El mismo juez que sentenció al rapero a tres años de cárcel, se marca un artículo en uno de los diarios de orden y al mando del partido que lo aupó a su poltrona, donde aboga por un estado autoritario con el objetivo, dice él, de salvaguardar la democracia. Así pues, y entre otras muchas medidas, propone prohibir los partidos independentistas. Curiosa concepción de la democracia consistente esencialmente en evitar "manu iudicari" que se cuestione un determinado estado de cosas, ya sea la unidad de España, la monarquía e incluso determinadas reformas de tipo económico y social. Le dicen democracia, porque estado autoritario todavía queda como que mal, y de lo que hablan de verdad es del sistema, su sistema, ese que hace posible que ciertos individuos estén donde estén gracias a su fidelidad a un determinado partido y no precisamente por su excelencia profesional o intelectual. Pero, así y todo, qué bueno que se hayan decidido ya a mostrar sus cartas, así los que todavía dudan de la deriva autoritaria en la que nos han metido, los tibios, tendrán que posicionarse.
Esta mañana el chico con síndrome de Down con el que me cruzo casi todas las mañanas y que tiene la sana costumbre de soltar improperios a los transeúntes, justo al ir cruzar el semáforo por delante de un urbano, que va y le suelta al autobusero a grito pelado: "¡Sí, tú, mírame, mírame, que ya sabemos todos que eres un chivato, cabrón!"
Y claro, a poco fabulador que sea uno, de los que van luego y lo sueltan todo sobre un teclado, la imaginación que se me dispara sin saber muy bien hacia dónde apuntar el tiro. Si hubiera ocurrido en el paisito ya tendría un folletín a lo Aramburu con el conflicto vasco de fondo y el chaval como testigo indiscreto de un dramón del quince con mucho trasfondo socio-político y "txibato, los días que te quedan son una cuenta atrás", que se cantaba... Pero, ha ocurrido en Oviedo y la cosa tira más hacia lo negro, a saber, un asunto de drogas o algo así con mafia rumana de por medio, y acaso, pero solo acaso y echándole bien de mala uva, algo relacionado con los fondos mineros y en ese plan. Claro que como uno se inclina más por la tragicomedia en su versión valleninclanesca, y puede también que con algún toque ligero toque almodovariano o así, yo creo que hasta me saldría una historia de amor prohibido, fou de cojones, entre el chaval y un pasajero habitual, pongamos una monja o un revisor. Dos tortolitos a los que el conductor hubiera descubierto en la parte de atrás del urbano haciéndose unas pajillas para luego chivarse a los familiares con el consabido escándalo en una ciudad tan pacata, tan "regentiana", como Oviedo. Nada extraño porque todos sabemos que los conductores de autobuses son unos cabrones con pintas; a ver quién no ha estado a punto de liarse a hostias con uno de ellos en alguna ocasión por un cuarto de hora de retraso o haberse saltado justo tu parada por enésima vez, vamos, con maldad.
En cualquier caso, las historias que le asaltan a uno cuando y donde menos se lo espera. Pero eso sí, de escribir algo que sea bueno, original y sobre todo sincero, vamos, que ofenda a los enfermos de Down y sus familiares, a la izquierda abertzale, a la comunidad rumana, al sindicato minero de Asturias, a Almodovar, a los carbayones al completo, a la Iglesia por lo de la monja, a los conductores de autobuses muy en particular; manía les tengo, oye. Pues eso, que ofenda a todo Cristo. Como que solo así se podrá saber si ha merecido la pena escribirlo.
Galdetzen diote irratitik euskaraz bikain, egia esan azentu ikaragarri gozo batez, egiten duen senegal etorkin bati, ez dakit nongo udalak kaleko saltzaileei igo nahi dien zergaren kontura, ea nola eta zergatik euskaraz ikasi zuen. "Atsegin zait, baita ezinbesteko dut ere, bizi naizen herrialdeetako hizkuntza ikastea bertako jendearekin harreman onak eukitze aldera". Eta egia da, hein oso handi batean behintzat, senegal gehienek hizkuntzekiko duten begiramena. Bertan egon nintzela, eta hitz aspertuak egin nituen guztiak hainbat hizkuntza jakiteaz harrotzen ziren, bai Senegal eta inguruko hainbat estatutan nagusi den wolof, eskolako frantsesa, nork bere nazio edo tribuarena zein ondokoarena ere bai, eta zer esanik ez, baita nazioarteko zenbaitzu ere. Izan ere, eleaniztasuna gauza guztiz arrunta zaie afrikar gehienei. Ageri da, beraz, borondate kontu bat baizik ez dela, bai. Baina, ez dut uste besterik gaineratu behar dudanik nork bere kontuak atera ditzan, batez ere euskal hiritarrak izanda, haietariko asko euskal abertzaleak ere bai, euskara oztopotzat baizik hartzen ez dutenek, aitortzera ausartzen ez badin badira ere.
Llevarse bien con todo el mundo es una de las tareas más improbas e ingratas que existen. De hecho, hacen falta dosis ingentes de ingenuidad, hipocresía y sobre todo tragaderas para las que una persona normal, esto es, con un mínimo de juicio y sensibilidad, no suele estar preparada. Por el contrario, la sociedad considera el llamado " don de gentes" como una de las cualidades imprescindibles para algo tan relativo, viscoso y efimero como el triunfo. Ergo, en todo triunfador hay un ingenuo, un hipócrita y puede que una put@, o en su defecto su hij@.
