sábado, 30 de abril de 2011

TRASLADOS EN EL TIEMPO


Hay casi cinco millones de parados en España, una auténtica barbaridad que toma visos de verdadera tragedia nacional y no poco personal ni nada cuando también afecta a personas que quieres, conoces o lo que sea. En fin, no me voy a poner a disertar sobre temas que no entiendo con las cuatro ideas prestadas de rigor, vamos, lo que acostumbro a hacer de continuo. Pero, siquiera a modo de recordatorio de que no todo es jiji-jaja, que aunque algunos nos podamos permitir largos findes de farra o casi, la cosa está pero que muy cruda para muchos de nuestros congéneres, y si eso no te afecta por a muy buen recaudo que tengas tus cuartos o tu futuro, pues es que eres un cabrón insolidario con pintas y para de contar.

Para colmo, a esos casi cinco millones de desempleados con pocos visos de encontrar un trabajo en breve por obra y gracia de la peculiar y endémica desestructuración laboral española, que insisto que no lo digo yo, que no tengo ni puta idea de nada, que hay mucha bibliografía sobre ella, mucho grito erudito dado para llamar la atención sobre ello y aún así, pues eso, a la española, es decir, a verlas venir, Dios proveerá y si no que lo haga Obama o Angela Merkel; lo que decía, a esos casi cinco millones de parados que constan en las estadísticas habría que sumar los miles de autónomos que han perdido su negocio y que no pasan por el INEM.

No hace falta tirarse a las estadísticas, sólo con darse un garbeo por cualquiera de nuestras calles basta para percatarse de la debacle: tiendas con la persiana bajada y el letrero de traspaso, negocios periclitados, sé de lo que hablo que yo tuve uno.

Ahora bien, me contaba un amigo y que suele estar muy al tanto de esto, vamos, que conoce a todo cristo y casi de todos un poco, que la cosa está tan mal que hasta se dan casos de cierres vergonzantes, gente con grandes locales de esos que dicen de toda la vida en cada ciudad, y que por obra y desgracia de la crisis se han ido a pique después de décadas de verlas venir, de apuntarse al tiovivo del comercio con más o menos suerte. Ya no han podido resistir más y no queda otra que echar el cierre. Pero, no lo suelen hacer como la mayoría de los pequeños tenderos o así, no. Muchos de los negocios que decían de prestigio y tal, tiendas de la milla de oro de cada ciudad, negocios que parecían eternos y que mira qué se le va a hacer, dieron lo que dieron. Lo curioso es que estos negocios no cierran, ni se traspasan, sino que se trasladan. Al menos eso dicen los carteles que cuelgan con grandes letras y que suenan a: ¡ojo, que nosotros no cerramos, no hemos fracasado, sólo lo intentamos en otro lado. ¿Pero cuál? Porque, me decían, en la inmensa mayoría de los casos no es verdad, no se trasladan a ningún sitio, no reabren en ninguna otra calle o polígono, simplemente dejan caer lo de que siguen existiendo, por si acaso. ¿Pero cómo, dónde? Pues simple y llanamente en el futuro, se trasladan a un futuro imaginario en el que la cosa no esté tan cruda, la crisis haya remitido o desaparecido del todo. Un futuro de promisión donde resurgir cual el Ave Fenix, un futuro en el que ahí van a estar esperándote tus clientes, ya, ya.

Pues eso, no está la cosa poco mal ni nada, como para no querer cerrar los ojos y querer trasladarse en el tiempo a cualquier otra época mejor, que ya puestos, ¿por qué no el pasado ese en el que todos éramos tan ricos y gastábamos a espuertas, que parecía que el dinero caía de los árboles, que el que no se pegaba el pelotazo era porque no quería o era directamente bobo? A ver si los bobos fuimos todos sin excepción por creernos lo que no éramos: listos.

viernes, 29 de abril de 2011

COMO JACOB O DAVID EN EL BERLÍN DE LOS AÑOS 30


Ya me pasó algo parecido durante el Mundial con la victoria de la Roja, que, antes que por consideraciones ideológicas o identitarias, las cuales en aquel momento me la traían al pairo, hartico estaba pues, que como no estaba acostumbrado por una mera cuestión de costumbre, siquiera porque en mi ciudad no se estila tanta efusión por semejantes colores y si se hace como que por los bajines, no vayamos a tener problemas con el Arzalluz de turno, veía banderas españolas por todas partes y algo se me reconcomía por dentro sin saber el qué, vamos, que sin proponérmelo empezaba a sentirme raro, raro, a miles de kilómetros de lo conocido, en Manchurria o por ahí.

Pues este jueves otro tanto tras la victoria del Barça contra el Real Madrid. Ya en la cafetería de todas las mañanas un paisano de edad avanzada, lo que viene a ser un viejales en toda regla, que le espeta a un grupo de currelas si la razón de que parezcan cabizbajos se debe a la cagada de ayer de su equipo del alma, el Real Madrid. Pues sí, no se equivocaba el abuelo, los currelas en mono junto a la barra y la plana mayor de los allí presentes estaban de morros precisamente por eso; puto Barça. Aunque puede que no tanto por la derrota del equipo blanco como por la victoria del en la actualidad el mejor equipo del mundo, lo que para ellos, esto dicho por algunos a voz en grito, venía a ser lo mismo que un robo por parte de los de siempre, esos seres repulsivos del noroeste de la piel de toro, los putos catalanes, esa gentuza que, o no se siente española o al menos no lo suficiente o como creen algunos que está mandado, mandado tipo Tribunal Constitucional y en ese plan.

Bueno, bueno. Yo a mis noticias y corriendo a casa a ponerme al ordenador. Ya luego a la tarde, de vuelta de mi paseo vespertino, que paro en el bareto que hay en la esquina de enfrente de casa por mi cervecica de las ocho y pico y mis diarios por lo de leer otra cosa que no sea el panfleto pijipogre que compro a diario, yo qué sé por qué, supongo que porque de entre lo que hay tampoco es lo peor. El encargado del local un chico super majo, vamos, un asturianón al uso, tanto que la primera vez que entré en su local, si llego a estar en Vitoria y me encuentro con un camarero tan amable y servicial como suele serlo él, lo primero que hago es preguntarle si el camarero de verdad ha tenido que salir por una urgencia y hay que aprovechar que tenemos barra libre a ver quién la coge más grande o por el estilo. Porque, pase que nada más entrar a su minibar, ya que el local es mínimo, te encuentres colgadas del techo dos banderazos rojigualdos, que, ¡ojo!, me hubiera dado igual ese o cualquier otro trapo del estilo, a lo estanco o edificio oficial. Pero, que siempre hay un pero por ahí, no deja de resultar curioso que un tipo que solía frecuentar lugares donde no colgaban precisamente ese tipo de banderas, a no ser que fueran para quemarlas poco después a lo date prisa que ya vienen ya sabes tu quién, ya oigo las sirenas, se le va a hacer, así era la peña, la época y el lugar, haya acabado tomándose unas birras bajo la bandera del estado represor ese del que oía hablar en su ambiente a todas horas y a todo el mundo.

No pasa nada, que por obsesionarme ya tengo temas de sobra, que servidor ya se abonó hace mucho al escepticismo, y sobre todo al fastidio, el hartazgo, acerca de todas estas cosas de los colores patrios y demás chorradas. Sin embargo, es servirme la birra y darme cuenta de que el camarero y su parroquia estaban atentos a la diatriba inconexa y casi que demencial, sin casi más bien, del inefable entrenador luso del Real Madrid que en ese momento salía en la caja tonta colocada encima de la puerta. Entonces vino el acabose, toda la peña de la minitasca a una con el portugués, que sí, que qué razón tiene el Mou, están todos confabulados contra la Casa Blanca, conspiración a escala planetaria, los árbitros de la Champions comprados por el capital polaco, estos unos hijos de mala madre sin lugar a excepciones, el Pep un baboso de mierda al que habría que caparle si es que ya no lo está, España una, España grande, España que se rompe, ay, ay, ay, qué pupa...

Para echarse a temblar, sobre todo si, en un exceso de malta o lo que fuera, se me ocurre abrir la boca para comentar que anoche yo también estuve viendo el partido, que quería que ganara el Barça por principio, qué cojones, porque después de los equipos o equipillos de mi tierra, pobrecicos, es el que más me pone por pura simpatía o acaso simple empatía, y déjate de hostias, así como la mayoría de sus jugadores, Messi, Iniesta, Puyol, Xabi, el novio de la Shaky y hasta el Alves, oy, oy, oy, qué he dicho... Eso y lo que pienso humildemente del puto Real Madrid y de algunas de sus lumbreras, figuras quería decir, como el Sergio Ramos, por no continuar con ese entrenador bocazas, faltón, falso, llorica y mal bicho que es el Mourinho, la antítesis en todo del Pep, escolta tu, listo, humilde, currela, sincero, de palabra y tal, mes maco e amb quant de seny.... En fin, el contrapunto de ese caradura resultista que ha convertido a los blancos en un equipo de lo más bajo de la tabla, siquiera sólo de espíritu…

Pues eso, que tocaba callarse por si acaso, a ver si me van a echar del barrio, porque ayer como nunca, uno, entre tanto exabrupto patriotero de barra y carajillo mañanero o cubata vespertino, como si hubiera jugado la Roja esa contra Beluchistán, se sentía algo así como un pez fuera de la pecera o por el estilo, por no decir como un judío el la Alemania nazi, qué barbaridad, ahi, ahí, pasándome mil pueblos, aunque casi...

Pero bueno, para qué engañarnos, como que a veces uno no sentía algo parecido en aquellos ambientes de lo viejo y de por ahí que solía frecuentar de joven, de más joven, digo, donde la cosa solía ser tan espesa, tan monofanática, brumosa, que había momentos que hasta daba ganas, siquiera sólo por joder, de cantar:

Mi querida España
Esta España mía,
Esta España nuestra
De tu santa siesta
Ahora te despiertan
Versos de poetas
¿dónde están tus ojos?
¿dónde están tus manos?
¿dónde tu cabeza?

BESTALDEKOAK


Atzo irakurrita Anjel Lertxundiren blogean, barre ederrak eragin zizkidan sarrera:

Tabernan, bospasei lagun telebistari so. Lagunetako batek —Manu deituko diot— bizi-bizi ari den pilotari fin bategatik galdetu du. Beste aldekoa dela erantzun diote. Hara, beste aldekoa! Lehendabiziko albistea…!, atera zaio Manuri. Eta erantsi du: beste aldeko pilotariak frontoietan ere! Ederki aldatzen ari dituk kontuak!

Lagunetako bat kontu-eske hasi zaio. Beti egon direla beste aldeko pilotariak… eta arrosariotxoa errezatu dio hainbat pilotariren izenekin. Bat-batean, Manu gaizkiulertuaz jabetu da: telebistan ari den pilotari fina beste aldekoa da, bai, baina ez homosexuala.


Manu koitadua! T5 gehiegi ikustearen ondorio gaiztoa ote, homesexualak edonon ikusten dituela gaixoak? Tira, gaizkiulertze ederra Manurena, baina gogoeta eginez ere zer dela eta pelotari fin-fin hori bestaldekoa zela aditutakoan ez asmatu honako aukerok:

1.- Bestaldekoa bai, baina zergatik ez Ebroz bestaldekoa, hau da, Tintin bera izan zitekeela?

2.- Bestaldekoa bai, baina kontuan hartuta euskaldun gizartearen gizpuzentrismo petrala, zergatik ez Kantauri isurialdeaz bestaldekoa, hau da, arabarra ala nafarra.

3.-Bestaldekoa bai, bai Atlantikoaz bestaldekoa, besteak beste Cubakoa, Venezuelakoa, mexikarra ala munduko edozein JAI-ALAItan trebaturiko pelotariren bat, Felipinasetakoa kasuko...

4.-Bestaldekoa bai, baina ezkerra zelako.

5.-Bestaldekoa bai, baina agian, baten batek daki gauzak hain zoro moduan doaz-eta, atzekoz aurrera jokatzen zuelako...

6.-Bestaldekoa bai, baina pilota alde batera lagata, gizabanako apala, zintzo, zuhurra, onratua, buru zabala eta gehienbat gehiengoaren bestelakoa zelako...

