miércoles, 30 de junio de 2010

DE PARIENTES, CURAS, MULÁS Y OTROS TARADOS


Llevo menos de tres días en casa de mis padres y ya estoy de los nervios. Por un lado, se me había olvidado la manía de mi señora madre de hacer de apuntador todo el rato, es decir, de estar todo el puto rato detrás de uno diciéndole no sólo lo que tiene que hacer uno o le apetece, sino además retrasmitiendo lo que va a hacer ella, que está uno frente al ordenador haciendo sus cosas y de repente la señora que si el zumo, que si cómo quieres la merluza, que si no tienes luz, que si sube más la persiana, que si te lavo esto o lo otro, por qué no te compras ropa... Joder, joder, pues la primera, la segunda y hasta la tercera vez soy capaz de responder educada y hasta cariñosamente, pero es que a la cuarta preguntita seguida ya me se me nubla la vista y me entran ganas de girarme sobre mi silla y mandarla a tomar por culo a ella y a mis propósitos de ser un buen hijo y todas esas memeces.

Luego está lo del ordenata, que llevaba dos días de lujo con el que se ha comprado mi viejo para nada, para nada porque lo compró para internetear, vernos en el Skype, y aquí siguen sin línea fija, wifi ni nada parecido. Por si fuera poco, y aunque espero colgar esta entrada de un momento a otro, el orange everywhere ese de los cojones se coge de pena en Berroztegieta y me temo que en la mayoría de los alrededores (al menos mi amiga Vr. asegura que en Buruaga, a otro tiro de piedra desde V-G, otro tanto). En fin, y por si no fuera poco lento ya, resulta que hoy me pongo a currar y me encuentro el Word ese todo molón último modelo de mi viejo bloqueado, que no se puede escribir ni una línea, y no se trata del teclado ni nada parecido, el Word Oficce ese de los huevos.

Total, que tengo que ponerme en el ordenadocito, este con el que ahora escribo, que si bien puedo conectarme mejor al everywhere y le funciona el Word, resulta que se va cada dos por tres porque lo tengo completamente descacharrado, que puede que esté un raro largo sin saltar como que lo haga cada dos por tres, una verdadera tortura sicológica en cualquier caso. Si al final consigo colgar más tarde esta entrada de mierda, espero no acordarme de los acopios de paciencia infinita que he tenido que hacer mientras se bajan las páginas todo en alternancia con una ristra ilimitada de cagüendioses y puñetazos en la mesa que me ha costado…

En fin, entre eso y la sensación de aislamiento infinito al no tener coche a mano, que me imagino que estoy recluido en un manicomio o algo por el estilo, y sólo hay que ver a mis padres para darse cuenta de hasta qué punto no exagero, una semana más a merced de sus rencillas y manías de viejos y doy en loco seguro. Suerte que aún así he podido salir todos los días con Mr. El lunes bajamos andando hasta Vitoria por el bosque de Armentia, experiencia que cuento en la anterior entrada, para ver al amigo Luís que se le rompió el talón y ahí estaba recluido en su casa, que lo tuvimos que sacar a la terraza de Los Amigos a tomar unas cañas, al menos mientras se pueda seguir bebiendo alcohol en esa zona junto a Barrenkale, ya desde hace mucho Zoko Berri o Nuevo zoco, que a saber con tanto moro malencarado y tanto talibán de chilaba y larga barba suelto que circula por ahí –ya contaré otro día algún chascarrillo sobre este particular-, si bien la mayoría se dedica a sus asuntos, que son los te todos, la brega diaria con el sali adelante y meter cuanto menos ruido mucho mejor. Otra cosa es cuando al socaire de una más que evidente y también pausible tolerancia hacia los individuos de todas las culturas, cuestión que nos honra pero que también nos confunde, acabamos tragando con actitudes o costumbres que creíamos desterradas para siempre de nuestro entorno, o siquiera sólo en franco retroceso, entre ellas el reconocimiento de los derechos y libertades de las mujeres, homosexuales y otros colectivos que la religión en cualquiera de sus variantes han machacado desde hace siglos. La española no es ni de lejos una verdadera sociedad laica, pero aún así la Mala Madre Iglesia que hasta hace cuatro telediarios se ensoñereaba de las almas de todos, creyentes y no, ha tenido que claudicar en casi todos sus privilegios. Por eso resulta cuanto menos alarmante que ahora vengan de fuera, no los emigrantes en sí que tienen el derecho a buscarse el pan donde mejor les venga, sino los mulás o curas que les siguen con el único propósito de extender la tutela a la que los someten en sus lugares de origen hasta estos otros de acogida. De ese modo tenemos mulás que se atreven a ejercer una especie de justicia paralela en territorio español sobre miembros de su comunidad, casi siempre sobre las mujeres, que arremeten contra las meretrices o bares de su barrio porque no les gusta, que exigen lugares especiales, esto es, aparte del resto de los ciudadanos, porque asi lo prescribe su religión, verbigracia, piscina en exclusiva para sus mujeres y otras cosas que de momento no pasan de la categoría de anecdota. Uno tiende a pensar que recién llegados al amago de sociedad de bienestar que es la nuestra piensan que todo el monte es orégano, y a veces incluso con razón, porque si las autoridades son tan receptivas a los antojos de la Iglesia Católica, ellos, que también son ciudadanos de pleno derecho una vez obtenido el papelito correspondiente, también pueden reclamar una atención similar, faltaría más, los seguidores de Alá van ya para dos millones y de ellos casi doscientos mil españoles de bonne souche que se dice. Y puestos ya sólo falta esperar a los protestantes, los ortodoxos, los hinduistas, los animistas, los cientologos con el Cruise a la cabeza o los adoradores del dios Maradona... Será por crear puestos de trabajo de profesores de religión en las escuelas públicas... Otra cosa es que en mi opinión ni lo uno ni lo otro debería ser lo normal, o dicho de otra forma, que ya me gustaría que la nuestra fuera de verdad una sociedad laica, la religión en la casa de cada cual y de su bolsillo, siquiera a la francesa, antes ciudadanos que creyentes o cualquier otra cosa. Vamos hacia atrás y mucho, como que en cualquier momento nos damos de bruces con el Medioevo.

En todo caso, contaba Luís que a las mañanas allí mejor al sol que viendo la tele, trapicheo y acción policial en vivo, amén de alguna que otra jarana con la morisma en el centro cívico de Aldabe, por aburrirse que no quede. En cualquier caso resulta una gozada ahora en junio poder callejear por Gasteiz, tomarse unas birricas o lo que sea, precisamente lo que más echo de menos en esta especie de internamiento para tarados en mitad del campo, acostumbradito como estoy a bajarme a comprar el periódico y tomarme mi café por la mañana en el cafeto de siempre, darme el garbeo de las tardes, la pinta de lúpulo o la botellina de sidra. Pero qué digo, ahorita mismo ducho al mono, lo visto y a zapatear por el bosque hasta Vitoria, vamos...

martes, 29 de junio de 2010

ZALDIARAN MAGALEKO HERENSUGE TIPPIA


Domeka arratsaldean Eskibelera gindoazela, harri eta lur utzi ninduen Mr.k, nola koxkortu zaidan umea, iaz nire etxean astebete ere igarotzeko asmotan geundela, saiatu nintzen Eskibeleraino joaten berarekin. Alperrik, ia arrastaka edota eskutik zein belarrietatik tiraka ez ginen herrixkaraino iritsi gertu-gertu izan arren, 4 urteko umea ezinean zebilen neka-neka eginda, gurasoenera bueltatu behar genuen, haurra nire lepo gainean.

Aurten, aldiz, txunditurik nago, esanda bada ere, nola eta batez ere hain denbora gutxitan, urtebete eskasa, ibiltari nekaezina bilakatu zaidala. Igande arratsean Eskibeleraino heldu eta Zaldiaran (Zaldiaran orokorrean diot, zeren herriko planoan begiratzekotan Kapildui izena azaltzen baitzait, edonola ere Kapildui txikia beste handi eta ezagunago bat dagoelako Gasteizmendietako ekialde aldera) magaleko bidetik Berroztirantz aurrera joan ginen, ni ia arnasestuka, bera, ordea, ezin pozagorik eta berritsuago, aitaaaa, kondaidazu beste ipuintxo bat, beste kondaira mitologiko-tetriko-patologiko bat. Tira bar, ume, aita nekatuta nago, oso, gainera oraindio falta zaigu auskalo zenbat kilometro eta laster iluntzen hasiko da, basoan galdurik geratuko gara eta antzinatik ez dauden otsoak gure bila etorriko dira euren otordurako. Eta halakoetan geundela, inora ez zihoan bide oker batetik bueltan purrustaka, zehatzago izateko, bide etzean zenbait arraro mugitzen hasi zela, sugetxo bat, ez, sugegorri tippi baina enetako behintzat txit gorrotogarri bat, haietako batek nire aspaldiko txakur bati koska egin, eztenkatu, eta gaixoa ordu batzuk lehenago hil egin zen jaieguna izanda inongo eta inolako albaiterorik ezin topatu genuelako.

Sugegorria ihesi desagertu zen gure bistatik, baina Mr. bere praketan ezin kabiturik zegoen bera ikusi izanagatik, zeharo hunkiturik halako biztia bat sekula ikusi ez zuelako. Horrezkero Teodosio de Goñiren kondaira kontatzeko parada eman zidan, bertan azaltzen baita Herensugea, Asturiaseko Cuelebrearen antzekoa dena, nire ustetan izakia berbera da Europako mitologia guztietan, benetako suge beldurgarria topatutako sugegorritxoaren aldean. Eta Teodosio nafar jeloskor eta odolberoaren istorio deitoragarria hortzetik hortzera nerabilela, izerdi patsetan nenbilela, Berroztiraino heldu eta sarreran zeuden zabu herdoilduetara abiatu zen ziztu bizian jolasean egiteko, umea oraindio batere nekatuta ez zegoelako, benetan harrigarria, txundigarria. Ni ordea gurasoeneraino narrasean heldu eta ohean etzan egin nintzen lur jota.

Biharamunean ez nuen inolako dudarik, Mr gauza zen Berroztitik Gasteizaraino oinez bajatzeko Armentiako basoan barrena. Eta jeitsi jeitsi egin ginen Luis aixkidearen hanka igeltsuztatua ikustearren, errukitzearren, hau da, Zapateria kaleko bere etxeraino. Bertan egon ginen helduak hizketan zein garagardotan eta haurra etengabe jolasean jirabiraka, geroago aitajauna biok biltzera etorri arte. Gero gauean, berriro gurasoenean ere, Mr nire amaren ohe gainean ari zen saltoka zein txistuka telebistara begira, txun-di-ga-rria-, deabrua gorputzean, baliteke Mr. bera haur itxurako herensugea izatea, ez ninduke harrituko. Ni, berriro ere, ohera zuzen-zuzen joan nintzen logurak eskatuta, nire kasuan guztiz bitxia dena, ez baitut oso lo arina, egia esan ia gauero hirurak arte esna egon ohi naiz irakurtzen edo, baina bart ezin.

domingo, 27 de junio de 2010

BLOWING IN THE WIND




Viernes a la tarde en el peaje de Altube. De repente largas hileras de coches para pagar a la salida hacia Vitoria. Llama la atención y mucho la abundancia de coches medio destartalados, de furgonas a rebosar de gente. Curiosidad obliga, miro hacia los ocupantes y en seguida me percato de que abundan las melenas, las camisetas negras, los tatuajes y abalorios con mucha cadena plateada, calavera y tal -falta el cuero negro, pero es que el calor que hacía no invitaba a ponérselo...- ¿Ánde van todos estos macarras?, me digo. Coño, caigo al instante: ¡hostia tú, el AZKENA!

