miércoles, 30 de noviembre de 2011

BABAYOS Y TXOTXOLOS



Ayer en Oviedo dos concejales prácticamente idénticos en cuanto a las formas, y hasta la figura, por no hablar de la ideología, ambos miembros de las dos derechas asturianas que andan a la greña por una mera cuestión de desencuentros y antipatías personales, lo que viene a ser el dicho tan conocido de distintos perros con los mismos collares, casi llegan a las manos a la salida del pleno municipal por un quítame ahí esa corruptela... La prensa habla de las amenazas de uno dirigiéndose a otro con un "ya te cogeré...", lo que supongo la versión comedida de "¡cómo te pille en la calle te colmo a hostias, cabrón!" (esto en Hispanoamérica todavía habría tenido una acepción más jugosa, divertida, cochina...-). El caso es que el otro le mandó literalmente a tomar por culo y ya fuera del salón de plenos que si no me toques, que si eres esto o lo otro, que si tu madre ejerció de... Total, que se tuvieron que meter en medio terceros para que no acabaran directamente a hostias, un nivel... Luego ya uno de ellos pidió disculpas al otro y a la ciudadanía, que no había tenido un buen día, que andaba con mal cuerpo. Una escena desagradable, barriobajera, que bien podría haber ocurrido en un chigre cualquiera de la braña entre dos paisanos enfrentados por un asunto de lindes, pero que, sin embargo, sucedía entre dos representantes de la ciudadanía a los cuales habría que suponerles un saber estar, una educación y las formas que derivan de ésta, si es que no es mucho suponer.

Eso en la ciudad que resido, porque en esa otra de la que procedo otro concejal de la misma cuerda ideológica de los de arriba, un tal Aranguiz, le dio por difamar al responsable de la agencia de rehabilitación del Casco Viejo diciendo que había inflado sus datos para sacarle los cuartos al ayuntamiento. El responsable de la misma, el reconocido técnico en urbanismo Gonzalo Arroita, corrió a presentar todos los documentos correspondientes con los que demostraba que no sólo los datos aportados acerca del número de proyectos puestos en marcha en el Casco Viejo eran ciertos, sino que incluso se había quedado corto, porque, según él, siempre había preferido pasarse de prudente que de optimista. Como los datos son indiscutibles no sólo la oposición se echó al cuello del bocazas de Aranguiz poniéndolo a caer de un burro, sino que hasta el mismo alcalde Maroto y jefe directo del bocazas, ha organizado hoy un acto de desagravio a Arroita para reconocerle la labor hecha en el Casco Viejo, y que cualquier vitoriano con dos dedos de frente, y siempre en el caso de que sea capaz de aparcar por un momento sus prejuicios sectarios al uso, la mentalidad banderiza tan arraigada por aquellos pagos (basta escuchar a muchos vecinos de lo Viejo referirse a la agencia de marras para darse cuenta cuán profundamente ingrata, áspera, corta de miras y sobre todo egoista es una gran parte de mis paisanos, incapaces de reconocer todo aquello que no beneficie directamente a sus bolsillos, aunque lo tenga delante de las narices y siquiera sólo porque no lo entiende, no puede, cuando no simplemente porque lo hacen otros y ya se sabe que hay que dar caña al otro, al de fuera, por principio, poner pegas porque sí, renegar de todo y de todos, digo yo que para sentirse más listos que nadie, porque ya se sabe que ellos siempre lo harían mejor, de hecho lo más probable es que no harían nada y punto, como siempre desde hace décadas, mejor quedarse rezagados que para eso de avanzar, innovar y cualquier cosa que suponga dejar de mirarse al ombligo, ya están los bilbainos...), debería reconocer. Yo desde luego lo hago, como que no dudo en aplaudir la labor de Arroita y su agencia, e incluso diría que no hay sábado que ponga el pie en el Casco Viejo, como suelo hacer cada tres semanas cuando toca volver al txoko, que no me emocione viendo los cambios operados en mi querido casco viejo, el territorio comanche de mi infancia y juventud, campo de batalla y botella por excelencia. Casco Viejo, quién te ha visto y quién te ve, hoy verdadera joya urbanística del Medioevo y con nada que envidiar a cualquier casco antiguo de los del centro de Europa. En fin, no resultan poco miserables ni nada las acusaciones sin pruebas de Aranguiz teniendo en cuenta que lo hacía para justificar el recorte de ayudas a la agencia que gestiona Arroita, al que no siendo político sino un técnico, no sólo ha ofendido en lo personal sino también, o sobre todo, en lo profesional; espero que lo empapele.

Esto por lo que toca a la ciudad en la que vivo y de la que vengo. Y me limito a hablar de mi entorno, porque qué duda cabe que anécdotas como está suceden a diario en cualquier punto de la geografía española. Pecata minuta en cualquier caso si las comparamos con el saqueo de los valencianos de Emarsa, esos que alquilaban hoteles de lujo que no ocupaban o se iban de vacaciones a Suráfrica con sus familias a cargo del erario público, o con ese otro concejal de un pueblo de 10.000 habitantes de Córdoba que se gastó la friolera de 3685€ en prostitutas a cargo de una tarjeta de crédito de su ayuntamiento, que sería para invitar a todo el pueblo o no me lo explico.

En cualquier caso, ya lo decía alguien esta mañana por la radio en referencia a la trifulca del ayuntamiento de Oviedo: no es que la política sea una basura, es que algunos políticos son basura. Tenía toda la razón del mundo, pero tampoco olvidemos de dónde sale la inmundicia, que no viene de otro planeta o surge por generación espontánea, procede de la misma sociedad y revierte a ella. Dicho de otra manera, no vemos nada en la política que no sea el pan de cada día en cualquier otro ámbito de la sociedad, allí donde imperan los tipos zafios y mezquinos, los babayos de un lado y los txotxolos del otro.

SASTAKOAK







Banabil aspadi honetan apurtxo bat abaildurik nire gauzatxoak direla-eta, badirudi krisiak nola edo hala denok jotzen gaituela ezinbestez, badirudi ere dena okerrera doala zuzenean, laster edo lur joko dugula ezustean. Dena dela, erabaki egin badut blog honen nondik norakoak gero eta pertsonalagoak izan behar direla, gaurgero saituko naiz egunerokotasunaren kontura egin ohi nituen postak alde batera uzten, nik uste inori ez zaiola axola nik bataz zein besteaz pentsatzen dudana, nire eritziak ez baitira oso apartekoak, zeharo arruntak baizik. Horrenbestez, blog honek izan behar baldin badu xede bat edo, nire gauza pertsonalak umorez zein xamur-xamur jorratzeak izan behar du nahitaez, bestela ia ezinezkoa suertatzen zait zerbait original burutzea sarea aktualitatea jorratzen duten blogez josita dago, gehienok ez dute ezer berririk ekartzen, gehienok aspertzen dute, errepikatzen dira. Hori dela eta, ea gauza naizen, egunero zeozer idazteko premia dudanez, nire blogtxo honen norabideari gorago aitaturiko moduan ekiteko, auskalo!

Zorionez, lur jota eta guztiz, betiere egoten dira ZALDIEROAren honakoak bezalako sastako suspergarriak edo, barrea eragiten duen oro bezala.

lunes, 28 de noviembre de 2011

DE AQUÍ SE SALE...


Curioseando entre las novedades de las mesas de una librería me encuentro con un libro de moda, nada más y nada menos que DE AQUÍ SE SALE del ínclito Mario Conde. No me resisto a hojearlo un rato, a comprobar si, tal como parece indicar el título, es algo así como una guía para escapar del trullo. Y no porque espere encontrarme técnicas para excavar túneles o cómo introducir limas en el bocadillo de panceta. No hombre, no seamos antiguos, como mucho una serie de tretas jurídicas para acortar la condena o, qué menos, una lista de los mejores y más marrulleros abogados penalistas del estado.

Pues nada de eso, para mi sorpresa, tremenda, el libro no va de lo obvio tratándose de un ex-convicto, sino, tócate los cojones, de los consejos del ex-banquero que estafó a los accionistas de Banesto para salir de la crisis, ahí es nada.

Pues nada, si el antiguo alumno de derecho de Deusto se sabe la receta, qué espera Rajoy para llamarle, sería una verdadera irresponsabilidad no hacerlo...

DOITE UNA OSTIA QUE TE ESTROVIERTO


Si no es el mejor momento del día, entre el café con periódico de la mañana, las cuatro o cinco hojas emborronadas y ese otro de cuando ya están todos en brazos de Morfeo y servidor a sus lecturas, seguro que sí el más entrañable. Me refiero a cuando voy a recoger a mi pequeño monstruo a su guardería, que ya sé que es tontería de padre, de esos que creen que los suyos son el centro del universo y tal, pero es que a mí ver aparecer al mío por la puerta corriendo a toda pastilla hacia mí, para de inmediato pararse en seco y ponerse a refunfuñar como si le fastidiase que fuera yo el que lo espera fuera y no Micky Mouse, Bob Esponja o Dora la Exploradora, pues qué voy a decir, me conmueve.

Ahora bien, hablábamos el otro día de las diferencias entre hermanos, pues creo que es imposible que haya más entre los míos. El mayor casi todo el rato en sus mundos interiores, como su padre, prudente, se lo piensa mucho antes de lanzarse de cabeza a cualquier sitio, pero no cobarde, si decide hacerlo se la parte igualmente. El pequeño todo lo contrario, si llega a nacer austrolopiteco fijo que es el primero de su especie en ponerse erguido y coger una piedra para machacarle la cabeza a primer bicho viviente que se le pusiera a tiro. Si quiere subirse al columpio desde abajo lo hace a dos patas sin medir sus fuerzas o importarle su tamaño, ahí va todo lanzado y si se cae que sea su padre el que lo recoja. Luego también está lo de interactuar con el prójimo. El mayor siempre fue y es tirando a reservado, entra poco a poco en contacto y eso si le apetece, que la mayor parte del tiempo prefiere dedicarse a sus propios juegos con sus propias normas, y de hecho le molesta sobremanera someterse a las de los demás, en eso también como su padre cuando era chico. El pequeño en cambio como te descuides se te va de farra con dos años y vuelve de empalmada; ¿pasa, viejos? Se mete entre quien no le llama y casi siempre provoca situaciones absurdas con los mayores porque alucinan cuando ven a un macaco de su tamaño que los regaña en una lengua inexistente; deben pensar que es rumano o algo así.

Pero no todo son simpáticas comparaciones. Algunas ya no lo son tanto. El mayor jamás se metió con nadie, aplica un vive y deja vivir instintivo, va a su propio rollo y si se ve conflicto sólo actúa cuando le tocan directamente las narices, a decir verdad es extremadamente celoso de lo suyo, con cierta inclinación a pasar de sus semejantes para ir a su bola. Pero, ya digo que como le toques las narices mejor hacerse a un lado, entonces estalla, pierde la chaveta y te sale un jabalí herido, y también, también en eso como su padre. El pequeño en cambio me está saliendo un matón de barrio. Hoy mismo le ha saltado una patada en todos los morros a una niña porque la pobre se había asomado al columpio donde estaba él subido. La cría se ha puesto a berrear como una descosida, con lo que he tenido que acudir raudo a consolarla y a regañar a mi pequeño Al Capone para que se diera cuenta de lo que había hecho. Y en eso que han acudido un grupo de madres también a ver qué había pasado. Yo que les explico lo que había hecho mi pequeño Artapalo, el cual, en cuantico se ha dado cuenta de que algo iba mal, porque la mocosa no paraba de gimotear y encima su padre le decía todo el rato que eso no, Mikel, eso no, si quieres sacudir a alguien te esperas unos años y ya si eso te buscas un motivo; pues que se ha puesto a berrear como si él fuera el ofendido, vamos, que en eso de las hostias y en lo de encima hacerse él la víctima, pues me temo que como su madre... Así que las madres se vuelven sobre mi pequeño Bin Laden, pobretín el nenu, ¿qué hizote la nena, oh? Yo les explico que ha sido al revés, que fue él quien atizó. Ni puto caso, ellas a sus mimos al bebé, que mira qué cosa más linda, no le regañes si no sabe lo que hace, ye tan nenu. Pues nada, inútil insistir que de inocente nada de nada, un terrorista en potencia, poco importa que les diga que hay que enseñarles desde canijos qué es lo que hacen mal para que, aún sin entenderlo del todo, deduzcan por ellos mismos que algo malo hay en el asunto, algo que no se puede, que no hay que hacer, en el caso que nos ocupa partirle la cara a una nena de una patada. Pues ellas erre que erre, lo ven tan guapín con su carita redondeada, sus mofletillos sonrosados, sus naricita respingona, sus ojazos, embutido todo él en su trenca azul, que no parecen dispuestas a entrar en razones.