El otro día en una cadena de esas que dicen generalistas de ámbito nacional, y a raíz del valiente desplante de Ada Colau al Borbón, enseguida sacaron a cuatro supuestos especialistas, catedráticos de Derecho, Historia y así, para que ponderaran las virtudes de la institución monárquica. Para no dilatarnos en exceso, los argumentos de estas cuatro personalidades se podían resumir en la siguiente máxima: "Es lo que hay, y para qué cambiar lo que hay, que además también lo hay en otras partes." Pues eso, de profundis. Pero claro, tampoco podemos ser demasiado rigoristas, pues es más que evidente que en el debate monarquía-república circunscrito al terreno de las ideas, de la razón, los defensores de otorgar la jefatura de un estado por sucesión dentro de una misma familia tienen todas la de perder; nadie en su sano juicio puede afirmar, al menos sin que se le caiga de verdad la cara de vergüenza, esto es, sin ser un verdadero cínico al cuadrado, que la monarquía es una institución democrática y sobre todo lógica. Por eso los monárquicos tienen que recurrir a perversiones intelectuales del tipo ""si hay que ir se va, pero ir para nada es tontería". Quiero decir, o más bien lo dicen ellos, que sí, que la monarquía es una institución obsoleta, anacrónica y antidemocrática; pero, ya que está para qué cambiarla... Es probablemente la máxima que mejor resume el pensamiento conservador, acomodaticio, reaccionario de buena parte de la "intelligentsia" española debidamente acomodada en sus poltronas, cátedras, consejos de administración o como lo quieras llamar. Y por eso resulta tan patético, ya que la vergüenza ajena ya se nos agotó hace tiempo, ver defender a gente que presume ser de izquierdas, ay, ay, como ese PSOE de republicanos antes juancarlistas y ahora felipistasestistas. Pero bueno, al fin y al cabo estamos hablando del mismo PSOE de por supuesto que estamos a favor de la renta mínima, cómo no si somos de izquierdas, pero vamos a impedir que se pueda aprobar "ausentando" a cinco de nuestros parlamentarios como el que no quiere la cosa...
Con todo, y volviendo a la cadena generalista, más de diez minutos en horario de máxima audiencia para lavarle la cara al Borbón y a la institución. Y sobre todo un curioso ejercicio de periodismo ese de dar voz a cuatro entendidos para que ponderen la cosa y hurtar al espectador la opinión de otros cuatro entendidos que piensen todo lo contrario; no le vaya a dar luego al respetable por sopesar los argumentos de unos y otros y sacar sus propias conclusiones. De qué además, ni que las cadenas generalistas, y con ellos los medios en general, españoles, estuvieran para hacer periodismo. No, están para apuntalar el régimen que los sostiene procurando crear un estado de opinión entre los todavía incautos o ilusos que creen poder informarse a través de ellos y siempre en una sola dirección. No es periodismo, es lacayismo en estado puro y sobre todo desacomplejado, van a saco. El periodismo, me temo, lo sabemos desde hace tiempo, se ha mudado o atrincherado en lo digital o, a lo sumo, en lo exclusivamente marginal o local. Y por si acaso todavía les queda lo de acoquinar al personal con lo de las injurias a la Corona y tal...
"E ó mellor é a morte que anda de gorante de min pra me
levar a par de si sen doenza.coma que se durme... Moitas veces doume ó viño por me librar deiso, anque non ande de esmorga. O viño é o único que me ceiba do "pensamento", que me desarmagulla diste deixarme ir afundíndome pra dentro, que non pode parar mais que na morte... non sei se vosté me entende, pro agora xa o sabe...
A ESMORGA- Eduardo Blanco Amor
Algo más que un placer la lectura de A Esmorga de Eduardo Blanco Amor. Un clásico de la literatura gallega por el que me dio aprovechando el fin de semana por aquellos lares y que me ha encantado, de esos libros donde siempre se dice más de lo que se escribe. Una historia pequeña que pone en escena un mundo. También es verdad que me ha costado lo suyo leerlo en gallego, tirando todo el rato de diccionario y dándole más de una vuelta a muchas frases, pues, aunque el gallego lo leo porque en su momento estudié portugués y lo esencial de gallego para leer a Cunqueiro, Méndez Ferrín, Rivas, etc.,la prosa y sobre todo el vocabulario de Blanco Amor son tan ricos como personales, me parece a mí, Eso y que, pues sí, qué riqueza y autenticidad, todo lo que tú quieras, pero donde esté una lengua unificada, con todos los particularismos que quieras luego, que se quite eso que ves en Cunqueiro o en Blanco Amor de escribir el gallego cada uno como le viene en gana, que es lo que te viene a la cabeza cuando te das cuenta que te resulta más fácil leer en portugués al lisboeta Lobo Antunes o al azoriano Joâo de Melo, por mucho que salpiquen su prosa de localismos para ambientar la historia o lo que sea, que a aquellos que escribieron en gallego antes de que se unificara. Lo digo porque sé que en Galicia también hay una corriente contra el gallego "normativo" al que le acusan de artificial y toda la retahíla de tópicos al uso que usan los que, ante todo, no quieren que las lenguas minoritarias tengan el mismo estatus que la lengua metropolitana; ya se sabe, los mismos del "no estamos en contra del euskera, sino del batua que arrincona las hablas navarras (aunque en realidad sea lo más parecido a las formas navarras..)." o "no existe la lengua asturiana porque no hay un bable sino muchos bables". Topicazos que repiten con insistencia aquellos a los que tampoco les gusta que el catalán, euskera o gallego tenga el mismo rango jurídico en sus comunidades que el castellano. Sí, sí, los del "las lenguas son para comunicarse... y a ser posible sólo en la única que yo conozco..."
Bart gaueko topaketa goxoa txikitako ikaskide batekin, zineman jardun eta Goya bat eta guzti ere irabazi zuenarekin. Zerbitzari dago gainbeheran doan Judimendi aldeko bodegoi famatu batean, afaltzeko gero eta eskasagorik, kaxkarragorik eta batez ere garestiagorik ematen duena, alajaina.