7.-Bestaldekoa bai, bain gu bezain abertzale edo euskaldun peto-petoa ez zelako edo, agian ere alde ilun-ilunekoa, PPkoa zelako, ai ene!...

Eta oraingoz ez zait ezer gehiago otutzen, baina, ez dut etsiko, erne ibiliko naiz, baaezpaaaa...

jueves, 28 de abril de 2011

BAILA XABIER, NO PARES, BAILA, NO PARES...


Veo la fotico del señor Diputado General de mi pequeño paraiso foral, Xabier Agirre, pegarse su aurresku de todos los años por San Prudencio, y no puedo evitar pensar que eso es precisamente lo que ha estado haciendo Xabiertxo desde que llegó al cargo con el pacto fustrado con ARALAR y EA, ese otro encubierto y vergonzoso con el PSE, la famosa trama corrupta De Miguel, Tellería y demás caraduras, abrazo caluroso y cómplice de Egibar mediante, la oposición sin tregua ni vergüenza del PP, los vaivenes de las vacaciones fiscales y otros líos morrocotonudos que no vienen al cuento: bailar, pegar saltos, volteretas; ¿Diputado General, yo?, ¡ande y no joda, yo lo que soy es Dantzari Nagusia! ¿No ve qué biribilketa acabo de hacer, mire, mire hasta dónde pongo el pie, ieeeeeepa!

En fin, San Prudencio y su retreta, tamborrada de cocineros y alabarderos, las sociedades gastronómicas de fiesta, la mozkorra de la víspera por lo viejo, romería en las campas de Armentia con sus rosquillas de todos los años, caracoles, perretxikos y vino cosechero, la homilia del obispo Asurmendi y sus mariachis, no se sabe qué corre más, si el Rioja o la autocomplacencia provinciana, nuestras leyes e instituciones ya existían antes que los del Ebro para abajo supieran lo que era una urna o eso que llaman Estado de Derecho, lo dicho, el día del paraiso tan perdido como llorado, Dios, patria y fueros.

CON LA MUERTE EN LOS TALONES


Dicen que dinero llama a dinero, pues a ver si va a funcionar también con otras cosas. Como la muerte, que andaba yo estaba mañana de camino al cole del mayor pensando en la susodicha por cosas de la pura ficción, y de repente, en un semáforo, que me planto detrás de un urbano con un anuncio a todo color de un tanatorio muy conocido de Oviedo. Claro que pregunto yo, ¿qué fulano o fulana se plantea utilizar los servicios de semejante negocio con tanta antelación después de verlo anunciado en la parte trasera de un urbano?; ¡venga, tomo nota por si acaso, para cuando la palme la abuela Anselma que lleva un tiempo muy pachucha la pobre, que de sabios es prevenir.

Pues que he tenido que ir casi todo el trayecto de casa al cole detrás del anuncio de marras; un mal fario. Y ya luego a la vuelta, cuando ya me había olvidado del tanatorio de las narices, que volvía a darle vueltas a mis muertes de ficción; pues que de repente entro en la rotonda para girar a la Avenida General Elorza y me pongo justo detrás un coche fúnebre; para echarse a temblar. Y así, con tan lúgubre compañía, que me llegado al garaje, me ido a tomar mi café, y joder, joder, qué día, que justo me tocaban hoy al lado unas viejas, habituales por otra parte, que han empezado a darle al palique a cuenta de sus achaques, y en una de esas, yo ya enfrascado en el recuento de muertos de Libia, Siria, Yemen y compañía, que va uno de ellas y le da por confesar, casi que a los cuatro vientos, que se iba a echar un pitillo a la calle, ya que para lo que le había dicho el médico que le quedaba de vida tampoco se iba ahora a preocuparse por la salud, que además ya había vivido lo suyo, que si una posguerra, un matrimonio, tres hijos, toda la vida trabajando como una burra y ya a la jubilación una larga recua de achaques como recompensa, y mejor no hablamos de la pensión.

En ese momento, yo, que si no fuera un egocéntrico rematado debería haber pensado en mi madre para llamarla con el fin de mandarle un beso, he empezado a pensar en la muerte, sí, pero en la mía. Y es que servidor ya ha franqueado la línea vital en la que cualquier persona con dos dedos de frente tiene que dejarse de tonterías, de vivir la vida loca y tal, y ponerse a reflexionar sobre lo que le queda en este mundo. Como que ayer durante la comida me tragué un viejo monólogo de Emilio Aragón en el que hablaba de los cambios que experimentamos los cuarentones al llegar a tan funesta edad. Todo cambia, las grasas empiezan a acumularse por todas partes con espíritu de fósiles, la piel se convierte por zonas en pellejo, el pelo se va a tomar directamente por culo, y la energía de antaño, ay, la energía, ríete del escape ese de Fukushima, por no hablar de la larga lista de nombres impronunciables de fármacos que también empiezas a memorizar, que con cuarenta las resacas se parecen cada vez más a un parto y no precisamente sin dolor.

Es el acabose, lento y largo pero aún así, no nos engañemos, se trata del descenso ineludible hacia el abismo de la existencia. Luego ya te queda el consuelo de pensar que tampoco es para tanto, peor lo tendrán que pasar los que te preceden, pobres abuelicos. Si bien crees que pasada ya cierta edad a la mayoría se la debe repampiflar, un día más en este mundo, pues qué bien, vaya novedad, ¿algo nuevo bajo el sol? También buscas consuelo en tu árbol genealógico más cercano. De puta madre, un repentino rayo de optimismo te alumbra el sentido cuando recuerdas que la mayoría de los tuyos fueron o son más bien longevos y no precisamente abonados a la ruleta rusa de las enfermedades genéticas. Claro que el rayo ese de los cojones se difumina de inmediato cuando recuerdas los que fallecieron de improviso, jóvenes o sin motivo aparente. Entonces el canguelo ya es inevitable. Si de una estirpe de potenciales nonagenarios siempre hay dos o tres que la cascan antes incluso de la cincuentena, ¿quién me dice que yo no voy a ser uno de ellos? En ese momento puede que alguien te recuerde que el tío tal o el primo cual le daban al frasco y a la nicotina que era una maravilla, que en el caso de algunos no haberla palmado habría sido objeto de I+D+i. Claro que de otros ni se sabe por qué nos abandonaron tan pronto, que siempre hay una vena, una válvula, un corazón roto o lo que sea que de repente se jode y a tomar por culo al otro barrio.

Y tampoco ayuda mucho distraerse con otras cosas, que pones la música y al rato te das cuenta que el rockero/bluesero ese que tanto admirabas la palmó no hace mucho en su habitación de hotel de Torremolinos sin que se sepa por qué, apenas alcanzada la cincuentena. Y lo mismo te sucede con el cine o los libros; la mayoría de los actores, músicos o escritores que te gustan, aquellos con los que has crecido, que te han formado o sólo divertido, están todos bajo tierra. No se te va a poner mal cuerpo ni nada, qué decir si además recuerdas que apenas hace unos días también la jiñó de improviso un director de cine de cuarenta años que se fue al sobre a dormir y ya no se levantó. El pobre apenas tuvo tiempo en su vida para ser otra cosa que un director novel, menuda... Así que en seguida te dices: ¿dónde está esa obra genial con la que querías pasar a la posteridad para por lo menos dejar algo detrás de ti que no sean sólo deudas? Pues eso, menos dar la murga con la morgue y al tajo por si acaso...

miércoles, 27 de abril de 2011

BURUHAUSTEAK


Goizean emazteak hots egin zidan ea non demontre zegoen umearen motxila galdetzeko. Ahaztu egin nuela atzo arratsaldean parkean esan eta atoan berak telefonoa eskegi egin zidan. Horrezkero egundoko iskanbila, errieta, esperoan nengoen eguerdian elkartzerakoan; ezin asmatu zenbateraino aspertzen nauten halako txorakeriek. Atsekabeturik joan naiz nire eguneroko kafesnea hartzera, ezinegonak benetan deseroso, larri, haserre ere bai, egunkarietako albisteak oso gainetik begiratzen, eguerdiko liskarraren beldur ohiko huskeriaren erruz.

Gogait eginda nengoen, erabat, eguneroko pitokeriak zirela medio, orduan, ezustean burua beste inon bainuen, jabetu naiz begi aurrean nuen albisteaz, Siriakoa. Tunizia eta Egiptoko iraultzen ostean Libiako guda zibila, Libian NATOren parte hartzea eta bertan dagoen nahaste-borraste itzela, gure mendebaldeko agintarien etengabeko itxurakeria behin berriro agerian utzi egin duena. Eta Sirian zer demontre gertatzen ari den galdetu egin diot nire buruari. Urrunegi al dago ezer esateko edo nolabaiteko parte hartze baterako. Atzo bertan Nazio Batuetan edozein parte hartzeari muzin egin zioten Libian bertan parte hartzea erabaki zuten potentziek beraiek. Ni ez naiz harritze, zertaz ba, gero eta ezagunagoak, nabarmenagoak, omen dira gobernatzen gaituzteen itxurakeria edota azpijokoak, trikimailuak-eta, dena herrialde hauen aberastasunak zein interes estratejikoak kontrolpean izateko. Gure onerako diote, Aznarrek berak behintzat argi eta garbi aldarrikatu egin du, inporta duena gure interesak salbu izatea da, gainerako guztia, hots, arabiar herrien libertade zein demokrazia, hutsaren hurrengoa da, ezta posible, ez digu axola, gu beste maila altu eta bikainago batean gaude, lehenengo mailako munduan hain zuzen ere, gainontzekoak gure mende bizi behar, bestela begira zer gertatu den Libian, guda zibila, Sirian bertan edo Yemenen erreboltari petral edo gaizkile huts batzuen erruz laster gertatuko dena, inori arduratzen ez baitzaio bene-benetan herri horretan gertatzen ari dena. Ala agian bai, agian jokoan dagoena orain arte balio izan digun orden bat da, orden hori erreboltariok kolokan jartzen ari dira, eta guretzat hoberena hango diktadore ezin dotoreago, ikasiago, ustez edo itxuraz behintzat mendebaldetartuago eta batez ere gogorrago edo errukigabekoak ordena lehenbailehen berriro jartzea, bestela ikusiko, guretzat kalte, ez baitira fidatzekoak hango biztanlegoak, Aznarrek ondo asko azaldu bezala, eta Obamak berak ere Arabia Saudiko armadak inguruko erregetzarrei eskeinitako languntzaren kontura ezer gutxi esan baitu...

Bada, bai, gauzak bere onera itzul daitezen hainbat arinen, Tunizian eta Egipton gertatutakoa egun bateko lorea, lilura, izan baita. Herriaren libertadea, demokrazia, garai berri onak, den-dena egun bateko lorea, ziurrenik komunikabideek beraiek saldu egin nahi ziguten istorio polita. Eta guk sinetsi egin genuen, zozoak. Baina istorioa bukatu da, datozen iraultzak ez dira posible, ez dute komeni, arriskutsuegiak omen dira. Hori dela eta orain dela hilabete edo gure Trinidad Jimenez pinpirinak jo zuen arrapaladan Siria alderantz, ozta-ozta hango diktadore adiskidearengana arnasestuka, gauzak bere bidetik irten ez zitezen aholku ematera, badaezpada, gure agintari buruargiek baitakite inork baino hobeto zer komeni zaien eta zaigun.

Horiek bai direla benetako buruhausteak, horiek bai direla inori axola ez zaizkionak... niri, kasuko eta oraingoz, axola dit hamaika aldiz gehio motxila petral batek.

martes, 26 de abril de 2011

APOLOGIA DEL TERRORISMO POR PARTIDA DOBLE


A ver, Rubalcaba, majo, si vamos a por todas y a por todos, hay que ser consecuentes, si a Bildu ni agua, tampoco a la Barcina que mira qué pedazo de apología del terrorismo se hacía la chavala no hace mucho todo ufana ella. Venga, Alfredo, tú si que puedes, ¡ilegalízala YA!!

lunes, 25 de abril de 2011

¿DONDE ESTÁS, DÓNDE ESTÁS, YOLANDA?