Pues sí, nuestro finde coincide con el mayor festival rockero de por lo menos este hemisferio, oh yeah, tres días de rock&roll al aire libre, camisas y cuero negro sobre la barriga cervecera de ellos, las camisetas dadas de sí y los pantalones de lycra ajustando los gluteos de ellas, mucha cadena y muñequera metálica, alguna que otra melena al viento, aunque la edad media del personal impone las melenas desde el cogote o ya directamente las calvas mondas y lirondas. El Rock es una antigualla de nuestra época, para mucho de nosotros la banda sonora de nuestra juventud, que un pavo de veintipocos se sume a esta movida empieza a ser más raro que un gitano con gafas.

Al instante los recuerdos de la juventud, algún que otro concierto, repaso de la discografía personal, sentimental e intransferible de uno; mucho The Clash, The Jam, Police, The Who, Oasis, Ramones, Stiff Litter Fingers, Pogues en lo anglosajón, y Platero, Hertzainak, La Polla, Eskorbuto, Decibileos, Barrikada, Itoiz, Delirium Tremens, Kortatu y últimamente Ken Zazpi de lo propio, y sí, el llamado Rock Radikal Vasco a la cabeza porque la época era lo que pedía por estos pagos, mucha Jaia eta Borroka ere bai,, mucho salirse de madre y mezclarlo todo con la revolución pendiente, no nos hemos tragado pocos conciertos ni nada, con sus birras, sus bailes o amago de tales, sus pisotones, los empujones y hasta sus escupitajos, las cargas policiales... Jóvenes y combativos, qué pavos, qué melonada que teníamos entonces y algunos puede que todavía. Tampoco es que el rock lo sea todo para uno, ni ahora ni entonces, hay mucho blues, ska, reggae, flamenco, jazz y clásico por ahí con lo que procuro llenar mi existencia de música a todas horas y en casi todos los momentos (ahora suena una tranquila bossa nova de tarde de domingo, gracias al youtube, tras despedir a mi señora y el bebe de vuelta a tierras asturianas...)

Busco un punto de envidia y no lo veo. No al menos entre la marabunda con camiseta negra y birra en mano que copa las calles de Vitoria. No me apetecería una mierda ahora sumarme ahora a los fanáticos del rock o siquiera a los sólo nostálgicos. Además, prima el Metal, Hard y en ese plan que nunca me gustó demasiado, mira que lo intentaron algunos. Además, a ver de dónde saco yo ahora unas greñas para menearlas al viento. Así que oígo que vienen los de la lengua y la cara de payasos, los Kiss, y ni me inmuto. Del cantante había léido no hace mucho una entrevista-reportaje o algo así en el que el señor, o abuelete, daba la nota acerca de la verdadera esencia del negocio, poses a precio de oro, gestión de escándalos de chichinabo para consumo de rebeldes poco más que de barbecho y que ya no escandalizan ni a mi abuela de 96 años. El de Kiss pretendía dar el cante con la patochada esa de que se había follado más de mil mujeres, que ya es tener ganas, cada día una o dos y su santa sin inmutarse poco más o menos porque le viene en el contrato para seguir engordando su carrera de estrella del rock en su versión más cutre, esto es, norteamericana. O mejor dicho, de lo que realmente viven los Kiss desde hace décadas, del merchansiding de la nostagia, no lo controla poco bien ni nada su supuesto lider. Otra cosa es que de vez en cuanto toca echarse la pintura a la cara y subirse a un escenario para seguir alimentando esa nostalgia que a su vez tendrá entretenidas la serigrafías de medio planeta. Del espectáculo del viernes a la noche dice la prensa que fue lo más parecido al circo, no especifica si había más payasos entre el público que encima del escenario, díficil cuestión. No pasa nada, ellos vendían su producto y los viejos rebeldes de barriga cervecera que esa semana habían desempolvado sus camisetas negras para la ocasión lo disfrutaron de lo lindo; el lunes tocará contarlo en la oficina ya de nuevo debidamente trajeados.

Ayer cerró el festival una de las grandes leyendas de la música todavía vivas, Bob Dylan, probablemente aquel que más ha contribuido a dañarla a base de bandazos ideológicos-religiosos y desplicencia a raudales hacia todos aquellos que durante décadas lo tuvieron como un referente de la canción protesta. Ahora el tipo va de judío converso que besó la mano del papa polaco y afirma que jamás escribió canciones contra el sistema y ninguna otra cosa así como que subversiva, vivir para oír donde dije digo, ahora digo Diego. Y mejor no hablamos de los aires que se da la leyenda en cuestión; parece ser que anoche le sacaron fotos por todos los lados a pesar de su negativa, no es poco borde ni nada el tío. No obstante, todavía tiene su tirón, y ayer a la tarde se notaba y mucho por las calles de Vitoria, la edad media había vuelto a subir notablemente, así como había variado la indumentaria del personal, ahora tirando a la pana y el cuero marrón, como que un guiri con más años que Matusalén y creo que con perilla y chaleco hippioso nos preguntó por Mendizorrotza escrito en la pantalla de su movil; claro que probablemente ahora siga buscando al Dylan por las inmendiaciones del Gorbea, yo es que soy muy malo dando indicaciones.

Y nada más de momento, ya iré blogueando mi semana de semi vacatas en el terruño, que por lo que veo la tengo a tope de compromisos con amigos y familiares, se hará lo que se pueda, que encima ando sin coche y no es cuestión de bajarme a Vitoria con Mr. todas las tardes andando desde Berroztegieta. Pero por bloguear naderías que no falte, que como mucho dedicaré las mañanas a corregir trabajos y novelas, de mi stress ya se encargará mi madre as usual/comme de habitude/betiko lez. De momento me largo en diez minutos a darme un garbeo hasta Eskibel con el nene, a ver si pillamos un jabalí para la cena o nos tira alguna piedra un aldeano... Yo de momento he pillado un resfriado de aupa por culpa de la tormenta que nos pilló anoche a la salida de la cena con las amiguitas...

jueves, 24 de junio de 2010

PRINTZESAK


Bai astebete luze luzea, izugarria, nagusiaz gain lehengusina ere etxean izan dut, lan bikoitza ez, hamar bider handiagoa, astunagoa, nekagarriagoa. Goizero lanik egin ahal izan gabe, goizero iratzarri, gosaria prestatu, jantzi, eurekin jolasean egin, kalera atera zabuetan jolas egin zezaten, umea bildu etxera eroateko, bazkaria prestatu eta eman eta behin berriro lehenengora, txiza, kaka, goxokiak edo auskako zer nolako antoju berri. Mundu zoragarria, samurra bezain gogaikarria. Benetan zoratzeko modukoa, batez ere nazkatzekoa, ez ditut haurrak gogoko, ez ditut inoiz izan, nireak jakina baietz nireak diren aldetik, itzel maite ditudanetik. Gainontzekoak, ordea, zer esango, segun zer nolakoak diren, baina beti ere tarteka, luzaro egotekotan beherala nekatzen naute-eta haien egozentrismo jasangaitzarekin; nik gurot hau, nik nahiet bestia...

Baina tira, hemen eta horrela egon naiz aste osoan nazka-nazka eginda, ezin nuela batere egin, ez lanik, ez eta komunera joan ere, bi umemokoak etengabe deika, txemaka, egidazu hau zein bestea, zatoz hona honekin laguntzera edo erosidazu hau eta hau ere bai. Eta jakina, bihurrikeriak bihurrikeria, eta alditsuetan alditsuak, hurrenez hurren. Baliteke batzuentzat hau bizitzaren gazia izatea, hain xarmantak omen dira... Eta baliteke, baietz ba, xarmangarriak dira tarteka-marteka, baina izugarri aspergarriak ere, asko, itzel.

Jakin badakigu umeak direla egoista hutsak, kapritxosoak, ikaragarri sentiberak, gogaikarriak. Alabaina, eta gauza guztietan bezala badaude mailak, eta haurretakoan nik uste aste honetan bitxienetariko bat suertatu zaidala, hau da, neska printzesa, hau da, hiru urterekin pintsesa eta antzekoak gogoan dituena bakar-bakarrik, besterik ez. Horrez gain, bere ingurukoek ere printzesa modura hazi eta, okerrena nire ustez, ia pekatu larria, hezi ere egiten dute. Ondorio ezin argiagoa, ageriagoa, bera printzesa den aldetik gainontzeko guztiok menpeko gaitu, eta nabari zaio, gehiegi, alde batetik dena lagatzen diotela, bestetik gurasoak ez den beste pertsona batek zaindu edo egiten duela denbora gehienean. Hori dela eta, kostatu zait berarekin normal konpontzea, hots, adieraztea, ulertaraztea, gurean denok bezalakoa dela, denon ardura berberak dituela, ez gaudela bere esanetara etengabe, gutxieneneko erantzunkizunak dituela jostailuak bildu edota muzizapiak zakarrontzira botatzea bezalakoak. Kosta ahala kosta, azkenean lortu egin dugu umea berez oso azkarra delako, ikaragarri, berehala moldatu da bere bizi berri honetara, seguru asko bere egunerokoarekin zerikusi eskasa duena hemen umeak beti ume baitira, ez printzeak edo antzekoak, hemen ez gara bizi erresuma batean errepublika batean baino.

Badakit oso gogorra naizela, ala izan naizela, ogro hutsa, nahiz eta etengabe gainean egon neskaren aseak betetzeko gertu eta ahalik eta ondoen igaro dezan eginahaletan. Gogorra bai, baina behartuta, zeren bestela aspaldi bezala morroi izango ninduen, etengabe deika, txemaka, zakur modura gainera buztana astinduz, guztiari baietz, men, eginez. Eta baliteke egun bakar batez, errietarik ez izatearren edo, nire ondokoen eguna zein solasa ez zapuzteko asmoz bakarrik, baina astebete oso bestelakoa da, horrexagaitik saiatu naiz nire seme nagusia bezala tratatzen berdin-berdin, eta lortu egin dut noski, ez baitut ezertan inolako dieferentziarik egin behar, bost axola niri neskaren trauma edo apetan duen guztiari muzin egiteagatik, gaindi dezala noizbait, itzun dadila bere erresumara zoriontsurik izaten jarraitzeko besteon kontura, bere gurasoek ordaintutako neskamearen lepotik. Eta dena dela, tristatu ere egiten nau berez oso goxoa, maitegarria, bost minutuko atsegina edo, den haur baten heziketa guztiz oker, maltzur, kaltegarri baten nondik norakoen lekuko izateak, printzesa bilakatu egin dutelako, bere burua berezietan berezitzat har zezan, munduan bakarra bailitzan, gainerakoak ordea morroi ala arerio, inguratzen duen guztia bikaina eta kanpokoa aldiz izaina. Tamlaez, nik uste elitismoa ez dela aukera, bakan batzuek euren buruei jartzen dieten itxurarekin nahitaezko betebeharra baizik.

Gero koskortuko eta auskalo zer-nolako espezimena, nolako giza kalitatea gainontzekoenganako umetatik handi-mandi hazitakoarena, baliteke eustea txikitandik irakatsitako handiusteari, baina baliteke ere guztiz kontrakoa, bere etxekoen handiuste horri uko egitea zein ordura arte ezagutu edo irakatsitako guztiari bizkarra ematea; batzutan errebeldia ihesbide bakarra da-eta.

miércoles, 23 de junio de 2010

CRONICA MUNDIALERA


Ayer no disfruté tanto como con el anterior partido de mi selección favorita, pero la verdad es que a partir del primer gol en la segunda, golazo, los argentinos jugaron de maravilla, o al menos yo disfruté viéndolo. Lo único que me empezó a irritarme y me hacía brincar del sofá en un sonoro cagondios fue la falta de puntería del pobre Messi, que haciendo lo que hace no consigue meterla, como que empieza a recordarme y mucho mi juventud. Para mí que alguien ha contrado a algún hechicero de los que hay por ahí para gafar al Lio, que de lo contrario no se explica cómo siendo tan bueno, chutando con la portería prácticamente a huevo, vaya siempre y de en el palo o casi. Claro que tampoco hay que desdeñar la posibilidad de que lo haga a posta por miedo a que en uno de esos arranques de efusividad de su entrenador vaya éste y le meta la lengua hasta la rabadilla, que está el Diego que... A ver si ya en octavos se nos desmadra el Messi.