Barra ondoko hitz aspertuak, elkarri buruzko gaurkotzea, esamesak edo kontu zahar zein berriak gure txikitako lagunen kontura, nolabait oso umetatik koxkortutakoekin, hainbat padadizo benetan xelebre, baita batere atseginik ez den berriren bat ere.
Ezin sinesturik, zinez txunditurik, orduko ikaskide baten heriotzaren berriarekin, kartzelan hilda pistolapeko lapurreta bategatik eta Hiesak jota. Ezta, ez, ezer apartekorik gure belaunaldikoen artean, droga eta ETArekikoak pil-pilean baitzeuden. Bai ordea hildakoaren izena, inondik inora espero ezin nuena, orduko ikasgelako beste batzuena bai, dudarik gabe, baina hildakoarenak ahoa bete hortz utzi ninduen bart, tipo benetan zintzoa, sekula eta inola, ezertan, problema edo kalapitarik sortu ez zuena gainerakoen aldean.
Horrelakoa da bizitza, bai, badakit. Ni aspaldian aldendu nintzen orduko eskolakoengandik, bai horixe. Esan dezagun beste alde eta jende batzuetara aldatu nintzela. Halere, bitxia da beti zurekin koxkortutako hainbat eta hainbat lagunen geroko nondik norakoen berri izatea, ezer idatzirik ez dagoela konturatzen zara eta.
El otro día en el cruce junto a la entrada a un hospital de una ciudad cuyo nombre omito para no dar pistas a los usuarios de la Ley Mordaza, a esas hemos llegado, libertad, oh libertad, dos munipas controlando el tránsito de... peatones, vamos, en plan que nadie cruce por donde no debe o antes o después de lo debido, porque ya se sabe que el ciudadano es en esencia un retrasado mental o un eterno menor de edad al que hay que supervisar porque como te descuides le da por tirar de libre albedrío y cruzar un minuto después de que el semáforo se ponga en rojo, ya se sabe, a lo criminal y así.
Y en eso que una señora de mediana edad cruza a la carrera con la intención de subirse al urbano antes de que arrancara.
Pues silbato al canto, orden de replegarse y amonestación pública, el cruce al hospital está siempre lleno de gente. Sólo le faltó al niñato uniformado coger de la oreja a una señora que bien habría podido ser su madre.
Intolerable, repulsivo, estomagante hasta el vómito, una humillación pública en toda regla y por una nadería. Y oye, cómo disfrutaban los dos mozalbetes uniformados haciendo uso de su cuota de poder sobre los ciudadanos. Vaya que sí se les notaba. Y cómo no, pues a poco miserable o sádico que seas eso debe ser una gozada. Enfrentarse a una banda de quinquis con un largo historial delictivo o a unos vecinos en pleno Fuenteovejuna ya no debe ser tan divertido; pero, abroncar a un adulto por cruzar a la carrera para coger el autobús eso ya es otra cosa, eso seguro que mola.
En cualquier caso, el enésimo ejemplo de cómo nuestras sociedades han entrado en barrena hacia esa infierno represivo que imaginó George Owen en su momento. Y no será precisamente sin la complicidad de buena parte de la ciudadanía acostumbrada a aceptar de buen grado todo lo que huela a orden y mando, a reclamarlo incluso, los malos siempre son los otros, los protestones sobre todo, gente de poco fuste y peor fiar, sinsustancias y así; ¡Vivan las caenas, siempre!"
Por mi parte reivindico el derecho a poner en peligro la propia vida, pues esa es la única que se arriesga cuando se cruza cuando o por donde no se debe, esto es, a tomar tus propias decisiones. Eso y mi desprecio infinito hacia aquellos niñatos uniformados que se arrogan el derecho a tratar a los adultos como si fuéramos sempiternos menores de edad.
Elkarrekin egon nahi ez dutenek ez lukete egon behar, noski; baina gero gerokoak, elkarbizitzaren kateak hots, maite duzun horrekiko betekizunak. Halere, merezi al du, ba al du zentzurik, batere estimatzen ez zaituzten edota etengabe, eta betiere debalde, berenezkoa dutelako, eta batez ere edozein huskeriaren kontura, nahigabetzen/iraintzen/aztoratzen zaituztenon mahai inguruan esertzeak? Ez al da bizitza alperrik galtzeko oso modu negargarria euren ondoan nahi ez zaituztenokin inolako gizalegerik saiatzea? Noraino pairatu behar duzu "honaino iritsi gara" esan aurretik? Eta, batez ere, zer arraio egiten duzu zuk zoro arrotz batzuen mahai inguruan eserita euren haratoste odoltsuaren lekuko behartua zein behin behineko harrapakina/biktima izateaz gain?
Si atendemos al lugar común que dice que es propio de los idiotas fijarse en el dedo que señala la luna en vez de en el único satélite natural de la Tierra, me temo que no nos queda otra que convenir que vivimos en una época en la que estos se llevan la palma. Y no es que sean, o seamos, porque quién no tiene su momento, día o temporada idiota, más o menos que en otras épocas, que de qué, no, sinoque ahora están más presentes que nunca en eso que llamamos el espacio público gracias a la accesibilidad digital con la que el común de los mortales podemos acceder a dicho espacio.
Sólo así se entiende el tiempo y discusiones que se dedican a temas tan intrascendentes como criticar al director de cine Saura por haberle espetado a Penélope Cruz durante la gala de entrega de los Goyas lo guapa que era como ejemplo de pollaviejismo en estado puro, o la cantidad de artículos y discusiones dedicadas a arremeter contra el "desparratamiento" de los hombres en el espacio público por más de lo mismo.
