mi primogénito entre los cuatro gatos que acudieron a la mani en Oviedo. Más todavía cuando la mayoría de sus colegas se largaron a sus casas para ponerse delante de sus pantallas a matar lo que tuvieran que matar según el juego de turno. Vamos bien, nadie está libre de una buena ración de empanada a esa edad, faltaría, pero mejor eso que lo otro, mejor el compromiso que la desfachatez de aprovechar una "jornada de lucha", que decíamos entonces, para adelantar el finde delante de la pantallita de marras. ¿Batallitas de pollavieja? Pues sí, todas las que quieras, y mucho orgullo paterno, ¿pasa algo? Lo único que me dio una pizca de pena es que, después de tanto consejo paterno sobre lo que hay que hacer en cuanto los de siempre disparan la primera pelota, ese día no hubo reparto de hostias alguno. Vamos, que se disolvieron al rato para marcharse por donde habían venido; ni una mísera piedra. Así no hay manera de fortalecer carácter alguno. No sé, igual me lo tenía que haber llevado al día siguiente a lo viejo de Gasteiz a ver si lo metía en alguna trifulca de esas de fin de semana con y sin zip... ertzainas de por medio. De hecho, creo que este finde estuve a dos patxaranes más de ponerme a tirar una botella de cosechero no me acuerdo muy bien a quién: que nos querían echar del tugurio donde estábamos cenando. Se ve que con esto de la pandemia los hosteleros le han cogido el gusto a irse a cara temprano. Y eso que solo eran las dos y pico de la mañana, poca vergüenza. En fin, todo por la forja de un rebelde; anda que no faltan pocos ni nada en estos tiempos.

Cómo no voy a entender la que le ha caído a Tosar por declarar en una entrevista "De nacer en Euskadi, quizá habría podido acabar en ETA". A nadie en su sano juicio se le puede pasar por la cabeza que con esas palabras Tosar pretendía justificar, blanquear que se dice ahora, a la organización terrorista, todo lo más confesaba haber hecho un ejercicio de empatía con el personaje que interpreta en la película de Iciar Bollain, Maixabel, después de que éste se haya arrepentido de su militancia etarra y pedido perdón a sus víctimas.

Claro que no, pero el problema es que se le olvidó tener en cuenta que en España hay un muy amplio sector de la población que no entiende de matices, que solo entiende las cosas en blanco y negro, que no está dispuesto a hacer ejercicio de empatía alguno con gente como el ex-etarra que interpreta Tosar en la película, porque ya el solo hecho de prestar atención a cualquier cosa que se salga del discurso oficial contra todo lo que tenga que ver con ETA se les antoja poco más que pecado mortal o por el estilo.

Yo lo he vivido y vivo de continuo. Sobre todo desde que estoy fuera de EH y era, porque ya me estoy quitando todo lo que puedo, tan incauto como para dar mi opinión sobre el tema de marras sin recurrir a ese blanco y negro que les ha proporcionado durante décadas el discurso oficial y mediático en todo lo relacionado con la violencia en el País Vasco. Un ingenuo que confiaba por principio en la capacidad intelectiva de la persona que tenía delante, siquiera y como poco para discernir entre apoyar a una banda criminal cuya razón de ser era imponer a las bravas su proyecto político a la ciudadanía vasca en su conjunto, y la crítica a las estructuras del Estado Español que durante décadas respondieron a la violencia etarra con su propia violencia, GALes de todo tipo y más de 5000 víctimas de torturas acreditadas por un informe de expertos mediantes, creando, por supuesto, el caldo de cultivo perfecto para que la violencia etarra se retroalimentara hasta el último momento.

Craso error porque los matices me convertían de inmediato en un proetarra a los ojos de mi interlocutor. Introducir datos que éste desconocía del todo, como suele ser lo habitual en la inmensa mayoría de aquellos que solo han conocido el conflicto vasco desde la distancia y a través de los medios antes citados en exclusiva, me convertía de inmediato no solo en un equidistante con el dolor de las víctimas de ETA, sino incluso, o sobre todo, en un cómplice de los argumentos de la izquierda abertzale, como si no fuera esta la que se ha beneficiado durante décadas de los errores o crímenes de la otra parte para perseverar en su apoyo a eso que llamaban la lucha armada.

Una jodienda y bien grande. Primero porque descubres para tu sorpresa y disgusto que la persona que tienes enfrente es completamente impermeable a todo lo que se salga del discurso oficial, ya sea por miedo a tener que replantearse muchas cosas y en muy poco tiempo, como por mera comodidad intelectual, es decir, porque no le sale a cuenta cuestionarse nada, mejor rechazar de plano lo que le dicen otros por muchos datos, cifras o testimonios que se les pueda proporcionar. A fin de cuentas, lo que impera es asumir cierto relato como verdadero artículo de fe, me refiero al de la lucha inmaculada y heroica contra ETA sin haber nunca quebrantado la propia ley que se decía defender y con escrupuloso respeto a los derechos humanos y bla, bla, bla. Una pamema que solo se la pueden creer los ignorantes que ven las cosas desde la distancia o los que se colocan ellos mismos sus propias antojeras para procurar que la realidad se ajuste a su discurso político y no al revés. Joder, que a mí me hasta me han llegado a decir que todo lo que se hacía en euskera estaba al servicio de propaganda de la ETA sin excepción. Y a callar, oye, a callar porque si no lo de siempre: ceños fruncidos o sonrisitas de infinita condescendencia.