Así que para qué voy a insistir, tampoco me apetece, ni tengo por qué hacerlo, contarles que hace apenas unos segundos le había empujado a un niño que le doblaba en tamaño porque se le había cruzado en el pasillo del columpio, que antes nada más llegar casi le clava el codo a otro porque quería subir al tobogán donde ya estaba él, que a mí casi me levanta las gafas de una hostia cuando me he acercado a él para preguntarle si quería merendar. En fin, mañana lo llevo al parque atado, eso si no empiezo ya a medicarlo para controlar tanta agresividad, que no quiero ni pensar cuando empiece el colegio y tengamos que acudir todas las semanas a entrevistarnos con el director porque tiene acojonados a media clase y parte del profesorado.

PAREKOTASUN EZINEZKOAK




Ondo ba, agian pasatu egin nintzen Jorge Fernándezekin, badakit oso tipo jatorra , zintzoa eta batez ere atsegina dela, eta nik behintzat ironia besterik ez nuen egin nahi Karrarekin duen antzekotasun eskasaren kontura, bion arteko parekotasun ia ezinezkoa, gutxienez azalez edo eta betiere gainerakoen ikuspuntutik. Aitortzen dut berriro Jorge oso mutiko jatorra, zintzoa, guapoa eta guzti, dela, berebiziko irudi ona Arabako ardoen salmentak sustatzekoan, merezi duela egindako ohore eta gainera seguru asko ere primeran egingo duela maila handiko profesiona delako halako komediotan,

Entzun badut ere gaur goizean irratitik Martin Barriuso, marihuanaren kontsumoaren aldeko elkarte baten burua, detenitu egin zutela Bilboko udaltzainek, leporatu egin zietela berari eta elkarteko enparatukoei marihuana landu eta banatu izana. Gogora dezagun elkarteak marihuanaren osasunaren onerako kontsumoa aldarrikatzen duela, Barriuso hainbat komunikabidetan azaldu egin dela bere elkartearen nondik norakoen berri ematera, legebiltzarrean ere egon zela berdin egitearren, nolabait plazagizon ezaguna dela eta ez dela beraz batere harritzekoa bere mariarekiko lotura benetan militantea, alderantziz, nire ustetan oso txalotzeko modukoa da delako droga bigunaren legalizazioaren alde egin duen lan eskergarengatik.

Edonola ere, zeren harira ekarri dut nik Barriusoren atxiloketa? Ah bai, ez dakidala nik zer dela eta, baina albistea aditu orduko bat-bateko lotura bat egin egin dut ia ezustean ere Abrakoekin. Ala ez al da benetan adierazgarria, gogoetagarria, bata ardoaren aldarrikapena egin bitartean denok edonon goraipatua edo zoriondua izatea, eta bestea ostera mariaren aldekoa egin izanagatik espetxeratua eta zigortua?

domingo, 27 de noviembre de 2011

DE LA LECTURA Y FERNANDO VALLEJO


Interesante este artículo leído hoy en la edición digital de EL CORREO acerca de la lectura:

Hace una década, John Carey imaginaba que en el futuro, los individuos quizá acaben asfixiados por la superpoblación y aprecien el sosiego de los libros. Pero mientras llega ese momento, avisó, se han creado dos mundos paralelos: las personas que leen y las que no. «Ninguno de los bandos entiende al otro».
Esa batalla moldeará los medios de comunicación de los próximos años. ¿Perderá el libro su hegemonía de siglos? Carey reconoce que explicar hoy su utilidad «es extremadamente difícil». La televisión y el cine son perfectos porque «se parecen a lo que representan», pero transformar las palabras en imágenes «es una operación increíblemente compleja» que «implica un tipo de poder imaginativo distinto a cualquiera que se utilice en otros procesos mentales». Ese poder se relaciona con la facultad de desarrollar ideas propias y ponerse en el lugar de los demás, dos ingredientes esenciales de la civilización. «Dejas el libro, enciendes la televisión y la relajación es instantánea. Eso se debe a que una parte de tu cabeza ha dejado de trabajar», resume el profesor.
Carey niega que la lectura sea elitista, puesto que los niños pueden aprender a leer en colegios públicos y tienen bibliotecas a su disposición. Lo que ocurre es que «algunas personas son perezosas» lo mismo para abrir un libro que para caminar. Y para rematarlo, el esnobismo artístico no ayuda a vencer esa pereza; más bien contribuye a que la gente relacione la literatura con «el fanfarroneo y el falso refinamiento» y se aleje de ella como de la peste.


Porque sí, todos lo sabemos, los prejuicios entre los que leen y los que no son de doble dirección. Ahora bien, de una cosa estoy seguro, porque aquí hay que decantarse, si es bien cierto que una persona que no lee no tiene porqué ser menos lista que otra, no olvidemos que hay una inteligencia natural, también lo es, o más, que la lectura siempre beneficia al que la práctica, ya sea porque el placer o conocimiento que le proporciona, o porque está más que demostrado eso que el señor Carey dice de que a la larga también proporciona la facultad de desarrollar ideas propias y ponerse en el lugar de los demás. De ese modo, nada resulta más ridículo que reprochar a alguien su afición lectora, reprocharle incluso querer ir por la vida de superior, de listillo. Alguno habrá, no digo yo que no, pero así como generalización suena a complejo del que lo dice, porque sabe o intuye lo que se pierde y aún así se ve incapaz por pereza o impericia, razón por la que busca, siquiera de un modo instintivo, motivos para sospechar o denigrar al lector aludiendo a un supuesto elitismo, soberbia o impostura. En todo caso, nada nuevo, de no ser la condescendencia e incluso arrogancia con la que de unos años a esta parte los fanáticos de lo informático te martillean la cabeza con argumentos interesados de que la lectura ya no interesa a nadie, que los libros van a desaparecer, que las generaciones venideras no los leerán. No te hablan, no, de que los hábitos de lectura serán los que cambien, ni siquiera de que precisamente ahora con Internet el acceso a la cultura ya es más fácil e universal que nunca. Simplemente les pirra la idea de que ya no se leerá libros, ni en papel ni en pantalla. Se les nota demasiado el plumero, se les nota también que estarían más a gusto en un mundo sin libros, así podrían sentirse en igualdad de condiciones con todo el mundo, a la misma altura, no me pregunten cuál, no lo sé, que a mí el tema me la trae floja, ni juzgo ni trato a las personas por lo que son sino por cómo son, espero que en general buenas. En todo caso, asunto peliagudo este del igualitarismo intelectual al que aspiran los que en vez de intentar desarrollar sus facultades cognitivas o intelectuales prefieren que otros dejen de hacerlo para no sentirse de menos.

Pues eso, que ellos se lo pierden como nos perdemos otros el caviar ruso o el sexo tántrico. Por mi parte, aprovecho este post para congratularme por el premio que le han dado al escritor colombiano Fernando Vallejo en la Feria Internacional del Libro de Guadalajara en México. Vallejo al menos no defrauda, lo podrán tachar de histrión, soberbio, sentencioso, radical, faltoso, de todo; pero, insisto por enésima vez, tiene una voz propia, te podrá gustar o no, pero nunca podrás decir que lo suyo deja indiferente. A los bienpesantes o bienquedas, los mansos de conciencia -de los creyentes mejor ni hablamos...-, seguro que les molesta la vehemencia exacerbada con la que arremete contra sus monstruos particulares, les molestará incluso la crudeza de sus libros, pero a los demás nos encanta esa forma descarnada de escribir para decir algo, para dejar constancia de un mundo literario propio y original. Eso es literatura, lo demás, incluso lo que hacemos muchos, no pasa de emborronar hojas.

GOXEKO GOGOETA BERO ETA ASPERTUA


Geurian badaoz be antzerakoak, haima hamen, esan daigun, atzerrian, nire erbestean, desherrian, mordoka daoz lelo berbera behin eta barriro esaten dotzuena. Ez dittue geurea lako hizkuntza txikinak maite eta are gutxiau errespetaketan, egia esan molesta egiten jakie existentzia bera hizkuntza aniztasuna berezko problema edo dalakoan daozen aldetik, hau da, euskararen moduko hizkuntza txikin bat oztopotzat hartzen dabe halanbeharrez. Zergaitik, zertarako ba beti ezbardintasunari eutsi guran? Ba sarri askotan esaten dotzuenez alkar ulertzeko balixo eztaukolako, euren ustetan hizkuntzak ei dira zenbat eta jente gehiagogas alkar ulertzeko, eztotzie ardura hizkuntza txikion atzian daozen kultura edo sentimentuak, txikina bada eztau merezi irautea, alperrikakoa da eta gainera noz edo noz desagertzeko zorian guztion onbeharrez, zenbat eta hizkuntza gutxiau gero ta hobeto, guztiok alkar ulertu ahal izateko oztopo edo muga barik, batezbe guk hizkuntza bakarra dakixelako eta gainera hizkuntzak ikasteak egundoko ahalegina suposaketan doskulako.

Alde horretatik hamen Espainia aldean etengabe adiketan dittuzu halako iruzkinak-eta, ez dabe ulerketan zer dala eta eutsi gura dotzagu euskarari, denbora alperrik galtzen gabitzela uste dabe. Baia, bestetzuk badakixe zergaitik, gure herri nortasunagas tematuta gaozelako, gure euskalduntasunagas amorratuak, eta hori dala eta saiatzen gare ahalik eta diferentzia gehien sortzen, asmatzen, eta betiere haiengandik bereiztearren edo, aurrera ibili beharrian beti atzeruntz gabiltzena leporatu ohi doskue, inoz ez euren modura kriston buru zabalak, ikasiak eta batez sasimaisuak direla.

Ez, ez dabe ulerketan hizkuntza eta kultura bat maite izatea eta ondorioz irauteko ahal bezainbeste egin gura izatea, eta zeure jarrera zelan edo halan zuriketan saiatu ezkero atoan botako dotzue betiko lelo gaiztoa: gu baserritar hutsak garela, beti geure zilborrai begira, haiek ez, haiek ostera kosmopolitak dira mugen gainetik eta daozelako, euren aberria mundua ei da, etorkizunai begira, ez gu lez iraganean geratu garela. Gero, berriz, itaundu besterik eztotzezu egin behar ea zenbat hizkuntzaz egiten dabien, gehienetan bat bakarra erantzungo dotzue, espainiar guztiona jakina, zertarako gehiago gazteleraz munduan zihar joan bazaitezke, zertarako ikasi edo sustatu gurea bezalako hizkuntza bat haiek ingelesa ondo menperatzeko gauza ez direnian.