Recién me acabo de enterar del pifostio que se está armando en la vieja Iruña a raíz de un tan controvertido como maravilloso rap que compuso e interpreta La Chula Potra, nombre artístico de la rapera pamplonesa Julieta Itoiz, titulado UNA BOFETADA. Un rap dedicado con todo el cariño y no poca mala baba a ese portento de la política que es la todavía alcaldesa de Pamplona y candidata a la presidencia de la Comunidad Foral de Navarra. O dicho de otra manera, el último monigote de la derecha navarra más rancia, meapilas y cunetera que mangonea desde hace décadas el Viejo Reyno, la cual, a saber si en previsión de que no vuelva a ocurrir lo de Alli, aquel presidente que a la primera de cambio se calzó una txapela y le dio por responder a todo aquel que le preguntaba que sí, en efecto, faltaría más, claro que se sentía vasco, que una cosa era querer que Navarra fuera por su lado y otra negar lo obvio, han procurado en los últimos tiempos elegir como líderes de su conglomerado de garrulos chanchulleros a tipos como el maestrillo de la pura nada, el inefable Sanz, o la pija marcial y opusita de la Barcina, a la cual ni siquiera han tenido que comerle el tarro para que siguiera a pie de la letra la doctrina oficial y única del partido, como que ya venía de casa, de Burgos, con la lección aprendida del antivasquismo; pero qué curioso, qué curioso que cuanto más analfaburra, nostálgica nacional-católica, sección Plaza del Conde de Rodezno, y antivasca se muestra una en ese partido más papeletas tiene para suceder al maestrillo agropensante de Corella.

En fin, como que no ha hecho méritos ni nada la Barcina para liderar a los suyos, si hasta ha popularizado un palabro como barcinada, que viene a ser algo así como una mezcla de alcaldada o cacicada con Chanel 5 y modos de niña modosita de la Universidad del OPUS. Barcinadas sin fin ni cuento como perseguir Olentzeros, retorcer las cosas para no tener que plegarse a la ley de memoria histórica que obliga a quitar las placas y monumentos del franquismo, poner a Dios por testigo que en su comunidad o paraíso foral no se harán abortos mientras viva, arrasar yacimientos arqueológicos, no vayan a encontrar un documento que acredite que el rey Sancho el Fuerte hablaba vasco o alguna otra barbaridad separatista, mandar los municipales a repartir hostias a granel al menor conato de protesta vecinal, y por supuesto que hacer todo lo posible para ahogar económicamente cualquier asociación o festejo que huela a vasco aunque sea de lejos. En fin, una joya que con la Constitución, el Estado de Derecho y Españaaaaa en la boca a todas horas y a modo de coartada hace y deshace lo que se le antoja en Pamplona, aunque a veces sus modos rocen el ridículo como en el pleno ese que mandó apagar los móviles a todos los presentes porque no se dio cuenta que lo que sonaba era la música de unos gaiteros que pasaban por la calle.

Pues parece ser que después de meses de circular por todos los lados el rap en cuestión, de más de 25.000 visitas en youtube y tras hacer el ridículo por toda la geografía navarra (impresionante, de sociólogo de barbecho más bien, la foto junto al letrero de entrada a Etxarri-Aranatz para demostrar que había estado allí, cuando en realidad llegó escoltada y apenas se bajó del coche oficial para acudir directamente a un centro de atención a ancianos, vamos, lo que se dice un recibimiento de masas...), la alcaldesa saliente ha decidido querellarse contra La Mala Potra por injurias. Pero, ¡ojo!, ya no sólo es que un político decida hacer de su capa un sayo con el derecho al pataleo de todo ciudadano, que busque la mordaza de los jueces a toda costa, es que encima lo hace con unos argumentos que una de dos, o son reflejo de un cinismo digno de Guinness, o el ejemplo palmario de que la estupidez no tiene límites ni abogados que la atenúen.

Pues no va la señora y sus asesores y denuncian a la rapera por verter ofensas contra su persona de tipo machista y xenófobo. Anda, anda, qué repentina sensibilidad feminista y social la de la mamporrera oficial del Reyno, que ya hay que ser sinvergüenza para no advertir que ni lo uno ni lo otro, como que se lo ha tenido que explicar la misma rapera, que la canción era de mujer a mujer y la alusión a los emigrantes era una llamada para que una señorita como ella se pusiera en el lugar de una trabajadora sin papeles.

Pero qué más da, que en cuestiones de juicios, interpretaciones y otras hostias, lo que prima siempre suele ser la mala fe del que va con la querella por delante, la mordaza con la complicidad del juez amigo de turno. Cualquier argumento les vale, si hace falta se retuerce hasta convertir a la Chula Potra en una skinhead o por el estilo, que ya tendría huevos viniendo de donde viene la Julieta, curranta del movimiento vecinal, popular y tal. Aunque para qué, si para este caso como para la inmensa mayoría de los que se le presentan a Yolanda ya tiene el argumento de rigor: ¿me critican?. ¡Claro, qué van a decir ellos si como poco son de la ETA y similares? Así que una vez más y siempre, pamploneses, prietas las filas, otro tanto los culos, griten con su alcaldesa: ¡Navarra foral y española!

Y también habría que decir algo de esos ilustres columnistas tan acostumbrados a cogérsela con papel de fumar, fisnos de ordenata y corbata, que alaban la intención de Chula Potra pero le recriminan el lenguaje, soez dicen, qué escándalo, se nota que la moza no es de colegio de pago. ¿Es que estas firmas tan sesudas de la inteligentsia navarra y alrededores todavía no han aprendido lo que es un rap, que lo que lo hace realmente atractivo es la crítica cruda y hasta soez de sus letras, la provocación pura y dura? Joder, kolegas, que no estamos hablando de un Brassens, un Bob Dylan, un Paco Ibañez o cualquier otro ídolo de la progresía pasada de moda. Anda que no hay poco señorito de la pluma ni nada por ahí jugando a poner etiquetas de lo correcto o no al prójimo desde sus respectivos púlpitos.

La dirección del rap UNA BOFETADA es: http://youtu.be/veBMpW2aQ8A

domingo, 24 de abril de 2011

NO TE PAGO PARA QUE PIENSES...


Leo hoy en uno de esos suplementos dominicales una cosa que debería hacernos recapacitar y mucho sobre el trasfondo socio-cultural de muchas de las expresiones que usamos a diario de un modo mecánico o casi. Decía una chica catalana, que trabaja en Suecia como creativa de Ikea, que el estancamiento del espíritu emprendedor de España se refleja a las claras en muchas de las expresiones de uso corriente en el seno de las empresas, más en concreto en esa tan manida de "no te pago para que pienses", tan del gusto del primer idiota que llega a tener un puesto de mando de o en lo que sea y que lo primero que procura a toda costa es que nadie le haga sombra, sobre todo un subordinado con ideas propias, no se le vaya a ocurrir algo que mejore el negocio y luego se lleve los laureles, que aquí el espíritu de empresa es lo que es, la pica de Flandes de cada uno dentro del organigrama, cuando no la suma de incompetencias varias, un magma de envidias y vanidades que pugnan entre sí para que nunca destaque el otro, el talento ajeno nunca es la materia prima de la empresa, más bien un peligro para los intereses particulares de los de arriba. Así nos va, decía la creativa a modo de conclusión tras comparar su experiencia laboral en España con la que se había encontrado en Suecia.

Pues eso, cuánta verdad hay de nosotros mismos en las expresiones que utilizamos a diario.

DOMINGO DE RESURRECCION Y ABERRI EGUNA MEDIANTE


Recogiendo el petate para volver a casa, al exilio dorado ese que dijo uno en la presentación de mis primeros libros, ya hay que joderse con los literatos, con los académicos más bien, al paraíso natural de gente simpática y acogedora que no gruñe, o al menos no tanto, como los de aquí y que tampoco se pasa el día haciéndose pajas mentales a cuenta de su ombligo.

Volvemos en un domingo plomizo, de lluvia y horizontes grises, a saber si un adelanto de lo que nos espera al otro lado en la cornisa, allá en Asturland. Y nos vamos tras una semana intensa de familia, amigos y excursiones. El eterno reencuentro con lo de siempre cada tres semanas, venir como si no te hubieras ido, no irse nunca del todo, irse solo para volver. Porque en esos pensamientos estaba anoche cuando volvíamos en coche a casa de papa y mama, al segundo día aquí ya es como si no me hubiera ido nunca, la inmutabilidad de tu entorno vital, que ni siquiera es cosa que tenga que ver con la geografía sino más bien con la biografía propia y la de los de tu entorno.

Luego ya hay también sensaciones que empiezan a convertirse evidencias. Vives a caballo entre dos ciudades de provincia de tamaño medio y cada vez eres más consciente de las diferencias antes que de las similitudes. Allí donde resides ahora toda te parece más pequeño en la tuya, más accesible, más familiar y agradable incluso. Tu ciudad en cambio se te hace cada vez más complicada e inabarcable, siquiera en lo metafísico, porque la tuya siempre será la de tu partida de nacimiento por simple cuestión biográfica, el rollo ese de que la patria es la infancia y tal, una chuminada como cualquier otra y cuya validez reside exclusivamente en la cosa sentimental, nostálgica. Porque puestos a disertar sobre el tema uno siempre se inclina más por el aserto senequiano de que patria est, ubicunque est bene (la patria es cualquier sitio donde se está bien), perdón por el latinajo pero es que los de letras ya se sabe... Claro que esto en plan racional, sensato, porque como uno también tiende a lo romantico-bobo y es un sentimental de mil pares de cojones, pues que tampoco desdeña de la primera definición de patria o por el estilo. En cualquier caso, ya metidos en harina cabría acordar que si lo rumias a conciencia acabas deduciendo que en realidad esa patria geográfica casi nunca tiene que ver con unos límites concretos, preestablecidos, con una geografía limitada por la historia o la política, sino más bien, y casi que en exclusiva, con tu biografía, el territorio o los territorios por donde te has movido, donde han transcurrido la mayoría de tus experiencias vitales, nada que ver con ese concepto tan atávico y desfasado de las raíces, el origen de los tuyos, el vínculo con la tierra y el linaje, todo cuento, puro accidente, tanto o más como ser hijo de tu padre o de tu madre, puedes fantasear con ello pero nunca olvidar que lo estás haciendo, como te lo tomes en serio das en bobo o algo peor, en fanático al uso.

Pero bueno, qué espesura la de esta entrada, supongo que será cosa del Domingo de Resurrección, que en esta tierra donde todavía me hallo también es de reivindicación de patrias irredentas, tantos Aberris Egunas como vascos con ensoñaciones identitarias hay sobre la faz de la tierra, esa es la condena del nacionalismo, su eterno complejo de hidra, lleva el germen de la división interna desde sus inicios, mira si no lo que hay ahora, casi tantas siglas que soy incapaz de memorizarlas y todavía menos de ponerles caras. La Patria, qué repelús, si hasta etimológicamente resulta desagradable, de padre y solo él, padre severo y cruel como pocos, que exige sacrificios y los más tontos se los dan a cargo de su propia vida incluso. Cuando piensas en tu lugar en el mundo no hay matria, no hay madre que te ampare, lo femenino y por lo tanto todo lo acogedor y cálido sobra. Sólo hay una patria con su bandera, con sus fronteras al antojo de la Historia y lealtades inquebrantables, esto es, puro patriarcado. Como para creer en ellas a pies juntillas, como para no fruncir el ceño delante del trapo colorado de turno. No obstante, toda la vida a la gresca con el padre y aún así sabes que no dudarías en defender la casa del padre porque también es la tuya, lo que te jode es que te impongan obligaciones para con ella, que te las recuerden todo los días y a todas horas, que te digan cómo has de estar en ella, a qué hora se come, qué, cómo y con quién. Pero luego te vas de casa allí donde nada saben de ella, y aún así no dudan en hablar de ella de continuo desde su más complacida ignorancia, también te dicen cómo y cuál es tu casa, cómo tienes que estar en ella, a qué mesa sentarte, cómo y con quién. Eso cuando no la denigran y la tratan de todo lo peor, hasta se burlan de lo que hay en ella, no les gusta cómo está decorada ni lo que alberga, si pudieran la pondrían patas arriba para decorarla a su antojo, que por algo lo suyo siempre es mejor. Insultan y mienten porque les conviene, les complace más bien, aunque, insisto, no suelan tener ni puta idea de lo que hablan, por lo que casi siempre tienen que recurrir a tópicos en los que acaban demostrando que son ellos los que más y mejor asumen como propia la imagen trasnochada y esperpéntica de lo mismo que critican desde la distancia. Con lo que, si no soportabas que tu patria chica te impusiera sus normas, menos vas a soportar aún que lo intenten otros con la suya, la oficial, única e indivisible, unidad de destino en una sola dirección, banderita tu eres...; anda que os den por culo. Entonces sientes que tienes que defender esa patria con la que siempre estuviste de morros, siquiera para que ésta no tenga más motivos para ser tan áspera y resentida con todo lo de fuera, para que no se recree en el rechazo que suscita entre los necios e ignorantes que no admiten siquiera su existencia, les jode la visión autocomplaciente y doctrinaria que tienen de la suya, en eso las dos van de la mano aunque les cueste reconocerlo, compinchadas en no reconocerse nunca, en hacer imposible la convivencia, siquiera un mínimo apaño para seguir viviendo juntos pero no revueltos, cada cual a su aire y siempre fieles a un mínimo denominador común. Entonces surge la patria de donde siempre surge ésta, de la pura nada, el capricho del iluminado de turno, la coartada de los canallas y todo lo demás que suele decirse en estos casos.