Insisto, no hay nada que hacer ante la inmensa autosuficiencia de los patriotas rojigualdos da igual los testimonios, datos, cifras o lo que sea, las películas como la que nos ocupa, novelas, estudios, lo que sea. Frente al relato convenientemente institucionalizado y propagado a todas horas y en todas partes, intentar introducir matices, el más mínimo elemento de discusión, siquiera solo recordar cosas como la de Mikel Zabaltza y tantos otros, te condena de inmediato a ser el saco de todas las hostias tal y como le ha ocurrido a Tosar y a cualquiera que se atreva a seguir su ejemplo: todos somos ETA.

Ayer vi el documental sobre Shane McGowan, cantante y compositor de la mayoría de las canciones del The Pogues, un tipo al que hacía ya mucho tiempo que había perdido la pista y que cuando me lo recuentro resulta que está hecho una piltrafa humana por eso de que, mientras que la mayoría de nosotros quisimos o supimos echar el freno más tarde o más temprano, siquiera ya solo para adocenarnos, llenarnos de compromisos e ir esperar plácidamente la muerte si antes no lo remedia un infarto, un ictus o cualquier otra cosa pero por lo menos fulminante, él ha seguido bebiendo y metiéndose de todo hasta hoy. Una decisión como otra cualquiera a la hora de enfrentarse a la vida, él mismo lo dice varias veces en el documental. Un documental que es un repaso no solo a la vida vida del cantante y compositor irlandés, pergeñador de verdaderas joyas de la lírica hiberno-etílica, así como a esos autores irlandesas como Joyce, Brendan Behan, Flann O´Brien y otros que, será cosa de borrachines, forman parte destacada de mi biblioteca íntima y sobre todo recurrente, sino también una excusa como otra cualquiera para volver a esa cosa de tintes masturbatorios que es echar la vista atrás siguiendo el ritmo de las canciones que en algún momento formaron parte de la banda sonora de tu vida.

Claro que lo de la banda sonora esa puede que quede muy bien, no sé, a mí se me hace de un noño que espanta y si no lo borro es porque escribo a la carrera y cuando acabe esta entrada sé que ya me habré olvidado de ella. Tampoco es para tanto. Recuerdo que la música The Pogues estaba ahí fuera, en los bares, dónde si no, cuando el disco de Fairytale of New York la petaba en todo el mundo. Nadie había oído hablar de ellos hasta entonces y a partir de ese momento se empezaron a escuchar sus discos anteriores, de resultas que muchas noches en los bares de lo viejo acababan a ritmo de baladas irlandesas un tanto aceleradas, vamos, pegando brincos sobre las mesas de los bares. Luego un tiempo después ya supe que a eso, es decir, a la juerga de veras en Irlanda y no a esa cosa de adolescentes borrachos que lo mismo berreaban a The Pogues como a The Clash, Hertzainak o la Polla Records, le decian "craig". Sin embargo, en casa era más de tirarme a las baladas y eso solo en los inevitables momentos de bajona a cuenta de la moza de turno.

En fin, nada más aburrido, previsible, patético, que la puta adolescencia, toda ella una grano de acné metafórico aunque yo no tuve ninguna. Luego ya con veinte y algo me reencontré con Shane McGowan y los suyos en Irlanda. Y entonces sí, entonces "craig" todos los fines de semana, la cual, para el que conozca el percal, sabe que allí empieza el jueves, a veces antes, y acaba el lunes por la tarde. No es que lo buscara por los pubes o clubes que solía frecuentar, en general casi todos los de Temple Bar y alrededores, sino que al final siempre surgían sus canciones a lo largo de la noche y casi siempre cuando uno ya estaba como para ponerse a tararear cosas como "and a rovin' a rovin' a rovin' I'll go

For a pair of brown eyes" o "i kissed my girl by the factory wall

Dirty old town, Dirty old tow" momento en el que cualquier fémina que, por lo que fuera, nos pudiera acompañar aquella noche, procuraba salir por patas ante la perspectiva de tener que sentir más vergüenza ajena que la estrictamente necesaria o habitual yendo con servidor y el casi siempre extraño e internacional elenco con el que jugaba a demostrar que a eso de vaciar pintas de cerveza y otros líquidos elementos no me ganaba ni Dios, eso y en especial un italiano como Flavio, el cual me enseñó a cantar "Romagna mia, Romagna in fiore/ Tu sei la stella, tu sei l'amore/Quando ti penso, vorrei tornare, precisamente durante una de esas noches, o el bretón que me estuvo mandando durante años a mi casa de Gasteiz postales con fotos de tías medio en bolas para estupefacción de mi señora madre cuando recogía las cartas. Un coñazo porque luego había que meter a estos dos figuras en el "gautxori" de vuelta al extrarradio y aquello era todo un espectáculo teniendo en cuenta que casi todos los pasajeros del último autobús nocturno de Dublin solían estar igual o todavía más pasados, como que ya solo el tema del autobús daría para toda una serie de entradas teniendo en cuenta lo accidentado que solía ser el trayecto; pero, no vamos a extendernos, no más de lo que ya nos ocupa...