Bagatelas que algunos muy concienciados, muy militantes, y sobre todo muy coñazos, pretenden hacer pasar por temas sumamente trascendentes para la lucha por la igualdad de géneros, y que sin embargo sólo parecen servir para crear polémicas taberneras en las redes o en las discusiones entre amigos, probablemente porque resulta mucho más fácil perder el tiempo discutiendo chuminadas con el único fin de posicionarse, echar bilis y sobre todo marcar distancias de ese otro que tienes delante al que te encanta sacar de sus casillas llevándole la contraria en todo porque lo consideras un engreído perdonavidas, que hablar en serio y con conocimiento de temas mucho más amplios, globales, trascendentes, como pueden ser los problemas estructurales que hacen que, incluso con todo lo avanzado hoy en día, la discriminación femenina en cuanto a salarios y techos de cristal, así como la violencia sistemática que siguen ejerciendo muchos hombres sobre ellas, sean temas candentes. Vamos, que llama la atención lo mucho que escasea visiones globales sobre problemas concretos al modo de los antiguos marxistas o de los contrarios a estos. Pero eso sí, mientras tanto la nadería campa a sus anchas por doquier, puede que sobre todo en Internet.
*Verbigracia: "Será machista el listillo este que para ilustrar esta entrada pone la foto del dedo de un tío en lugar del de una tía, vamos, hombre..."
No te acostumbras a que te agredan sin saber a qué es debido. Estás realmente entre extraños, gente que no te conoce de veras porque tu relación de ellos es de puro compromiso sin que por ello niegues que les tienes mayor o menor afecto, según a quién y sus porqués, por una mera cuestión de roce y empatía, cuando la hay, si la hay. Sin embargo, te agreden a la menor de cambio sin que venga a cuento y siempre bajo la forma de una supuesta broma que es no sino la manera de encubrir la hostilidad hacia tu persona. Porque las bromas a cuenta de tu intimidad siempre entre íntimos, sino es abuso porque saben que no te vas a revolver ya que te debes a una tercera persona. Y lo de menos aquello que piensan de ti, porque en realidad te la suda, sólo faltaria. Pero que te lo suelten a la cara y delante de otros, a sabiendas que te vas a comer los huevos para tener la fiesta en paz y no herir a esa otra persona es una fechoría en toda regla, un abuso, una cobardía; dímelo a solas, dímelo que entonces sí que te voy a dar la réplica, a ver quién cojones te crees que eres tú para decirne nada.
Pero lo peor que no entiendes, si no es porque les es consustancial a su manera de ser, este querer joder al prójimo a la primera de cambio, hacerte sentir una mierda por cualquier melonada, qué les has hecho, de no ser también que no te soporten cómo eres o lo que eres. Están en todo su derecho a no tenerte ley, a que no les gustes, ni ellos a ti. Pero que lo digan a las caras y adiós muy buenas; cada uno por su lado. No es necesario tener que soportarse si no estás dispuesto a ello y por eso no desaprovechan la ocasión para dejarlo patente, para disfrazar de chanza su hostilidad hacia ti y hacerte sentir mal porque no estás acostumbrado a que nadie más de los que conforman tu entorno social o familiar lo haga. Entre tanto tu sigues aguantando como has hecho hasta ajora ajora después de una lista interminable de desaires, desplantes y desencuentros, y siempre por la misna razón: esa tercera persona.
Pero qué puta de mierda de país es éste donde se vuelve a castigar a la gente por blasfemar. Bendita coartada la de la ofensa a los sentimientos religiosos para restaurar una versión actualizada de la Inquisición, para blindar a la Iglesia y a los creyentes de las criticas y chanzas del prójimo, para recortar la libertad de expresión y siempre, siempre, en una sola dirección. Y que haya gente que lo justifique. Cada vez más una democracia de mínimos, formal y poco más, votar y agachar la cerviz para no meterse en líos todo uno.
Ahora, no nos engañemos, no habría esta sentencia si no hubiera un juez que la tramita y hace suya la supuesta ofensa. Porque no hay nada más subjetivo que la ofensa a los sentimientos religiosos, a los sentimientos en general. No se puede cuantificar, valorar, el dolo de la ofensa, de ahí que esta absurda ley lo que hace es funcionar como coacción a la discrepancia, la sátira, la,burla pura y dura, Sirve para amedrentar a la gente, para que no opine, no bromee, no cuestione nada ni desde el humor ni desde la reflexión más o menos sesuda. Están creando un estado de opinión en el que el ciudadano tiene miedo a ejercer sus derechos como tal y de entre los que destaca la libertad de expresión. Es la jugada más perversa y descarada de aquellos cuyo concepto de la democracia es meramente formal porque su verdadera idea de las cosas es esencialmente autoritaria. Son los que no aceptan la discrepancia en sus vidas, los que la consideran siempre una ofensa, los que ven libertinaje en toda opinión contraria, los que ni entienden ni soportan el sentido de humor del prójimo, los enamorados del orden, del suyo, y del alto concepto que tienen de su dignidad sobre todas las cosas, los que sólo entienden vivir en sociedad de una manera jerárquica e impositiva, el lado más negro de nuestra Historia. Creo que no hace falta subrayar quiénes son, dónde están, cómo han llegado a donde han llegado para poder hacer lo que están haciendo, tienen millones de cómplices.
Mientras el Daesh estaba en su apogeo proliferaban por doquier artículos y reportajes que ensalzaban las milicias armadas de los kurdos de Siria, YPG, y muy especialmente las mujeres kurdas que combatían y combaten codo con codo con sus compañeros varones. Ahora que el Daesh está en retirada y la guerra de Siria apunta a quedar en tablas, si no es que con Bashar al-Ásad como vencedor gracias a la ayuda rusa y tras un más que probable e inminente acuerdo de paz con los grupos armados sufragados por EE.UU, ya apenas nadie habla de los heroicos kurdos de Siria a los que se debe en gran medida la derrota del Estado Islámico.