Luego viene lo de la selección estatal esa. Llegados a este punto me limitaré a transcribir las sabias palabras del carnicero portugués del Alimerka que tengo debajo de casa: "os espanhois sâo moito bons, correm e facem jogadas moito bonitas, mas quando chegam ate a porta, entâo nâo sabem que fazer com a pelota..." , no como los portugueses que si se ponen meten hasta siete, rematé yo...

Y de lo demás, tras gozar con el resultado de los macarras azurros, anda y que se...., pues sólo constatar mi estupefacción, y hasta cierta concoja, por lo de Francia. Y es que si bien parece que hay posicionarse siempre en contra de los vecinos por principio atávico y tal, siquiera apoyar a uruguay o mexico por ser paises hermanos, la verdad es que un servidor no puede ocultar su corazoncito francófilo y sentir cierta pena por el espectáculo, tan lamentable como divertido, que han dado los bleues en su ya definitivo proceso de desintegración.

Y menudo culebrón, no sólo no dan pie con bola en el campo, sino que además la montan entre ellos, el monocigótico del Anelka le manda a tomar por culo al caraculo de Domenech, en el entrenamiento, que suspendieron, un jugador casi se lía a hostias con un preparado, los modos del catalán con otros colegas, y por si fuera poco corren rumores, insidiosos de cojones, de que el Zizou anda por detrás cizañando todo lo que puede, como que les propuso a sus antiguos compañeros cambiar la aliniación antes del partido y así. Menos mal que luego irrumpe el pobre Ribery en el plato de Telefoot para pedir perdón tras reconocer su culpa y todo en ese plan, yo lo vi en youtube y casi creía que también se lo iba a pedir a la madame de su SPA favorito en Munich.

Y luego está la gran paradoja de esta selección, si hasta a un servidor, que en el fondo es un papanatas idealista y así, le emocionaba el simbolismo de la selección de uno de los grandes paises del mundo, la cuna de la ilustración, la revolución y todas esas cosas, formada por los hijos y nietos de los emigrantes de los banlieues,, cosa que apenas se ve en otras selecciones a excepción de la inglesa u holandesa (en la italiana resulta impensable), ahora resulta que el peor equipo africano que ha jugado este mundial margina en el vesturario a su compañero Goncourf o como se llame (esto lo suelo escribir a toda hostia para no perder el tiempo interneteando y de ahí tanta falta ortográfico o sin sentido) por ser blanco, normando y de clase media, racismo a la inversa. Cómo estará la cosa que la prensa les dice de todo menos ánimo y a colgar las botas:

Nombreux sont ceux, mercredi matin, à appeler à un grand ménage dans le football français, à commencer par L'Equipe. Après ce "monumental échec", attribué d'abord à un sélectionneur, accusé de "prendre les gens pour des imbéciles" et de jouer d'une "provocation (...) tachetée de morgue et d'arrogance", le quotidien sportif appelle à une reprise en main du foot français : "que cesse l'inertie de l'appareil fédéral" et "que le gouvernement [qui semble vouloir se saisir de ce dossier à bras le corps] aille au bout de sa démarche pour qu'enfin la FFF ne soit plus aux mains de ces pantins". "C'est le moment de tout changer", estime aussi Le Parisien, qui pointe les retombées négatives de cette déroute des Bleus : "On va trinquer au niveau des licenciés", explique au journal le président de la Ligue Paris–Ile-de-France.

Libération se distingue en refusant cette "vindicte" et interroge : "Suffit-il de faire valser les responsables pour que le football retrouve soudain la dignité qui sied aux sports collectifs ?" "La chute de l'équipe de France est aussi la faillite de ce cynisme qui empoisonne le football", estime dans son édito Laurent Joffrin, qui revient aussi sur la tristement célèbre main de Thierry Henry, symbole de "cette real-politik du sport qui efface toute élégance, toute considération pour les règles, et finalement toute la valeur collective. Le sentiment chauvin et les enjeux d'argents étaient trop forts pour qu'on s'arrête à ces principes désuets".

La Tribune voit aussi dans le naufrage de l'équipe de France des responsabilités qui dépassent les Bleus et leur encadrement : "L'équipe de France [est] le symbole d'un pays qui peine à se réformer, où les connivences ont tué le désir de gagné, abêti la stratégie, où la politique intervient à tout propos et hors de propos, où l'on ne parvient pas à formuler de projet collectif, où l'on s'empoigne pour des queues de cerises".


De modo que el gallo sin... francés ya está eliminado, lástima por el culebrón fuera del campo, claro que ahora toca mirar a Inglaterra, que entre el Rooney mandando a tomar por culo a los periodistas y el culotieso del Capello la cosa promete, promete drama.

domingo, 20 de junio de 2010

¿OBITUARIO?



Uno no debería perder el tiempo con lo que no le interesa aunque la actualidad se imponga a cada paso. He ahí la razón para bloguear en exclusiva acerca de lo que a uno le peta, ya sea a cuenta de lo que oye, lee y si tiene suerte hasta vive. Sin embargo, a veces no son los impulsos de uno sino los del prójimo los que se imponen, de modo que si uno no había reparado en determinada noticia, no le había dado mayor trascendencia de la que tiene en sí o simplemente pasa porque ni le va ni le viene, ya se encargan otros de que no sea así. Vaya ete conato de rollo por la muerte de Saramago, escritor portugués y premio nobel mundialmente conocido, en mi opinión con legiones de admiradores antes que de lectores. Y como se trata de escritor tan ilustre, tan loado y ahora llorado, su muerte ha tenido tanta repercusión y hasta sus libros parecen haber sido leídos por todo el mundo, ¡ja!, pues basta que uno sepa que servidor hace sus pinitos en esto de la literatura para que le vaya con la murga de ¿a ti qué te parece Saramago?

Pues un tostón de cuidado, y además a conciencia, que la vendía a raudales, pergueñador incansable de parábolas morales para consumo de memos a falta de la correspondiente guía espiritual, paradigma del intelectual -sobre todo el autotitulada de tal- de izquierda convencido de tener una misión profética sobre la faz de la tierra, designado por la divina providencia para alentar a las masas acerca de las injusticias del mundo, de ahí su literatura de parábolas, la sumisión de la creación literaria al mensaje último, la insoportable levedad de su trascendencia por cojones, la pulsión opinadora de continuo a lo largo de páginas y páginas, el perfil plano, cuando no prácticamente ausente, de sus personajes, el matiz y el humor como que meros obstáculos a la hora de meter con calzador la Idea, la Prédica, todo lo más el comentario sarcástico desde el pedestal del que presume de verlo todo claro, no como el resto de los mortales, de ahí que la tanto la condescendencia y la falsa humildad parezcan lados de la misma moneda. En fin, todo aquello que más aborrezco de la literatura buenista, profética, con pretensiones pedagógicas incluso, la que me quiere agitar la conciencia como si diera por hecho que la tengo dormida.

Y luego lo que más aborrezco del mundo de los libros; el escritor y su pose, máxime si ésta es de predicador a tiempo completo, mira qué bueno soy, qué modelo ético para el mundo, como que si os acercaís a mí fijo que os hago mejores, dejad que los bobos se acerquen á mí porque de ellos será el reino de los cielos, yo los ilustro, además estoy especializado en señores se clase media-alta con pujos de progresía para charlas de sobremesa, Saramago ilumina mi camino y yo engordo su cuenta corriente. Y entretranto a pontiticar a todo el mundo y a todas horas, de esto y de lo otro, pero a veces no tanto de lo que no me interesa como Cuba u otras debilidades de los de mi secta, claro que jamás me iría a vivir al paraiso socialista que tanto he defendido porque como escritor de éxito mi vida es todo lo burguesa o acomodada que me permite el aborrecido mercado, y encima me puedo permitir el lujo de seguir proclamándome comunista porque como todo el mundo sabe se trata de una ideología de la que uno no tiene por qué sentirse avergonzado, sino todo lo contrario, sólo porque haya sido la responsable de millones de asesinatos y décadas de liberticidio a todos los niveles.

En fin, no dudo de los méritos literarios del fallecido para el que los pueda apreciar, cómo no va a tenerlos, los éxitos literarios nunca son gratuitos, el mercado también es lo que es, requiere un producto y cuando se lo suministran lo recompensa debidamente, pues no hay pocos lectores ni nada que después de leer un libro de tan ilustre, sabio y santurrón personaje se habrán sentido mejores personas, como que hace siglos que a millones de personas les ocurre otro tanto tras leer la Biblia, el Corán o el Mahatta no se qúe... Suerte tienen, otros tenemos que conformarnos con historias de verdad, de claroscuros, la vida no tanto como es como la crea el autor para consumo de mundos propios, no por ello perfectos, ni siquiera morales o ideales.

Y para terminar esta ínfame, canalla y mezquina entrada, otro tópico alusivo a modo de antiobituario ó así, mi decantación desde siempre por el falso antagonista de Saramago dentro de las letras lusas, por Antonio Lobo Antunes, no sólo un verdadero escritor, de los que tienen estilo, voz, mundo y la agudeza necesaria para desmontar una a una todas la grandilocuencias que el prójimo verte a su alrededor, y que sólo deben circunscribirse a su obra, genial como pocas; sino también una de mis pocas pero verdaderas obsesiones en esto de la literatura, muy por encima de otros a los que me atrevo a llamar mis maestros antiguos (según el uso entre lo admirativo e irónico que hace Thomas Bernhard del término), y entre los que pondría a Dostoievski, Camus, Tolstoi, Cortazar, Pasolini, Baroja, el propio Bernhard, Joyce, Celine, Sanchez-Ostiz, no todos precisamente paradigmas de la ética y la moral, algunos más bien todo lo contrario, verdaderos hijos de puta como Celine y si me apuran diría que hasta Baroja, pero es que lo me interesa es su literatura, no su correspondiente impostura en esto de la vida, ese pretender hacer creer al personal que el personaje está antes que el escritor.

Y es que dejando a un lado su más que valiosa obra, probablemente un peldaño por encima de todo lo que se ha escrito hasta el momento, y cuánto y de qué modo, cómo no voy a sentir simpatía por un tipo que protagoniza con serena iconoclastia la siguiente anécdota:

Recuerdo una entrevista en televisión. El presentador me dijo: “Natália Correia dice que la poesía sirve para comer”, a lo que respondí: “Por eso estará tan gorda”.

Y es que en esto de las poses literarias, los ego a tutiplé, la impostura continua, la bobería en grado sumo que rodea todo el tema, Lobo Antunes parece haberlo tenido siempre muy claro:

Yo tenía un compañero en el instituto (hoy prestigioso crítico literario) al que veía con sus amigos, muy estirados, hablar de literatura mientras yo jugaba al hockey. No hacían deporte, no iban de putas. Tenían unas vidas asépticas. No se manchaban las manos de mierda, de semen. Esa vida no me interesó nunca.

ESPIRITU DIABOLICO


Estaba ayer tomándome el cafecico de la mañana mientras hojeaba el periódico enclaustrado en mi rincón junto a la ventana de la cafetería, cuando de repente, y casi sin que me diera cuenta, irrumpe a mi lado un OVNI. Un objeto volador no indenficado hasta que me di cuenta que se trataba de una paloma negra que se había colado en la cafetería de sopetón. Apenás me inmuté porque no daba crédito a la presencia del bicharraca a mi vera. Sólo al oir los chillidos de la camárera rogándome que no la asustara porque el pajarraco podía romperlo todo con su alocado aleteo me percaté al instante de que no se trataba de uno de esos extraños parroquianos con los que compartó el café de la mañana, sino una intrusa en toda regla al modo de los borrachos o pedigüeños que la jefa de la barra espanta toda la semana cuando se ponen violentos o simplemente molestos. Entonces servidor se levantó, se interpuso entre la paloma y la camarera para impedir una colisión entre ambas, y, pánfilo que es uno, sólo se me ocurrió preguntar: ¿cómo hostias la saco fuera?