Claro que, puestos a recordar aquellos años, y acaso porque después del documental me he tirado al spotify de cabeza, anoche la mayoría de los recuerdos me venían envueltos en música de The Pogues, aunque eso sepa que eso es un mero engaño de subconsciente alentado por el documental de marras. Resumiendo, un mejunje de folk, punk y rock en el que me veo bebiendo pintas de Guinness o Murphy todo el rato, muchos black&white, que son pintas con un chupito de Jameson´s dentro, berreando canciones de las que me sabía menos de la mitad de la letra y el resto me lo inventaba, meneos esquizofrénicos en mitad de la pista de baile o de donde fuera, agarradas de cintura y también de las otras con la fair lady de turno, aunque como servidor siempre ha sido bobo de solemnidad, quiero decir, un romántico empedernido y así, lo mío consistía mas bien en agarradas de las primeras y todavía más de las segundas con la pelirroja oiartzundarra con la que andaba todo el rato tanto a la risa como a la greña; ríete tú de Richard Burton y Elizabeth Taylor con todas las copas de lo quieras encima. Broncas y pintas, y no siempre entre nosotros, como la de aquel finde en Galway que... en fin, puta Garda.

O tempora, o mores, si bien no tanto la de ponerse hasta el culo de todo, que nos quiten lo bailado y lo que queda, como esa otra costumbre de perder el tiempo en relaciones "sentimpestuosas" que no llevaban a nada, que puede que mejor, sí, sobre todo si eso era lo que el destino me tenia deparado antes de conocer a mi mujer, mucho, muchísimo tiempo después. Entonces, vale, slaínte! y saca otra ronda de Murphy´s. Al fin y al cabo, y ya casi parafraseando una de las canciones de McGowan: la vida son ríos de whiskey y/o cerveza que te lleva a no se sabe muy bien dónde; pero, la hostia puta, qué bien nos lo hemos pasado.

 Ayer, hablando con el pequeño sobre la fimosis, no pude evitar acordarme de uno de mis traumas de la infancia. Nos habían dicho unos días antes que habría revisión médica en la enfermería de cole para saber quiénes teníamos que operarnos de fimosis y quiénes no. La revisión consistiría en mostrar el miembro viril de cada uno a la enfermera al cargo, la cual procedería a tomarlo entre sus manos con en fin comprobar que el orificio del prepucio era lo suficientemente amplia como para dejar salir al glande. Esta manipulación manual sobre nuestro miembro viril suponía un contacto de tal intimidad que, al menos yo, no pude pegar ojo durante días pensando en lo que sería aquello. Por si fuera poco, nos habían avisado de que sería una enfermera la encargada de intentar retraer el prepucio sobre el glande. Una mujer, o lo que es lo mismo, uno de esos seres extraños y enigmáticos -yo no tenía hermanas y mi madre septuagenaria se me sigue antojando extraña y enigmática...- que solo existían -con la excepción de las profesoras de preescolar- fuera del colegio.

De modo que cuando llegó el día la expectación fue máxima en la larga fila de alumnos esperando su turno para entrar en la enfermería. Pero, por si fuera poco, y yo diría que hasta como era previsible, enseguida se extendió el rumor a lo largo de la fila de que el responsable de... la manipulación manual era una enfermera joven y guapísima. Información que, partiendo de los primeros alumnos que salían de la enfermería, cuando llegó adonde estaba yo en forma de pibonazo de larga melena negra, pechos imponentes y carnosos labios encarnados entre los que de tanto en tanto asomaba la punta de su lengua justo en el preciso momento que tomaba entre sus dedos el prepucio del alumno de turno.

A partir de ese momento comenzó lo que para mí fue una verdadera comedura de coco. Por muy chaval que fuera entonces no dejaba de ser inmune a los estímulos sexuales provocados por toda aquella información cuyo único objetivo no era otro que entráramos a la enfermería empalmados. Terrible, aquello se convirtió en una auténtica vía dolorosa hasta llegar a la puerta de la enfermería. Servidor intentaba por todos los medios alejar de su mente cualquier imagen que adelantara lo que podría ocurrir una vez llegado el turno de mostrar el miembro a aquella diosa del sexo en la que, por obra y gracia de la fantasía preadolescente, se había convertido la enfermera al cargo. Estaba convencido de que me moriría de vergüenza en el caso de presentarme delante de la enferma presentando armas. No lo habría aguantado y, de resultas, habría tenido que ir de polizón en un atunero hasta el Gran Sol durante varias temporadas.

Sin embargo, cuando llegó el momento de entrar a la enfermería, de bajarme los pantalones y enseñar la pilila -término que siempre le viene como anillo al dedo a lo que puede tener un mocoso entre las piernas-, esta se encontraba relajada, de hecho mil veces más de lo que yo estaba, que todavía no estoy seguro de si el resultado de la prueba fue positivo o no, como que todavía hoy en día me da por comprobar por mí mismo si el glande asoma todo lo que tiene que asomar o es que aquel día la enfermera no estuvo todo lo fina que tenía que haber estado.

En cualquier caso, fue tal la angustia de no saber si podría controlar la excitación de mi miembro viril antes de mostrarlo a aquella enfermera, que creo haber quedado traumatizado para los restos, pues eso de no saber hasta qué punto podía controlar mis erecciones ante la presencia de una fémina cuyos encantos me resultan irresistibles, ha sido algo que siempre me ha torturado como individuo esencialmente pudoroso que soy en estas cosas del trato con el género femenino. Ahora bien, tengo que reconocer que, tanto aquel día en la enfermería del cole, como en otras ocasiones igual de comprometidas, y dejando a un lado el amago de erección del primer momento, mi pilila no me ha jugado ninguna mala pasada digna de reseñar. De modo que, y siquiera ya solo por mi experiencia, ayer no tuve ninguna duda en aconsejar a mi pequeño que no se preocupara por esas cosas. Para qué si, como tuve a bien explicarle, al final su polla va a ser mucho más prudente y considerada que su cabeza.