Orduan dana ulerketan dozu, elebakarrak diren aldetik eztie gauza, ez, eurena ez dan edozein beste hizkuntza estimatzeko, hizkuntzena arraro, arrotz, arrunt begitantzen jakien, horrexegaitik darabile beti ahoan munduan hizkuntza bakarra izatea hoberena izango zan leloa. Zein ba? Ez dot uste erantzun beharra dagoenik. Hizkuntza handiaz egiten dabienez gainontzekoak bardin jakie, ingelesez ez bada, baia kosmopolita izateko ezinbesteko daukielako, premia daukielako beharbada lanerako edo, ez besterik, sekula ez beste kultura batzuk ezauketarako, ingelesa edo ezpada merezi ez dabielako, munduan kultura bakarra edo bizpahiru gehien jota be egon beharra dagoelakoan.

Edozelan be, bistan dago gure moduko herri, hizkuntza, kultura txikiak ulertu eta batezbe estimatzeko gogo falta ikaragarria dagoela hamen atzerrian. Esan badot, gauza dire handiak aintzakotzat hartzeko, baina txikina inondik ez, ez dau merezi, burua makurtu geurea baztertu eta azkenik desagertu behar gauelakoan daoz, bestelan badakigu ez gare fidatzekoak, jente burugorra, kaskamotza, baserritar hutsak eta agian be terroristak edo terroristazaleak eta hau guztiau geureari eutsi gura izateagaittik; hain gogorra eta nekeza da gizakume moderno eta kosmopolita izateko bidea.

Eta halakoak entzun behar behin eta barriro, ondotxo asko jakinda be muzin baino eztotzezula egin behar, zeureari eustsi eta kitto, guri zer ardura ezelabe ulertu edo gura eztoztienak.

sábado, 26 de noviembre de 2011

DANÇA DE MAGOAS



Como me sugerían un fado para poner música de fondo al pringue ese que hemos vivido, pues que aprovecho este receso entre cazuelas para subirme uno de Misia, que es así como la apestada del género, siquiera por los gurús de la cosa allá en Portugal, el verso suelto que nadie sabe dónde encasillar, le niegan la condición de fadista que ella no reclama y aún así toda su vida ha sido como un fado.

Esta Dança de magoas (baile de lágrimas), además de ser precioso como pocos, de apestar a saudade, tiene letra del ínclito Pessoa, una joyica.

SICOANÁLISIS



Otra noche infernal como de costumbre, que si el nene estornuda, vomita, da vueltas en la cama o te acribilla a patadas; y no, no estoy hablando de la niña del exorcista, aunque casi. No obstante, como normalmente acostumbro pegar ojo a ratos, entre una perfomance del pequeño y otra, también he tenido tiempo para tener un sueño de esos raros, pero raros, raros, raros de cojones. Uno del que además me acuerdo casi que de todo, cosa rara porque la mayoría de las veces no consigo recordarlos al día siguiente.

Pues resulta que me encontraba haciendo cola en una pescadería de gran tamaño, rodeado de señoras que me envolvían con el murmullo de sus chismorreos, mirando un género en el que sobresalía el marisco por su frescura y tamaño, en concreto unos langostinos que parecían langostas y que rezumaban frescura y yo diría que hasta lascivia. Pues bien, de repente que me fijo en la pescatera, y no era otra que mi amiga Virginia, la cual, mientras servía diligentemente a las clientas aprovechaba para pegar la hebra con ellas, y más en concreto para, una vez más, criticar a los hombres, en concreto a los maridos, por todo sin excepción. Eso sí, hay que reconocer que lo hacía con su sorna habitual y sin perder nunca su preciosa sonrisa.

Entonces me toca el turno a mí, no recuerdo si Virginia me reconoce o no, pero el caso es que cuando voy a pedir se me adelanta un fraile pequeño, enjuto, de larga barba blanca rala y calvo al que le cuelgan una grandes cadenas sobre sus andrajosos hábitos. Naturalmente yo me mosqueo un rato largo, pero solo me decido en arremeter contra el clérigo cuando veo que el muy cabrón se pide un kilo de los langostinos de los que hablaba antes. Entonces no me resisto, por lo que mantengo con él esta conversación más o menos.

-¿Qué pasa, que la gula ya no es pecado capital o qué hostias?
-No hijo mío, cuando encuentras unos langostinos como estos es más bien un milagro de nuestro señor.
-Ya claro, pues si no hay pecado de gula, y teniendo en cuenta que hablamos de marisco, va a ser el de lujuria

Ni qué decir que el fraile cometió al instante el tercer pecado capital, el de la ira sin ir más lejos. El caso es que no recuerdo más porque una de las múltiples patadas que me suele propinar el pequeño a lo largo de la noche consiguió despertarme de golpe.


Luego ya desayunando he estado dándole vueltas a la cabeza intentando interpretar el sueño, que para algo insisto que es de los pocos de los que puedo acordarme más o menos y además desde hace ya tiempo. Con todo, y como no soy precisamente Freud, me temo que mis conclusiones pueden ser de lo más peregrinas, pero oyes, son las que hay:

1. El puesto de pescadería lo relaciono con los quebraderos de cabeza que me está dando la novela negra que tanto están tardando en editarme en contraste con la celeridad de otras veces, que como tampoco me dicen nada no sé si achacarla a la crisis y los problemas derivados de ésta para colocar los libros, para moverlos, cosas internas de la editorial o vete a saber qué. El caso es que vamos pasito a pasito, que entre que hago una cosa y otra pasan semanas, y ayer ya andaba desesperado porque la semana pasada me mandaron una portada que no me gustó nada y todavía estoy esperando una nueva, que ayer viernes ya me estaba comiendo los huevos, porque, joder, a ver si... La relación con la pescadería reside en que el primer capítulo de la novela transcurre en buena parte delante de un puesto de pescado del conocido mercado de la Rivera de Bilbao donde el prota se tropieza, supuestamente por accidente, con su antiguo compañero del colegio y responsable de todo lo que le sucederá a éste posteriormete.

2- La aparición de mi muy querida amiga Virginia despotricando desde su atalaya de la pescadería contra los hombres, los maridos en concreto, supongo que tiene que ver con los más y menos de la convivencia propia en pareja y así, vamos, la montaña rusa esta de la convivencia.

3. La presencia del fraile me remite a la serie de TV Juego de Tronos que estábamos viendo anoche y en la que aparece un personaje idéntico a éste, si no era el mismo, y la discusión que mantengo con él solo puede deberse a las muchas vueltas que llevo dándole a la cabeza esta semana a cuenta de las declaraciones del portavoz de Conferencia Episcopal, el asturiano Martínez Camino, en las cuales éste aseguraba que la Iglesia no iba a pedir al nuevo gobierno del PP que aboliese la ley del aborto o del matrimonio gay porque eso no entra dentro de las prerrogativas de la Iglesia... Y claro, tanta hipocresía y desfachatez despues de lo que han dicho y hecho en los últimos años, manifas multitudinarias llamando asesino a Zapatero y berreando en contra del derecho de sus semejantes homosexuales a ser felices, pues claro, no es que a uno le quite el sueño, es que me pone de una mala hostia...

Pues este es mi ejercicio de sicoanálisis de por la mañana.

jueves, 24 de noviembre de 2011

ATZERAKO ZENBAKETAN


Aitortu beharrean nago sarri askotan oso arin, gainetik, gaizki, irakurri ohi dudala. Hori dela eta, behin baino gehiagotan oso bidegabeko jo dut zenbait libururekin inondik ere ez zegokidan iruzkina egiterakoan, beharbada hasiera batean liburuaren gaia edo oso atsegin ez zitzaidalako edo banituelako egilearekiko nire ezinbesteko aurreritziak. Baliteke ere arin-arin irakurritakoan mamiaz apena jabetu izana. Baliteke, baita beste hamaika bider ere lubururen batek zioena nekez ulertu izana ere hain arduragabe jokatzeagatik.

Zertara doa hau guztiau? Bart Karmele Jaioren ZU BEZAIN AHUL liburuaren Atzerako zenbaketa izeneko ipuina irakurtzen ari nintzela zeraz konturatu nintzen, hau bezalako literatura errealista eta subjetiboak gure barrua irauli eta bihotza ere urratzen digula gure bertatik bertarako mundua, gure ingurumaria, ezin hobeto azaltzen digun aldetik guk denok nonbaiten zein noizbaiten bizi edo nozitu egin dugun hainbat zirrara edo sentipenez josita baitaude ezinbestez. Baliteke Karmelerekin barre gutxi egitea, edo gutxienez ez jarraian, baliteke ere zenbait narrazio arinegia edo agian enetako gairen bat jorratzeko tonua edo txepelegia begitantzea. Baina, oro har esan beharra dago haren ipuin ia guztiak izugarri gustatu egin zaizkidala hain gertuko eta zorrotz-zorrotzak begitantu zaizkidalako, eta hain gertukoak izanda ia beti omen dago benetan hunkitzeko parada, irakurritako Atzerako Zenbaketan bezala nire burua protagonistenean zein idazleak aurkezturiko eszenatokietan nabarmen ikusi baitut, hots, oso ezagunak egiten zitzaizkidan inguru-giroa zein jendartea. Nola ez somatu hau bezalako gertueneko literaturaren indarra kanpotik heltzen zaigun benetako, gatzgabeko eta sasiko kontsumo literaturaren aldean, nahiz eta ondo asko jakin ere hor nonbait zenbait listopasatu edo sasimaisu badagoela Karmelerena bezalako literatuari berdin egotzi ziotena; besteak beste ni neu ere. Oker nengoen, damu nago.

miércoles, 23 de noviembre de 2011

¿PARA QUÉ SIRVE UN MIÑÓN?



Hace años presumíamos, medio en broma, medio en veras, de ser, después de Irlanda del Norte, el rincón de Europa que más estopa, cuerpos policiales, tenía por habitantes: policía nacional, guardia civil, militares, ertzainas, municipales, forales... por no hablar de los cuerpos especiales antiterroristas o de los agentes del antiguo CESID en cada esquina. Como que hasta se hacían canciones choteándose de la competencia entre los respectivos cuerpos uniformados. Luego ya la madera y los picolos fueron replegándose en favor de la Ertzaintza, si bien, todavía no del todo.


Ahora bien, en mi provincia o territorio histórico, todavía teníamos (como en la vecina y hermana Navarra, pero allí reconvertidos en policía con todas de la ley) la vieja milicia foral que llamamos miñones, el cuerpo policial que en Álava solía realizar la mayor parte de las funciones de la Guardia Civil, siquiera en el área rural. No obstante, con el despliegue de la Ertzaintza y la asunción por ésta de las funciones de seguridad y tráfico, los pobres miñones vieron mermadas todavía más sus labores. Tanto que al final acabaron absorbidos por la propia Ertzaintza, si bien conservando el uniforme y a las órdenes de la Diputación Foral de Álava. A partir de ese momento ya sólo veías el uniforme caqui con boina roja de los miñones haciendo guardia junto al palacio de la Diputación Foral y delegaciones de ésta. Sin embargo, corría la leyenda de que todavía andaban por ahí, concretamente por el monte, que alguien, un montañero o un dominguero bilbaino, los había visto en algún sitio, como al Yeti o a los ovnis. Con todo, la pregunta entre la ciudadanía alavesa no podía ser otra: ¿para qué coño sirve un miñón?