Y es que aunque parezca mentira acostumbro a mandar SMS en lugar de atarlos a la patita de las palomas mensajeras, por lo que no soy muy ducho en el manejo de tales bicharracos, lo cual me hacía temer que como le pusiera la mano encima a la muy pájara ésta bien me podía soltar un picotazo de aquí te espero. Y no tanto por el picotazo en sí como porque teniendo en cuenta que las llaman las ratas del aire a saber qué epidemia me podía contagiar la muy puta, que todavía colea lo de la gripe avial y claro, yo por mis seres queridos todo lo que quieras, pero por unos cuantos vasos como que no me arriesgo.

Menos mal que estaba García para solucionarlo, García es un cincuentón gordo y calvo que siempre está al lado de la barra de charleta con la jefa y su parroquia, que no sé yo si estará contratado para animar el cotarro o es que ha trasladado su oficina o lo que sea a la cafetería, el caso es que siempre está ahí para lo que haga falta, por lo que, ni corto ni perezoso, agarró con sus dos manazas al pajarraco y a la puta calle, so guarra.

Punto final de la historia. Ahora bien, este servidor tan dado a fabulaciones, mistificaciones y demás chorradas, empezó a darle vueltas a lo de la repentina irrupción de una paloma negra, qué oscuro significado o presagio podía sacar de ello a sabiendas que ya en la antigüedad los augures romanos se ganaban el sueldo interpretando los gritos y vuelos de aves, analizaban el graznido de cuervos, grajos y lechuzas, y también el vuelo de águilas, buitres, halcones y... palomas. También es sabido que la más conocida de sus interpretaciones hacia alusión a los malos augurios que anunciaban la aparición de bandas de pajaros por la "sinistra", hasta el punto que en Iberia se llegó a considerar tabú referirse a todo lo que estuviera situado en el lado del corazón, de ahí que las tres ramas lingüisticas latinas principales de la península(castellano, catalán-valenciano y gallego-protugués) tomaran del vasco, cuya extensión era entonces el doble de la actual Euskal Herria, la palabra "ezkerra", la cual dio "izquierda" en castellano, "esquerra" en catalán y "esquerda" en gallego y portugués (a la vez la palabra vasca "agur" que se utiliza para saludar en el occidente del país y para despedirse en el oriente, deriva de la latina "augur", esto es, de "augurio", augurium, y ésta a su vez de augur, el sacerdote de la Antigua Roma que practicaba oficialmente la adivinación; filologopolladas que tiene uno...).

En cualquier caso servidor, que me tengo por persona más o menos racional y acaso superficialmente estudiada, dudaba entre entregarme de lleno a la fabulación a cuenta del posible significado, fatídico de necesidad, de la paloma negra de marras que había aparecido de repente a mi izquierda junto a la ventaba, o desechar de lleno cualquier tentación oscurantista dado que en fondo sé que no puedo creer en tamañas tonterías de la misma manera que cuando estaba en mi colegio de curas tampoco podía tragarme aquello de una señora que se había quedado preñada siendo virgen por mediación de una paloma blanca (y aquí me guardo mi opinión acerca del cornudo más tonto de la Historia que encima es tocayo mío...), llámala tambíén Espíritu Santo, y cuyo hijo, esa sí que es buena, luego resultó que era hijo, padre y espíritu santo a la vez, toma ya, como para darle crédito alguno a un puto pájaro.

viernes, 18 de junio de 2010

HORRELAKOA DA BIZITZA...EDO?


Behin berriro Anjel Lertxundiren blog-sarrera baten kontura, berea ikaragarri gustuko baitut, erdaraz Miguel Sanchez-Ostizenaren modura, animarako eguneroko pilula adoregarriak bailiran. Gaur harira dakardanak zerikusi handia du nire aspaldiko kezka batekin, libertadearen kontzeptu ikaragarri maiztua, noraino benetako gizaki libreak ote gara, edo bestela gure bizimodu edo inguraren betiereko morroiak. Ikus dezagun Lertxundik idatzitakoa:

Mutikoak ez ditu hamalau urte, eta gurasoek ordua jarri diote ikasturte-bukaerako festatik itzultzeko. Mutikoa haserre da. Handia izan nahi du. “Hemezortzi urte betetakoan, nahi dudana egingo dut!”.

Aita begira geratu zaio. Nola esan semeari burutik pasatzen ari zaion guztia? Hemezortzi urte bete zituenetik zenbat aldiz okertu ote zaizkio nahi duena egiteko aukerak… Gurasoek erabakitako karrera ikasi zuen. Soldadutza egin zuen, ezetz esaterik ez zegoen garaietan. Hiru lantoki ezagutu ditu, eta ezin esan zoriontsua izan denik bakar batean. Berak hautatua du emaztea, horixe egia, baina badaki nola muturtzen zaion berandu erretiratzen bada hilean behingo lagun arteko afaritatik. Hirugarren semea, berriz —nahi duena egiteko amorratzen dagoena—, sustoz ekarri zuten…

—Bai, seme, hemezortzi urterekin nahi duana egingo duk, baina gaur, hamabietarako etxean! —esan dio aitak, eta Berria irakurtzen segitu du.



Gurasonean koskortu artean, etxetik at egin orduko, behar beste diru irabazi orduko, etxe propioa izan orduko, behin betiko libre izango garelakoan bizi gara. Gero gerokoa, gogoan genituen ametsak edo biziasmoak ez dira guk nahi bezainbeste betetzen, hori ez da ia sekula gertatzen, edo ez behintzat asmatutako neurrian. Nolabait ere, gauzak ondotxo egitekotan, edo agian gutako batzuek nahitaez eta ia beti oharkabean hartutako bide okerretatik saihestu eta gero, gure txoko partikularra antola dezakegu ahal den bezala aurrera joateko, hots, bikotea, seme-alabak, ogibea edota nahi eta ahal izan besteko zaletasun, gure hutsune esistentzialak nola edo hala betetzen laguntzen digutenak. Tamalez, libertadea ez datza ustezko aginte bati bizkarra ematean, gurasoen babesetik alde egitean, edozein motibo dela kausa etengabeko kontrolpean ginduzkatenei muzin egitean. Bai zera, hori iza liteke gaztaroko morrointza, baina behin koskortu eta emanzipatu ezkero bestelako morrointzak hasten dira, helduarokoak elkar lotuta antolatzen dugun familiarekin, ez hainbeste gure emazte eta seme-alabekin, egiazko familiarekin, nola bizkar gainean botatzen ditugun gainontzeko ezkon-senitartekoekin. Bat-bapatean guk erabaki ez ditugun gizabanako batzuk agertzen dira gure bizian, bat-batean itxurak besterik ezin ditugu egin hauekin nola edo hala konpontzearren, ez baitira benetakoak baina hala eta guztiz ere gehienetan berdin jokatzeko joera harrigarria izan ohi dute. Eutsi egin behar diogu komediari, eta ezta izango, ez, azkenekoa, behin heldu ezkero ia dena komedia baita gainontzekoen aurrean, ugazaba zein lankideen aurrean, bezeroekin, auzokoekin, ozta-ozta kalean topo egiten dugun edonorekin. Libre gara ere etengabeko hutsopilei aurre egiteko, besteon trazioak edo erasoak jasotzeko, inoiz guk nahi bezala gauzatzen ez diren egitasmoekin konpontzeko, ezustean min egiten diguten gizakumeak behin betiko begitan hartzeko. Hori omen da gizartean bizitzea, gure nortasunaren ajeak nola edo hala moldatu gure ondokoekin ondo konpontzeko, zenbat eta liskar edo oztopo gehien izate aldera, ekinaren ekinez lortutako ondasun zein arrakasta hutsalei gogor eustearren, zinez maite ditugunei huts ez egitearren, sikieran gure ondoan mantentzeko asmotan soil-soilik. Bizitza etengabeko katea da, gehienak guk geuk jartzen ditugu lepo gainean, ezinbestekoak begitantzen zaizkit zoriotansunera bidetik ez saihesteko, nola edo hala, baina beti ekinaren ekinez, lortu ditugun zoriontasun apurrak edo eremu ziztrinak gordetzearren.

Bestela, behin edo aski dela esatekotan, dena galtzeko arriskutan gaude, seguru asko galduko dugu halabeharrez. Eta orduan bai, libre izan gintezke, inolako katea barik bizi esne-mamitan, ustezkoetan noski, baina kondena erabatekoa da, bakardadea, galdutako guztiak bakardadera kondenatzen baikaitu, edonola ere beste morrointza bat ere gure buruarekin. Bizitza guk inondik ere hautatu ez dugun tragikomedia petral bat, ustekabeko antzezleak gara, ez dakigu gidoia, ez dugu kontrolatzen, ezin jakin noiz komedia edo drama, askotan hurrenez hurrenekoak izaten dira, aurrera joan ahala asmatzen dugu, beti itsumustuan, inprobisazioa da nagusi egin ohi dugun guztian, eta hain komedia mingotsa den bizitza, ezen beste antzezle amateur batzuen laguntza zein maitasuna behar bait ditugu nahitaez.


*hau guztia behar bezala idatzeko, ze leitzeko auskalo zer, Gariren BIZITZAK lagungarria bainoago ezinbestekoa suertatu zait, ezin asmatu zer dela eta nago gaur hain atsekabeturik.

jueves, 17 de junio de 2010

MARADONADAS Y OTRAS COSAS



¿Que qué le dice Maradona a Platini en la foto del mundial de México? Pues sin duda alguna: "¡Anda a mamarla, boludo, la concha de tu madre!"

Me encantan los Mundiales. Además, en habiéndolos para qué vas a bloguear de otra cosa. Ni crisis, vertidos tóxicos, cutrerio político-administrativo, inundaciones o, casualidad de las casualidades, yacimientos de metales preciosos que aparecen de repente en Afganistan, que no se había enterado nadie, pero nadie de la CIA o similares, que había por ahí, y eso que llevan desde la invasión rusa asesorando talibanes o armando señores de la guerra. Pero no, justo ahora que la guerra de Afganistán no es tan popular como inmediatamente después de lo de las famosas torres, ahora que hay una crisis que hace que todo el mundo barra para casa, aparecen los yacimientos esos como queriendo decir a los americanos, mira, que no estamos muriendo y matando aquí para nada, ni siquiera para la tontería esa de llevar la democracia a esos barbudos con turbante y mentalidad de la Edad Media, no, estamos por y para lo de siempre, el beneficio, joder, ¿semos o no semos un imperio?

Pero no, habemus Mundiales y servidor disfruta mucho dedicando su cuarto de hora de blog a la intrascendencia balompédica antes que a las tremendidades del periódico, mis literapedanteces, gastrocoñazos o cualquier otra cosa. Así que toca felicitarse porque todo vuelve a su cauce, los ríos de Asturias y la Selección Española. Una vez más defrauda y a lo grande, en el primer partido contra una selección de mindunguis, digo, de suizos. Es lo que tiene ir de sobrado por la vida, que al menor tropezón no es que te la pegues y te hagas pupa, es que la hostia es el doble si le sumamos el ridículo consecuente. Mucho toque, mucha hostia, mucho dominio 70% y pico, y luego sólo hay un asturdelantero para meterla, que no llega, no da, va a llegar, no centres toda la presión de la defensa suiza en él, jodeeeeer.

Claro que para ir de sobrados el único, inigualable y extraordinario Maradona, che. Este sí que no defrauda, él sólo sa sentido a un Mundial, pues ahí lo tenemos a la yugular del establisment futbolero. Los bienpensantes, estirados y nuncarompeplatos se tirarán de los pelos, qué barbaridad, otro que vuelve a las andadas. Pues sí, y al que no le guste que la mame, que diría él -anda que no da juego la fracesita...-, no tiene poca razón ni nada el Diego: el Pelé una pieza de museo que sólo sacan para hacer anuncios de Viagra (Maradona podra hacer el ridículo de mil maneras, meterse de todo, tatuarse la jeta de Castro en el culo, disparar con una recortada a los periodistas, hasta presentar un programa en la versión argentina de Telecinco, pero nunca perdiendo la dignidad como el brasileño...).