LECTURA FÁCIL - CRISTINA MORALES

 Reseña de "Lectura fácil" de Cristina Morales: https://letralia.com/lecturas/2021/09/22/lectura-facil-de-cristina-morales/

Lectura fácil

Cristina Morales

Novela

Editorial Anagrama

Colección Narrativas Hispánicas

Barcelona (España), 2018

ISBN: 978-8433998644

424 páginas

Voy a ser muy sincero, no he leído Lectura fácil, de Cristina Morales, por ser el Premio Nacional de Narrativa de 2019, amén del Herralde de 2018. No suelo acercarme a los libros por motivos tan fútiles como los galardones que reciben para promocionarlos, sino más bien porque soy imbécil, y cuando leía u oía cómo arremetía todo el mundo contra la escritora, Cristina Morales, no pude evitar caer en el morbo, siquiera en la estúpida presunción, de que si a un autor lo tachan de provocador, demagogo o ya simplemente de notas, pinturero, pantallero como dicen en muchos sitios de ese otro lado del océano que habla el mismo idioma en el que escribo, me tiene que gustar casi que a la fuerza. Pero no, no se trata de Fernando Vallejo, ni siquiera del reverso hispano y muy a su modo del figurón de Houellebecq, y mira que el Ulebek, con todo su circo mediático al hombro y su discurso profundamente reaccionario, me da algo así como “asco-gusto”, siquiera ya sólo porque de vez en cuando me revuelve cosas por dentro y me obliga a darle al coco durante un tiempo.

Con todo, reconozco que me gusta la provocación de Cristina Morales por principio, que he disfrutado y mucho de su humor y mala leche a raudales. O al menos eso creía hasta pasadas ya las doscientas páginas del libro, cuando ya empiezas a sospechar que eso de que todos los tíos somos unos “machos-fachos” hasta que no se demuestra lo contrario, siquiera que lo somos todos aunque presumamos de lo contrario, no es tanto una deliciosa provocación para agitar conciencias acomodaticias, una metafórica patada en todos los huevos para que los tíos nos pongamos las pilas con la cosa del feminismo, como el pilar de un discurso profundamente reaccionario del tamaño del Obelisco de Luxor que Luis Felipe I de Francia decidió erigirlo en el centro de la plaza de la Concordia. Vamos, que si en algún momento el recurso de llamar fascista a todo hijo de vecino que no comulgue en todo con el discurso o la actitud vital de la protagonista de Lectura fácil llega a parecer una parodia de los que llaman fascistas a todos los que tampoco piensan como ellos, luego ya te das cuenta de que no, que no es parodia, no, que va en serio.

¿Mirar en la basura? No es más asqueroso que tener que hacer cola para pagar en el supermercado.

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Más que Femen deberían llamarse Semen, de las poluciones que provocan en sus patriarcales objetivos.

(Lectura fácil, de Cristina Morales)

Sin embargo, el planeamiento de Lectura fácil no puede ser más interesante. Así resumido las peripecias en la Barcelona de Colau en su vertiente “okupa” y sobre todo kale borroka (término tomado de la lengua vasca por la prensa española para definir por extensión la guerrilla urbana de cualquier tipo), a muerte contra el heteropatriarcado, de cuatro primas con diversos grados de discapacidad intelectual. Un libro que arranca con una fuerza inusitada en lo que viene a ser la plana mayor de las novedades de las grandes editoriales, las que cortan de verdad el bacalao en este negocio cada vez más repulsivo de la literatura de escaparate, y que, de tanto en tanto y con libros como este, parecen querer provocar al lector más acomodado recordándole que ahí fuera todavía existe gente deseando pegarle fuego a su mundo.

En seguida tengo la impresión de que la autora naufraga en su propia complacencia y acaba ahogándose en lo que de verdad motiva la novela.

Me encanta el humor y en especial la mala leche de Cristina Morales. Yo diría que hasta me deslumbra la frescura y mordacidad de su estilo. También, aprecio su empeño en recorrer caminos en principio no trillados, o al menos no tanto, cuatrocientas páginas en donde la libertad narrativa de la autora es absoluta, donde se permite todo recurso literario como el intercalado de textos jurídicos, poesías e incluso un minifanzine. Recursos que parecían haber sido descartados de plano ya hace tiempo por las editoriales de relumbrón con el pretexto de que sólo sirven para espantar al respetable, el cual ha dejado ya más que demostrado a través de las listas de ventas que se decanta por una literatura tradicional de planteamiento, nudo y desenlace, dado que todo lo demás es motivo de aburrimiento e incluso de enfado.