Pues bien, hoy leía en EL CORREO para qué coño sirve de verdad un miñón:

Se conocía que habían actuado en Soria, en León y otras provincias y habían sido denunciados por recolectar setas de forma masiva e ilegal, que luego vendían a muy bajo precio. Pero hasta ahora no se les había detectado en Álava. Durante la noche del pasado lunes y ayer por la mañana fueron sorprendidos 'in fraganti' por agentes de la Ertzaintza y una patrulla del Grupo de Apoyo al Medio Ambiente (Gruma) de los Miñones. Según ha podido saber EL CORREO, se trata de un grupo organizado de unos 20 furtivos de nacionalidad rumana que habían recogido ya unos 30 kilos de setas, principalmente níscalos y boletus en bosques de Artziniega y Amurrio.
Los infractores fueron identificados a primera hora de la noche del lunes después de que varios particulares alertaran de su presencia en un bosque próximo a Inoso (Amurrio), donde habían recogido una gran cantidad de setas que guardaban en bolsas de plástico. Los rumanos utilizaban tres furgonetas para desplazarse, llevaban colchones y mantas para pernoctar y transportaban 13 cajas de madera con los hongos. Tras su identificación y los correspondientes expedientes administrativos por recoger de noche y en bolsas de plástico -en cantidad estaban dentro de la ley-, los miñones se incautaron de todo el material.


Vale que tuvieran que ir acompañados por una patrulla de los zipa..., ertzainas, como antaño de los picoletos, pero mira tú qué pedazo de intervención policial, no tenemos que estar poco agradecidos ni nada a nuestros entrañables miñones por el gran servicio prestado a la sociedad alavesa, gracias a ellos hemos evitado que unos desaprensivos, que ya ni siquiera vienen de Burgos o de Bilbao, sino incluso desde más lejos, vengan a robarnos las setas, con lo que significan las setas para nosotros, ¡que nos quitan los perretxikos, me cago en...!, ¡el revuelto con hongos de nuestros hijos! La pena de muerte es poco para semejante crimen.

Bravo por los txapelgorris, así, así, duro contra el invasor rumano como en los tiempos de la batalla de Andagoste, ¡aquí van a venir a rumanizarnos, pues! Eso sí, lo que me mosquea y mucho es que estos meapilas sujetacirios del PP que ocupan ahora la Diputación vayan y les regalen las setas incautadas, nada más y nada menos, que a las Hermanitas de los Pobres de Vitoria. ¡Hay que joderse, que se las van a poner en el menú a los pobres, si no van a saber apreciarlaaaaaas!

LA FAMILIA, ESE INFIERNO DE PUERTAS ADENTRO...


La prensa cortesana, esto es, en España toda, se ha apresurado a decir que ha sido un accidente, que si casi se lleva por delante el cristal de una puerta. Ahora bien, teniendo en cuenta que esta noticia coincide con las declaraciones de Pilar Urbano en las que afirma que el rey, de decantarse por algo en política, tiende a la izquierda, vamos, el pijoprogre más grande del reino, y en cambio la reina y el principito son de derechas, vamos, como Dios manda, que para algo éste les cedió el trono a sus antepasados casi que en exclusiva; pues que no sé yo si la noche de las elecciones hubo alguna que otra bronca en palacio. Quién sabe, puede que algún comentario a destiempo del rey en el que manifestara su fastidio por tener que volver a bregar a diario con los señores de la derechona (las malas lenguas dicen que todavía hay noches que sueña que tiene que soportar a Aznar al día siguiente y que entonces se despierta gritando y empapado en un sudor frío; él y cualquiera). Y no digo que Sofía le atizara con...¿el cardado? Menos aún que le metiera una buena Felipe, que ya se sabe eso de que no hay nada más feo que pegar a un padre... Pero, quién puede asegurarnos que alguien de palacio no le hiciera la zancadilla al Borbón de camino a la cama o adonde fuese, que dicen que...

LAGUN IZOZTUA URTU BEHARRA


Badirudi gurean eguneko berria ezin argiagoa dela: Eusko Jaurlaritzako iturriek jakinarazi dutenez, Joseba Sarrionandiaren aurkako inolako auzirik ez dagoela adierazten duen dokumentu ofiziala jaso zuen atzo Gasteizko gobernuak, Espainiako Auzitegi Nazionaleko Fiskaltzak igorria, eta, horrenbestez, Sarrionandiaren ordezkariari —haren arreba Marije Sarrionandiari— euskarazko saiakeraren arloko Euskadi literatura sariaren irabazleari dagokion dirua —18.000 euro— emango dio, horretarako behar diren urrats administratiboak egin eta gero.

Eta badago ere zirrara gazi-gozo bat euskal literaturarekin zerikusi zuzena duen berri honek Sarrionaindiaren lana egunkarietako aurreneko horrialdeetara eramateko aitzakia ederra baita, baina aldi berean ere hari emandako sariaren gorabeherek ondo asko gogorazten digute gurean badagoela, nolabait eta baita ETAren armak uztearen ondoren ere, salbuespen egoera arraro, berezi, mingarri bat. Irakurri besterik ez dugu egin honakoa behar salbuespen honen neurria hartu ahal izateko:

Idazlearen senitartekoei atzo goizean heldu zitzaien agiria. Sari banaketa hurbiltzen zela ikusirik azken hilabeteak «zoramena» izan direla azaldu du Marije Sarrionandiak: «Guk bagenekien Josebaren aurka ez zegoela ezelako kausarik zabalik, baina abokatu bat hartu eta defentsa lana egitera behartu gaituzte». Idazlearen «erabilpen politikoa» egin dutela gaineratu du, Blanca Urgell Kultura sailburuak telefonoz berari esandakoa gogoratuz: «Azaldu zidan 'presio politiko larriak' dituztelako jokatzen ari zirela horrela, eta laguntza eskatu zidan». Urgellek Joseba Sarrionandia idazle ona zela bazekiela baina pertsona txarra omen zela esandakoan, Marije Sarrionandiak gogorarazi zion neba 22 urte zituelarik 80ko hamarkadan atxilotu eta torturapean egindako deklarazioak medio sartu zutela kartzelan. «Bost urtera handik alde egin zuen, ezin zuelako han egotea gehiago jasan. Geroztik, haren berri liburuen bidez datorkigu».

Arrebak esandakoak azken egunotan Portu eta Sarasolaren torturei buruzkoa gogora dakarkigu, noski, zer-nolako indarrean dagoen auzia gaur egun ere, zer nolako antzinako inertziak edo topa ditzakegu oraindik ere eguneroko berrietan, zer nolako lan handia egon beharra dagoen trintxerak behingoz eta betiko gainditu zein birrintzeko.

Dena dela, ikaragarri ona, esanguratsua, itxaropentsua, sinbolikoa litzateke Sarri, orain jakinda ez duela espainiar justiziarekin inolako zorrik kitatzeko, Euskal Herrira hainbat arinen itzultzea, balitzateke benetako aurrerapausoa hainbeste irrikan dugun ezinbesteko normaltasunerako. Eta are pozgarriagoa, hunkigarria, litzateke Euskadi Literatura Sarien emanaldirako balitz, itzela. Bada garaia, ba, lagun izoztuak urtu daitezen behingoz.

martes, 22 de noviembre de 2011

KARRA CEDE EL TESTIGO



Leía hoy que los de ABRA, la Asociación de Bodegas de Rioja Alavesa, han elegido al telepresentador Jorge Fernández como imagen de sus vinos, embajador allá donde vaya del Rioja Alavesa, en sustitución del actor Karra Elejalde que llevaba ya unos cuantos años con la labor.

Yo lo leía, y como soy de natural retorcido, malo a rabiar, que no he podido evitar preguntarme si esto también tendrá que ver con los nuevos tiempos que nos vienen encima. Jorge Fernández, presentador de concursos chorras de Antena 3, ex Mister España, chico guapo ande los hayga, el yerno que quisiera tener toda madre y el vasco que gusta del Ebro para abajo; manso ideológicamente hablando, bienqueda a toda costa, tirando a bobalicón, aunque sólo sea de pose para lo de ganarse el cocido.

El otro no, el Karra viene de donde viene, de meter bulla desde sus tiempos jóvenes en la cosa esa radikal-festival de los 80 en mi ciudad y alrededores, procesiones ateas de por medio y militante de organizaciones tan raras como efímeras de extrema izquierda con más siglas que fechas en el calendario, actor en gamberradas varias con Airbar y Año Mariano como de las peores, actor de teatro subversivo, incontinente verbal en cuantico que le cae una copa en una mano y un canuto en la otra, que entonces va y se te tira una tarde entera disertando acerca de lo humano y lo divino, vamos, del sexo de los ángeles y de si Aznar es de nuestro mundo o viene de otro de pesadilla, que mejor embajador para unos vinos no se podía encontrar y algo debieron pensar cuando lo vieron actuar el TIERRA de Medem, que hacía de viticultor riojano-alavés pelín pasado de rosca, y les debió gustar lo suyo, se debieron ver indentificados estos de ABRA, a saber si por lo de la afición de pegar tiros a los jabalíes o por lo mucho que se ponía el pavo, a saber.

Ahora bien, parece que en estos tiempos de contención, seriedad, responsabilidad y sobre todo facherío por un tubo, pues que ya no conviene tener al Karra dando la nota por ahí con una copa de crianza alavés en la mano; queda feo, la gente puede pensar; mira cómo le sienta a ese el vino, si parece un mamarracho, peor, un perroflauta de esos...

Con el yerno que toda bruja querría para su hija no. Con Jorgito ya es otra cosa, coño, coño, es un tío serio, no jodas, y mira tú qué planta, no llega al nivel del Urdangarín, pero guapo es un rato, que fijo que han pensado los muy cabrones de los bodegueros (¿esto no es un pleonasmo?): éste nos va a vender cajas de crianza a manos llenas. El de Mondra además se muestra entregado, que dice que no se lo pensó ni un minuto, que entender entiende lo que todos por aquellos pagos, lo justo para trasegar una botellica tras otra, pero que le hace mucha ilu porque de crío se pasaba los veranos en Navaridas, al lado de Biasteri, eso y que de unos años a esta parte le ha dado por hacer el gamba con sus colegas en plan vámonos un finde a lo Entre Copas...

En cualquier caso, valga esta escena de AÑO MARIANO como homenaje a Elejalde.

ZARABANDA - MIGUEL SÁNCHEZ-OSTIZ


Ya el título de lo último de Miguel Sánchez-Ostiz, ZARABANDA, promete, puedes estar seguro de que te vas a encontrar lo que desde hace unas cuentas novelas atrás el autor ofrece en grande dosis; jarana, enredos, bulla, comedia bufa. Y es eso lo que encontramos en esta páginas aunque en la presentación se nos hable de la aparición del cadáver de una persona no identificada en una vieja calera de la tranquila localidad de Humberri (la Umbría rural y atlántica del autor), lo que parecería que nos lleva de cabeza a una trama negra, policial. Pero no, el cadáver de marras es apenas una excusa, ni siquiera un hilo conductor, para que los verdaderos protagonistas de la novela, la particular cuadrilla de amigos, se supone, que se reune en el bar Jai-Alai para darle al vino y al palique, dé rienda suelta a la imaginación con la que procuran llenar sus, por lo que se lee, largas horas de holganza. Una manera como otra cualquiera, de hecho la que tienen más a mano porque allí en Humberri, como en cualquier otro rincón pequeño, apretado, del globo terráqueo, cualquier episodio más o menos extraño, que rompe el tedio de la rutina de cada cual, da para mucho más de un comentario periódico en mano, da para toda una novela en la que los que al final se ponen en escena son ellos mismos y no el cadáver con su historia a cuestas o los pormenores de la investigación que siguen a su hallazgo.