En fin, disertaciones en uno de esos días señalados para otros, los que cual feligreses de su propia iglesia cumplen a rajatabla con el calendario que les dicta ésta, que lo disfruten; vamos caminando, con flores al Señoooooor...

ARABAR ERRIOXAKO BESTELAKO UZTA BERRIA


Euskarari buruzko berri onak zipriztinen modukoak omen dira Araba bezalako lurralde batean. Batez ere kontuan hartuta aspaldi honetan euskararen kontrako jarrerak zein eritziak gero eta ugariago egin direla, aintzat hartuta ere kontrako jarrera hauek badutela oinarri sendo bat euskarazko irakaskuntzaren orokortzearen erruz, hau da, gurea bezalako lurralde erdaldun bateko haur gehienak D eta B ereduen aldeko hezkuntza politikak berez euskarekiko inolako atxekimendu edo begikotasunik ez duten hainbat eta hainbat guraso euren seme-alabak ama hizkuntza ez duten euskarazko hezkuntza batera derrigortzea. Baliteke halako gurasoei euskara sekula batere ez arduratzea, kanpoko gauza arrotz eta batez ere balio gutxikotzat edo hartzea, euskara mesprezatzea argi eta garbi. Baliteke ere gurasooi elebitasunaren leloa inondik ez ulertzea edo onartu nahi izatea, ama hizkuntza duten gaztelania euren seme-alaben tresna nagusia nahi dutelako munduko eskubide osoaz, izan ere giza eskubide ezin argi eta aldarrikatuagoa den aldetik eta behiala euren hezkuntzaren tresna izan bezala. Alabaina, Eusko Jaurlaritzaren hezkuntza politikak behartu egin ditu printzipioz euren seme-alabentzat inoiz nahi edo eskatu izan ez duten irakaskuntza bat, sikieran barneratu egin baitute euskararen etorkizunerako ezinbestekotasunaren leloa, horrenbestez muzin eginda ere matrikolatu egin dituzte euren haurrak D edo B ereduetan halabeharrez. Hala eta guztiz ere, guraso hauek ez dira sekula euskaltzaleak izango eta honez gai euskara beti arrotz begitanduko zaie, arrotz eta batez ere euren seme-alaben hezkuntzaren segizioan oztopo. Horrezkero guraso hauek ez dira euskararekiko axolagabekoak izango, guzti honen ondorioz haietako asko eta asko arerio bilakatuko dira. Noraino zentzunezkoa den axolagabekoak axoladun ezkorrak bilakatzea? Auskalo! Nik ez dut uste bide ona denik geurea bezalako lurralde batean, non euskararen ustezko berreskurapenarenaren betebeharra borondatezkoa izan behar den nahitaez, bestela, inposaketaren bitartez egitekotan, hizkuntzaren kalterako izango da euskara beti erdararen mende egongo baita berez erabat erdalduna, gutxienez eguneroko jardunean, den Araba horretan.

Borondatea esan dut ezinbesteko edo oinarrizko euskararen etorkizun zein garapen onerako, jakinda ere, delako garapena mantso-mantsoa joango dela. Baina zer dela eta bestela izan behar, izugarri, itzela da azken hamarkadotan gertatutakoa euskararen inguruan, zer-nolako eragina izan duten ekinaren ekinez hor nonbait sorturiko ikaslolei esker, nolako aldaketa, batik bat hiztunen kopuruaren aldetik, hain denbora gutxian, zenbaterainokoa arabar euskaldunen kopuruaren igoera. Orain bai, euskaldunon hizkuntzarenganako benetako atxikimendua zer-nolako eraginkorra den jakitea ezta batere erraza, onartu eto jabetu behar gara ezagumena eta erabilpenaren artean dagoen jauzi edo alde ikaragarria oraindik orain kalean behintzat zeharo erdalduna den gizarte batean.

Edonola ere, eta honaino idatzitako guztia aintzakotzat hartuta ere, badira berri benetan pozkarriak bezain bitxiak gure lurraldeko euskararen etorkizuna nola edo hala erakusten digutenak. Haietatik dugu euskaraba.com weborrian irakurri berri dudana Arabar Errioxako ikastoletan euskaldundu eta hizkuntzari nola edo hala, sasi guztien gainetik eta hodei guztien azpitik, hau da, guztiz erdalduna eta kontrako hainbat eta hainbat jarrera alde batera lagata, eutsi egin dioten belaunaldiaren gainekoa. Jakin badakit halako berriok badituztela beren argi-ilunak, gauzak ez direla ia inoiz erakutsi nahi bezain baikorrak edo zuzenak, baina ez dut dudarik euskararen etorkizun oparo baten zipriztin hutsak direla.


Rakel, Diana eta Diegok bat egin zuten ikastolen proiektuak heziketa akademikoa emateaz gain, esperientzia pertsonal bereziak ekarri zizkietela ondorioztatzean. Ikastolen lehenengo belaunaldia izandako ikasle eta irakasleen arteko harreman estua nabarmendu zuten. Zenbait kasutan, harremana oraindik ere mantentzen da.

Denbora aurrerak egin eta ikasle izatetik, guraso izatera pasa dira. Euren guraso eta aiton-amonek bere garaian sentitutako emozioa ongi baino hobeto ulertzen dute orain. Beren gurasoek inguruan euskara biziberritzeko eta ikastola aurrera ateratzeko lanean jarritako ilusioa ulertu dute. Hiru solaskide hauen esanetan, euren arbasoez harro dira ondorengo belaunaldiekin euskaraz hitz egiten ikusten dituztenean. Ordaindu ezin daitekeen zerbait da.

Euskara zerbait naturala dela adierazi zuten, txikitatik beraiekin egon izan den hizkuntza, halere, klasetik irtetean, herriko beste umeekin gaztelaniaz erlazionatzen ziren. Gaur egun, euskarak neurri batean ikastolaren muga horiek gainditu dituela ikusten dute, gainera, egungo belaunaldiak etxetik hizkuntza jakinda ikastolara doaz, jaiotzen diren momentu beretik euskaraz bizi direlako.

Egungo gurasoek aurreko belaunaldikoek baino konpromiso txikiagoa dutela erantsi zuten. Euren ustetan, ikastolen proiektuak abian jarri zituztenek, inplikazio handiagoa izan zuten.

viernes, 22 de abril de 2011

JUEVES SANTO DONOSTIARRA




Jueves Santo en Donosti, 23 grados al sol, puede que una miseria para otras latitudes, pero increible para las temperaturas a las que estamos acostumbrados en éstas por Semana Santa, que pasamos del frío estepeño del martes en el valle de Arraia a una jornada veraniega de casi playa ayer miércoles junto al Cantábrico. Como era de esperar en plenas vacaciones, el marco incomparable ese de los... anuncios publicitarios de Odón y compañía, estaba a rebosar de gente de todo tipo, a destacar esos especímenes del género humano o casi que van en pantalón corto y zapatos con calcetines, vamos, lo que viene a ser franceses; mira que te ponen multas por todo, pero en cuestiones de estética y tal todavía estamos en la Edad de Piedra...

En cualquier caso, y tal y como viene siendo costumbre durante casi todo el año en la llamada Bella Easo, Irutxulo, Donosti y a veces hasta San Sebastían, era casi imposible dar un paso sin tropezarte con el sobaco de un guiri despistado o la coletilla abertzaloide de una cuadrilla de sanos muchachotes en camiseta reivindicativa, por lo visto las de la Euskal Selekzioa siguen causando furor y no te digo nada las de Legalizazioa Orain!, dándose un garbeo por la capital. Resultado, que una vez hechos los deberes del día resultaba imposible entrar a ningún bareto de la parte vieja a tomar un pintxopote. De hecho, daba una pereza de espanto internarse en cualquiera de los apenas cubículos que expenden unos pintxos tan populares como corrientes, al menos en cualquier otro lugar de nuestra geografía. Pero bueno, la promoción turística en el contexto del marco incomparable de los cojones y buenas dosis de tontería es lo que tiene: que te cobren tres euros por un pintxo que en tu ciudad no llegaría a dos y eso aún tratándose de un clasicorro de tchaka con mahonesa o cualquier otro de toda la vida.

En fin, de todos modos siempre resulta agradable, puede que hasta emotivo, visitar una ciudad a la que llevas yendo desde chico, de cuando tu padre te llevaba a comer sopa de pescado a cierto restaurante de lo viejo, bocadillo de tortilla francesa en el Antiguo o de las visitas a Igeldo, y en la que viviste una temporada, nada provechosa, por cierto. Porque vale que pasear por la Concha y la zona del puerto con sus eternas kiskilleras, formen parte de esos recuerdos; pero, la Donosti actual de lo viejo con sus bares convertidos en reclamos turísticos, sus precios astronómicos y su eterna marabunta a todas horas, se me antoja ya un coto vedado, algo que ni me va ni me viene, que prefiero mil veces antes potear y pintxotear por los bares de mi ciudad a precios tampoco realmente asequibles y sus camareros tan o incluso más bordes que los de la capital guipuzcoana, que como esto siga tal cual ya me veo al Ódón y compañía, que para mí que va para alcalde eterno como buen guía espiritual de la ñoñostiarría, exigiendo a los que quieran entrar a lo viejo que vayan en pantalón corto y zapatos con calcetines...

Pero bueno, la verdad es que, con toda la bobería que destila la estomagante autocomplacencia donostiarra de estar convencidos de que no merece la pena creer en la otra vida porque ya han conocido el Paraiso, tengo la impresión que nuestras ciudades sin excepción, recalco que las ciudades o capitales, relucen más que nunca, que se respira una alegría de vivir que antes apenas quedaba de puertas para dentro, que con crisis y todo hay no poco espíritu emprendedor de cara al turismo, nuevos negocios por doquier, ganas de que todo luzca bonito, vamos, que se note el dinero, aivalahostiapues. Eso y que cuando luce el sol en la Concha es como si el Dios este que crucifican todos los años por estas fechas hubiera vuelto a crear el mundo sólo para poder disfrutar de un marco tan incomparable.

Anda que no me he pasado pocos pueblos ni nada, lo sé.

BALEAREN ATZETIK EUSKARA PLAZARA JALGI ZUTENETARIKO BAT: PIERRE ETXEBERRI DORRE


Baleagintzari buruzko erakusketa bat Donostiko kaialdean. Niri behintzat ikaragarri interesatzen zait arrantzuarekin edo itsasoarekin zerikusi duen guztia, kostaldeko udaren eragina edo.