No obstante, todo ese arranque de furia literaria deja de deslumbrarme a las pocas páginas ya que en seguida tengo la impresión de que la autora naufraga en su propia complacencia y acaba ahogándose en lo que de verdad motiva la novela, y que no es otra cosa que colocar un discurso supuestamente subversivo, y eso a estas alturas en las que lo verdaderamente subversivo es vivir al margen del sistema y no recibir premios de este mismo, el cual, a medida que uno pasa las hojas empieza a tener la impresión de que los destellos de lucidez verdaderamente subversivos que ahí aparecen acaban convirtiéndose en una concatenación de simples ocurrencias a medio camino entre la consigna militante y la sal gruesa, para seguir epatando al lector a toda costa y ya al margen de cualquier discurso más o menos sólido o el amago de una mínima trama literaria. Tanto como que, siquiera ya por simple acumulación o reiteración de consignas y exabruptos, Lectura fácil ha acabado antojándoseme un simple panfleto del último integrismo surgido en nuestras opulentas y narcisistas sociedades occidentales a partir de una causa justa y todavía necesaria como es el feminismo.

En resumen, comencé Lectura fácil con una sonrisa, admirando el estilo que se gasta Cristina Morales, la audacia que lo caracteriza y su voluntad transgresora, también en complicidad con la mayoría de lo que ahí se cuenta, y, sin embargo, no he podido evitar ceder al fastidio que me provoca la pérdida de rumbo de la autora en un maremágnum de ideas y situaciones tan reiteradas como al final ya irremediablemente aburridas. Por si fuera poco, Morales nos obsequia, a modo de propina, con un fanzine a tope contra el heteropatriarcado en un ejercicio de, si no de propaganda de su propia versión del feminismo, puede que ya sólo de “mira qué original soy, qué ovarios le echo, qué clarito lo dejo todo, cuánta dialéctica de altos vuelos, para qué sesudos seminarios sobre la cosa habiendo fanzines como el mío, para qué rigor alguno si con echarle las preceptivas dosis de demagogia los dejo a todos boquiabiertos”, en una época en la que hace ya mucho tiempo que la mayoría dejamos de admirar el punk bajo cualquiera de sus formas porque enseguida dio en una cosa exclusivamente comercial para pasar el rato, fastidiar a nuestros mayores y justificar lo que suele ser una adolescencia alocada antes de disponerse a pasar por el aro de los convencionalismos a los que de alguna u otra manera estamos condenados por simple sentido de la supervivencia.

Todo lo que podía tener de inteligente provocación, y por supuesto que sin renunciar a su poso ideológico, lo lastra la deriva panfletera que el texto acaba adquiriendo.

De hecho, la sensación que he tenido con Lectura fácil ha sido como pasar de leer los verdaderamente subversivos y deslumbrantes Voyage au bout de la nuit o Mort a credit de Céline a sus infumables panfletos antisemitas, cuando no entusiastamente filonazis, al estilo de Bagatelles pour un massacre, L’École des cadavres o Les Beaux Draps, todo en el mismo libro. Como que tanto el premio Herralde como el Nacional de Literatura me parecen un mero guiño entre lo comercial y lo bienquisto con los tiempos que corren, vamos, un intento de hacer caja a toda costa con el viento a favor (no te metas ahí, Txema, no te metas, no mees a la contra, sobre todo tú, piltrafilla, que la vas a cagar y bien, pedazo de macho-facho, heterofascista de mierda, los “señoros” no se pueden permitir este tipo de críticas porque el pecado original que les cuelga entre las piernas los incapacita para objetividad alguna en temas como el que nos ocupa). Porque, insisto, todo lo que podía tener de inteligente provocación, y por supuesto que sin renunciar a su poso ideológico, lo lastra la deriva panfletera que el texto acaba adquiriendo perdido en espirales discursivas sin fin alrededor de la misma idea.

No viviremos presas entre cuatro paredes pero vivimos presas en una ciudad entera, bajo el dominio absoluto del totalitarismo del mercado que nos tiene muertas en vida echando diez horas de trabajo de camareras o de becarias, soportando explotaciones y vejaciones, robándonos las ganas de vivir, de follar e imponiendo que sólo nos relacionemos entre nosotras a través del dinero.

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¡Qué mierda fascista de película de Amélie es esta danza! ¡Que levanten la mano los reprimidos que están apretando el culo y los gilipollas que votan a Ada Colau y los gilipollas que hacen la cadena humana por la independencia y los gilipollas que hacen las dos cosas!

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El totalitarismo del Mercadona, donde las cámaras de vigilancia no están en los pasillos sino sobre las cabezas de los empleados, y gracias a eso podemos mangar el desodorante y las compresas.