Y lo de Platini, ese que fue uno de los mejores jugadores del mundo y ahora un mafias de la FIFA, el mismo que cuando los hoolingans marselleses la montan en el Calderón sólo se le ocurre castigar al Atlético y tilda de racistas a los españoles como si La France fuera un modelo de convivencia en el que cada dos por tres no arden bagnoles en los banlieues o el Front National fuera una mera anécdota que no trasciende ni pasa de unas primarias (sobre todo en la misma Marsella....), pues qué vamos a decir, que tirar de estereotipo es tan fácil como injusto, en todas partes hay de todo como en botica, pero que precisamente un argentino, y Maradona en concreto, diga que los franceses son todos unos soberbios que se creen mejores que el resto del mundo, pues... pues sí, ¿o no?, ¡yo qué sé!, ya habrá alguno que no, digo yo, bueno vale, hay unos cuantos por ahí... ¿de qué estamos hablando, de franceses, argentinos o de los nativos del Botxo?

Claro que si nos ponemos exquisitos e incluso a desmontar tópicos podríamos acabar hablando del juego limpio de los italianos, la humildad de Cristiano Ronaldo o Capello, la madurez futbólistica de Argelia o Eslovenia, la técnica hiperdepurada de cualquier selección africana, la apostura de Rivery, la finura indiscreptible de Rooney o el dandismo de Vicente del Bosque. Si es por no ofender...

Admito que el Pibe se pasa, que su discurso es el mismo delante de un micrófono que tomando tragos mientras se zampa un asado argentino, que la sutileza le debe sonar a nombre de prostituta italiana de cuando estuvo en Napoles. Pero es que no podemos renunciar a la sal gorda, al tópico faltón, la tontería en grado sumo, la cosa esta de las incompatibilidades nacionales. Estamos hablando de la salsa de los Mundiales, la grasa que hace que no se pare la maquinaria del morbo mundialero, la que fabrica polémicas de chichinabo, la que nos llena la cháchara insustancial de la mañana en la cafetería con banalidades, no vayamos a hablar de Zapatero, la reforma laboral, la defenestración de Garzón a cuenta de la memoria histórica, el Estatut, los trajes de Camps o los de su p... El futbol es un mero juego, el Mundial un espectáculo y Maradona el mejor clown de vuelta a los escenarios...

Entretando, el equipo del Diego golea a los Coresureños, 4-1, Higuain hace triplete, Messi sigue sin mojar pero amaga cada vez más y con el yerno del jefe, digo, con el Kun Agüero mejor que mejor. El Uruguay de Forlan hace casi otro tanto contra los anfitriones, y hoy no me pierdo a la vuelta de mi paseo con el nene al desequipo de los Blues (¿o eran los Bluff?) contra los mariatxis del Vasco Agirre, ¡viva Mexico, cabrones!

Pues eso, que continue el espectáculo..

miércoles, 16 de junio de 2010

NI LA ROJA NI HOSTIAS... ¡¡¡¡GORA BASKONIA!!!


Hoy en un par de horicas se estrena la selección estatal en el Mundial, de modo que toca observar a los que todo quisque, en eso tan español de no tener término medio, o se aborrece de la Roja o se la encumbra hasta el paroxismo, prácticamente dándoles ya por campeones. Noventa minutos de expectación, que no de emoción, sobre todo teniendo en cuenta que no juega precisamente contra Brasil, sino con unos señores cuyos papas hacen relojes o cuidan los depósitos y cuentas corrientes del hampa mundial... Con todo, la inevitable expectación a la que me refería, bien que mitigada por los sarpullidos que empiezo a tener por todo el cuerpo por culpa de tanto patrioterismo balompédico, tanta banderica rojigualda por doquier, que me han puesto una en el escaparate del bareto de enfrente de casa que para qué, parece la comandancia de la Guardia Civil. Pero bueno, supongo que obviando los especiales prepartido, a prescindir como de la mierda del de la Cuatro, que menuda panda de gili... con el aliciente de la merluza en salsa verde que voy a preparar en cuantico llegue mi señora y la inestimable ayuda de unas cuantas botellinas de sidra, creo que vamos a pasar un buen momento viendo correr al guaje, defender al Carles y parar al novio de la Carbonero, vaya chiguita, que diría mi abuelo. Con suerte incluso sacan al Lorente para lo de hacer el patoso o le dan una alegría a los de Ayegui, que hoy venía en el Correo que en el pueblo de Javi Martínez estaban todos los navarricos que no cagaban con su paisano, en fin, cosicas que dirían por allí.

Tambien toca hacer un comentario sobre lo que llevamos de Mundial. Menudo coñazo, sólo destaco el aún y todo mediocre partido de Argentina con el Messi intentando meterla por todos los sitios como si se tratara de un vitoriano el sábado a la noche; si bien el mayor espectáculo de Argentina es ver a Maradona dando brincos de traje por las líneas, que no tras las líneas... Porque luego va ayer el otro supuesto crack, el Cristiano Ronaldo de los cojones, y con el de ayer once partidos sin meterla con su selección, cualquiera lo diría, tan guapo él, todo ciclado..., En fin, no sé echa de menos al Figo ni nada. Los brasileños ayer, ni fu, ni fa, el meapilas ese del Mierda... perdón, Kaka, otro fiasco. Los ingleses, pues bueno, Rooney y poco más, sólo me alegro por Capello, que lo crucifiquen por estirado soplapollas. Los orange -por Holanda, no la telefonía...- otro chasco. Los italianos a lo suyo, a lucir palmito de macarras, asco de Cannavaro y Buffón, señor, qué asquito, pero bueno, seguro que acaban en cuartos como poco haciendo el italiano, el gamba quiero decir. Lo de los gabachos ya es para darles de comer aparte, no es que el Henry este finiquitado, que no hayan convocado al Benzema, que Rivery ande más preocupado por sus deudas en los puticlubs de Munich que en otra cosa, es que encima va el catalán que tienen de entrenador y suelta que le sorprende lo poco que rinden sus jugadores, será... En fin, luego hay otros paises a lo suyo, no pasar de cuartos, Eslovaquias, Argelias, Paraguayes, Nuevas Zelandas, equipos africanos y cosas así. Enternece la pasión que le ponen a la cosa, pero aburren que da gusto. Y para terminar, Deutschland über alles, son desgarbados, tienen menos glamour que una salchicha Frankfurt y o jogo bonito en ellos viene a ser una carrera de panzers, pero coño, ahí están con su 4-0 y ya dice el tópico que los mundiales son eso que juegan las mejores elecciones del mundo y ganan siempre los alemanes.


Con todo, qué futbol, selección y qué cojones, la noticia deportiva a nivel mundial es la victoria por la mínima del mejor equipo de baloncesto del mundo, el BASKONIA campeón de liga, beti txapeldun. Me alegro infinitisimalmente por ellos, por mis amigos cuando vieron el partido y hasta por la madre de Aker, la mascota del equipo. Eso sí, ayer a la mañana cuando escuchaba en la Euskadi Irratia por internet el especial del Baskonia, alucine en colores con la canción/himno que le han dedicado esos artistazos del agro alavés, las estrellas de las verbenas de toda Euskal Herria, los sinpares y soporíferos Joselu Anaiak, ay Anselma, Anselma, anderetxo laztana, increible su talento para componer una horterada tan grande en dos idiomas, luego dirán que el bilingüismo no tiene ventajas... la cancioncica de marras se titula AUPA BASKONIA (que ya puestos podían haber seguido titulándolo: AUPA BASKONIA AHIBALAHOSTIA CAGONDIOS PUES), y que no los encierren (parece ser que la letra del oficioso la perpetró Gorka Knörr, otro que...):

Aurrera Beti! Aupa Baskonia!
aurrera ta aurrera begira,
den dena emanaz, inoiz etsi gabe,
zure ondoan mila zale,
mila zale ta irabazle.

Aurrera beti! Aupa Baskonia!,
siempre a lo más alto has de aspirar.
Lucha con coraje, lucha con bravura,
la afición contigo estará,
la afición contigo ganará.

Con Vitoria vibra Euskal Herria
todo Euskadi es tu pabellón.
En la cancha y en los corazones
eres nuestro equipo campeón (bis).

Aurrera beti! Aupa Baskonia!,
siempre a lo más alto has de aspirar.
Lucha con coraje, lucha con bravura,
la afición contigo estará,
la afición contigo ganará.

Con Vitoria vibra Euskal Herria,
todo Euskadi es tu pabellón,
en la cancha y en los corazones
eres nuestro equipo campeón (bis).

Aurrera Beti! Aupa Baskonia!
aurrera ta aurrera begira,
den dena emanaz, inoiz etsi gabe,
zure ondoan mila zale,
mila zale ta irabazle.

martes, 15 de junio de 2010

EL CEMENTERIO (OCULTO) DE LOS FRANCESES



La edición local del periódico más leído en mi ciudad trae hoy una de esas noticias que como licenciado en Historia o más bien mitómano-histórico empedernido sencillamente me apasionan. Se trata del hallazgo de entre 40 y 60 restos de esqueletos en una obra que están llevando a cabo en pleno centro de Vitoria, más en concreto en la en la confluencia de las calles San Prudencio y Fueros, en pleno ensanche decimonónico. Una obra destinada a albergar un bloque de viviendas de lujo y que entre la crisis económica y el tétrico hallazgo de ahora parece estar gafada, maldita o como se quiera.

El caso es que cuando ayer las excavadoras mordían por primera vez el terreno para iniciar la edificación del bloque de apartamentos, los operarios descubrieron un pequeño cementerio. El movimiento de tierras sacaba a la luz restos de huesos humanos. El periódico lo ciuenta como sigue: La promotora interrumpió inmediatamente los trabajos e informaba del hallazgo a la Ertzaintza. Varios agentes autonómicos que acudieron al pequeño solar comprobaron que los restos correspondían a a entre «40 y 60» esqueletos y eran «muy antiguos», ya que «se deshacían en las manos». Tras una primera inspección dieron parte al servicio foral de Arqueología. Aunque los policías no se aventuraron a señalar su procedencia, no parece nada descabellado pensar que tengan casi doscientos años y pertenezcan a soldados fallecidos durante la contienda bélica que disputaron en la ciudad tropas españolas, británicas y portuguesas contra los franceses que escoltaban a José Bonaparte

Con todo, no parece un hecho casual si no uno más de los afloramientos de cadáveres que se dan por esa zona concreta de la ciudad cada vez que se lleva a cabo una excavación. De hecho, en la década de los sesenta, las distintas obras realizadas en la calle Ortiz de Zárate permitieron recuperar varios cuerpos del ejército. Posteriormente, sólo hace sólo seis años, se rescataron otros cuatro esqueletos en el número 31 de la calle Fueros, cuando se procedía a la rehabilitación de un edificio de principios de siglo. Entonces, un Juzgado de Instrucción de Vitoria abría una investigación para esclarecer el caso y los huesos eran enviados al Instituto Anatómico Forense de Madrid para determinar cuándo y en qué circunstancias fallecieron esas personas. Pocos días después, los expertos confirmaban que se trataba de soldados de Napoleón, muertos en la escaramuza librada el 21 de junio de 1813, y en la que se estima que perecieron más de 5.000 oficiales galos. La ausencia de botones u otros objetos metálicos junto a los cadáveres fue interpretada por los especialistas como un signo de que su enterramiento se produjo con desorden y rapidez. Tal vez, incluso, por los propios vitorianos tras la encarnizada lucha.

Se trata, por lo tanto, de un hecho relacionado con la famosa Batalla de Vitoria, no sólo el acontecimiento más importante de toda la historia de la ciudad, sino también la batalla más decisiva de la llamada Guerra de Independencia, aquella en la que el ejército invasor francés al mando de Jose I Bonaparte, replegado tras la orilla norte del Ebro con la intención de reunir las fuerzas necesarias para proceder a un contraataque contra la meseta castellana, fue derrotado por las fuerzas anglo-iberícas de general inglés Arthur Wellesley, futuro Duque de Wellington a raiz de la misma batalla. Una batalla que no sólo marcó el fin de la dominación napoleónica en España sino también el inicio de un rápido repliegue de los ejércitos franceses en toda Europa, motivo por la que trascendió hasta el punto de que el mismísimo Beethoven le dedicara su novena sinfonía.