De ese modo, he aquí lo que me atrevería calificar de una novela de cuadrilla. Las hay de familias, de gremio, de grupo étnico o minoría religiosa incluso, así que por qué no de cuadrilla. Y es a través de esa cuadrilla, entre un chato y otro, al calor del roce humano con sus más y sus menos (Se zaherían sin otro motivo que echarle picante a un trato ya muy desgastado -pag.200.), cada uno con su biografía en el zurrón y alguna que otra tara existencial, ejerciendo de observadores de su entorno y sus gentes desde la barrera del Jai-Alai, jugando a cronistas del crimen en cuestión, siquiera solo aplicándose al innoble arte del chisme, que el autor, con su habitual maestría en el trazo de personajes, las dosis justas de vitriolo para no convertir la cosa en un simple y cruel desuello de tipos o prototipos, y más ternura y compresión hacia sus propias criaturas de la que podría suponerse por el tono indubitablemente bufo de la historia, nos presenta su particular visión de un mundo y sus gentes que si algunos nos resultan cercanos lo es única y exclusivamente por una mera cuestión geográfica, puede que hasta demasiado ("A ti habrá que darte dos hostias" le habían dicho en más de una ocasión a Potzolo por beber donde no debía, junto a quien no debía y por provocar con comentarios que resultaban chocantes con ocasión de algún atentado. Lo consideraban antivasquista, sin más, algo que Potzolo no era.), todo lo demás es tan común al género humano que lo mejor es dejarse llevar por la escritura de MSO y reír o sonreir un rato largo. Que luego ya, cuando de tanto sonreír toque parar un rato, y nos dé por levantar la cabeza del texto para tomar aire antes de volver sobre lo leído para inmediatamente después concluir que puede que en esa segunda lectura la cosa ya no nos resulta tan graciosa. Porque cabe la posibilidad de que en esa segunda lectura veamos algo más allá de la situación o anécdota chusca, la caricatura o el esperpento, que ya no nos haga reír tanto, que sea demasiado certero, cáustico, de más de una miseria humana, las inevitables en el trato con el prójimo y acaso también en los mundos como Humberri. No pasa nada, con Brueguel o El Bosco sucede tres cuartos de lo mismo.

Pero bueno, eso es precisamente lo que más le atrae a uno de los mundos que MSO pone en escena; su manera de hacerlo y la certeza de que no solo proporciona unos buenos momentos de risa y lectura placentera, sino también mucha miga para hacerse pelotillas en el coco.

Y claro, me dirán que siempre lo pongo por las nubes. ¿Por qué coño no voy a hacerlo? Soy un incondicional, lo reconozco. Pero es que, además, esto que aquí escribo no tiene trazas de crítica ni por asomo, como que ni me dedico a eso, ni estoy en condiciones de hacerlo. Esto es un blog privado en el que su responsable da rienda suelta a sus cosicas, entre ellas cierto empeño por hacer partícipe, cómplice, de mis pasiones a los cuatro gatos que me leen. Una de ellas es la escritura de MSO, premiado, consagrado y muy seguido, sí, pero quizás no tanto como debería en razón de eso que declaraba Hasier Etxeberria, presentador del programa de libros Sautrela de ETB1, en una entrevista al DEIA:

Desde que empezamos Sautrela ha disminuido el consumo de literatura pero se han dado otros fenómenos. El último ejemplo lo tenemos en la literatura nórdica, esa especie de obsesión de todo el mundo por leer los libros de Millenium. Eso te da una idea de cómo está organizado el mundo. La literatura cercana, la próxima, la del pueblo de al lado, la del autor que se llama como tú, pasa desapercibida.

Así que me digo yo, menuda manera de perder el tiempo el de algunos, de perderse lo bueno, de disfrutar de verdad, con todo lo que hay por ahí hecho aquí y con cuánta maestría, y de lo que libros como ZARABANDA es un claro ejemplo.

lunes, 21 de noviembre de 2011

COSAS VEREDES...


¿Cabe una imagen más simbólica o paradójica? Un periodista occidental informa desde Madrid en inglés para una cadena árabe, la cual se ha significado por su crítica sin tapujos a la política norteamericana de Bush en la guerra de Irak y Afganistán, una cadena que a la vez que es elogiada por su empeño en dar al mundo una imagen moderna e incluso liberal del mundo árabe, también acusada de dar voz a los integristas islámicos y de querer poner el velo a sus presentadoras, de la victoria arrolladora de ayer noche del Partido Popular en España, el partido conservador, católico, apostólico y romano a machamartillo, y al fondo, a saber si como recordatorio de lo único por lo que parece ser que Zapatero pasará a los anales con buen pie, la apuesta decidida de éste por las libertades individuales con el matrimonio homosexual a la cabeza, dos chicos pegándose un morreo de escándalo, sobre todo para gran parte de la pacata audiencia de Al-Jazzira, musulmana en su inmensa mayoría. Pues eso, cosas veredes, amigo Sancho...

BIHARAMUNA


Banago aspaldi honetan dena oker doalakoan, bai arlo pertsonalean zein nonnahi, dena berri txarrak dira, ilun-ilunak, bai lan edo sos kontuetan eta zer esanik ez gizartearenean, krisialdi izugarri luze eta zital honek eragiten dituen nekeek jota gabiltza, ekononomiatik harago doan porrot sakon eta agian erabateko honekin narrasean, nora eroango gaituen ez dakigula, beldurrak gaudela ez baita inondik somatzen inolako hobekuntza edo aldaketarik.

Krisialdiaren ajeak direla-medio, hona hemen azken-azkenekoa, inork ezin asama duen eskuma atzerakoien, elizkoien eta kaskamotzen garaipena, Espainaren ideia bakar eta kaskarra duena, kontrakoa beti arerio duena, estatuaren hizkuntza eta kultur aniztasunari muzin edo aurka egiten diona, neoliberalismo petralaren morroirik zintzoenak, krisia eragin dutenen lagunminak, jende xehearen gaineko murrizketak errukigabe laster egingo dituena, orain arte lortutako giza aurrerapenak kolokan jar ditzakeena, Elizaren botereari men egiten duena,frankismoaren inola ere gaitzetsi ez duena hein handi-handi batean bere ondorengoak diren aldetik. Oro har, ni behintzat benetan gehien aztoratzen nauten pentsamolde zahar, zatar eta zabarren suspertzaile sutsuek irabazi zituztela atzoko hauteskundeak. Nire iritzi eta batik bat aurreritziak dira, noski, haiek ni bezalakoen gainera izan bezala.

Eta EHra begira, esan besterik ez dut, itzel poztu egin nauela Geroa Baikoek eserleku bat atera izana, zorionak Uxue Barkosi. Nik ezin nien bozkatu oraingoz mendebaldeko zein bihotzeko nafarrok ez baitugu eskubiderik Erresuma Zaharreko gauzetan parte hartzeko; baina, zeharo bat nentorren hausteskude kanpainan zehar aldarrikatutako hainbat gauzarekin, besteak beste Bizente Serrano Izkok ondo asko azaldu zituenekin BERRIAN egindako elkarrizketa digitalean, nik uste merezi duela behin berriro blogeratzeak norbaitek gogoeta egin dezan, berdin dit nork:

G. Zergatik kokatzen duzu zure burua Geroa Bai koalizioan eta ez Amaiurren? Eneko

E. Lehen ere erantzun dut. Nafarroan abertzale ez diren baina kontrakoak ere ez, eta asko dira horiek, erakartzeko, hemengo gehiengo soziala, kultural eta politikoa erakartzeko. Amaiurrek planteatzen duena bertze gauza bat da: abertzale guztiak biltzea, gehiengoa jada abertzale izanen balitz bezala edo gure batasunarekin nahikoa izanen balitz bezala berehala gehiengo hori gureganatzeko.

domingo, 20 de noviembre de 2011

VÍSPERAS ELECTORALES


Anoche en Gasteiz de farra buena, nada de cogerse cebollobes como si estuviéramos abrevando en un oasis después de cruzar el desierto. No, anoche nos portamos, bebimos nuestras botellicas de rioja, nuestros patxaranes y un gintonic en el Dublín antes de despedirnos, lo que conseguimos porque Blanca consiguió hacer entrar en razones a su marido, que ya no somos críos y a ver qué es eso de ir arrastrando el sueño por los pubes del centro, que ya lo habíamos pasado de cine, ya nos habíamos echado nuestras risas y palpado el ambiente callejero de un otoño que lo es sólo por el nombre. Cena en el Tximiso después de mucho tiempo, aunque casi se puede decir que T y yo somos habituales de los sábados a la mañana que nos tomamos el último pote ahí antes de meternos en el coche para subir a comer a casa de mamá. Así que como la camarera nos conoce nos trató con la confianza habitual por estos pagos: casi nos hace poner la mesa a nosotros, y si no acabamos haciéndolo y fuimos a la cocina a lavarlos, fue porque ya estábamos un pelín alegres y podía peligrar la vajilla. También es verdad que a la chavala no le hubiera venido mal que le echáramos una mano, ya que llevaba desde la mañana sin parar más que dos horas para comer y allí estaba ella que apenas se tenía; luego ya nos contó que la cosa está muy chunga para ponerse en plan sindical, que hay mucha rusa y mucha peruana en la cocina dispuesta a dejarse explotar por cuatro duros, así que mejor agachar la cabeza y meter horas a destajo. En fin, no habría poca mierda que contar ni nada de lo que está suponiendo esta crisis originada desde arriba para joder a los de abajo, como siempre, a la gente trabajadora, con nómina o sin ella, para los que menos asideros tienen a los que agarrarse para seguir adelante, los que pueden perderlo todo haciendo balance a final de mes.

Pero bueno, vamos a hablar de celebrar que por lo menos estamos vivos, que nos duelen pocas cosas y que la gente que queremos no está más jodida de lo habitual, incluso de lo que podría estarlo. Así que como para renunciar a salir de farra un sábado a la noche, ya que los abuelos arden en deseos de disfrutar de sus nietos, pues eso, que se harten. Nosotros a nuestra ensalada caliente de pato, el revuelto de hongos con foi, los chipirones en su tinta y un platazo que decían de txitxikis (picadillo de cerdo adobado) con huevos estrellados y que luego ni eran txitxikis de verdad -pedazos trozos de cerdo-, ni los huevos estaban fritos como Dios manda, ni las patatas eran panaderas; una puta mierda que aún así no desmereció el resto. Para resfrecar el gaznate un Mitarte del año del pueblo de mis ancestros, de la bodega del hijo de... del padre de su actual alcalde, se le va hacer, anda que no tiene suerte el otra vez regidor por obra y gracia de la codicia de los que le votan y la inoperancia de los que se le oponen, eso y la estrella que lo ilumina, que cuando no se libra de una denuncia por tráfico de drogas, otra por corrupción urbanistica o vete a saber cuántas más, le ilegalizan a los batasunos del pueblín o se le disuelve a hostias la junta local del PNV con tránsfuga incluído; no sé cómo no lo nombran ya directamente segundo de Basagoiti, siquiera sólo para que le dé suerte. Ahora bien, luego ya tocó cagarse en Dios por todo lo alto, porque sabiendo que estábamos bebiendo de cántara según la costumbre local de rellenar las botellas etiquetadas con su denominación de origen rioja y toda la hostia, van y te cascan ocho euros por botella, que un poco más y mejor sacar un crianza, aunque eso ya igual en casa, que lo del precio del vino, y sobre todo cuándo sabes lo que cuesta en realidad en el supermercado, o incluso en bodega, es verdaderamente de juzgado de guardia, directamente un atraco.

Pero bueno, hacía una noche preciosa por lo viejo, así que estuvimos tomando el patxarán y las tía maría del Txistu en la cuesta de San Vicente. Poca gente porque era pronto o porque no se sale, yo qué sé. Mejor no se podía estar a diferencia de otras veces que tienes que darte de codazos para dar un paso. Y como ya he dicho que al final se impuso la cordura de Blanca, pues a casica con lo puesto, sin más chispa que la de las chorradas que salían por nuestra boca, esto es, sin esa chispa en el estómago que luego ya en la cama se convierte en llamarada y no te deja pegar ojo y hace que te levantes con un mal cuerpo que ni para echarlo de comer a los cerdos.