Han desaparecido de las noticias como por arte de magia. Con todo, sigue habiendo medios que informan con cuentagotas de la guerra sucia que Turquía está llevando a cabo contra sus kurdos con la excusa, adivina, adivinanza, del terrorismo. Una guerra que también lo es contra los kurdos del otro lado de la frontera siria, los de las YPG, y cuya razón de ser no es otra que evitar a toda costa la existencia de una identidad independiente kurda que pueda servir de ejemplo al resto de kurdos repartidos en cuatro estados vecinos.
En ese contexto donde hay que situar esta ominosa noticia del NYTIMES en la que se relata como la milicia islamista sufragada por EE.UU y la OTAN están atacando a sus antiguos aliados, está más que claro que con los mismos intereses que ese miembro de la OTAN que es Turquía.
Se trata ya del enésimo capitulo de la infamia histórica de las potencias occidentales contra el pueblo kurdo. Huelga recordarlas, esto ya me va a salir bastante largo.... Pero, a cuenta de qué, se supone de defender los intereses de su aliado turco contra su gran minoría étnica, a la cual ataca con la excusa del terrorismo del PKK tras incumplir una tras otra las promesas hechas a los nacionalistas kurdos moderados. Se trata acaso también de evitar un posible cambios de fronteras, sólo hay que recordar la reacción internacional ante el referendo por la independencia en el Kurdistan iraqí, allí donde los kurdos son independientes de facto pero se impone mantener la ficción de un Irak unido para evitar un posible efecto dominó. Porque ese es el gran miedo de los estados occidentales, el único interés verdadero, mantener un status quo en la región, y por extensión en cualquier otra parte del globo. Y de ahí también la demonización de los nacionalismos sin distinciones, poco importa lo justa o necesaria que sea su causa como en el caso de los kurdos o profundamente reaccionaria como en el caso polaco o el húngaro.
Porque el asunto no va de democracia, de valores, de justicia, va de mantener, insisto, el status quo como siempre lo han procurado mantener las potencias de turno. Poco importa la incongruencia historia de unos Estados Unidos producto de la idea de nación inspirada por la Ilustración o que la Europa actual sea el resultado de los movimientos nacionalistas del XIX, Alemania, Italia, todos los resultantes de la disolución del Imperio Austro-Húngaro... La divisa del poder establecido es que el nacionalismo, se entiende que el de las naciones sin estado, es insolidario, reaccionario, desestabilizador, peligroso. Por eso toda su superestructura, y esto en el más puro sentido marxista, está a disposición del discurso deslegitimador de cualquier reivindicación nacionalista por muy justa que sea, repito, como en el caso de los kurdos.
Y por eso también Macron va a Córcega y se marca un discurso jacobino en el que recuerda que en Francia no hay lugar para otra nación que no sea la francesa, que es al fin de cuentas, y como bien lo describía el occitano Robert Lafont, la que se ha impuesto a cualquier otra del Hexágono con todo el peso del Estado. Así puede decir Macron tan ufano, tan César él, que no puede haber otra lengua oficial en el territorio francés que el francés. Faltaría, qué esperaban los nacionalistas corsos a pesar de haber ganado por mayoría aplastante las dos últimas elecciones a la asamblea corsa; la lengua corsa es la lengua del los corsos colonizados tras la invasión francesa del siglo XVIII, a partir de entonces un corso ha estado obligado a aprender la lengua de un señor de la Île-de-Françe y sobre todo a asimilarse a la cultura del colonizador para poder aspirar a algo más que destacar como cantante polifónico, Salve Regina y tal. Es la historia de la mayoría de las naciones sin estado, las cuales, dependiendo del estado que les ha tocado en suerte, han conseguido un acomodo más o menos justo para mantener su lengua y cultura a la par que la de ese estado. O no, puede que simplemente hayan desaparecido o estén a punto de hacerlo. El jacobinismo francés siempre fue el paradigma de la uniformización etnicida. Otros lo intentaron en su momento con mayor o menor suerte. España fue uno de ellos y aun y todo fracasó. De ahí que el estado de las autonomías fuera un intento de reparación y conciliación entre las diferentes identidades nacionales que conforman España mejor o peor avenidas, me da que según la torna en Madrid. Pues los corsos, siquiera de momento, sólo aspiran a un estatuto de autonomía similar al que disfruta Cataluña. Qué paradoja, ¿a qué sí? Pero claro, el discurso oficial e imperante establece que todo es culpa de las veleidades de los pequeños nacionalismos ombliguistas, insolidarios y aldeanos. Ahora sí, sin noticias de los males de ese otro nacionalismo de estado, jacobino, de megalomanías imperiales o como le quieras llamar; está claro que estos son justos y democráticos por principio, y si no ya se encargan ellos de proclamarlo a los cuatro vientos con la careta del cosmopolitismo de pega, esa que le hace decir y creer a un francés o a un español monolingüe que es ciudadano del mundo sin haber salido de su pueblo.
Badut eskuartean adiskide batzuen istorioa, nerabezaroko egunak akordura ekarrita orduko neskekiko harremanak, gogoetak eta batik bat lagun arteko komentarioak. Ez dira, ez, batere xamurrak, badira orduko nerabeek euren inguruko nesken kontura egin ohi zituztenak, noski. Nesken gorpuzkera lehentasun zuten, eta lehentasunetan lehentasun: bular sendo eta oparoak, ipurdi mardul borobilak, ezpain gori lodiak, txima luzeak eta esku trebeak. Lizunkeria nagusi zen euren solasean, ez zituzten, ez, nesken nortasunaren bertuteak oso hizpide. Ez da harritzekoa, gogoan idiarena etengabe eta edonon jotzea baino ez zuten nerabeak ziren. Izan ere, lagun baten etxeko ganbaran biltzen ziren elkarrekin kanpaia jotze aldera ea nork besteak baino azkarrago edo, auskalo non eta nola lapurtutako aldizkari pornoaren zenbait orrialde paretetan eskegita iradokizun gisara.