Historia zer esanik ez oso ezaguna da, euskal baleazaleek Kantauri aldeko onenetarikoak omen ziren. Izan ere, Kantauri aldeko balea guztiak akabatu egin zituzten. Orduz geroztik Terranova alderantz jo behar zuten baleen atzetik. Bertan bale-ustiategiak-eta sortu zituzten Atlantikoan zehar harrapatzen zituzten aleak salmentarako edo prestatze aldera. Erakusketaren iragarkiek ondo asko azaldu bezala, euskal itsasgizon haiek ikaragarri ausartak eta batez ere saiatuak omen ziren. Nire uste apalean, ordean, garai haietako langile gehienen antzerakoak, oso edo benetako garai gogorrak ziren-eta.

Edonola ere, erakusta-tokian bazeuden gauza benetan interesgarriak eta bitxiak, baleagintzaren zenbait lagin, aspaldiko azgazki hunkigarriak eta orohar balearen ehiza/arrantzarekin elkarloturik zegoen hainbat gauza. Besteak beste, eta sarrera hau eragiten didana, bitxikeria txit eder bat: Pierres Etxeberri Dorrek euskaratu «Nabigazioneko Liburua"ren ale bat.

"Nabigazioneko Liburua" beste euskal iparratar batek, Ziburuko Martin Hoiartzabalgoak frantsesez egindako Les voyages aventureux du capitaine Martin de Hoyarzabal habitant de Zubiburu liburuaren itzulpena da. Hoyarzabalen liburua ba omen zen berez nahiko bitxia idazkeraren aldetik zeren eta Bordelen 1633. urtean agertu zen argitalpenean honako hau azaltzen zen hitzaurrean oharpen gisa: le lecteur trouvera mots de divers languages et divers ortographies, la raison en este que l'author qui viest pas français mais basque des frontiéres d'Espagne.. Bestalde, Etxeberri Dorreren itzulpenean egileak berak ederki ohartarazten dizkigu bere liburuaren nondik norakoak:

Liburu hau da ixasoco nabigazionecoa, Martin de Hoyarzabalec egiña franceses eta Piarres Detcheverry edo Dorrec escararat emana, eta cerbait guehiago abanzatuba, Bayonan, Fauvet imprimerian Carmesseteco aldean, DCLXXVII. «Jaquitecoduç liburu hunetan comprenitçen direla arrutac, lecoc, çundac, eta marea contubac eta entradac, eçagutçac halturac hala nola, lebantecoac, Espainnyacoac, Franciacoac, Bretaniacoac, Normandiacoac, eta Picardiacoac, Flandrescoac, Angueleterracoac, Irlandacoac, Escosiacoac eta Ternubacoac, hala nola baitire seguidan iscribaubac placerduten maistrubentcat


Zer dela eta ekartzen dut hau irizpidera? Halako liburu batek, itzulpena izanda eta guzti, zinez hunkitzen baikaitu antzinako euskal literatura edo, agian hobeto esanda, antzinako euskaldun kulturgune eder eta traza oneko eredu bat baitzen, aspaldi Laburdiko Sara inguruan sorturikoaren ondorengo gisa. Bazegoen, beraz, euskaraz idazteko tradizio bat Etxeberri Dorrek eutsi egin ziona bere itzulpena egiterakoan. Bazuen Etxeberri Dorrek idazkera eredu finkatu bat bere itzulpen ia zeharo teknikoa egiteko. Eta bazuen, batik bat, halako liburu tekniko bat itzultzeko motibo bat edo, hau da, egon behar zen nahitaez nolabaiteko irakurlego euskaldun bat halako liburu bat gogoko izan zezaketenak, bestela ez dut uste merezi egingo zionik Etxeberri Dorreri frantsesezko bertsioa itzultzeak eskatzen zuen esfortzua.

Dena dela, zerbait azpimarratzeko baldin badago lapurtar idazle honen zein bere moduko hainbat eta hainbat orduko idazleren euskarekiko atxikimendua da. Baziren benetako euskaltzaleak avant la lettre, hau da, hitza norbaitek asmatu aurretik, eta jakina, ez ziren guk gaur egun ezagutzen ditugun abertzaleak, euskal abertzaltasuna oso geroko asmakizuna baita, Etxeberri Borde eta enparatuak frantses sudbito zintzo-zintzoak omen ziren, euren euskarazko idazkunek ere ondotxo erakutsi bezala, gehienak opa egin baitzizkioten Frantziako Erregeari eta anitzetan ere Frantziar Erresumako dohainak zein bere agintarienak ere goraipatu ohi zituzten. Euskal Herria beti gogoan izan zuten, baina ez zuten ahaztu ere euren E.H.ko sorlekua zein erresuma edo estaturen parte zen, zein zuten erregue ala jaun.

Alde horretatik, gogoratu beharrean nago orain dela hilabete edo Luis Haranburu Altunak "Euskera y Libertad" artikuluan azpimarratu eta bapateko polemika eragin zuena: Ni el euskera se unificó, ni la nueva literatura se fraguó, ni la industria cultural se inició por el 'estímulo' de ETA, sino que más bien fue ETA la que se acopló a lo que comenzaba a existir sin ella. Nire aburuz halako baieztapena ezin ageriago Luis Haranburuk berak ematen dituen gure garaiko adibideekin batera, baina ezin dugu ere ahaztu XVII mendean bertan berezko euskaltzaleak baina inondik ere euskal abertzaleak ziren idazleak egon bazirela, euskaraz idatzi eta hizkuntza nola edo hala garatzen saiatu egin zirenak. Noraino alperrikako saioa izan zen, batez ere Frantziako Iraultzaz geroztik, frantziar herrialde guztietako hizkuntza zein kulturak gogor, bortitz, kupidagabe zapaldu egin zituena bateratasunaren alde, ezinen dugu inoiz asmatu, Etxeberri Borderen garaiko eta aldez aurretiko hainbat eta hainbat iparretar idazleren lanak ez bide baitzuen ondorengorik gaurdaino, hau da, harik eta lapurtar haiek landalan sortu eta eraberritu egin zuten literatur hizkera jaso hura bezalako gure batua sortu arte, ezinbesteko tresna euskara plazara benetan eta harro-harro jalgi zedin.

jueves, 21 de abril de 2011

MIÉRCOLES SANTO EN LA RUTA DEL ANTIGUO FERROCARRIL VASCO-NAVARRO





Toca excursión, estamos que nos salimos con esto de echar a andar por el campo, y aunque pintan nubarrones en el cielo, como no llueve y de tanto en tanto también asoman claros, decidimos arriesgarnos. Hoy hacemos un tramo de la ruta del antiguo ferrocarril vasco-navarro, que era un tren de cercanías que conectaba Estella en Navarra con el Alto Deba guipuzcoano cruzando la montaña y la llanada alavesas, una apuesta de los hermanos Herrán, ilustrados alaveses del XIX, uno de tantos proyectos que el tiempo dio en fallido porque al final la geoeconomía impone sus reglas y esta parte del país no conoció el mismo desarrollo industrial que otras, de hecho no conoció ninguno o lo conoció tarde, tal y como fue el caso del Alto Deba. En cualquier caso se trata de una ruta que las respectivas diputaciones forales han recuperado para hacer sobre la antigua vía férrea una pista para senderistas. La ruta en sí tiene más de 50 kilómetros y se puede empezar desde las afueras de Vitoria hasta Estella. Pero claro, nosotros al menos no estamos entrenándonos precisamente para hacer el camino de Santiago. Así pues, elegimos un trayecto corto y ya de paso de los más atractivos por encontrarse en plena montaña alavesa con su agreste paisaje tan querido para mí.

De modo que nos acercamos hasta Maeztu, de cuya antigua estación de ferrocarril primorosamente restaurada empieza el tramo en cuestión, con el fin de andar hasta el pueblecito de Atauri al final del valle de Arraia, todo ello a través del bosque y bordeando el rio Berrón con sus aguas cristalinas, su antigua presa, el canto de los pájaros, el croar de las ranas, el ruido de las sugandillas (lagartijas) al esconderse a nuestro paso, los saltos de los zancudos sobre el agua y en general toda la cosa bucólica esta que nos ocupa.

Ahora bien, es llegar a Maeztu, bajarnos del coche y pensar por un momento que, o nos hemos pasado de largo y hemos acabado en Siberia, o es que hemos entrado en el tunel del tiempo y hemos vuelto a diciembre o enero. Madre de Díos qué rasca, un iparra, un norte, que te dejaba helado. A forrarse de arriba abajo con el polar, el chubasquero y toda la hostia. Los nenes abrigados hasta las orejas, servidor y su señora otro tanto o casi. Y es andar un par de pasos y el frío que se te mete hasta por el calzoncillo, y todo sin salir del pueblo, que se te puede suponer protegido por las casas o así. Pues no te digo nada al salir a campo abierto. Las orejas rojas, los mofletes colorados, las manos ateridas, una cosa. Pero no hemos llegado hasta aquí para darnos media vuelta, me lo decía mi papa, me lo decía mi abuelito: ¡retroceder nunca! Pues tira pal monte, riauuuu. Y tanto que para el monte. Porque como semos del género bobo, eso y que hay carteles que parecen estar más que nada para despistar, echamos a andar por una vereda que al rato da en trocha, esto es, que lo que empezaba como un caminico de arena normal y corriente acaba convirtiéndose en una senda tortuosa y escarpada monte arriba. Pero seguimos adelante con el cochecito del nene por un lado y éste a hombros de papá, y viceversa, el cochecito casi a hombros de papá y el nene de la mano de mamá. Y en una de esas, ahí entre la maleza, que diviso una pista llana de arena que arranca desde la vieja estación cuya coqueta torre se divisa a lo lejos, vamos, la ruta que teníamos que haber cogido. De modo que seguimos la trocha de los cojones hasta un punto en el que casi se junta con la pista genuina, y ahí nos encontramos, haciendo malabarismos con el cochecito y los nenes para saltar desde la altura en la que nos encontrábamos a la pista de marras; para habernos matado.

Luego la cosa transcurre ya plácidamente hasta Atauri, en ese plan bucólico-pastoril al que me refería antes con el runrún del río Berrón, los pájaros, las ranas, los zancudos y las escavadoras que hacían yo qué sé en el tunel de la vieja cantera. Pero llegamos a Atauri tras disfrutar de lo lindo Mr. sobre un puente metálico rojo, que a saber qué tienen los puentes que vuelven loco al mayor, para analizarlo.

En cualquier caso, es llegar a Atauri, ver que no es precisamente Washington y darnos la vuelta hasta el parque de Zumalde que está junto a la pista y el río, que es donde están las piscinas de Maestu para bañarse aparte del río, campos de futbol y un área recreativa para domingueros. Un parque que recuerdo desde chico porque en verano mis padres nos solían llevar a bañarnos allí o al vecino de Campezo que también está junto un río, el Ega. Claro que nada que ver con las jornadas domingueras en familia de entonces. Ayer no había ni un alma, coño iba a haber con el tiempo que hacía, todavía no había caído una gota pero los nubarrones que se veían a lo lejos no anunciaban nada bueno. Comemos a toda hostia. Servidor se zampa casi una chapata entera y así estoy hoy todavía por la mañana, hinchado como un jubilado yanky en Miami. En fin, recogemos todo y andando hasta la antigua estación, muy bonica toda ella. Ya de vuelta los nubarrones nos siguen pero cuando bajamos Azazeta el sol reluce en la Llanada; el tiempo no es que esté loco, es que va a su puta bola y para de contar.

Y poco más, porque con el palizón a servidor le entró ya luego en casa un sueño hasta las tantas, de esos de despertarte, acordarte que tenías que llamar a unos amiguitos y encima para que te abronquen sin motivo, tócate los cojones. Ya sólo faltaba que perdiera el Barça y lo hizo, precioso gol del Cristiano, todo hay que decirlo, al menos se acabó el partido que apuntaba eterno. Y así pasa la Semana Santa entre una cosa y otra, con el nene todo el rato a hombros, a arrikotes, como un nazareno;

Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar.