Lectura fácil, Cristina Morales

Con todo, y como en la vida hay que procurar ser honesto, al menos en algo para ya luego poder tener barra libre en todo lo demás, confieso que el libro se me ha caído de las manos antes de llegar a las cuatrocientas páginas, y esto tras hacer un esfuerzo ingente para no dejarlo antes, sobre todo cada vez que leía un insulto gratuito a todo bípedo que no es del agrado de la autora por el solo hecho de existir. Será cosa de los años, pero la percepción de estar perdiendo el tiempo con un texto que a partir de las ciento y pico páginas ha dejado de tener interés alguno por mera reiteración, sobre todo habiendo tanto libro a mano con el que disfrutar de veras, se impone cada vez con más fuerza. Tanto como la convicción de que Morales es una escritora de fuste a falta de un replanteamiento muy serio del oficio; por ejemplo, humildad intelectual y contención narrativa. Conste que hablo de lo literario en exclusiva, que lo otro, el discurso ideológico que intenta inculcar al lector casi que a granel, me la trae al pairo desde el momento en que percibo esa actitud integrista del pontificador de turno de mirar por encima del hombro y con el ceño fruncido a todo aquel que no es de su cuerda, tribu o célula de lo que sea. Como que no nos pilla ya todo eso poco talluditos ni nada, escarmentados del fastidio inconmensurable que nos provocan a estas alturas la función de los revolucionarios perdonavidas entre los que algunos hemos crecido y padecido durante mucho, tiempos de palestino, pasamontañas y adoquín en mano a favor de la causa que tocara en cada momento. Tiempos sobre todo de tener que comulgar con ellos y en todo, de ser guay por cojones con el camarada de turno. Tiempos pasados de esos que cuando, y por lo que sea, toca echar la mirada hacia atrás, no puedes evitar decirte: “¡Hostia, qué pedrada, qué pedrada tenían, teníamos, todos!”. Tiempos de eso y sobre todo de acabar viendo en el que no piensa como tú alguien, como poco, prescindible: el enemigo. En fin, todas esas cosas de los años alegres y combativos que no he podido rememorar a medida que leía el libro de Cristina Morales y me decía a mí mismo: “Me suena, toda esa soberbia subversiva, toda esa demagogia del guay de la manada, todo ese integrismo del que sólo está dispuesto a condescender consigo mismo, me resultan extraordinaria y exasperadamente familiares”.

Termino, literatura para los muy convencidos, puede que sólo militantes, para regodearse en “cuánta razón tenemos y qué asco me da el resto de la especie que todavía no está por la labor de dármela”. Abstenerse, pues, todo aquel o aquella que huye como de la peste de los libros del tipo Pasajes de la guerra revolucionaria cubana, del Che Guevara, o Camino de perfección, de santa Teresa de Ávila.

ENE IRATXOEKIN SOLASEAN - BIXENTE SERRANO IZKO

 

Honatx Bixente Serrano Izko laguna zenaren NIRE IRATXOEKIN SOLASEAN liburuari burzko iruzkin benetan hunkitu bat, hau da, irakurketa bezainbestekoa: http://uberan.eus/?komunitatea/Txema/item/ene-iratxoekin-solasean-bixente-serrano-izko

Hona hemen Pamiela Argitaletxeak eskaintzen digun beste harribitxi bat, geurea bezalako euskarazko argitaratze esparru berez murriztu batean hiru jenero nagusiak, nobela, poesia eta saiakera ez diren gainerako guztiak eskertzeko moduko harribitxiak baitira ezinbestez. Areago, ondo zehaztu gabeko literatura jenero batez ari garelarik, Bixente Serrano Izkoren liburu honek egutegi baten itxura zein egitura izanda, liburuko pasarteak urteka (liburuaren azpititulua “Atzera begirako egutegia 1990-1998” da) antolatzen baitira, ez da espero genezakeen ohiko egutegia non egileak bere egunean eguneko bizitzaren berri ematen digun. Izan ere, gutxi dira, oso, Bixente Serrano irakasle, politikari ohi eta batik bat pentsalari txit finak bere eguneroko gauzei buruz eskaintzen dizkigun zertzeladak, besteak beste berak behin baino gehiagotan politikari edo pentsalari famatuen memoriak batere atsegin ez zaizkiola argi eta garbi adierazi baitzuen, gezurrak barra-barra botatzeko estakuru hutsa zirelakoan. Bixenterena irakurle baten egutegia da ezer baino lehen. Badaude, bai, zenbait zertzelada egilea bizi den gizartearen egunerokotasunaren gainean, batez ere unean uneko Nafarroako politikari zein euskal gatazkari dagozkienak. Pasarte banaka hauek badira, gainera, egunerokotasun politikoa idazpidera ateratzen duenean Bixenteren ironia fin-fina agertzeko unerik aproposenak.

-Gehienez azkeneko ekintza pare bat eskatuko niokek ETAri: 1) Barnean ei duen PPko txertatua atxilotu eta epaitu, barkazioa emateko segidan; eta 2) ETAk berak jaso armak uzteko zigorra, horren itsu ibili izanagatik. (192 Orr.)

Hala ere, ez dezagun gure burua nahastu, egutegi hau, gorago esan bezala, irakurle batena baita, hortaz, Ene Iratxoekin solasean liburuan topatuko duguna Bixente Serrano Izkok 1990-1998 urteetan irakurritakoaren berri emango digu, hau da, irakurketa horiek iradokitako gogoetak edo liburuen egileekin izandako alegiazko solasak. Bada, beraz, liburuak maite ditugunondako propio idatzitako liburu bat, eta hori Bixentek pasarte hauek noizbait argitaratzeko asmoa edo izatekotan, txitean-pitean begitantzen baitzait berarentzat propio idatzitako ohartxo soilak direla, hau da, egunez eguneko irakurketen harira egindakoak, baina gehien jota bere ondokoei erakustearren.