Hizkera, beraz, oso gordina da, orduko nerabeek erabilitakoa, orduko parametroetan. Gauzak horrela, nire galdera oso zuzena da: posible al litzateke gaur egun halakorik argitara eramatea, hau da, zuzentasun politikoaren atzaparretan erori gabe, istorioaren nondik norakoak ustezko edo balizko pentsamolde matxistaren enegarrena bailiran hartzeke? Beldur naiz ezetz, zuzentasun politikoaren begiak oso zorrotzak, zikoitzak, hertsiak, ergelak direla fikzioaren neurriak juzkatzerakoan. Zer esanik ez euskal literaturan, non delako zuzentasuna nagusia, ahalguztiduna, omen den, non oso begiratu zehatz eta setati bat nagusitu omen den sexu kontuetan, edo hobeto esanda sexuen arteko kontuetan, eta berriro ere betiko handiustekeria jatorrarekin batera. Zer dela eta? Ikusi bestela zein den azken urteotako joera, zein diskurtso nagusitzen ari da euskal letreetan abertzaletasunarena epeldu ahala; ba al dago lekurik honetan ere disidenteendako? Nik uste dut lehen bezainbeste.
Ayer al mediodía escuchaba en el noticiero el testimonio de uno de los supervivientes de la carnicería perpetrada por la GC durante el asalto a la valla de Ceuta hace unos años con el resultado de cinco muertos. Aseguraba que se había propuesto contar, allá donde le fuera posible y a todo el mundo que le quisiera escuchar, lo que ocurrió de verdad aquel día en el que las fuerzas de seguridad españolas dispararon a dar contra una muchedumbre de inmigrantes indefensos. Lo de aquel día y también de otros en los que los agentes en cuestión acostumbran a tirar de gatillo para, por ejemplo, reventar las embarcaciones de plástico con las que algunos inmigrantes intentar llegar por mar a la plaza española al otro lado del Estrecho.
Un propósito digno de encomio, por supuesto, puede que hasta ineludible y siempre con el propósito de mantener vivo el recuerdo de lo sucedido para oprobio de unas autoridades que no dudaron, ya sea en ordenar o autorizar, ya sea en encubrir, lo que fue sin lugar a dudas un crimen contra la humanidad en toda regla.
Pero claro, quién te va oír que no lo haya oído ya de antemano, quién te va a escuchar que no esté dispuesto a escucharte otro tanto. Esa era la idea que me venía a la cabeza cuando recordaba la reacción, no ya de esas autoridades españolas a las que se les llena la boca de continuo con la palabra democrática, los derechos humanos, la solidaridad y bla, bla, bla, sino más bien la mayoría de los ciudadanos del común para los que actos como el sucedido en un territorio siquiera oficialmente de su país son motivo de indignación durante unos pocos días y siempre al ritmo de los intereses mediáticos, esto es, lo que dura en aparecer otra noticia que aviva todavía un poco más esa indignación permanente en la que los ciudadanos con todavía cierta conciencia viven instalados desde su lado de la pantalla del televisor o el ordenador.
Y mejor no hablar de esos otros para los que la policía siempre tiene la razón, que van a muerte con sus perros guardianes hagan lo que haga, ya sea intentar abortar a porrazos y empujones una votación popular, arrancar confesiones a los detenidos a hostia limpia o con descargas eléctricas o disparar sobre una chusma tiznada y según ellos invasora, la cual parece no merecerles más consideración que la que tienen por la avispa asiática, el mejillón cebra o cualquier otra especie invasora. Simplemente no los consideran iguales, son de fuera, la mayoría negros y por ello a años luz de como se ven a ellos mismos, tan blanquitos, tan civilizados, tan buena gente y muchos de ellos probablemente también de misa diaria o casi, como que no dudarían en recibirlos con los brazos abiertos si no fuera, dicen, porque no hay sitio ni trabajo para todos, que temen que por ello vayan a engrosar las hordas de delincuentes subsaharianos que asolan las ciudades y que, mira tú qué cosas, si quitas a los manteros a los que sólo detienen para requisarles la mercancía y darles la preceptiva somanta de hostias en el calabozo a modo de correctivo o lo que sea, nunca son los que protagonizan los verdaderos actos de delincuencia en España. De hecho, de protagonizar alguna noticia, y muy de vez en cuando y no precisamente en portada, suelen ser las relacionadas con la explotación en condiciones de semiesclavitud, ya sea bajo los plásticos de un invernadero o en una fábrica donde los derechos laborales no existen porque en realidad ellos tampoco lo hacen a todos los efectos. Otra cosa es que haya revestir el rechazo instintivo al diferente, al pobre, con todo tipo de argumentos cogidos, como poco, del zacuto de los atavismos de toda la vida. Y tampoco se puede hacer nada para rebatirlos, la mayoría de la gente no atiende ni a razones ni a datos, atiende a lo que le interesa, esto es, a todo aquello que le ayuda a reforzar sus prejuicios, porque para eso lo son e intentar desmontarlos es como querer hacerlo también con sus dueños.
En realidad la mayoría lleva puesta una coraza de indiferencia y cinismo que le permite desentenderse del mal trago de tenerse que enfrentar a la ruindad sobre la que se sostiene buena parte de nuestro mundo. Por eso es frecuente encontrarte cuando visitas sitios como la llamada Isla de los Esclavos, o Gorée, en Senegal donde almacenaban a los esclavos arrancados del continente antes de embarcarlos en barcos negreros hacia América, o en cualquiera de los antiguos ingenios azucareros de Cuba alrededor de los que los esclavos vivían hacinados, turistas como tú que, como reacción al relato de las penalidades de los esclavos negros, no dudan en hacer bromas al respecto del tipo: "¡Encima que les pagan el pasaje a América; cuántos querrían ahora poder llegar a Europa del mismo modo!" o "¡Pero dónde iban están mejor, con techo y comida gratis; todo la vida de campamentos...!"