Cantar del pueblo andaluz
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz.

martes, 19 de abril de 2011

MARTES SANTO ANDARIEGO Y CERVECERO


Para no variar cuando vamos de visita o excursión por esta tierra. Nos acercamos hasta el parque botánico de Santa Catalina en Trespuentes. Están en obras, la página web, de los webos más bien, prometía un paseo de varios kilómetros por los alrededores del antiguo convento con su diversidad vegetal, su solana y su umbría, sus vistas desde las faldas de la sierra de Badaia, y todo menos la información acerca de estado actual del parque, que tiene que ser un tal Vladimir, Slobodan, Hristo o de por ahí, quien me diga que no se puede pasar. Pues bueno, yo no le veo muy convencido al hombre, pero mira, dice que no se puede pues no se puede, no vamos a sacar ahora el kalasnikov por una tontería. Total que nos volvemos por donde hemos venido y para no hacer el viaje en balde decidimos acercarnos hasta el yacimiento de Iruña-Veleia afín de que los niños fantaseen con la cosa de Asterix y los romanos. Pues es llegar y darnos una vez más con la verja metálica completamente chapada. Por si acaso, que vete a saber, me bajo del coche para preguntar a un tipo que recién acababa de aparcar el suyo y parecía que sabía lo que se hacía, y le pregunto. Hasta el verano nada de visitas, me informa. Entonces me percato de que el simpático señor de barba castaña, pequeño y regordete se trata, nada más ni nada menos, que de Eliseo Gil, el Indiana Jones alavés que había descubierto, él y su equipo arqueológico, las tan famosas como infaustas inscripciones con el primer Calvario y los textos más antiguos grabados en euskera, siglos III-IV D.C., esas que después de todo el revuelo mediático al uso y de la correspondiente comisión de expertos resultaron más falsas que el certificado de estudios primarios de Belén Esteban. Total, que le comento así mientras me volvía al coche, "joder, qué mierda de información dan de estos sitios", y él me contesta "si es que aquí las instituciones cada vez funcionan peor". Y claro, claro, en ese momento lo pienso pero me lo callo porque no tengo por que zaherir a nadie que no me ha hecho nada y cuyo asunto sigue sin estar nada claro, pero insisto, lo pienso. "qué vas a decir tú de las instituciones, si lo mínimo que te quieren hacer es meterte a la cárcel por todo el dinero que les has sacado con el cuento de los hallazgos esos..." En fin, el caso es que me sorprende encontrarme con el tal Eliseo porque yo había leído que la Diputación los había echado a él y a su equipo de malas maneras, a las bravas más bien, del yacimiento, aparte de la denuncia criminal, el linchamiento mediático y toda la hostia. Pero bueno, ahí estaba el tipo, como poco merodeando por donde hasta no hace mucho era poco más que la versión local del Zahi Hawas, el famoso director de la cosa arqueológica en Egipto que durante décadas había controlado todo lo que tenía que ver con el tema en su país y que ahora anda a la greña con las nuevas autoridades porque siempre fue lo que se dice un poco adepto y mimado del derrocado Mubarak.

Allá cuidados, oye. El caso es que ni jardin botánico, ni yacimiento romano, ni hostias en vinagre. Nos volvemos hacia Vitoria, no sin antes decidir llamar a mi amiguito Luís (casualidades de la vida, a la tarde nos encontramos con el otro "amiguito" yendo en coche a casa del primero, que lo pitamos y como no nos reconoció de primeras, casi que empieza a cagarse en nuestra puta madre y en ese plan, si es que no se puede ir con tanta tensión al volanteeee...), aprovechando que hemos estado o pasado por su pueblo. Luego resulta que el chaval estaba sacando patatas justo enfrente del campo de fútbol que hay al borde de la carretera. Sea como fuere, quedamos para tomar unas birras a la tarde, birras que anoche se convirtieron como de costumbre en cena-picoteo en su casa hasta la una, y nos vamos hasta Zuazo para pasear por Zabalgana, que de todos los parques periurbanos de la ciudad es el que menos frecuentamos. Eso y que con el gusanillo de lo arqueológico servidor sabía que por allí estaba el yacimiento de Mariturri para lo de por lo menos ver un par de piedras. Pero no, paseamos por el parque entre árboles, campas y humedales, con la expectación de que el mayor vea ese zorro o ese lobo plateado que su padre le ha prometido, inocente. Un voltio cortico antes de volver a casa de mama para la jamada y la sensación de haber hecho el gamba el primer día de vacatas.

Por fortuna, el día estuvo tan bonito, soleado y tal, que a la tarde no nos resistimos y nos dio por volver a echarnos al camino. En esta ocasión tocaba salir andando desde Berroztegieta hasta Armentia por el bosque que lleva el nombre de este ultimo pueblico tan emblemático por ser la cuna del santo de la provincia, la basílica románica dedicada a éste y el copón bendito. Un tramo que ya hacemos casi siempre que luce sol y conviene estirar las piernas para no amodorrarse demasiado en casa. Íbamos con el nene para lo de desfogarlo y la verdad es que el cabrón del enano casi acaba con nosotros, que no se cansaba, la única pega que el canijo todavía no controla muy bien la cosa ésta de la orientación para ir por libre, de modo que había que reconducirle cada dos por tres hacia la dirección correcta.

En cualquier caso, pinos, espinos, encinas, zurbas, bichos por doquier, una buena caminata en la que acabo con el crío arrikotes con el consiguiente dolor de cuello. El campo, por cierto, está precioso ahora, ha llovido bastante y se nota en la vegetación, eso y que de regreso a Berrozti ya empezaba a caer la tarde y la vista de los montes de Vitoria (Zaldiaran, Busto, Ezkibel, Arrieta, Errosteta, Lendiz, la parte que nos toca en el occidente) era espectacular con sus tonos primaverales y el fulgor cardenillo de los trigales en esta época del año.

A ver qué tiempo nos hace hoy, que estamos como los nazarenos de Sevilla y por ahí abajo.

PARIDAD Y PARIDAS A PARES


Anuncio publicitario oído en la radio del coche ayer a la tarde durante el trayecto de Oviedo a Vitoria-Gasteiz:

Cuando llegas a casa, cansada, harta de una larga jornada de trabajo, y tienes que preparar la cena para los tuyos, la cocina preparada XXXXXXXXXXXXX, para darle a tu familia lo mejor de ti misma...

Servidor y compañera que alucinan una vez más, que no es el primero ni un caso aislado, que haciendo memoria recordábamos un montón de anuncios de ese tipo, de esos en los que el publicitario se dirige a ELLA, no en plural sino en singular y femenino (no: cuando llegáis a casa, cansados, hartos de una larga jornada, y uno de vosotros tiene que preparar la cena a los suyos... lo mejor de vosotros mismos) porque claro, se supone que TODAVÍA ciertas tareas del hogar son asunto de ELLAS y sólo de ELLAS, a estas alturas de la película, tras décadas de murga paritaria, de intentar introducir ésta en las escuelas ya que en las familias, pues eso, en las familias la inercia de las costumbres adquiridas y poco más. En fin, pero lo alucinante es tener la convicción de que la mayoría de los publicitarios que pergueñan estos anuncios son o deben ser jóvenes. Qué coño tienen estos pavos en la cabeza, qué extraña regresión ha ocurrido en sus privilegiados cerebros para que vuelvan sobre unos estereotipos que creíamos superados, siquiera entre las personas medianamente instruidas. ¿O es que acaso ellos que saben tanto, que tiran tanto de encuesta sociológica, han llegado a la conclusión de que no, que la sociedad no ha evolucionado muy poco o nada en las últimas décadas, que por mucha farfulla igualitaria y todo lo que se quiera, el común denominador de los ciudadanos sigue asumiendo el sexismo en el día a día como una realidad, si no verdad, inquebrantable. Eso si lo que ocurre de verdad no es otra cosa que una verdadera regresión sociológica en todos los aspectos, una vuelta a los esquemas del pasado como resultado de una época cada vez más conservadora, ya porque en realidad esta sociedad no evolucionó tanto como creíamos y ahí está de nuevo la ranciedumbre sin complejos, o porque entre una crisis de valores y otra económica es lo que toca, desandar el camino apenas recorrido.

En fin, nos quejamos, pero luego en la carretera el nene vomita según su costumbre y tenemos que desviarnos a un área de servicio para cambiarlo y limpiar el coche. Entonces servidor se emplea con unas toallitas y al rato su señora que lo deje, ya se encarga ella de la limpieza, tú a cuidar al crío, lo cambias y a los columpios con el otro mientras ella desmonta la silla y se aplica a eliminar el más mínimo resto de vómito. No da opción a compartir la tarea. Para qué si ya está decidido que tú eres un inútil y ella lo va a hacer siempre mejor. Es lo que hay, cada cual asume su rol de género o en ese plan, sin rechistar incluso, luego quéjate.

Eso sí, si sirve para algo añadir que fui yo el que le dio el potito de la merienda al nene en la cafetería de la anterior área de servicio. A ver si también va a ser por eso que vomitó el pobre...

domingo, 17 de abril de 2011

BETI EZKAMAK KENTZEN...


Domeka eguerdian Artedoko hondartzan barrena T.ren familiagas edo hobeto esanda, honen atzetik betiko lez, ohituria ez galtzeko egia esan; eztozu erabakitzerik eta onartu beharrian zaoz zeure bikoteakiko konpromesua lege jatzulako. Bazkari luze-luzia, jan eta jan, zer geixo ez badau eztabaidarako aukerarik, bazkaloste izugarri motza, ostera, aspaldiko partez, zer espero bestelan inork ez badau bape kontetan, danok gaoz alkarri begira ezer esan barik, inoruntzeko begiratuetan galduak, asperketan gare eta gainera kontura ataraten dabien gai bakarra umiena da, behin eta barriro hamaika bider lehenau jorratutako memelakeriak geure txikitoen huskerien gainera, barriro dixot, zer bestelan, ez badaukogu ezer kontetako, aspaldien dana esan bagotzan alkarri, ez badaukogu ezer amankomunien, ez gare aparte konpoketan eta gainera badau hamaika kontu edo liskar norbatzuen artian sekukasanta ez konpontzekuak, eta gainera gogorik ez, ezertan be bat eiten ez badogu, izanbe ez gare ondo konpoketan, zirkunstantziak mahai inguruan batu gaitu eta kitto, ea hainbat arinen pasetan dan unea, ea jarri doskuen errubiel ikaragarri goxo erre hori hainbat arinen jaten dogun.

Asperketan naz itzel, ez dakit zer esan, zer komentau, ez dot gura be aspalditik jabetu nazelako ezer kontura ataratzen dodala eta oso gutxitan gustetan edo interesetan jakien nik esan daikedan ezer. Eta ezta bape harritzekoa, hori behintzat eztotziet leporaketan, eurak be kontu kontari hasten dienien ni erabat asperketan naz, ez nazelako gai gauzak, hau da, bizitza edo egunerokotasunan edozein txorakeria, haiek hartu besteko seriotan hartzen, ni ez naz tipo serioa, niri gustetan jat dana zorroztea, beti txantxetan, etxat bururatzen inogas biltzea ez bada barrezka edo eiteko, bestelan bizitzari eztotzat zentzurik antzematen, bestelan hobe danok geure gelatxoan bakar-bakarrik musika entzuten.

Baina, zoritxarrez ala agian ez, agian pozarren egoteko be motibo franko daukot halabeharrean tokatu jaten ezkon-sendi berezi honegas. Baleike, ez neuke besterik esango, hautatzekotan hobe halakorik ezer okerrago baino. Aspertzen naz, asko gainera, bakarrik hori, nik ditxut aukeratu, eurak ni bez. Eztaukat beraz kexatzeko motiborik.

Eta Artedoko egurrezko pasabidean nenbilela Mk nire lepo gainean, itxasora begira liluraturik, kresala azalian eta guzti, olatuak harkaitzei etengabe oldarketan jakiela, ilunkara urrunean sometan nauela, nire egonezinan errudun bakarra ni nitzela asmau dot, ez nitzelako gauza halakoetan be inguraketan ninduen edartasunaz jabetzeko, beti ezkamak kentzen...

ESE LÍRICO Y LÁNGUIDO NACHO VEGAS...