Edonola ere, berriro diot, Bixentek irakurle egutegi honetan egindako gogoetak zein beste idazle batzuekiko alegiazko solasak ikaragarri interesgarriak, goxo-goxoak, izaten dira batik bat literatura, historia eta filosofia maite ditugunondako. Ez da harritzekoa Bixentek, Historia irakaslea zen aldetik, Historia iruzkingai nagusia izatea, horra hor Menéndez Pidalen lanari buruzko ohartxoak, eta bereziki Euskal Herriko zein Nafarroako Erresumako Historia jorratzen dituzten liburuak hizpidera ekarrita; esaterako, Tomas Urzainki eta Juan Mari Olaizolaren La Navarra Marítima edo Josetxo Beriainen La Identidad de los vascos y navarros. Hala ere, guztiz mamitsuagoak omen dira Jon Juaristiren El Bucle Melancólico saiakeraren kontura idatzitako pasarteak, batez ere euskal nazionalismoaren nondik norakoez ari denean. Bixentek euskal abertzaletzat hartzen zuen bere burua; baina, batez ere abertzale heterodoxotzat, berak behin baino gehiagotan aitortu bezala. Hortaz, oso interesgarriak dira Juarestiren liburu arrakastatsuaren harira Bixentek egindako gogoetak euskal nazionalismoa hizpide, betiere euskal abertzale baten heterodoxiatik, alegia.

“Antinazionalistek, berriz, zientifismoko behar horrekin ere sinetsita, tai gabe ekinen diote beraien proiektu desberdinei horrelako oinarri zientifikoak emateari ez ezik, nazionalismoei –gehienetan bakar bati- oinarri horiek kentzeari ere. (209 orr.)

Edonola bere, baldin badira autore baten lanaren inguruan gogoeta benetan mardulak horiek dira egutegiko urte horietan Nietzscheren lanak banan-banan irakurri ahala egindakoak. Izan ere, Nietzscheren lanari eskaintzen dion esparrua nahikotxo luzea da, hainbat aldiz agertzen baitira liburuan zehar alemaniar filosofoaren liburuei buruzko pasartetxoak edota beste egile batzuen lanei egindako iruzkinetan tartekatukako aipuak edo. Ageri zaio, oso, Bixenteri urte horietan Nietzscheren irakurketak eragin zizkion zirrara zein astindu intelektualak, baita alemanaren zenbait pasarte euskararatuz dexente gozatu egin zuela ere.

Milaka urte daramatzagu mundua aztertzen asmo morak, estetiko, erlijiosoekin, joera itsuarekin, pasio edo beldurrarekin, pentsamolde logikoaren ozarkeriez mozkortuta. (153 orr.)

Izan ere, oso nabarmena omen da Bixentek irakurtzen zituen liburuetako aipuak erderetatik euskarara itzultzeko hartzen zuen lana, noizbait ere benetan xelebrea.

-Lotsa eman beharko lidake Koldo Izagirreren erdarazko testuak euskarara ekartzeak, hurrengo aipuetan eginen dudana, bere liburu iradokitzaile eta zorrotzetik, ironiaz eta batzuetan sarkasmoz ere beterik dagoen horretatik ekarriak, Incursión en territorio enemigo izenburuko horretatik. (255 orr.)

Egia esanda, hunkigarria eta guzti egin zait Miguel Sanchez-Ostizen No existe tal lugar liburu saritutik hartu eta euskararatu pasartetxo hau, txikitako ikaskideak ziren Miguel idazleari bihotz-bihotzez egindako gorazarre ederra deritzot eta.

“Txertatu egin zidan, ordea, naturaz gozatzeko gustua, horren artifiziala, jakina, sakon ezagutu eta konprenitzearekin batera, pasaiari buruzko pepelerdokerietatik puntu bat harantzago joatearekin batera hain erraz datorkigun gustu hori. “

Ez dago horrelako tokirik (214 orr.)

Niri, noski, literaturari buruzko gogoetak edota aipuak suertatu zaizkit gogokoenak, goxoenak agian. Halere, Nire iratxoekin solasean egutegian agertzen diren idazle eta euren liburuen zerrenda hain luzea da, ezen banaka batzuk baino ez baititut apaituko Bixenteren irakurzaletasun suharraren erakusgarri gisa: Vicente Alexandre, Jon Alonso, Pablo Antoñana, Bernardo Atxaga, Alessandro Baricco, Juan Benet, Thomas Bernhard, Jorge Luis Borges, Italo Calvino, Joseph Conrad, Willian Faulkner, Carlos Fuentes, Gabriel García Márquez, Luis Goytisolo, Miguel Hernández, Joxemari Iturralde, Milan Kundera, José Lizama Lima, Pello Lizarralde, Claudio Magris, Eduardo Mendoza, Juan Carlos Onetti, Orhan Pamuk, Ernesto Sábato, Jose Luis Sampedro, Jose Saramago, Joseba Sarrionaindia, Lev Tolstoi, Ramón Valle-Inclán, Mario Vargas Llosa, Manuel Vázquez Montalbán, Walt Whitman, Oscar Wilde, Juan Luis Zabala, Maria Zambrano. Eta bai, aipatzen duen emakumezko bakarra Maria Zambrano da, Bixenteri nabarmentzeko aukera izanez gero zinez harritu eta batez ere lotsagorrituko zukeena duda izpirik gabe; baina, tamalez bada garai edo belaunaldi oso baten paisaia kulturalaren irudia edo islada ere bai.

Labur bilduz, Ene iratxoekin solasean bada edozein historia-filosofia-politika-literaturazalek gogara, abondo, goza dezan irakurketa benetan mamitsu bat, baita Bixente Serrano Izko idazle txit azkar eta gizon ikaragarri atseginaren dotorezia intelektuala zein ironikoa ezagut dezan ere.