Luego te puede quedar el consuelo de pensar que aquellos que hacen este tipo de comentarios no son precisamente los más espabilados de su pueblo. Pero no, el consuelo dura lo que dura darte cuenta de que todo el mundo les ríe las gracias y que el hecho de que tú estés compartiendo esa visita turística con semejantes energúmenos en lugar de en cualquier otro punto del globo terráqueo, y en condiciones no muy distintas de los antiguos inquilinos de aquellas barracas, se debe única y exclusivamente al mero azar. Así que mejor no comentar lo que se te pasa por la cabeza en ese momento, cuando uno de esos cafres, para más señas de tu pueblo o ciudad, le da también por vanagloriarse de que el propietario más importante de ingenios de Cuba y reconocido traficante, primero de esclavos negros y luego, ya con la abolición, de chinos a los que en la práctica trataban como tales, fue el alavés Julián de Zulueta y Amondo. Como mucho, y otra vez a modo de nimio consuelo, te queda la opción de contarle que su hija Elvira sufrió toda su vida remordimientos de conciencia por las actividades de su progenitor, razón por la que dedicó buena parte de la fortuna heredada de su padre a obras benéficas con las que procurar paliar la culpa de la que también se consideraba heredera.
-Bai seme, nik ere ez diat ulertzen nola den posible aurretik hamar Goya merezi izandako pelikula batek zuzendaritza onenari edota pelikula onenari emandakoak ez irabaztea.
-...
-Ez esan hori, seme, ez eta txantxetan ere. Zer nahi duk, matxista zikin bat haizela leporatzea Coixet gogaikarriari emakumezkoa izateagatik eman zizkiotela adierazten?
-Ez duk hori, aita, horregatik ez, baina baliteke Kataloniakoan hain... agertu izanagatik.
-Ai ene, laga itzak txorakeria horiek alde batera, ni bezainbeste koskortu orduko, hots, ni bezain handia izango haizenean, dena primeran ulertuko duk eta.
-Baina hik ezer ulertzen ez duala esan berri didak, aita.
Como he tenido que salir en coche muy de mañana, he aparcado en el garaje de un super de la zona para aprovechar a hacer unas compras. Así que le pregunto al encargado que había en el garaje cuánto tiempo gratuito tenía para hacer las compras, y va él y me contesta dedicándome un guiño de complicidad:
-Para los hombres es gratis todo el tiempo que haga falta...
-¿Que es la nueva política machista de la empresa o qué?
-pregunto yo con toda la malicia del que sabe que tiene al otro cogido de los huevos.
-¡No por Dios, ni mucho menos! Era una broma, solo una broma, no vaya a pensar que...
Y luego voy y resulta que no había conejo troceado, ni cordero, ni nada para el guiso con alcachofas rebozadas, champiñones, zanahorias, guisantes y unas pataticas que tenía pensado para hoy; he tenido que comprar pollo. Y encima se me ha acabado el vino del año y aquí no pillo un cosechero de mi tierra ni harto de vino, valga la redundancia. ¿Pero qué puta mierda de vida es ésta?
Hor nonbait aditu diot "Rocka Puntuan!" liburuaren egile Alberto Irazuri honako hau: "80ko hamarkadan euskaldun berri urbanoek defenditu zuten euskarazko rocka". Halere, denak ez ziren euskaldun berriak, ikastolan edo etxean bertan txikidandik euskara ikasitakoak baizik, hiriburuetan betidanik euskaldun zaharrak egon baitira Boronian gehienek kontrakoa uste izan arren; Hertzainak-eko Josu Zabala gasteiztarra, kasuko, euskara guraso otxandiotarrengandik jasotakoa zen, besteak beste. eta Gari bera gasteiztarrak haren bila Legazpiraino joan ziren umemokoa zela. Edozelabe, egia da euskarazko rocka fenomeno guztiz/zeharo zela, hirikumeen rocka euskaraz egiteko konpromiso edo erronka hutsa. Nola ez, rocka sortzez urbanoa izanda eta gainerakoan trikitrixa edo rantxerak nagusi. Areago, Arrasate bezalako herri erdi euskaldun bateko RIP taldeko euskaldun zaharrek erdara hutsean kantatu ohi zuten, segurasko punka edo erdaraz baino burutu ezin zutelako. Bestalde, ezer harritzekorik ez, punka zegoen ororen kontra matxinada itxuroso huts bat izan baldin bazen, hau da, gure nagusien balore edo ikus/pentsalmoldeen kontrako jarrera parrandazale bat, non nahi duzu sortzea, Urkiola aldeko baserri auzo batean edo?
Gauzak horrela, ez litzateke batere gaizki, musikarenean edo edozein beste arlotan, hiriburuetako euskaldunok euskalgintzara egindako ekarria noizbaiten aintzat hartzea, zeren eta gehienetan delako euskalgintza hiriburuetakoek txitean-pitean maltzurki esan ohi dugun Boroniara mugatua soil-soilik izan dela ematen baitu.
Beste egun batean hizpidera ekar genitzake Euskal Rock gero eta mitifikatuagoaren letrak, horietan denetarik jorratzeko dexente baitago eta dena ez hain ona, edo batere ona, hain zuzen. Baina, bai, hori beste kontu bat da.