Sobre el trascurso de la batalla me remito a la wiki comme il faut:

A las 08:30 la mañana del 21 de junio, las tropas de Hill empezaron a abrirse paso hacia los Altos de la Puebla. Fueron los españoles de la 1ª División, al mando del general Morillo, los primeros en lanzarse colina arriba. El propio Morillo fue herido en esta acción.

La 2ª División angloportuguesa se unió a la lucha y los franceses fueron desalojados de los Altos de la Puebla de Arganzón. Los británicos avanzaron y conquistaron Subijana, pero no pudieron seguir adelante debido al fuego proveniente de la 4ª División de Conroux, perteneciente al Ejército del Mediodía francés.

La columna de Graham atacó la derecha imperial (Ejército de Portugal), al mando de Reille. La 6ª División española, a las órdenes de Longa, atacó y tomó Gamarra Menor y continuó hasta Durana, un punto muy importante porque el Camino Real en dirección a Bayona pasaba por allí y se podría cortar la retirada francesa. Gamarra Mayor fue atacada por la 5ª División angloportuguesa.

Tras una serie de duros enfrentamientos, la 3ª División al mando de Thomas Picton rompió el frente central francés y las defensas napoleónicas se derrumbaron. Los franceses iniciaron entonces una huida desesperada hacia la frontera de su país, dejando tras de sí 8.000 bajas entre muertos y heridos y 2.000 prisioneros, perdiendo 152 de los 153 cañones que portaban. Los aliados sufrieron 4.500 bajas.

José Bonaparte, completamente aterrorizado cuando un regimiento de húsares británicos se lanzó a la carga contra su berlina, montó su caballo abandonando el tesoro que procedía del saqueo del patrimonio español.

Consumada la victoria aliada, el General Álava tomó una unidad de caballería británica y penetró en su ciudad natal evitando que vencedores y vencidos realizaran saqueos en la ciudad, como llevaban haciendo en numerosas ciudades y sí harían posteriormente, por ejemplo, en San Sebastián.

Miles de soldados se lanzaron sobre el cuantioso botín que los imperiales se llevaban a Francia y estaban dejando en su huída: oro, plata, joyas, sedas, valiosos vestidos, orfebrería, etc. Los aliados (en especial los británicos) abandonaron toda persecución de los franceses y se entregaron al reparto del botín, lo que irritó a Wellington, quien escribió: "The British soldier is the scum of the earth, enlisted for drink" (El soldado británico es la escoria de la Tierra, se alista por un trago).

El colapso de la disciplina en las filas aliadas, que permitió saquear tanta riqueza, implicó que los franceses, a pesar de sufrir 10.000 bajas entre muertos, heridos y prisioneros, pudieran escapar para luchar otro día.

Las noticias de la victoria insuflaron nuevas fuerzas a prusianos y rusos, que todavía estaban recuperándose de las derrotas de Lützen y Bautzen. Austria, que hasta entonces había dudado en unirse a la nueva Coalición antinapoleónica, entró de nuevo en guerra.

Con posterioridad, las fuerzas aliadas se reagruparon y ocuparon San Sebastián y Pamplona. En diciembre se inició la invasión desde las bases del País Vasco



En resumén, que tras la desbandada de los franceses con el hermano de su emperador a la cabeza tanto los soldados británicos como los naturales emprendieron un saqueo sin piedad del botín que el llamado Pepe Botella pretendía llevarse de souvenir a Francia. De hecho, el botín que el Rey José Bonaparte se llevaba a Francia, tras saquear el patrimonio español, era gigantesco. Se ha estimado en unos 100 millones de dólares de 2006 entre oro, plata y otras obras de arte. Incluía importantes pinturas de Velázquez, Rafael, Tiziano, Correggio, Murillo, Rubens, Van Dyck entre otros. Cuando Wellington planteó al nuevo rey Fernando VII, ese lumbreras antepasado del nuestro actual Borbón, la devolución de los cuadros, éste le dijo que se quedase gran parte de ellos, 83 exactamente.

Claro que estamos hablando del botín con mayúsculas, y no de ese otro que implica el saqueo de los muertos en la batalla independientemente de su bando. He ahí la razón de que los uniformes de los cadáveres de soldados franceses aparezcan sin los botones de oro o plata de sus guerreras, así como de cualquier otro objeto de valor. Un saqueo menor del que nos habla el historiador y empresario vitoriano Tomas Alfaro Fournier en el primer tomo de su obra Vida de la Ciudad de Vitoria, y del que transcribo parte de lo referente al saqueo del convoy del derrotado Jose I con no poca literatura de su parte:

Por el suelo se esparcían toda clase de objetos, los más, heterogéneos: arcas de dinero desfondadas, vajillas de plata y oro, papeles de los archivos, custodias, cálices y ornamentos de iglesia, cuadros, armas, telas preciosas, manjares y bebidas y enseres de los españoles que abandonaban sus hogares y de los franceses que se encaminaban a los suyos. Los fugitivos no tenían tiempo para salvar sus bienes; acaso los más avarientos se conformaban con un puñado de monedas. Atentos sólo a sus vidas, desengachaban los caballos y, en apretados racimos, saltaban sobre ellos. Los fuertes se imponían despiadadamente a los débiles, sin consideración de sexo o edad...

De pronto aparecieron, intempestuosamente, los escuadrones ingleses, la infantería portuguesa... A su lado, los fieros guerrilleros, implacables, codiciosos, vengativos, no sabiendo dónde saciar primero sus instintos, si en la sangre o el el oro. Las infelices familias de los afrancesados (que en Vitoria fueron muchas de las burguesas desde mucho antes incluso de Napoleón...) presenciaron, indefensas, el asesinato de sus hombres o el atropello de sus mujeres. Los jurados, los guardias cívicos que no pudieron cambiar sus uniformes, recibieron rápida muerte, acuchillados o fusilados.

Cuando amaneció el núevo día, nublado y trsite, pudo apreciarse en su verdadera dimensión, la magnitud del desastre. Los campos de la fertil llanada, plétoricos de mieses a puto de ser recogidas, estaban hollados o incenciados. Veíanse por doquier árboles tronchados, pueblecitos en ruinas aún humeantes. Aquí y allá yacían cañones volcados, caballos muertos, hincahdos y hediondoss, cadáveres uniformados, en posturas grotescas: rojos azules, amarillos o blacos, como monstruosas flores en el verdor primaveral.

Aún continuava la fería a lo largo del convoy, pero ya habían desaperecido los objetos más valiosos. Moviánse las ambulancias, se agrupaban los destacamentos; equipos de paisanos desastacaban los caminos o abrían zanjas para enterrar a los muertos...


Así que volviendo al hilo de la noticia, y teniendo en cuenta que en aquella época todavía no se había urbanizado del todo esa parte de la ciudad, cuesta no relacionar los repetidos hallazgos de cadáveres de aquella batalla con la probable existencia de fosas comunes donde debieron acabar muchos de los por lo menos 5.200 muertos del bando francés. Claro que todavía cabe otra posibilidad mucho más tétrica, y es que dada la cercanía al casco urbano de entonces de los muertos, la concentración de estos en un espacio tan reducido y el hecho de que casi todos sean soldados vestidos con sus uniformes, no fueran las fosas comunes donde enterraron a los caídos durante la batalla sino a las víctimas de una posterior represión a ésta entre los 2.800 franceses que fueron capturados. Estaríamos hablando de otra de las espeluznantes consecuencias de las guerras, los asesinatos del enemigo tras la derrota, porque sólo de tales se pueden calificar las muertes del enemigo ya rendido. Sólo es una posibilidad entre mil, entre otras que casi siempre son mucho menos retorcidas o simplemente novelescas.

También resulta curioso que entre los topónimos históricos de la ciudad y su entorno no se haga mención a ningún suceso especial ocurrido en aquel paraje, al igual que ocurre en Gamarra donde existe el térmico vasco de Batallalecu (lugar de la batalla) en referencia a la batalla de que nos ocupa, o ese otro más antiguo de Inglesmendi (monte de los ingleses) en Ariñez que hace referencia a las tropas inglesas del legendario príncipe Negro que lucharon junto a las del rey navarro Carlos el Malo a favor del rey castellano Pedro I el Cruel durante la Guerra de los dos Pedros del siglo XV, una batalla celebrada casualmente en el mismo escenario de la de cuatro siglos más tarde.

Aún así, en el plano de 1825-48 aparece el nombre de Pozo de las Ánimas en lo que hoy sería la calle Florida, en el cuadrante donde aparecen todos estos cadáveres, y
cuya primera aparición según el libro Toponimia de Vitoria, tomo I de Endrike Knörr y Elena Mtz. de Madina sería hacia 1824, esto es, poco después de la batalla.

He ahí también el posible motivo de que la existencia de estos enterramientos hayan pasados inadvertidos a las generaciones venideras de vitorianos, máxime tras una batalla harto documentada y narrada por figuras como Galdos. Se trataría pues de un acto vergonzante sobre que no sólo los culpables debieron echar mucha tierra encima, sino sobre todo el tiempo, un acto infame sobre el enemigo que contrasta con los honores recibidos por los soldados ingleses en la vecina Donostia, donde los caídos durante la misma Guerra de la Independencia, y más tarde las carlistas, recibieron sepultura en el llamado Cementerio de Los Ingleses de la ladera norte del monte Urgull. Visto lo visto, se podría decir que una vez más el olvido es único homenaje que pueden recibir los vencidos.


*del anecdotario de la batalla dejo lo siguiente:

Cuando a fines de julio llegó la noticia a Viena, Johann Nepomuk Mälzel encargó a Ludwig van Beethoven la composición de una obra sinfónica con motivo de este hecho. Se trata del op. 91 "Wellingtons Sieg" (La Victoria de Wellington) o "Die Schlacht bei Vitoria" o "Siegessymphonie".
Para premiar a los participantes del enfrentamiento, el 21 de junio de 1815 se creó, por orden de Fernando VII a petición del comandante Francisco de Longa, una condecoración con la inscripción siguiente en el anverso: "IRURAC-VAT" (en euskera, Tres en Uno, en referencia a las tres provincias vascas), y en el reverso: "Recompensa de la batalla de Vitoria").
La condecoración se compone de una cruz blanca y roja de brazos ensanchados con una corona laurel uniendo cada uno de ellos; un circulo rojo con tres sables doradas cruzadas y una banda con el lema anterior; y todo ello coronado con una corona real. La cinta es azul, roja y negra.

Existen 38 regimientos ingleses que llevan en sus banderas el nombre de VITORIA en recuerdo de la batalla.
En la actualidad, existe un monumento en la plaza de la Virgen Blanca, en el centro de Vitoria, que conmemora este hecho.
Varias mujeres lucharon en la batalla de Vitoria. El general Morillo le extendió a Agustina de Aragon un certificado de que habia luchado bajo su mando en Vitoria. La guerrillera y bandolera vizcaina Martina de Ibaibarriaga luchó en la división de Iberia, la fuerza guerrillera de Francisco de Longa

ACUASTURIAS


Parece ser que la tormenta continua que nos azota por Asturias -eso mientras otros nos azotábamos el pasado domingo por dentro con otra más dañina, de deliciosos alcoholes varios- responde a un fenómeno que los metereológos denominan convección profunda, la cual no se refiere a un congreso de médicos o por el estilo de varias semanas y barra libre con azafatas lígeras de cascos, sino a una inmensa masa de nubes de desarrollo vertical, que puede alcanzar un espesor vertical de entre cuatro y cinco kilómetros.