Así que hoy me he levantado como una rosa, que hasta hemos limpiado la mugre del coche por dentro, que me estoy comiendo el coco con eso de ir a votar, que de hecho me he subido al ordenata para que mi señora dejara de darme el coñazo mientras mi viejo hace el cordero al horno, ese que salta cada dos por tres por no sé que contacto que ni han arreglado ni ganas, que toca celebrar el cumple de mi hermano, celebrarlo pronto porque hay que salir disparados hacia Oviedo para que la señora pueda depositar la papeleta en su colegio electoral, incluso para ver si llega a tiempo previo paso por la casa del concejo de Armentia, que es donde tengo que votar, y ya me veo preguntando al presi de la mesa ¿pero dónde cojones están las papeletas de Euskadiko Ezkerra?

En fin, día de elecciones y no te digo ya a la noche de abatimiento, congoja o rebote de mil pares de cojones. Pero aquí encima votamos después de décadas de hacerlo con miedo a una bombica o un asesinato que lo enturbie todo. Estamos pasando hoja, dicen, tiempo de paz que también dicen, y yo diría que ayer se notó un rato largo porque, aunque había varias dotaciones de la Zipaiantza en la Plaza de la Virgen Blanca, como en los viejos tiempos, y ni zorra idea de a cuento de qué, también estaban los agentes fuera del furgón, de charleta, a cara descubierta y sin cascoooooo, ni lanzapelotaaaaas, ni chaleco antibalas; vamos, de una guisa que a mí por lo menos me resultó extraña, obscena, como si anduvieran en pelotas o algo por el estilo. En fin, será cosa de ir acostumbrándose.

sábado, 19 de noviembre de 2011

AMAIUR



De vuelta del paseo matutino por lo viejo de Gasteiz. Tenía curiosidad por ver cómo estaba la cosa electoral con sus pintadas, pancartas, pasquines, panfletos y demás publicidad. Como era de esperar, en el Territorio Comanche de lo Viejo, en la práctica una colonia de Bildustan, anteriormente conocida como Gipuzkoa, ni rastro de publicidad constitucionalista e incluso de la derecha nacionalista. Y no será precisamente por pancartas, que está todo empapelado de convocatorias para futuras manifas, de llamadas a mil y una formas de insumisión contra el estado -se entiende que represivo y español por igual-, de apoyo a mil y una movidas -me ha hecho gracia una que decía "nik ere egingo nukeen" (yo también lo hubiera hecho), en alusión a los huevos que le tiraron a la Barcina; lo mires por donde lo mires, en el fondo está bien eso de sustituir las pistolas por los huevos, tiene su gracia- y en general todo tipo de cartelería y grafittis que, sin pedir el voto directamente para los de Amaiur, a nadie que no conozca el terreno, el percal, se le escapa que son todos amiguitos o miembros de la alegre y combativa izquierda abertzale que se enseñorea desde hace décadas en esta parte de la ciudad.

Ya en casa, después de leer la propaganda de la sopa de letras que se esconde detrás del nombre de la nueva coalición, abertzale que te cagas, tras leer en la prensa los chascarrillos a cuenta de su campaña y ver un rato largo el pasado mitin de Anoeta, la verdad es que algo así como un escalofrío me ha recorrido de arriba abajo. Da la impresión que los cabecillas de la IA, los de EA, Aralar y los cuatro gatos aprobetxategis (termino local que usamos también en castellano para calificar a alguien que tiene más cara que espanto) de Alternatiba, se tienen muy bien aprendida la lección de que ha llegado la paz, es la hora de la política y casi, casi, también de los buenos modos, de aparentar lo que nunca fuimos y ahora ya no nos acordamos. Pero, ay amigo, tu reparas en la alegre muchachada que los jalea, en los que aplauden a rabiar en la convicción de que con ETA en la reserva de aquí a un par de días vuelven las aduanas al Ebro, y te das cuenta de que, quitando los señoritos de EA con sus americanas y corbatas, la inmensa mayoría son los de siempre, y no me refiero tanto a la profusión de polares, palestinos, camisas de rayas horizontales y cortes de pelo con hacha, no señor, sino más bien a esas caras de perros rabiosos que destilan el mismo odio de siempre hacia aquellos que no comulgan con sus postulados; poco importa que de tanto en tanto enfoquen o entrevisten a los de EA o Aralar como que para dar una cara más amable...

Con todo, si te tomas la molestia de mirar sus propuestas la cosa ya roza grados de verdadero disparate. Todo, absolutamente todo parece subordinado al nuevo tiempo ese que llaman -sin reparar una vez más en la similitud con el lenguage nazi- de paz, esperanza y oportunidades, que les están diciendo a los suyos que la independencia está a la vuelta de la esquina y con ella ya todo arreglado, pleno empleo desde el Ebro hasta el Adour.

Porque sí, aparte de un par de menciones con la consabida demagogia anticapitalista y tal, apenas mencionan la crisis, y desde luego que no como el principal problema que ocupa la mente de todos por muy abertzales que sean. Son tan torpes, pero tanto, que ni siquiera aprovechan la coyuntura para plantear las hipotéticas ventajas de independizarse de una España en ruina teniendo en cuenta que, con todo, aquí todavía se mantiene mal que bien el tipo. Cualquiera de su cuerda en otras latitudes ya lo hubiera hecho, como lo hizo el SNP escocés aprovechando la riqueza petrolera recientemente encontrada en sus aguas o lo suele hacer el PQ quebecois a la primera de cambio; proponiendo en serio la independencia en base a argumentos estrictamente económicos que van directamente al bolsillo de la gente y no a su corazoncito identitario.

Pero bueno, tampoco es cuestión de darles ideas, para el caso que me harían. Ellos están a lo suyo, en su monotema a todas horas, como si no existiera otra cosa en el mundo, como si lo de la crisis fuera algo que a ellos se la suda porque viene de fuera, como casi todo lo malo, soñando con unidades de destino en lo electoral para recuperar algún día la soberanía perdida en la forma del único estado vasco que ha existido: El Reyno de Navarra. Prueba irrefutable de ello es el nombre que le han puesto a su tinglado: AMAIUR. Imposible encontrar un nombre de resonancias más míticas y románticas para un nacionalista vasco. Amaiur, nuestra Numancia de aquí al lado, la fortaleza donde las últimas tropas de navarros venidas del otro lado de la muga a liberar el reino, resistió heroicamente el asalto de las tropas invasoras castellanas, españolas según la terminología abertzale al uso, tras el desastre del ejército liberador en las campas de Noain al sur de Pamplona.

Pues en eso están estos chicos, con sus mitos, leyendas, banderas y demás mandangas de su imaginario anclado en el siglo pasado. Y así les va, arrasarán en Gipuzkoa y en aquellos sitios donde ya lo hicieron en las pasadas elecciones locales, la Boronia profunda y mucho. A lo sumo éstas de ahora les servirán para evaluar el grosor en votos de su trinchera y poco más, o lo que es lo mismo, el número de independentistas que todavía hacen políticas con esquemas del siglo pasado; pues eso, que se den una vuelta por Escocia a ver si se dan cuenta de que allí no existe ninguna coalición de nombre Braveheard o por el estilo.

CACHONDOS MENTALES


Releyendo también Extension du domaine de la lutte del muy mediático, pese a que se oculte, Michel Houellebecq. Releo su primera novela, creo, y en todo caso la primera para mí, porque recién acabé la última, La Carte et le Territoire, la cual me ha reconciliado con el franchute pese a que mi opinión no era excesivamente positiva; intuía un exceso de provocación gratuita, ganas de escandalizar al personal con lo obvio, el Islam, el sexo, supuestas perversiones que luego no lo son tanto, vamos, por salir en los medios, para vender más a cuenta de la polémica que de los propios méritos literarios, que los tiene y no pocos. De cualquier modo, esto de leer lo primero de la obra de un autor inmediatamente después de hacerlo con lo último se está convirtiendo en un hábito sumamente interesante; ves cosas que antes, no es que no hubieras visto, es que no podías haberlas visto.

Así pues, anoche una reflexión jugosa de un amigo del protagonista acerca del sexo en nuestra sociedad:

D´après lui, l´interêt que notre société feint d´éprouver pour l´érostisme (à travers la publicité, les magazines, les médias en général) est tout à fait factice. La plupart de gens, en réalité, sont assez vite ennuyés par le sujet; mais ils prétendent le contraire, par une bizarre hypocrisie à l´envers.

Il en vient à sa thèse. Notre Civilisation, dit-il, soufre d´épuisement vital. Au siecle de Louis XIV où l´appétit de vivre était grand, la culture officielle mettait l´accent sur la négation des plaisirs et de la chair; rappelait avec existance que la vie mondaine n´offre que des joies imparfaites, que la seule vraie source de félicité est en Dieu. Un tel discours , assure-t-il, ne serait plus toléré aujourd´hui. Nous avons besoin de aventure et d´érostime, car nous avons besoin de nous entendre répetér que la vie est merveilleuse et excitant.


Aquí en España no necesitamos remontarnos hasta el siglo XVII para lo de entender el contraste entre una época en la que la cultura oficial negaba el derecho a los placeres, en la que socialmente estaba mal visto la entrega a estos, en la que la Iglesia se señoreaba de las conciencias de las gentes castrándolas mentalmente. No hace falta ir tan atrás porque de eso nos quitamos hace apenas cuarenta años, y no, nunca del todo ni en todas partes. Una época en la que se educaron nuestos padres, una mentalidad que hemos mamados desde pequeños, en casa y en la escuela. Todo estaba mal, o era pecado o estaba mal visto, siquiera solo porque no era propio de gente decente, de gente con dos dedos de frente.

Luego murió el Caudillo y su régimen de oscuridad nacional-católica, el poder de la Iglesia reclinó, si bien no del todo, la sociedad española se abrió a otros modos de pensar, en algunos sitios o ámbitos incluso se impuso ir a la contra en todo, en cierta manera nos hicimos más europeos, algunos hasta de pasaron de rosca y dieron lugar a las películas de Almodovar o por el estilo.

Como que no tenía pocas ganas la peña ni nada de quitarse de encima todo ese peso del pecado inducido por los de las sotanas, todos esos esquemas autocastradores del libre albedrío, muchos de los cuales aún así, siguen vigentes en mayor o menor medida, en algunos sitios más que en otros.

Pero en cuanto a lo del sexo como el valor supremo a lo que parece que hay que supeditarlo todo para no dar en bicho raro, que hay que follar mucho y con todo el mundo para sentirse vivo, triunfador, feliz, que hay que estar dispuesto, en forma, eternamente joven, para hacerlo en todo momento, siquiera sólo a que se te ponga dura al menor estímulo por parte de esas adolescentes en minifalda o alguna madura a lo Bellucci y en más joven a lo Scarlette Johanson, pues oye, qué coñazo además de qué tensión, que tortura o esclavitud la de estar pendiente de lo joven y guapo que tiene que aparentar uno delante del prójimo, qué fatiga pensar que toda persona con la que intercambias un par de palabras, si es del sexo con el que te encamas, tiene que ser ante todo un polvo en potencia, incluso que no puedes hacerlo sin que un tercero piense algo por el estilo. Y todo precisamente por esa sobrevaloración de sexo como estímulo vital, ese creer que vamos permanentemente empalmados, siquiera sólo sicológicamente, ese concebir la sociedad que nos rodea como un inmenso coto de caza para depredadores sexuales, esta sociedad de memos que ha encaramado el sexo en lo más alto de la escala de valores por la que nos regimos a la vez que relega otras como la amistad, el urbanidad, la caballerosidad incluso, o, sobre todo, el chuletón de buey de kilo.