Al final he acabado escuchando un montón de veces La Canción de Michi Panero y otras tantas del Nacho Vegas. Y sí, así de entrada cuesta hincarle el diente a una puesta en escena en apariencia de lo más moñas, ¡oh Dios, otro híbrido de rockero y poeta maldito! Pero ésta del Michi Manero tiene su aquel, así a lo lánguido con su copazo en la mano y su cigarrillo en plan casi provocativo, con esa atmósfera de malditismo con melena e indumentaria de luto, la primera, todo sea escrito, le viene más por el personaje al que el asturiano dedica la canción que por él mismo. Eso y el aire canalla de la letra, siquiera sólo por ese precioso estribillo a lo pederasta en mirad las niñas van cantando, shalalalala, shalalala..., . Y en general mola la cosa esa de pasado de rosca, nunca fui nada menor, tampoco he sido un gran amante, más de una lo podrá atestiguar, pero si algo... y unos me llaman chaval y otros caballero.... casi conocí en una ocasión a Michi Panero... mirad, las niñas...

Pues eso, muy buena, la verdad es que tiene su punto, a fuerza de youtube casi que he tirado toda la semana descubriendo los hits del guijonés, desde La Gran Broma Final, Seronda, Crujidos, Morir o Matar, Ana la Friolera, Ocho y Medio (esta me ha encantado, seré raro, yo qué sé), Brujita, a una deliciosa curiosidad en asturiano Los Fayeos de Mayo y una para mí muy puñetera Teresina, gracias por lo que le toca a quien le toca.

No está nada mal, estilo no le falta, poco importa que no haya descubierto la pólvora, lo que importa es saber manejarla y él lo hace muy a su modo, que es lo que cuenta y mucho en tiempos de sequía por doquier, que uno que ya es viejuno pensaba que ya todo era un secarral en eso de la música, un inmenso campo de triunfitos o Ladys Gagá, venga a echar mano de la discografía biográfica, más allá de los noventa el abismo. Que luego convenga no escuchar muy de seguido al Nacho, puede. No sé qué tienen estos nuevos treintañeros, de tanta lírica y pose que atesoran en cada una de sus composiciones corres peligro de empacho, será la cosa de que todavía a esa edad se vive todo con una intensidad que espanta, profundo y apasionado las veinticuatro horas del día, que si bajo la guardia en esto de epatar a la peña con mi hipersensibilidad a saber si voy y hoy no la meto, la canción, digo. Resulta curioso, insisto, porque si te fijas en los cantautores, o por el estilo, de cuarenta para arriba, cuando cogen la guitarra la cosa ya no va tan de os vais a enterar cuánto mundo interior tengo, la de demonios que llevo dentro, cada vez que me desmeleno suelto un poema, a ver, producción, una voluntaria cada media hora para cubrir mis carencias afectivas, tu morena, no pierdas ripio, ande vas a pillar un tío más sensible que yo. De los cuarenta para arriba la intensidad baja varios grados y se impone la coña marinera, las letras más ligeras, más cachondas, menos piedras en el petate y atormentarse la existencia o hacer que tal, vamos a pasarlo bien sin interpretar el mundo que la cosa tampoco es para tanto, y si te plantas en un espejo con un copazo en una mano y un cigarrillo en la otra, ya no eres un rockero en horas bajas o un poeta maldito en su apogeo, eres el tío Ignacio en la boda de algún pariente dando la nota y para de contar.

Pero no jodamos, todo tiene su momento y su lugar, y a mí esta tarde de domingo tras su correspondiente sobremesa de la rama político-familiar, se me está haciendo deliciosamente lírica y lánguida sobre la cama de matridemonio, colocón de Nacho Vegas llevo. Eso sí, Díos, Alá, Zeus, Shiva y todos los que se apunten, me libren de meterme en esa cosa que el Vegas canta mano a mano con el Bunbury, que ya me decía mi madre que cuidado con las compañías, y vale que tus colegas sean de lo peor, broncas, toxicómanos, puteros y hasta hinchas del Real Madrid, pero ¿BUNBURY? ¿Yera necesariu?


Y eso tú lo sabes bien, a fuerza de caer, en una trampa mortal, que en el tiempo dura ya ocho años y medio, seré muy breve... y vino un pájaro a posarse en mi ventana, tenía una ala rota, y al acercar mi mano y comprobar que no echaba a volar, supe de inmediato que lo odiabas tú, lo tomé entre mis garras, lo dejé morir... seré muy breve, te extraño y esto duele..., y trato de encontrar una salida, pero no recuerdo ni por dónde hemos entrado aquí, y contemplo junto a mí, el cadáver que fui, según tú... que voló de Madrid a Gijón...

sábado, 16 de abril de 2011

COMPAÑEROS DEL LADO OSCURO


Iba a cerrar el ordenata para ponerme ya en plan familiar y tal. Pero, joder, joder, no me puedo ir sin dejar mi apunte sobre el canalla más grande que probablemente habitará los libros de Historia de España, el personaje más deleznable, patético, repulsivo, boboooooooooo...

El expresidente del gobierno español José María Aznar ha criticado a Estados Unidos y algunos países europeos por lanzar un ataque militar contra el régimen de Muamar al Gadafi, a pesar de que el líder libio se había convertido desde hace ocho años en "amigo" de Occidente. Aznar se ha quejado además de que estos países no actúan de la misma forma contra los regímenes de Irán o Siria.
En una conferencia pronunciada en la Universidad de Columbia, en Nueva York, Aznar también ha lamentado que Occidente hubiera dado la espalda a los ahora expresidentes de Egipto, Hosni Mubarak, y de Túnez, Abidín Ben Alí, considerados en el pasado "amigos" de Occidente.

RUTA DEL ALBA




Hoy, aprovechando que todavía hacía bueno y que la intendencia familiar no estaba tan patas arriba como de costumbre, que hemos madrugado incluso, me han llevado de excursión, de caminata, a la Ruta del Alba. Así pues, bocadillos y nevera en mano, nos hemos dirigido hacia el concejo de Sobrescopio, que no, lo parece pero no es un instrumento quirúrgico, ni el nombre del vacilo de una enfermedad venérea o por el estilo, en el parque natural de Redes, y aquí paso de chistes sobre si también había wifi o por el estilo, no caigamos tan bajo, al menos de no entrada.

Ya en el pueblo en Soto de Agues, una vez más de bruces con un paraje espectacular de los valles del interior, la belleza cantábrica de los prados verdes protegidos desde las alturas por la roca calcárea de la montaña. Una vez en ruta alcanzamos una piscifactoría y unas praderías para continuar a través de la pista que bordea el cauce del río que desciende por un desfiladero hasta donde nos alcanzan las fuerzas, o más bien la paciencia con la sección infantil de nuestra expedición. El paseo es sencillamente espectacular. El runrún constante del agua brava que baja de la montaña nos acompaña durante todo el camino, la luz que penetra en el desfiladero de este día sorprendentemente soleado parece brillar con especial vehemencia sobre las aguas de un río encabronado, parece incluso que parte de ella rebota entre las dos paredes del desfiladero para, debidamente cribada entre las ramas de la vegetación a ambas orillas del río, enfocar nuestra atención sobre la cristalina transparencia de sus aguas.

Y así de líricos y embobados, tras una caminata que por obra y gracia de la chiquillada que arrastramos con nosotros, por el coñazo de tener que tirar del carrito repleto de abrigos, bolsas y otras hostias, incluso de un nene, de tener que esperar al mayor que se entretiene hasta con una mierda de vaca con sus moscas, acaba costándonos no ya el doble, sino el triple o más de lo que nos habría costado de haber ido a nuestra puta bola. Pero la sudada ha merecido la pena, siquiera sólo para una vez alcanzado un cruce con unas cabañas, y a la vista de que el mayor amenaza con tirarse al río de cabeza si no paramos para la jamada, desviarnos un tramo hasta un lugar junto al río, donde ya una vez aposentados los críos y el carrito, amenazados de muerte los primeros, esto es, advertido el mayor de lo que le puede ocurrir si se aventura en exceso sobre las rocas y el otro debidamente atado a su silla, iniciamos la domingada.

Gozada de bocadillo que se había preparado un servidor en plan pan tumaca con unas tiras de bacón a la sartén, amén de montado de bacalao ahumado con mayonesa de ajo. Bien entraba todo con sus preceptivas birras, zumo dorado como el fondo del río cuyo runrún ponía la música de fondo, pedazo de momento a lo bucólico y tal, si llega a surgir de repente un salmón del fondo del río pegando un brinco, juro que me quedo ahí a vivir en plan Jeremias Johnson, vamos, a lo trampero. Pero no, la que le habría tocado hacer de india en mi cabaña de la montaña no parecía estar por la labor, de modo que hemos recogido el campamento y camino de vuelta. Aunque total para qué, si una cosa es darse el piro a vivir la aventura en plan anacoreta total, que me ermitaño en lo alto de ese pico y me pongo a pegar tiros a los rebecos, a hacerme chamarras para el invierno con la piel de los osos, y otra cosa es dónde. En la Ruta del Alba no va a ser, al menos no si lo que buscas es un lugar bucólico y sobre todo retirado. Porque bucólico a rabiar, todo lo que quieras; pero de retirado nada de nada. Aquello ha habido momentos sobre la pista que parecía la Gran Vía madrileña en hora punta. Madre de Díos, si casi tengo agujetas, pero no en las piernas de andar, si no en la lengua decir hola a todo el mundo con el que nos cruzábamos.

Pues eso, un paraje espectacular y muy animado, la próxima a ver si subimos más alto, si vamos más lejos, si llevamos más cervezas, qué pasa con ese postre. Por cierto, lástima no haber podido retratado en todo su esplendor el pedazo lagarto de cabeza azul que hemos localizado entre la maleza, precioso.

KORRIKA NORANTZ ETA NORTZUEKIN?


Bukatu al da Korrika? Ideiarik ez, eta are axola gutxiagorik ere. Benetan diot, jakin badakit orain dela astebete edo hasi zela Trebinu aldean eta handik Nafarrorantz. Gero ez dakit ba, haria edo galdu nuen. Edonola ere, eta Korrikaren aldeko etengabeko aldarrikapen hunkigarri guztiak entzun eta gero, behin berriro aitortu beharrean nago ez nautela batere erakartzen euskararen aldeko halako ospakizun edo ekitaldiek, urtero eskualdeka ospatzen ziren ikastolen aldeko jaiegunek edo bestelakoek.

Ia guzti-guztiak erromeri hutsak begitantzen zaizkit, goazen Araban Euskarazera ego Nafarroa Oinezera eguna pasatzera, bidenabar ere Lantziego edo Kaskante ezagutuko ditugu, ala ez, agian bertako txoznak eta kitto, eta geroago bueltan elkarri kontatu zer-nolako neska puskekin tratutan egon ginen, ez dakit Oreretakoak ala Errenderiakoak ziren, ez dakit kriston atxurra harrapatu genuen-eta. Eta BERRI OKERREN kontzertua? Primeran hi, ni eixa esanda horregatxik juen nitzen herri puta hartaino, bestelan ze hostia inporta dost nei Lantziego edo Kaskanteko ikastoliak, nik nire ikastolai gorroto itzela dotzat-eta, ni sano mozkortzera etorri naz!

Erromeriak bai, urtero ospatu beharrekoak euskararen erlijioarekin ez dakit zer kontzientzia erritu edo sakramentu betetze aldera. Esan ohi dute dirua biltzeko egiten direla nonbaiteko ikastolari laguntzeko; alde horretatik, eta eskaini behar dutenek ez badute egiten, denok badakigu zeintzuek, behartuta daudenak hain zuzen ere anitz euskaldunen ordezkariak ere baitira.