El Waterzentralle, o servicio de meteo alemán, ha denominado a la tormenta que nos toca como Doris, siguiendo la costumbre de dar nombres femeninos a los fenómenos naturales que causan todo tipo de catástrofes, muy propio. En cualquier caso la señora se las trae y cómo, sólo había que ver las inundaciones por el oeste asturiano, en especial Vegadeo y El Vao de Navia, o lo ocurrido en Gozón. Por lo demás, las lluvias han arrasado campos de cultivos, carreteras y casas, muchas casas.

Esto en cuanto al fin de semana pasado, porque desde ayer estaba anunciado otro temporal, eso cuando los embalses estaban ya por encima del 90% de su capacidad, cuando todavía no se había achicado la acumulada en muchos sitios o se empezaba a limpiar el barro dejado en algunos sitios. Un desastre, todo se desborda y no precisamente de alegría.

Y claro, uno ve todo esto por el televisor, se solidariza con los afectados y por muy crudo que resulte también se congratula de no ser uno de ellos y hasta de vivir en el centro de una ciudad donde en teoría siempre se está a salvo de ese tipo de desgracias, las cuales suelen afectar al campo donde todo se nos antoja siempre más a merced del río de turno o de la ladera que se desprende a la primera de cambio, por no hablar de los riesgos de hacerte tu molona vivienda en el cauce de un río o al borde de un alcantilado.

Eso parece, pero a veces no, a veces te estás tomando el café de la mañana junto a la ventana de tu cafetería habitual y en una de esas ves que por la carretera que pasa delante del portal de tu casa baja una corriente de agua inaudita, porque no ha parado de llover en seis días, porque recuerdas que cuando todo se sale de madre tarde o temprano tambièn toca a los urbanitas. Y claro, suerte que vives en un tercero, que todavía estás a tiempo de ir a alquilar una barca o por el estilo, de hacerte un cursillo rápido para buzo por si mañana hay que comprar el pan de esa guisa, y te cagas en todo por haber pagado el bono para todo el verano de la piscina, con lo fácil que va a ser el acceso desde la ventana del salón, venga niño, ponte el flotador y date un garbeo, hazte unas brazadas, y si en una de esas cae un salmón o hasta una merluza, mejor que mejor, mañana comemos gratis que el pescado está por las nubes, será por no saberse adaptarse a las situaciones, en peores garitas hemos pescado...

lunes, 14 de junio de 2010

ON EGIN DIZULA JANAK ETA KALTERIK EZ EDANAK


Asper-asper eginda eta egundoko ajearekin, ez dakidala zer egin edo idatzi, bete gura dudala edonola sarrera hau tekla, edozein tekla, sakatze aldera, eguneroko buru ariketa gisara. Saiatu baina ezin, dena alperrik, zelako biharamuna, "bixamona", eta hau guztia lorik egin gabe, ez eta orduerdirik ere, ordubiak aldera ohetik jeiki tupustean, egongelako sofan etzan eta bertan egon naiz itzulipurdika goizeko seiak arte etengabean.

Ajea, bixamona,mozkorrondoa,iltzea, auskalo zelan definitu gaur goizekoa, nori bota errua dudan logura itzelaz, ezin naiz inola ere lokartu umea alboan dudala, etengabe irrifarrezka ala negar zotinka, beti kexaka biberoiak gora eta behera- Handia ahaztu barik, beti nire atzetik jolasean egiteko, baina ez dut gaur ez gogorik, ez indarrik umemokokeriak olgetan egiteko, lur jota nago benetan, ezin baita atzo bezainbeste edan apenas ezagun genuen bikote baten etxean. Alabaina, ezin nion ezetz esan etxejaunak eskeinitako hainbat edari zoragarriri, mota askotako ardoa batik bat.
Eta ia oharkabean, basoz baso, mozkortzen joan nintzen inoiz konortea galtzeke etxagunaren antzera, gaixoa mahaitik altxatu, sofara abiatu eta bertan zerraldo jausi egin baitzen.

Gero etxera bueltatu kotxez ni baino apurtxo bat gutxiago bakarrik argiago zen Tk. gidatuta. larri, oso larria ezin ezetz esaten ez jakitea, denetarik ontzat ematera bultzatzen zaitu, ustezko gizalege inozo baten gatibu bihurtzen zaitu, batez ere zure ergelkeriaren morroi. Eta etxean nengoela, hasieran deseroso ezezagun artean, betiko legez hori baita nire jokabidea hain beldurtia zein zakarra izanda, ala beharbada baldarra soil-soilik, kakalardo, saiatu saiatzen naizela gutxienez gizalegetsu izaten, baina lortu ez dut uste ezer lortzen dudanik, baliteke guztiz kontrakoa, hanka behin eta berriro sartzen dudala sarri baino askotan bururatzen zaidan aurrenekoa botatzen baitut ziplo, ia behar bezala ausnartu gabe, supituan, nire berbalaguna zeharo txundituz, batez ere aiko-maiko ez dakiela benetako txoropito baten aurrean dagoen ala zer/nor. Gero betikoa, solasean nagoela mota guztietako pitokeriak, memelokeriak jaurtitzen ditudala mahai gainean, gehienak ezeren kontura etortzeke, ahoa zabaldu orduko horra hor txoropitokeria. Takian potian ere batere egokiak ez direnak, agian ere benetan pentsatzen ez ditudanak, inola ere komeni ez zaizkidanak sikiera gizalegez jokatzeko gainontzekoen aurrean. Baina tira, beldur lotsa bizkar gainetik kentzeko edo nire saio ia guztiak barre eragitea omen da, eta orduan bai, orduan nireak egin du, txantxetan edo auskaloa zeren edo noren kontura adarjoka hasten naizela hankasartzeak nagusi; ez al naiz ixilduko!.

Ba ez, eta edaria ezta, ez, oso aholkulari ona, jakina, ezta sekula esan. Baina ez nintzen hain ahozabala izango aldez aurretik hain memeloa ez banintz, onartu behar nuke, eta behin onartuta zeozer egin ezin baitut horrela jarraitu, niri lagun ingurutik at egon ohi naizela memeloetan memeloena.

Gero ere, noski, ezta hainbesterako, gero besteek esanda denok primera igaro zuten, barre algaraka eta guzti, hauetako baten bat botaka eginez ere, ezagunago izan eta benetan estimatzen dudan bigarrengoa,lehenago ezagutu eta oso begiko egin zaidalako, izutuz, baina nola edo hala behin berriro elkarrekin egoteko moduan, batez ere benetako gizakume atsegin eta interesgarriak diren aldetik, hau da, bigarren aukera pertsona azaltzeko eta ez hain memelo. Baliteke egia osoa ez izatea, beste gizalegebide bat baino. Baina tira, kontsolatzen du pikat behintzat. Ea hurrengorako behar bezala portatzen ikasi edo asmatzen dudan, ze bestela akabo hobe dut nire etxetik ez irtetea edo ordenagailuari atxikitzea behin betiko.

viernes, 11 de junio de 2010

¡¡¡HABEMUS MUNDIAAAAAAAAAAAAAAAAL!!!


Se acabó hacer muescas en la nevera, ya está aquí el Mundial, por fin, de hecho en estos preciosísimos momentos están retransmitiendo el coñazo ese de la ceremonia de inauguración, ese en el que siempre canta la Shakira, alias La Gorgoritos, alguien nos dirá algún día a cuenta de qué.

Por fin habemus mundial, por fin una razón para emocionarse a diario, para hablar pendejadas, alienarnos durante noventa minutos por partido. Porque sí, tienen razón los serios, los estirados, los snobs, los cenizos profesionales, la COPE en bloque, la seccíón feminina en versión todo lo que les gusta a ellos es una mierda, el fútbol, y el Mundial ya te digo, es un espectáculo para descerebrados, gente que no queremos pensar durante un mes en otra cosa que no sea en las piernas de Cristiano Ronaldo, el torso tó ciclado de Forlán, las cicatrices de Rivery o la elocuencia de Messi. Ya no hay crisis que valga, qué importa si estás en el paro, si te van a reducir el sueldo a la mitad, si tu mujer se ha liado con el vecino o tu hijo se ha metido a Latin King. El Mundial ya está aquí, oeoeoeoeoeoeoeoeoeoeoeoeoeoe, que le jodan a todo lo demás, viva la alinenación de las masas, dame pan y circo televisor, Maradona bendíceme, pibe, Capello riñeme, he sido malo, Domenech dímite de una puta vez, Queiros fazme teu, meu ladrâo, Del Bosque... bueno no, mejor nada

Y lo digo totalmente en serio, un mes de emociones y cháchara insustancial, una maravilla y toda la cerveza de la nevera. Eso y el espectáculo consecuente, los dramas particulares de los protas y toda la épica de las remontadas, las victorias inesperadas, las cagadas monumentales (¡ojo a Messi y el Ronaldo!), ídolos caídos y otros en por lo que nadie daba un duro a los hombros, lo escrito, épica y emociones a chorros.

Y encima esta vez hasta pinta bien para la selección... estatal, aunque tanta parafernalia victoriosa, tanto españolismo de bombo y pandereta, tanta soberbia rojigualda, empieza a empalagarme y mucho. Ójala ganen la copa, y también sus 600.000euros. Como ciudadano español no podré evitar emocionarme con la selección del Estado, otra cosa es lo que he dicho, el cutrepatriotismo español que envuelve todo, ese exigir a todos sin excepción un apego y unos sentimientos que o no tenemos o al menos no los compartimos del mismo modo. Pero bueno, suerte al Villa, el Iker, los barçacatalanes y muy en especial al Javi Martínez, Alonso y Lorente.

Con todo, no sé yo si uno se sentía más identificado cuando la selección estatal la cagaba y cómo, en especial con la de Clemente y la actuación estelar de Salinas o Zubi, aquellas sí que fueron cagadas de campeonato. Esto ya de ganar eurocopas y otras hostias no sé yo si es tan bonito... Claro que tanto vender la piel del oso antes de cazarlo y a ver si luego... que ya antes en el mismo país donde se juega el Mundial la cagaron contra USA y a base de bien, los eurocampeones...

De momento a echarle un ojo al partido inaugural, Surafrica contra Mexico, los anfitriones contra el Vasco y sus mariatxis, me temo que amenaza coñazo, pero aún así: ¡¡¡Viva Mexico, cabrones!!

Adjunto email mandado por mi amigo Patxi a modo de pliego de condiciones para que firmen nuestras parejas, dejando a un lado el innegable tufillo machista que desprende, no está mal como aviso para navegantes...

Atención mujeres de todas las especies: solteras, casadas, amantes, amigas, madres, etc.

Se comunica que desde el 11 de Junio al 11 de Julio de 2010 (tiempo de duración del Mundial de Fútbol Sudáfrica 2010), deberéis tener en cuenta lo siguiente:

1. Durante el mes entero la tele es mía, a todas horas, sin excepción. El mando, ni lo mires.



2. Durante los partidos soy sordo y ciego. No esperes que te atienda, escuche, mire, abra la puerta, conteste el teléfono, vea al niño que se cayó del segundo piso, salude a tu madre, haga las compras, apague el incendio de la cocina, etc. Nada, pero NADA!!!



3. Deberás sonreír si viene un amigo a compartir unas horitas de fútbol.


4. Harás (o haremos) las compras del mercado FUERA de los horarios de los partidos y/o repeticiones de los mismos (sin excepción).


5. Lee la sección deportiva para que tengamos tema de conversación; si no lo haces, no te extrañes de que no te hable durante ese mes.


6. Puedes sentarte a ver un partido conmigo y podrás hablarme, pero sólo durante los anuncios del descanso (eso es cuando en la tele no se ve a los jugadores). No se te ocurra hacer cualquier comentario técnico, tampoco abuses.

7. Si me ves molesto porque ESPAÑA va perdiendo, no digas "no es para tanto" ni tampoco "seguro que ganan." Sólo harás que me enfade más.

8. Las repeticiones de los goles son muy, muy importantes. No importa si ya los hemos visto antes o si nos los sabemos de memoria. Los quiero ver de nuevo, muchas, muchas, muchas veces (se entiende?)