¿Y a qué viene todo esto? Pues a que me toca los cojones y mucho que algunas tardes cuando voy al parque con los nenes, las mismas pavas de mi edad o más tiernas que se me me acercan con los suyos -ellas, yo ni loco que siempre he sido tímido y reservado a partes iguales- para darme la chapa con sus naderías vitales, y a las que yo cuento las mías, que nos entretenemos un rato haciendo más llevadero con nuestras insustancialidades el coñazo ese de columpiar a los críos o vigilar que no se rompan la crisma en el tobogán, aparezcan al día siguiente con sus respectivos maromos y todo lo más te suelten un hola frío y distante cuando pasan o se ponen a tu lado en el columpio, no vaya a pensar el maridito que cuando ellos no están les da por pegar la hebra con servidor, flirtear, que ya se sabe que un hombre solo con niños en un parque es un peligro público, un depredador disfrazado de padre tierno y cariñoso, que estos van de sensibles y luego ya se sabe... Menos mal que servidor tampoco es lo que se dice un Brat Pitt o por el estilo, ni siquiera un Rusell Crowe en horas bajas, si no seguro que ya habría tenido que intercambiar alguna que otra hostia porque, joder, joder, con qué peña se encaman algunas, los hay a los que ya solo les falta llevar colgada de los pantalones -al lado del móvil- la llave del cinturón de castidad de su señora; eso y el bote de gomina, con cuidado de no pringar el polo con el cuello de la banderita española, traje oficial a partir del lunes cuanto menos.

HAUSNARREAN


Hausnarketa eguna, noiz ez?, baina gaurkoa legearen aginduz. Gogoeta egingo al du? Auskalo, aspaldi erabaki banuen ni ere "sumindua" nengoela inguratzen ninduen ia ororekin, ezkertiarra izanda Espainako Gobernukoek huts egin didatelakoan nago, ditxosozko krisialdiari aurre egin, bai, baina betiere zeharo ezezagunak eta berez zitalak diren merkatuaren indarrei men eginez, inolako kritika edo eragozpentxorik gabe. Alde horretatik, esan liteke Zapatarok berandu eta txarto aurre egin dio egoera petral honi. Egia da saiatu egin dela gure ongizate makalaren oinarriari eusten, badatozenekin oinarri hori inoiz baino kolokagoan dagoela ezkerrari suposatzen baitzaio jende xehearekiko nolabaiteko betekizuna, eskumakoei ostera berdin zaizkie langile apala edo behartsuak, euren aitzakia da merkatuaren legeak dena konponduko duela, merezi duenarendako, gainontzekoak hor konpon, badakigu Darwing tartean, haiek esaten diote neoliberalismo, hau da, gizona bezain zaharra: indartsuaren legea.

Eta hala eta guztiz ere, ez dakit, baina somatzen dut oraingoek botereari eutsi ezkero gauzak ez direla errotik askotxo aldatuko, gauzak nolabait aldatu edo mehatxu egiten diguten indar ezezagun eta gaiztoei aurre egiteko, hein handi batean Estatuaren eskuetan ez dagoela, Europakoarena baino. Baina, ez naiz fido Rubalcaba bezalakoekik, badira benetan ernegatzen ninduen PSOE baten parte, ustelkeria zein GALa gogoratzen ekartzen dizkidana, eta PSOE honi gaineratu behar Zapateroren ajeak, besteka beste egiatan balio handirik gabeko hainbat ministro edo politikari, jende gazteegia edo alperregia, beharbada ere adiskideegia. Rubalcabak irabaztekotan letorke benetan aztoratzen nauen PSOE jakobino eta handiusteko hori, Espainaren kontzepzio zeharo dezimononikoa duena, antzinako liberalen ondorengo peto-petoak, eze gutxi amankomunean dutenak EEtik PSEra aldatu ziren sasi-abertzale ezkertiar haiekin edo are gutxiago euren estatuaren ideiarekin; lehenengoek probintziez osaturiko Espaina bat gogoan dute, gorrok ostera herri zein nazioez, Zapaterok nolabait hasiera batean sinestarazi egin ziguna Cataluñako estatutuarekin eta badakigu denon zer-nolako porrota, besteak beste bere alderdiko hainbat eta hainbatek kontra alde egin zuelako

Ba duzu ezker abertzaleari bozkatzeko aukera! Baduzu, Txema, eskuin abertzaleari ezta ametsetan ere botoa emango ez zeniolako. Baina ez, ez naiz independentista, gehiena jota foruzale erromantiko inozo edo idealista bat, eta nahiz eta atzerrian, jatorrizko Espaina aldean, hemengo gauzekiko zer nolako ikuspegi benetan murritza edo makurra dutenaz nazka-nazka eginda egon, nahiz eta gero kondidantza eskasagoa izan benetako Espaina anitz eta tolerante batean, nahiz eta gure hizkuntza zein nortasunaren kontrako mota guztietako irainak zein gezurrak entzun, nahiz eta betiereko Espaina itxi eta hitseko ordezkariek boterea eskuratu, ahaztu ere ezin dut ahaztu Amaiurren ez dagoela antzinako heroien ondorengorik, orain dela gutxi arte haiek ez bezala pentsatzen ez zutenak akabatu nahi zituzten gaizkileen lagun zein babesleak baizik. Ezin dute jo ezer gertatu ez balitz bezala, baina bai, horrek ematen du euren asmoa; ahanztura zein gezurraren legea.

Eta bai, datorrena ez zain batere atsegin, datorrena da gehien atsekabetzen nauen Espaina, datorrena da bizkar gainetik kenduta uste genuena, datorrena da boteretsuen akelarrea herri xumearen kontura, datorrena da gorago aipaturiko indar ezezagun eta gaizto horien morroirik minenak, datorrena da indartsuen legea eta kitto.

Eta nik zer egingo, baterez, ez baitut nortasun agira gaurkotu...

viernes, 18 de noviembre de 2011

EL VOTO DE GARCÍA


He procurado durante toda esta campaña electoral hacer cuanto menos referencias a la misma mucho mejor. Si me dejo llevar por lo que se me pasa por la cabeza apenas habría escrito un línea de lo mío, corregido o traducido. Y es que servidor ha oído y leído de todo, poco o nada gratificante en su mayoría, como para quedarse en casa y tirar la llave; total, ¿ya vendrán a rescatarnos? ¡Ja! Como mucho a sacarnos de ella a hostia para dársela al banco o para que vayamos al tajo el doble de horas y por la mitad del sueldo, que lo que hay que rescatar aquí son sus dineros, su negocio, el tinglado que se montaron para llegar adonde estamos y por cuyos fallos de bulto y la ambición desmedida de todos estamos como estamos.

Pero hoy a la mañana en la cafetería la parroquia estaba como de jornada de reflexión. ¿A quién vas a votar tú, Manuela? Pregunta el inefable García a una de las habituales. Una pregunta que, por cierto, no hubiera oído yo en mi tierra y en público a nadie, ni harta de vino, y dudo mucho que las cosas hayan cambiado por lo que todos ya sabemos. Pues Manuela, la entrañable abuela del carajillo de por la mañana, lo tiene bien claro;

-¡a Rajoy, para que se pueda volver a fumar en los bares!
-Pero si eso del tabaco ya no tiene vuelta atrás, que estamos como en Europa, que tampoco se puede fumar en Francia y allí manda Sarkozy que es de derechas -le explica García a la señora.
-¡Pues para que pongan otra vez los toros en Cataluña!

Sonora carcajada de la encargada de la cafetería, ¡a ti te va a hacer caso Rajoy, Manueliña! Pobre, con lo contenta que esta la abuela de que por fin vayan a ganar los suyos, los buenos, los españoles de bien, de verdad. Porque la vieja es de las que, digo yo que a falta de otra cosa de la que orgullecerse, siempre recuerda y en voz alta que ella antes que nada es española y a mucha honra; y se lo dice a la clientela de la Cafetería Souxa, que a saber si se habrá pensado la vieja que venimos de Turkeministan o de más allá. En cualquier caso, si ella lo tenía claro, García tampoco se quedaba atrás.

-Yo ya tengo la papeleta preparada desde hace meses.
-¡Qué dices, García, si solo te las mandan por correo desde hace semanas?
-Que sí, que sí, que tengo preparada una papeleta para el domingo en la que escribí: vale para todo aquel que no sea un inútil o un ladrón.

Carcajada general en la cafetería.

-Y para el senado -añade García- otra en la que puse: ¡Y ESTO PARA QUÉ SIRVE?

Más risas.

Pues eso, he aquí uno que no necesita reflexionar para el domingo, que lo tiene tan claro como la vieja que va a votar a Rajoy para que le permitan volver a fumar a sus setenta y muchos, para que vuelvan los toros a Cataluña que se ve que es un tema que le quita el sueño.

IL GIORNO DELLA CIVETTA II - LEONARDO SCIASCIA


Otra relectura, y esta no es la primera, de Il Giorno della Civetta de Sciascia. Novela corta y negra que para mí es como un canon del tipo de novela que tengo en mente, de la que me gusta y la que creo que merece la pena hacerse.

No entro en los entresijos de la historia, sólo me limito a ensalzar las virtudes archiconocidas de la obra de Sciascia, éste sí que un maestro antiguo, uno de los grandes. Esta historia, como todas las suyas, no parece ambientada en su Sicilia natal, no, más bien sucede al revés, es Sicilia la que se ambienta a través de la trama del doble asesinato que el funcionario de turno, el funcionario venido del norte, el peninsular enfrentado a la idiosincrasia siciliana, al supuesto caos que sólo existe en su mentalidad de servidor público para el que la ley y el orden lo es todo, no podrá resolver sin darse de bruces con una realidad que, como todo lo que parte de lo pequeño o propio para ser universal, e independientemente de la categoría, el grado o la cantidad que podamos intuir que hay de ella en lo nuestro, nos resulta insoportablemente cercana:

-Non ha compartecipazione o interessi in impressi edilizie?
- Io? Manco per sogno.
-Non é stato lei a raccomandare l´impresa Smiroldo per un grosso appalto, ottenuto con modalitá a dir poco inconsuete grazie alla sua raccomandazione?
-No... Sí: ma io raccomandazioni ne faccio a migliaia.
-Di che genere?
-Di ogni genere; L´appalto, il posto in banca, la licenza liceale, el sussidio...
-A chi rivolge le sue raccomandazioni?
-Agli amici che possono fare qualcosa.
-Ma di solito a chi?
-A chi mi é piú amico; e a chi può fare di più.
-E non ricava qualche vantaggio, qualche profitto, qualche segno di riconoscenza?
-Ne ricavo amicizia...


Te puede sonar increíblemente actual, genuinamente mediterráneo, de película de Copola si quieres. De hecho, si transcribo este párrafo en italiano, aparte de por haberlo leído tal cual, es porque este párrafo leído en su lengua original tiene su miga, su sonoridad increíblemente siciliana, italiana, mediterránea, latina. Claro que ni más ni menos que si hubiera estado escrito en...¿valenciano?

En cualquier caso, novela corta que desmiente la tontería esa de que una trama negra para que funcione tiene que ser un tocho de cuidado. Eso lo será si lo que quieres es jugar con el lector al gato y al ratón, marear la perdiz a lo mira que ingenioso soy, vender libros a peso. Esta novela de Sciascia tiene las ciento veintinueve páginas que el autor ha necesitado para poner en escena un crimen y su resolución como mera escusa para trazar su enésimo retrato de su Sicilia, más que suficiente, de hecho pesa más el silencio de lo que no se dice, de lo que se intuye a través de ciertos diálogos o situaciones descritas en pocas palabras.

Novela negra y no precisamente para lo de hacer caja, que es de lo que los listillos acusan a los que la hacemos ahora, desesperados por tener captar lectores, sino más bien porque tratándose de Sicilia el de Agrigento debió juzgar que era a través de sus crímenes como mejor de podía intentar explicar su realidad.

GARTXOT

Gartxot trailerra from Somuga on Vimeo.