Alabaina, hori ezta gakoa, gakoa da noraino benetan sinesteko modukoa diren euskararen fededunak. Euskara maite eta haren alde mugitu edo egiten direla aldarrikatzen dute, aitaturiko ekitaldietara jende multzo ikaragarriak joan ohi dira, urtero euskaltzalez mukuru, urtero ere egundoko arrakasta, urtero euskararen etorkizuna beneta ziurtaturik balego bezala. Baina ez, baldin bazoaz halako ospakizunetara mota guztietako euskaltzaleak ikusiko dituzu, bai noski, gehienak ikastolakume peto-petoak, ikastolakume peto gehienak bezala erdaraz barra-barra euskarazko berba banaka batzuk salbu, edatekoa eskatzeko edo horrela. Eta ez naiz ari bakarrik ni bezalako erdalgune handietako euskaldunotaz, bai euskalgune ustezko indartsuetatik datozenek ere, Boronia barrenetik, erdarari gogor eusten diote euren artean, baina gero, noski, itxurak itxura norbait aurrean jartzen bazaie berehala joko dute euskarara, badaezpada, pentsa ez dezaten ez dakitenik behar bezala moldatzen euskaraz, arazoa da ez dutela nahi, ez zaie ardura, hobe ari dira erdaraz, nahiago dute; faxilaua dalako. Ni, ordea, hain txotxoloa naiz-eta, zeharo sinetsirik nago euskara bizi egingo dela soil-soilik Gandiagaren leloari gogoz eta bihotzez eutsiz: euskara ezta galduko ez dakitenek hitz egiten ez dakitelako/dakitenek...



Horrexegatik ez zaizkit batere gustatzen halako ekitaldiak, -jendez gainezkako gehienak, bestalde- ustezko milaka euskaltzaleren ageriko itxurakeriaren bilgune ezin aproposagoak direlako euren euskaltzaletasunaren ajeak nola edo hala zuritze aldera; nik euskara kristona maitet, urtero Herri Urratsera juten naiz-eta, fijo. Gio ia etxian, kalian, bateze lagunartian gehio kostatzen zat erdara nonnahitiken sartzen zatzulako, ia etzea konturatzen, euskara hain motza,eskasa, iten da askotan...

Tira ba, ustezko euskaltzale asko eta askoren itxurakeria ia erlijiosoa, domekero mezatara joan ohi diren pekatariak bezala euskal erromerietara doazenak. Asko baina, aitortu hau ere aitortu behar dut, ez guztiak, oraindik orain benetako euskaltzale asko baitago halako komerietan parte hartzen dutenak gogoz eta bihotzez (hunkigarriak benetan astero Euskal Irratian agertzen den Madrileko euskaltzalearen hitzak Korrikan parte hartzerakoan, sentitzen dut izugarri oraintxe bertan izena gogora ez etortzea). Besteak beste Blanca Urgell kultura sailburua bezalako gasteiztar euskaltzale zintzo eta sotila, Patxiren gobernuan independiente. KORRIKAN korrika ikusi dudanean, urtez urte betikoek euren ETAren aldeko leloez zikindu egin dutena, nazionalismoaren enegarren bilgunea bilakatu nahi egin dutena, ikusi eta atoan nire buruari esan diot; aizu Txema, agia bai, agian aurrera goaz pausoz pauso, astiro-astiro, gure euskal mundu tippia gero eta bene-benetan anitzagoa eginez, edo bestela esanda, benetan geurea emanez eta zabalduz Iparragirrek agindu bezala, beharbada bizirauteko dugun irtenbide bakarra.

viernes, 15 de abril de 2011

SOBRE LA "LA HERMANDAD DE LA SANTA PEDOFILIA" Y DE LA "COFRADÍA DE LA VIRGEN DEL MISMÍSIMO COÑO"


¡Ojo! No pretendo ofender, siquiera no ya de entrada, no son nombres que me haya inventado yo sino los convocantes de la procesión atea de Madrid. Al final se la han prohibido. Dicen que ofendía a los creyentes, que era una burla, y claro eso no se puede permitir. ¿No se puede permitir la burla, la astracanada, la parodia? Parece ser que el ejercicio de la disidencia hacia lo imperante es lo que ofende de verdad. Porque si tan convencido u orgulloso estás de tus creencias, qué diablos te importará que otros se mofen de éstas, allá cuidados con sus prejuicios o sus fobias. Otra cosa sería que te agredieran por tus creencias o ideas, que fueran a buscarte. Pero si lo hacen por su cuenta, si ellos se lo guisan y se lo comen, qué más te dará que sea con mayor o menor gusto, que berreen esto o lo otro. Acaso esos mismos que dices que te ofenden no tienen que aguantar el resto del año las repetidas manifestaciones en las que tus compañeros de fe exigen que el gobierno laico se somete a los dictados no sólo morales sino también políticos de tus obispos. ¿No hay sitio en una ciudad como Madrid como para qué cada grupo, tendencia o secta se manifieste por su cuenta sin agredir al contrario sino más bien y en exclusiva a sus ideas o creencias con lo mejor de su agudeza verbal e ironía? ¿O es que lo que de verdad agrede es la mera existencia de alguien que piense distinto de ti, el derecho de éste a protestar por lo que considera una ingerencia permanente e inaguantable de la Iglesia y sus más fervientes o enfebrecidos seguidores por someter al resto de la sociedad a sus postulados, un intento por devolvernos en bloque a los más oscuros tiempos de nuestra Historia en los que ellos eran los que cortaban el bacalao? ¿Es que la Iglesia Católica, a diferencia de cualquier otra institución del país, está libre de crítica o mofa? ¿Es que los que no asumimos ni creemos en el carácter sagrado de la misma estamos obligados a tragar con ello pese a que ese concepto de lo sagrado no sea precisamente "de iure"? ¿A qué viene este privilegio de poder colocarse por encima del bien y del mal? ¿No les vale con el reconocimiento como hecho histórico-socio-cultural que caracteriza y hasta vértebra en buena parte la identidad española, razón por la que tirios y troyanos aceptamos de buena o mala gala la omnipresencia en la calle de la religión en fechas tan destacadas como la Semana Santa? ¿Tanto daño les puede hacer la pataleta de cuatro gatos enrabiados que sólo quieren aprovechar su derecho a manifestarse para despotricar contra la sinrazón de una religión que sigue reclamándose católica y apostólica, esto es, que aspira a pesar de todo a monopolizar las conciencias del conjunto de los ciudadanos y que si no lo hace sólo por una mera cuestión de estrategia y fuerzas? ¿Tanto cuesta entender el anticlericalismo como una necesidad, casi fisiológica, de poder despotricar a gusto de vez en cuando contra una religión que lo impregna todo con su irracionalidad en todos los aspectos de su absurdo cuerpo teológico-doctrinario, su hipocresía a raudales y sus ansias de controlar todas y cada una de las conciencias?

En fin, anda que no son bonitas ni nada las profesiones ateas. Yo ya ni me acordaba de ellas. Cuando las hubo en la pequeña y apañada capital de provincia -que cantaban de la suya los de Tijuana in Blú- en la que vivía apenas era un crío, aunque no tanto. Pero recuerdo y mucho el revuelo que se montó la primera vez entre la mayoría de honrados y devotos vitorianicos que se quedaron petrificados ante tamaña osadía. Y no porque la Semana Santa fuera una tradición de gran arraigo en mi ciudad, no al menos en comparación con otras partes, qué decir con zonas de Castilla o Andalucía (en Vitoria el acto religioso verdaderamente multitudinario, el que demuestra a las claras el carácter secularmente gazmoño, santurrón y profundamente conservador y provinciano de su masa social, no es otro que la Procesión de los Faroles durante las fiestas de su patrona), sino porque muchos de esos vitorianicos, tan satisfechos de la inmutabilidad de las cosas, descubrieron de repente que la Vitoria en la que habían nacido, o ido a vivir desde su aldea o villa tan o todavía más conservadoras, ya no era tanto la ciudad levítica en la que durante siglos se habían enseñoreado los curas y militares, no muy distinta que cualquier otra ciudad española del tipo de esta Vetusta desde la que ahora escribo. La ciudad en la que un grupo abultado de gamberros, entre los que destacaban miembros del grupo rock Hertzainak y también el jovencísimo actor Karra Elejalde como maestro de ceremonias, una ceremonia en la que se mezclaba la cosa esa gamberro-etílico-reivindicatica de la Euskadi Tropical y toda la mandanga antisistema al uso, siquiera sólo de la época, se atrevían a mofarse del clero y sus historias, seguía siendo pequeña y apañada pero ya no tan sumisa, albergaba una porción considerable de elementos antisistema que provenía de la radicalización de las movidas políticas surgidas a raíz de los conflictos laborales de una ciudad que sobre todo era industrial, una ciudad multiplicada por diez de repente con la llegada de miles de emigrantes de todas partes de España, una ciudad convertida en capital artificial de la mitad de un país azotado por el terrorismo y sobre todo por su enfermedad endémica: el banderismo (que es algo que no tiene que ver con el bandolerismo tipo Sierra Maestra, sino más bien con esa tendencia a lo largo de toda la Historia del País Vasco a dividirse en bandos por cualquier pijada con el único objetivo de zurrarle la badana al vecino).

Luego la gente de bien, que siempre es o quiere ser mayoría, veía que esos gamberros zarrapastrosos -vete y háblales del Punk de los 90, del daño que hacía el consumo exagerado de ciertos estupefacientes…- no sólo berreaban blasfemias, sino también consignas políticas de todo tipo -tampoco les vayas con lo de ácratas que no, ellos siempre entendían etarras-; pero claro, y tal como ha sido la tendencia general por aquellos pagos, a fuerza de simplificar las cosas, de no entender más que lo justo, la peña apenas se quedaba con otra copla que con la de que alguno había vociferado sus Gora ETA, y claro, etiqueta al canto, "¡estos son los de siempre, son etarras, quiénes si no!". Y no lo eran ni por el forro, siquiera algún revirado que tras la preceptiva somanta de palos de las Fuerzas de Orden le daba por gritar "¡ETA mátalos!" como el que te decía "¡te voy a volver la cabeza del revés de una hostia", puro exabrupto de moda (sí, de moda, se le va a hacer si la empanada era la que era y para de contar). Anda que no eran poco mojigatos ni nada muchos de los de ETA y compañía, dile tú a uno de los que llegaban del caserío a lo de liberar Euskadi que lo primero que había que hacer era quemar crucifijos y no te quiero decir la hostia que te podía soltar así de primeras...

Pero no, la gente de orden que si se trataba de un episodio más de subversión contra el orden establecido y a por ellos, no nos van a amilanar. Y si por aquellos años la cosa religiosa estaba ya bajo mínimos, flojita como quien dice, de repente y por obra y gracia de la provocación, todos a misa, al acto de desagravio de la virgen o el santo de turno, a reafirmarnos en una fe de la que ya nos habíamos olvidado, que no se puede permitir tamaña afrenta, a la que te descuidas volvemos al 36 con la quema de iglesias y conventos, los asesinatos de monjas y curas, la revolución y el copón bendito; la gente mayor y de orden siempre estaba convencida de que andaba suelto mucho comunista cabrón, ya se sabe, rojos, ateos y fusilables todos.

Por eso a pesar de que, como no soy excesivamente espabilado y tiendo al despropósito con demasiada facilidad, no veo con malos ojos las procesiones ateas, hasta me parecen, en un acto de ingenuidad supina, un derecho dentro de lo que sería una sociedad madura que acepta todo siempre y cuando no se agreda físicamente al prójimo, que hasta esté convencido que la manifestación en la calle de las neuras de cada cual apenas sirve para otra cosa que para desahogarse y por lo tanto para quitarle hierro al asunto, me temo que actos como el de Madrid sólo servirían para avivar los ánimos de una grey, la católica, que ya no es que se sienta permanentemente atacada, es que además lo necesita como aquellos correligionarios suyos que en el pasado la armaban en la Córdoba califal con el único fin de hacerse sentir presentes, "¡ieeeeep, que tamos aquí, oiga!", que como apenas les hacían caso o los castigaban, iban subiendo el tono de sus reclamaciones hasta que al emir de turno no le quedaba otra que condenarles al martirio porque, hijos míos, la ley es la ley y por muy zumbados que estéis siempre hay un límite. No te quiero decir nada hoy en día, con tanto intereconomista o gacetillero-juan-carlos-ávila preparado para saltarte al cuello a la menor manifestación anticlerical, a la menor desidencia ante los postulados eternos de una fe que luego apenas es otra cosa que el ideario nacional-católico español de toda la vida y para de contar.

En fin, contradicciones que tiene uno por la cosa esa de ser humano, muy humano.