9. Que no se le ocurra a ninguna de tus amiguitas casarse, bautizar, enfermar, organizar reuniones o cenas y menos visitarnos; menos aún los días de semifinales y JAMÁS el día de la final porque sólo hay tres opciones, a saber:
a ) no iré,
b ) no iré, y
c ) no iré.

10. Sin embargo, si un amigo nos invita a ver el fútbol en el Bar o su casa (¡¡¡Qué maravillosa invitación!!!), iremos sin dudarlo. No importa si nos llama en el último minuto. Ah! Y si no estás lista a tiempo, ¡¡¡¡te quedas...y punto!!!!

11. Los resúmenes de los partidos durante la noche son tan importantes como los partidos mismos; que no se te ocurra decir: "pero si eso ya lo viste, ¿por qué no cambias?" ni "¿no te aburre ver todo el rato lo mismo?".

¡¡¡No, no, no y NOOOOOOOOOOO!!!

12. Para el día de la inauguración y el de la final; deberemos preparar un aperitivo súper especial, comprar cerveza y mandar a los niños, si los hubiese, a casa de tu madre.


13. Finalmente, ahórrate expresiones como:
"¡Menos mal que el Mundial es sólo cada 4 años!"
"¡Gracias a Dios que sólo dura un mes!"
Estoy inmunizado a esas expresiones de mal gusto.
Y por si no lo sabes, entérate de que también hay: Champions League, Liga Española, Liga Italiana, Liga Inglesa, Copa Libertadores, Copa Sudamericana.., NBA y luego eliminatorias para el próximo Mundial.

NOBELA PERFEKTUA


Ez dakit nobela perfektua dagoen hor nonbait, egia esan ez dut uste, baina bai behintzat azalez behintzat bere gisakoak edo baino hobeak direnak. Kasu honetan, eta gauza guztiz sines/susmagarria izanda, aitortu beharrean nago irakurri berri dudan Anjel Lertxundiren ZORION PERFEKTUA nobela nik idatzitako MALDAN BEHERA DOA... baino arrunt apartagoa dela duda izpirik gabe. Antzekotasunak gutxi dira baina mamitsuak. Lertxundirenak badu ere neska pianojole bat protagonista eta betikoek egindako atentatu bat ardatz. Gainerako guztia oso bestelakoa da, baina hala eta guztiz ere Lertxundiren emaitza guztiz oparoagoa da nirea baino, nik uste bidezkoa dela gauzak behar bezala aitortzea. Honek, jakina, ez du izan nahi, inondik ere, nirea kaka hutsa denik. Nire ustetan nireak badu bere erakargarritasuna, oso nobela ona da akatsak akats, nik beti egin ohi ditut etengabeko idazlegai naizen aldetik, nirearen alde onak ez dira gutxi, badira zenbait pasarte nik izugarri estimatzen ditudanak, baina beharbada ni ez naiz inor hori izateko, zoritxarrez orain arte ez da beste inor ere egon antzekorik esateko, ez alde onak ez eta txarrak ere, eta ez dakit nik txarregia delako denbora alperrik galtzeko kritika egiten, edo beste edozein motiboagatik nik ezin ditudanak jakin, auskalo.

Lertxundirena ordea maisulana da, oso idazle saiatu eta saritu batena. Ni behintzat liluratu nau historiak, ikaragarri ondo jorratua baitago eleberria bai idazkeraren aldetik bai pertsonaien zein giroaren taxutzearen aldetik. Nabarmen da talentu eta eskarmentu dituenaren lana, euskara ezin eder eta jasoagoa erabiltzen duenarena, literatura onbide edo bizibide duenarena ere bai. Horregatik ere nobelak izan du merezitako kritika arrakasta (euskarazko nobela batez ari garenez ezin jakin noraino idazle kupuruaren aldetik...) eta oso ondorio polita euskarazkoa izanda ere: pelikula bat.

Izan ere, Jabi Elortegi zinema zuzendari bermeoarrak hartu dio bere lehenengo filmearen gidoia harikaltzeko muina Lertxundiren nobelari. Euskarazko nobela batean oinarritutako euskarazko pelikuka bat, ez al da txalotzeko zein txunditzeko modukoa? Ez dakit zer-nolako oztopo edota eragozpenak gainditu beharrean egon den Elortegi delakoa. Badirudi oso tipo saiatua dela PAUSOKAren produkzio lanetan edo. Antzezleak ere hamaika antzelanetan saiatutakoak dira, gehienak nahikotxo ezagunak, haietariko batzuk dezente ere, Anne Igartiburu edo Elena Irureta kasuko, edonala ere langile finak eta eskarmentu handikoak, zura ezin hobea kaikuak egiteko.

Erbestean nagoela ez dut izan pelikula ikusteko aukerarik, saiatuko naiz, bai. Baina asmatu ere ez dakit zer nolako arrakasta izan ote duen halako pelikula txiki,txukun eta oso gertuko batek. Gero eta bertako, erdarazko zein euskarazko pelikula gutxiago estreinatu ohi dira, badirudi ez dabiltzala behar bezala zine aretoetannon oso aspaldanik dena kontsumo hutsezkoa omen da, ez dute espero bezainbeste diru ematen, ez dira garai onak aldez aurretik errentagarria ematen ez duten gauzetarako, eta hala eta guztiz ere atzerretik, edo hobeto esanda, betiko herritik heltzen zaigun pelikula andanan bertan badira hamaika aldiz baino kazkarragoak direnak. Merkatua merkatua eta talentua putz. Nik badaezpada fimearen sipnosia, luburpena, gaineratzen dut zer edo zer gehiago jakin nahi duenarentzat:

Bartzelona erdialdeko kaleetan izan zuen istripuak zapuztu egingo dio Ainhoari piano karrera. Bizitza sentimentalak ere ez dio poztasun handirik ematen: istripua izan baino pixka bat lehentxeago Imanol ezagutu zuen, baina Ainhoak sentimenduak adierazteko zuen zailtasunak eragotzi egin zion bere bizitza harekin partekatzea. Bere beldurren arrazoia hamabost urterekin ikusi zuen ETAren atentatua da.

jueves, 10 de junio de 2010

OTRA RAZÓN PARA SEGUIR...RIENDO


Ya sé que llueve a cántaros, que incluso aquí en Asturias está adquiriendo proporciones bíblicas, de diluvio universal. También que la crisis amenaza hacerse endémica, que la inutilidad de los que nos magonean es tal que ni siquiera son capaces de ponerse de acuerdo para hacernos la cosa un poco más llevadera. Del mismo modo, parece que cada día hay más motivos para ir por ahí con el ceño fruncido entre lo del periódico a rebosar de injusticia y estulticia a partes iguales, la rutina diaria con y sin familia propia o política incluida, y la próstata de algunos o derivados. Pero no todo va a ser gris, también hay momentos para echar unas risas y ni siquiera es necesario estar mamado del todo para hacerlo.

Uno de ellos lo obtienes con sólo encender el botón de la televisión. Sí, he escrito bien, la tele, la caja tonta, la dormidera nacional, el reino de Belén Esteban y algún que otro capullo más con tirantes o simplemente Gran Hermano, ese aparato que los snobs definen como el verdadero opio del pueblo, el mismo al que achacan todas las calamidades habidas y por haber. Claro que en este caso me refiero a uno de esos canales de pago, SONY, que gracias a la paciencia infinita de mi señora con la peña de las telefonías, en este caso Orange, podemos disfrutar tras un mes de aquí a allá, de ahora entra, ahora no, déjame que me cague en la madre del técnico, no, tú no, que no tienes paciencia y vas a empezar a jurar en hebreo... (y mejor no cuento lo de mis padres con la misma compañía y el choteo a cuenta de que el pueblico donde viven no parece estar a cinco kilómetros de la ciudad sino casi que perdido en el Amazonas o yo qué sé, de hecho ahora tienen que esperar unas semanas para que los de Telefónica vuelvan a darles el número al que renunciaron pesando que los de la naranja les iban a poner fijo, móviles, wifi y toda la hostia por un módico precio...).

El caso es que gracias a SONY puedo disfrutar a partir de las 14.00 de dos capítulos diarios de BECKER mientras papeo o doy de comer a mis monstruos tras la brega con los pucheros y la bayeta. No quepo de gozo, yo que había renunciando a las series televisivas, a la tele en general, entre que mi señora copa el mando para ver cosas a lo CSI, GOOD WIFE o esas otras tan en boga de médicos que en lugar de curar enfermos se pasan el día follando unos con otros mientras suena de música de fondo las canciones más ñoñas y empalagosas que uno puede concebir en esta vida (de las series españolas no hablo porque este blog prentende ser riguroso y tal...)

Y es que BECKER no es una serie, es mi serie, de cuando vivía en Berros y pagaba religiosamente cada més el canal satélite de los cojones, el mismo que tras intentar darme de baja una vez ya fuera de casa pretendieron seguir cobrándome y encima me reclamaban la antena, que la descolgara yo para llevársela, cómo no después de tantos detalles por su parte, ahí está, en la trasera de la casa de mis padres después de la tormenta que la arrancó de cuajo o algo así, mueves un poco entre la maleza, procuras que el perro no te la clave mientras te agachas, le quitas la capa de roña o herrumbre de dos metros y ahí la tienes...

Aclaremos, BECKER es una serie de 1998, una sitcom que se dice, sobre la rutina de un médico protagonizado por Ted Danson, sí, el de CHEERS, otra serie mítica de la juventud de uno, Nooooooor..., que acude a diario a una cafetería del barrio neoyorkino donde tiene su clínica para tomarse el aperitivo de media mañana y ya de paso charlar un rato con los personajes que habitan, vegetan, allí dentro; la modelo reconvertida en dueña-camarera del antro heredado de su viejo, el negro ceigo vendedor de revistas o el enano italoamericano que se cree un Rober de Niro de barrio, sin olvidar a la enfermera tan irónica como todoterreno y su incompetente ayudante la choni de buena familia y mejor corazón. El doctor, ahí está su gracia, es un misántropo irrecuperable, gruñón, fanfarrón y egocéntrico que parece haberse aislado voluntariamente del mundo y que vierte dosis ingentes de sarcasmo vitriólico contra todo lo que se mueve.

En suma, se trata de una comedia de las de siempre, al estilo de con las que nos hemos educado los de mi quinta, CHEERS, SINFIELD, FRIENDS..., el humor como único argumento serio, las situaciones más variopintas, subrealistas las más, los diálogos ingeniosos y el chiste, el gag, uno tras otro. Vamos, justo lo que hoy en día es ABSOLUTAMENTE imposible de encontrar en una serie de televisión actual.

Ya habrá algún listillo por ahí que esté pensando, pues ahí tienes a House, que también es un médico bocazas y misántropo. Pues no, listillo, no, no es lo mismo. House es un tostón de espanto en el que casi todos los capítulos parecen los mismos, los personajes a parte del prota parecen de esparto y los casos no se los cree nadie. De hecho House es el ejemplo de como actualmente se subordina el humor al morbo intestinal y sexual.

En Becker los guiones son sencillamente perfectos, geniales en su mayoría, la caracterización de cada personaje maravillosa, todos tienen su algo, todos son tan entrañables como patéticos, la recreación del ambiente aún siendo siempre el mismo resulta casi familiar, los gags se suceden a la rapidez esperada, irreverentes, políticamente incorrectos en ocasiones, tiernos en cualquier caso, y siempre sin opción a la ñoñería estomagante a lo ANATOMIA DE GREY, la bobería impostada del Greeson de CSI o por el estilo. Ya pueden pasar los años, pesar los kilos, irse el pelo y dar el cante la ropa y los peinados de los noventa que uno vuelve a ver los mismos capítulos que ya vio en su momento no sé cuántas veces antes y la serie no pierde comba, ahí está alegrando esta puta existencia y sus consecuencias, dando motivos para seguir riendo.

Y encima mañana el MUNDIAL, por fin, dejaré ya de hacer muescas con el cuchillo en la nevera, mi vida empieza a tener sentido...