Badirudi laster estrenatuko dutela euskara hutsean, jarrorrizko komikian Saraitzuko euskalkiaz gainera, hau da, hondarretan dagoen nafar hizkera bat, egindako GARTXOT izeneko marrazki bizidunezko pelikula, Axisko Urmenetaren marrazkitxoez hain zuzen ere, biziro estimatzen dudan artista betidanik. Ea baduen ibilbide luze eta heinean ere arrakastatsua, opa diot bihotz-bihotzez marrazkigintza oso-oso gogoko baitut, eta baita ohiko gogoz euskarazko ekoizpen bat den aldetik ere.

Gartxoten istorioa, bertzalde, izugarri polita begitandu zait aspaldi-aspalditik:

XII. mende hasieran Orreagako fraideek Mikelot, Gartxoten semearen ahots ederraren berri izan zutela, beren abatetxean nahi izan zuten, bere ahots ederraz eta kantaz gozatzeko. Gartxotek ordea ez zuen onartu bere semea galtzea eta abatetxetik Itzalzuko mendietara ihesi eraman zuen. Zaraitzuko jaunak aginduta, soldaduek preso hartu zituzten aita-semeak. Haurra fraideen eskuetan erortzea jasan ezinik, Gartxotek semea hil egin zuen, eta ondorioz, sutara kondenatua izan zen. Kondena haren ordainean, bost urteko itxi zuten Gartxot, Abodi mendizerrako Elkorreta bortuan eraiki zuten dorre batean. Usoek mokoaz gari aleak eramaten zizkioten gosez hil ez zedin. 1110eko apirilean hil zen.

Esan bezala, itzela bezain gogorra, krudela, semea hilzen duen aitarena ez baita batere samurra, ezta behintzat ulertzen gaur egungo ikus/pentsamoldeen arabera, kosta egiten da irudikatzea edonor halako kinka larrian. Eta jakin badakite ere kontakizuna nolabait oinarrituta dagoela Kanpinonek idatzitako eleberrian. Hor nonbait irakurri dut Kanpionek ikuspunto nazionalista batetik egin zuela, adierazi nahian erne ibili beharrean dagoela liburuari ekin nahi diona, bertan topatuko duenak agian izutuko duelakoan, nazionalismo, euskal abertzaltasuna hain zuzen ere, berez maltzurra edo arriskutsua delakoan. Ahaztu zaio halako zerbait adierai duenari Kanpionen kontakizuna bere garaian kokatu beharra zegoela; areago, ahaztu zaio azpimarratzea Kanpionen ustezko nazionalismo horrek ez zuela zerikusirik Abandoko zoroak asmatu zuenarekin, iruinsemeak oso bestelako nazionalismoa gogoan zuela, historia zein hizkuntzarekin lotura handiagoak zituena, burges eta hiritar kutsukoa gainera.

Baina tira, murrizketa ideologikoak alde batera lagata, badugu zerekin goxatu gure hizkuntzaz ere, eta hori, kontuan hartuta gaur egungo kulturgintzaren nondik norako makal edo petralak, oso poztekoa da. Honi gaineratzen baldin badiozu marrazkietaz ari gara, zer esanik ez ni bezalako marrazkizale amorratuendako.

jueves, 17 de noviembre de 2011

MAESTROS ANTIGUOS II - THOMAS BERNHARD


Releo Maestros Antiguos de Thomas Bernhard. Releo porque éste parece ser tiempo de hacerlo, no queda otra. Releo y me doy cuenta que lo que en su primera vez me parecía puro y muy eficaz juego de artificio, en esta segunda lectura ya me chirría un poco. Me chirría como cada vez que me acerco a Bernhard para lo que sea, lo más reciente su obra teatral que, con todas sus virtudes en cuanto a originalidad y transgresión, no sé yo si aguanta bien el paso del tiempo, puede que algo más de a lo que están obligados los que acuden a las representaciones de sus obras.

Y es que para encontar lo que interesa y sorprende de Bernhard, lo que te proporciona ese regusto amargo de asistir a una pataleta por escrito de un cascarrabias sin medida argumental o estilística, un bocazas de la pluma, a un demagogo a su modo del párrafo largo y reiterativo, lo que te admira de su contumacia en un estilo del que a veces dudas que lo sea, que no sea simple y pura impericia narrativa, acaso una mera ocultación o simulación de más de una carencia con la pluma, sabes que tienes que tragar mucha letra y, sobre todo, sortear una trampa estilística tras otra. Bernhard te puede aburrir, hartar, antes incluso de que llegues al meollo de su muy particular mundo literario, ese levantado a partir de sonoros desplantes, de darse de bofetadas, con la realidad en la que estaba inmerso, decía que quería escapar y no lo hacía nunca porque si no de qué coño iba a escribir. No obstante, y muy a pesar del esfuerzo que supone someterse a la ruleta rusa de su escritura, que tan pronto te empuja hacia arriba, puro subidón, adrenalínico, como te despeña en un pozo sin sentido de reiteraciones o naderías a las que no ves otro sentido que su empeño en llenar una página tras otra, a ver si así alcanzó un volumen suficiente de páginas y ya si eso meto alguna que otra diatriba contra esto o aquello.

Sin embargo, basta que oigas que a otros los aburre, que no le encuentran la gracia porque los deprime, no lo encuentran positivo, que se les antoja un cenizo de cuidado, un quejica insufrible, no soportan el mundo que describe, ni se lo creer de tan negro, para que te digas de inmediato que, puesto que generalmente coincide que esas mismas personas son también las que consumen la llamada literatura "positiva", ya sea la de buenos sentimientos o la que simple y llanamente "entretiene",frases cortas en suma, merece la pena revisitar una y otra vez a Bernhard. Luego ya te das cuenta de que no hay otra cosa que lo que se espera de un autor con mayúsculas, una puesta en escena en la que destacan los ingredientes del inconformismo y la mala leche, imprescindibles para que esa misma puesta en escena resulte atractiva, divertida, estimulante, poco importa si creible. Otra cosa es que te lo creas todo a pie juntillas, que no te percates de que en esencia lo que hay es mucho recurso a la exageración, a la brocha gorda incluso, la humorada a través del exabrupto pretendidamente serio y hasta apocalíptico, la clarividencia de los locos. Entonces piensas que también son necesarios los histríónicos de las letras como Bernhard, Celine e incluso Fernando Vallejo, lo único que no te conviene tomártelos en serio, al pie de la letra, basta conque disfrutes de su ingenio literario, siquiera conque sonrías un poco ante sus declaraciones altisonantes o su estilo sentencioso, ya que en el fondo compartes mucho de lo que dicen. Lo malo sería ver la vida a través de sus ojos en exclusiva, que desistas de hacerlo con los tuyos para asumir como artículos de fe el credo de tipos que en realidad nunca fueron otra cosa que artistas con un producto más o menos molesto, retorcido, esperpéntico, interesante siempre, también o ante todo irónico.

Con todo, y por hacer alusión al tema del libro, no puedo decir que Bernhard sea precisamente uno de mis maestros antiguos, como mucho uno de mis preferidos. Porque para enseñanza en esto de la pluma tengo una larga lista de maestros que lo aventajan por todos los lados, que me han influido de veras, que apenas tienen nada que ver con el austriaco. Por eso me resulta tan irritante que me digan que se nota su influencia en lo que hago sólo porque el que lo dice sabe que lo leo. No concibo mayor ofensa para un escritor, o aspirante a, que le adjudiquen la enseñanza o influencia de maestros que no ha frecuentado como tales; ni siquiera alcanza el rango de soberbia por lo de hablar del prójimo así como por aproximación, en especial cuando se ignora todo sobre los autores que realmente frecuencia y su influencia, también tiene mucho de concebirlo a la baja, siquiera como escritor.

De cualquier modo, Bernhard y la idea de que no hay nada perfecto, ideal, todo tiene su lado torcido, siempre algo que nos decepciona, un motivo para asumir que éste no es ni de lejos el mejor de los mundos, más bien todo lo contrario, está repleto de seres dispuestos a hacernos la existencia una verdadera pesadilla con su sola presencia, con su maldad o estupidez a cuestas, y encima no hay lugar, físico o no, hacia el que poder salir huyendo, no lo hay ni sobre el mapa ni sobre el espíritu, ninguna de las artes es perfecta, ninguna mejor que otra, todo lo más puede llegar a ser menos imperfecta que el resto, más cercana a ese supuesto ideal, y eso ya es mucho, con eso hay que conformarse.

Bernhard como el bufón que pone en escena la crudeza de una realidad que no queremos ver porque no habíamos reparado hasta el momento o nos habíamos negado a hacerlo. Bernhard que hablaba desde su pequeño y absurdo país nacional-católico, de su absurda y patética Austria, para el resto del mundo, apenas como otra cosa que un telón de fondo para aquello de lo que trata en esencia la literatura: las personas.

miércoles, 16 de noviembre de 2011

IRITZIAK IRITZI



Ez dakit hauteskunteotan politikariek aspertu, atsekabetu eta zuzenean nazkazten nauten. Edonola ere, eta bozkatzeko gogoa zein motiboa galdu egin ditudanez gero, ez dut uste igandea baino lehenago joandako abuztuan baliogabetu zitzaidan karneta berriztatzeko astirik edo asmorik lortuko dudanik. Hala ere, hor nonbait eta tarteka-marteka bakarrik izan bada ere, zertxobait jarraitu egin baditut hauteskundeon gorabeherak, besteak beste BERRIAren bitartez internetean zenbait politikari egindako elkarrizketak. Haietariko badago bat zinez gustatu egin zaidana, Bizente Serrano Izkori egindakoa, nafarrak ondo asko azaldu egin baitu nik neuk aspaldi-aspaldi gogoan ditudan hainbat ideia edo gogoeta, batik bat Nafarroan, eta neurri handi batean nire Araban ere bai, abertzaltasun zein euskaltzaltasunaren arteko nondik norakoen harira, non argi eta garbi adierazten baitigu garrantzitsuagoa dela gure auzokoak euskara zein euskaltzaltasunaren alde izatea printzipioz gero eta urrunago/zailago den balizko euskal aberriarekiko benetako konpromezu edo atxikimendu baten alde baino:

G. Zergatik kokatzen duzu zure burua Geroa Bai koalizioan eta ez Amaiurren? Eneko

E. Lehen ere erantzun dut. Nafarroan abertzale ez diren baina kontrakoak ere ez, eta asko dira horiek, erakartzeko, hemengo gehiengo soziala, kultural eta politikoa erakartzeko. Amaiurrek planteatzen duena bertze gauza bat da: abertzale guztiak biltzea, gehiengoa jada abertzale izanen balitz bezala edo gure batasunarekin nahikoa izanen balitz bezala berehala gehiengo hori gureganatzeko.


Aldi berean ere, oso interesgarria, gogoeta/gogoangarria, deritzot ere hirikide dudan PPko Laura Garridori egindakoan azaldu dituen zenbait erantzuni:

G. Euskal Herriko gehiengoak autodeterminazioaren alde egingo balu, zein izango litzateke zuen eskaintza gehiengo horren aurrean? Galder

E. Edozein gehiengok ditugun arauak errespetatu beharko ditu.


G. Garrido Anderea. Miresgarria iruditzen zait zure euskara ikasteko grina, entzuten zaitudan aldiro nabaritzen baitut hobekuntza nabarmena. Zerk bultzatu zaitu euskara ondo ikasteko hainbeste lan egitera? Ez al zara arraro sentitzen zure alderdikide gehienen artean? Nola ikusten duzu euskararen egoera? Beñat

E. Ikastolan ikasitakoa naiz eta pertsona publikoa naizenez, behartuta nago ondo hitz egitera eta ahalegin guztiak egiten ditut. Azken finean nire hizkuntza da.


Hitzak hitz, noski, haizeak badaramatza, baina baita iritziak iritzi ere.