Txema Arinas

Uvieun, 2021/09/03

LO DE ESTOS ÚLTIMOS DÍAS

Host... katxis, katxis... He salido a dar un voltio por el barrio y cuando ya llevaba un rato largo caminando he empezado a asustarme temiendo que me había metido en un "bujero" negro de esos que te trasladan a otra dimensión, siquiera de donde estás a tomar por... lejos. En este caso he creído que había ido a parar a un país anglosajón. Como que donde voy a comprar el pan veo anunciado Bakery, la guardería de toda la vida Kindergarten, la peluquería Identity, el gimnasio Gym Health, la tienda de chorradicas para la casa House & Garden y en muchos escaparates de tiendas de ropa frases enteras en británico del tipo "The clothes of beautiful people" o " The elegance of the people without complexes. También me he acercado hasta un escaparate y he visto que en un paquete de pastas del té ponía "handmade" en lugar de artesanas. Tanto que, cuando he visto una tienda donde anunciaban "Rebajas, últimos días" y he visto que no había nada más en inglés, no he podido evitar pensar que se trataba de una tienda de inmigrantes sudamericanos, o algo por estilo, renuentes a integrarse en la sociedad que los acogía. Luego ya he visto una peluquería de hombres llamada Le Barbier y una pastelería muy pija de nombre Ma Petite Patisserie. Ahí sé que debía haber deducido que me encontraba en Montreal o en cualquier sitio por el estilo donde lo british y lo gabacho se dan de morros más que compartir espacio; pero, no, nada de eso, enseguida he recapacitado y concluido que, en efecto, seguía estando en un barrio de la capital de Asturias donde el porcentaje de gente capaz de mantener una conversación en inglés, francés o cualquier otro idioma que no sea esa deliciosa mezcla de castellano de la tele y el asturiano traído del pueblo, ellos o sus padres, se puede contar con los dedos de la mano. Ahora bien, nunca me cansaré de subrayarlo, qué ejemplo tan patético e ilustrativo de "autocolonianismo interno" en una ciudad donde la mayoría biempensante, muchos de ellos con la rojigualda todavía a día de hoy colgando en sus ventanas o terrazas, se rasga las vestiduras en cuanto oye hablar de oficializar la lengua asturiana, esa cosa que dicen inventada por cuatro "asturtzales" fanáticos que quieren convertir Asturias en una Catalunya, un Bildustán o cualquier otra cosa por el estilo: "Asturies is Spain, and the rest conquered land!"

43Patxi Iturregi, Raul Sanchez eta Beste 41

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Podía haber soñado con el algoritmo, sí; pero no, la verdad es que en cuando me despego del ordenador, no tanto del móvil, me olvido de casi todo al otro lado de la pantalla. Así que, como mi subconsciente no tenía otra cosa que hacer, he soñado que los amigos de siempre íbamos a Cantabria porque habíamos reservado una cada para pasar el puente (hasta aquí todo dentro de una lógica, ya que es lo que tenemos pensado para octubre). Así que llegamos a una villa cántabra donde paramos para preguntar por una playa que según la colega que lleva estas cosas, y que no es otra que mi señora y amada esposa (

felicidades

también desde aquí) es la más salvaje y hermosa -¿esto no es una tautología como un pino?- del mundo. EL caso es que nos bajamos a preguntar en una plaza, la cual ahora que lo pienso se parecía mucho a la de Santoña, y lo primero que nos llama la atención, sobre todo a los chicos, es la cantidad de mujeres hermosas y estilosas que pululan por el pueblo, lo que en en el código señoro y así, o sea, entre nosotros, denominamos pibones.

- Es que hay mucha italiana - nos explica un paisano entrado en años a la vez que se relame os labios en lo que parece ser un gesto de complicidad masculina; vamos, un señoro jubilado.

Pues será, porque nos fijamos y el estilismo de las mozas y, en efecto, se podría decir que es eso que se denomina "estilo milanés"; unos tacones... Pero, servidor tiene unas ganas locas de darse un chapuzón en el agua helada de octubre -me encanta hacerlo por esta época; los locos ya se sabe...-, así que busco un paisano para preguntarle. Al final doy con una paisana joven a la que identifico al instante como de la zona porque ni es glamurosa, ni guapa, ni nada de nada; así de hijo de la gran puta y machista debe ser mi subconsciente, qué le vamos a hacer, si eso de consciente ya procuro corregirme, ya. Pues resulta que, por lo que sea, he ido a parar con la zumbada del pueblo. Pues no le pregunto dónde cae la playa de marras y me contesta.

- ¿La Playa de....? ¿Te gustan las almejas? A mí me gustan mucho las almejas.

- Sí, claro que me gustan; el salsa verde, con arroz, con limón, en realidad de todas las maneras.

- A mí gusta mucho ir a coger almejas a la playa.

- Vale, yo con meterme un poco en el agua...

- Yo siempre me baño desnuda. ¿Y tú?

- En casa sí, en la playa, depende.

- ¿Vosotros no sois italianos?

- Perché lo stai chiedendo? (aquí me percato que coincide de que estoy acabando de leer "Il giorno prima della felicita" de Erri de Luca y algo tendrá que ver con el sueño, claro).

- A mí me ponen muy cachonda los italianos.

- Pues ya lo siento porque somos todos de Vitoria y una asturiana.

- ¡Ah, vale! Pues qué bajona.

- Puoi dirmi dov'è la spiaggia ...?

- Tienes un acento horrible...

Y ya entonces me despierto, seis y pico de la mañana y, gracias al Algoritmo no estoy empalmado, qué susto. Feliz finde a todos.