HISTORIA TRISTE, HISTORIA HISTÉRICA

Antes de empezar la entrada de hoy quisiera agradecer, con el corazón en una mano y el bote de bicarbonato en la otra, a la empresa Findus de Pamplona por sus maravillosas pochas congeladas, manjar imposible de encontrar fuera de temporada y todavía menos en territorio astur y alrededores, dos paquetes que me dio mi santa madre, y que hoy he preparado con ajo, cebolleta, puerro, zanahoria, tomate, jamón y chorizo. Un momentazo que hemos disfrutado con deleite los tres en casa y ya luego el baby mocosete por vía láctea. Sirva este agradecimiento para refutarle al señor Francisco Manuel sus insidiosos y mezquinos comentarios acerca de mi capacidad culinaria. En fin, bastante tiene el chaval con su Bravo Patético Aláves...

Y ahora vayamos al grano. Ayer leí en la sección local de un periódico al que no haré publicidad un reportaje sobre tumbas a cuenta del Día de Todos los Santos, Domu Eguna que se dice en vascuence, verdadera celebración del culto a los muertos y no esa mamarrachada del Jalogüin de los cojones por mucho, que como esto siga así, atentos, que el año que viene ya me veo a medio país celebrando como giripollas el Día de Acción de Gracias con pavo y toda la hostia, God Save the Turkey; globalización sí, pero no en una sola dirección, por Dios. Y eso que la mamarrachada esa de la calabaza y compañía no está mal en cuanto a carnaval, jolgorio y lo que se quiera, pero tengo para mí que es un ejemplo más de la trivialización absoluta que nos embarga, nada de hablar de la muerte como lo que es, lo que tiene de pérdida irremediable, de la memoria de los ausentes como algo imprescindiblemente doloroso. Mejor que los nenes no sepan de estas cosas, la muerte, el dolor y de rebote todo tipo de sufrimiento como que para los videojuegos, lo demás truco o trato. Anda a cagar.

Pues que venía una referencia a la tumba en Santurtzi del lider de Eskorbuto, Josu Exposito, convertida en lugar de culto de seguidores y curiosos. Algo así, decía el periódico, como la versión vascongada de la tumba parisina de Jim Morrison de The Doors, pero en plan casero, cutre, punk. Y como no podía ser de otra manera tratándose del mejor grupo punk del llamado rock radical vasco de los 80, desde luego el más auténtico, fresco y libre, en especial de toda la morralla ideológica de la jaiak eta borroka infumable aquella, la tumba es un homenaje al grupo con pintadas de las letras de sus canciones y exabruptos de todo tipo, amen de las tres latas de Kas limón, su bebida preferida, que nunca faltan. Un verdadero altar punk con mucha, pero que mucha coña negra, irreverencia a raudales, sobre todo teniendo en cuenta lo presente que estaba la muerte en sus letras: dónde está el porvenir, es un crimen, cerebros destruidos, ratas en Bizkaia, adios reina mía y prefiero vivir como un cobarde que morir como un valiente... En general, y pese a quien pese, seguidores de La Polla, Cicatriz, MCD y otras mierdas (salvando a Tijuana i Blu por cachondos y poco más), las letras de Eskorbuto todavía son de un nihilismo punk maravilloso, pura mala leche, ironía y frescura a raudales, ideal para raticos de encabronamiento con el mundo. Todo ello a pesar de sus excesos, de lo cutre/simple de su música y de la imprescindible impostura punk en plan qué malo soy que meto miedo, sobre todo a mí mismo, de grupo a lo que voy ciego, que me la doy...zas, el futuro a tomar por culo. En fin, una gozada a la que no le llegan a las suelas de los zapatos otros que acabaron igual de mal, con sus respectivas bajas por el caballo o el SIDA. Y por si le cabe alguna duda a alguién sobre lo original, auténtico y no tan aparantemente descerebrado del Josu y pandilla, hay una entrevista con Alex Angulo en youtube en la que habla de sus cosas, sus fobias, a destacar la que mantenía con los chicos alegres y combativos. Lo dicho, oooooooooooooohhhhhh, un Iosu que de descerebrado nada de nada, en todo caso con sus limitaciones como cualquiera de nosotros, faltaría más, y ya les gustáría a otros que lo hubiera sido, en especial los que lo cruficaron por no sumarse a la famosa movida aquella. Lo dicho: pasan los años, pasan los días, pasan los minutos, este puede ser tu último segundo, historia triste, história histérica, historia final... una mañana muy temprano de tus sueños despertarás, no lo sabrás, ese es tu día, vas a morir... papapapapapapapapa (solo guitarrero)