Últimamente estoy adquiriendo la costumbre, cuando me encuentro un sábado en Oviedo y vuelvo de dar un vuelta por ahí con mi familia tras la preceptiva jamada con ingesta siempre a medida, a la mía claro, de sidra y orujo, de ir a parar directamente al sofá de la sala a escuchar música en youtube con el móvil en lugar de subir a mi estudio, o como lo quieras llamar, y ponerme a mi cosas y sobre todo con la música que acostumbro a escuchar. Y el caso es, serán cosas de la edad, casi acabo escuchando la música de mi infancia, o mejor dicho, la música que oía en casa a mi madre o esa otra de cuando íbamos de viaje en coche y mi viejo no paraba de cantar. Porque cómo le gustaba cantar a ese hombre en el coche. Él y su repertorio de bilbainadas "...un racimo de uvas en el paladar", joticas "quisiera volverme yedraaaaá...", zortzikos "la del pañuelo rojo loco me ha vuelto a mí...", Donnay por un tubo, "...el molinero anciano y una nieta a quien adora, tranquilos pasan las horas...", cubanadas del tipo "es Lenín (así con acento), Martí y Fidel Castro, los hombres que invitan a peleaaaar, por el triunfo del proletariado, que ahora y siempre Cuba venceraaaá.", a saber dónde o cómo habría aprendido esa y otras por el estilo, la época supongo. En fin, todo el repertorio que suelo tararear, casi que inconscientemente, mientras limpio la casa los domingos por la mañana y que viene a ser un legado oral en estado puro. Con todo, lo que de verdad sonaba todo el rato, siquiera cuando el viejo cerraba el pico, eran las rancheras que mi madre llevaba en aquellos casetes a los que se les salía la cinta al final de cada canción y luego había que rebobinar con la capucha de un bolígrafo.
Así que ayer me tiré el resto de la tarde escuchando a Jorge Negrete, José Alfredo Jiménez, Pedro Infante y otros que pertenecen al recuerdo de cuando mi madre los escuchaba a todas horas en el coche o en casa. Y anda que no me gustaban poco ni nada también a mí, que me doy cuenta que me las sigo sabiendo de memoria, que me veo cantando con mi madre en la cocina o siguiendo a mi padre en el coche: "no volvereeeé, te lo juro por Dios que me mira, te lo digo llorando de rabia, nooo volvereeeeeé.., fuimos piedras que siempre chocamos, gotas de agua que el sol resecó, borracheras que no terminamoooos..." Y el caso es que las oigo después de mucho tiempo y me siguen emocionando a pesar de su excesivo melodrama y, también, también, del más que evidente machismo que envuelve la mayoría de ellas y del que dan títulos tan explícitos como "Le solté la rienda", "Pelea de Gallos" o "La Culebra". Pero resulta que ese precisamente el encanto del género, esa exaltación del macho "charro" que roza el patetismo, esas historias de amores desgarrados que ahora serían catalogados de acoso, desengaños bañados en tequila y misoginia a raudales. Ellas nunca daban la réplica porque las rancheras eran exclusivas de hombres berreando en la cantina, hombres que hacen gala en sus letras de todo aquello que ahora llaman "hereropatriarcado". Canciones y poses que en artistas contemporáneos serían motivo de escándalo desde el momento uno.
Pero claro, las disfruto porque, mira tú, las contextualizado en su género y sobre todo su género. Y claro que no comparto los valores del charro mexicano, como mucho y en exclusiva su exaltación del alcohol como remedio para todo, que en el fondo me resultan tan ridículos como anticuado; "estoy en el rincón de la cantina, oyendo una canción que yo pedí, me están sirviendo ahorita mi tequila, ya va mi pensamiento rumbo a ti, yo sé que tu recuerdo es mi desgracia y vengo no más a recordar, qué amargas son las cosas que nos pasan, cuando hay una mujer que paga mal..." Me pasa otro tanto con las pelis o series de vikingos; me encantan, sí, pero en ningún momento me entran ganas de echarme al mar para asaltar aldeas, matar a diestro y siniestro, violar otro tanto, y llevarme las reliquias de San Columbano; no procede.
Y aún así mira que si te fijas bien en las letras, no todo son machos duros ahogando pegas en tequila y reprochando a la pava de turno que se hartara de aguantar sus machadas, no, también hay mensajes sublimes como el que se denuncia la prostitución y en ese encomia el amor monógamo y en ese plan: "si es necesario que llore, la vida completa por ella lloro, de qué me sirve el dinero si sufro una pena, si estoy tan solo, puedo comprar mil mujeres y darme una vida de gran placer, pero el cariño comprado ni sabe querer ni sabe ser fiel, yo lo que quiero es que vuelva, que vuelva conmigo, la que se fue..."
Por si cuera poco, las rancheras también dieron origen a uno de los géneros cinematográficos más interesantes dentro de la comedia. Comedia surrealista que nada tiene que envidiar a las de los hermanos Marx. Pero claro, como eran mexicanos... Sólo hay que ver el vídeo que adjunto y el precioso diálogo surrealista al final para darse cuenta de lo que hablo; ya te digo, ni Groucho en su mejor momento...
-Siempre pasa lo mismo contigo, no dejas a uno explicarse...
¿Qué hacer en las frías tardes y noches de invierno, harto de la rutina y sus sevicias? Pues viajar, sí, viajar desde el sillón o la cama con un libro que te lleve lejos de tu rincón (ni loco escribía la mierda esa de "zona de confort"). Hay muchos libros de viaje o novela que nos pueden llevar a otras latitudes, sobre todo a aquellas que no hemos frecuentado. A mí me gusta viajar de la mano del viajero, ya sea con el testimonio en primera mano del de La Isla de Juan Fernández, Viaje a la isla de Robison Crusoe, o a través de la novela La Calavera de Robinson. Luego, sí, lo reconozco, se me mezclan en la cabeza datos de una y otra. Da igual, La Calavera de Robinson me ha sacado de casa tras la búsqueda, no tanto de un tesoro como de las biografías de sus buscadores, y he disfrutado como un enano con esa puesta en escena del viaje, ¿la aventura?, que, ya lo siento, me ha recordado un poco mucho las novelas de Baroja con pujos viajeros, esas en las que el narrador protagonista no nos cuenta tanto su viaje como las vidas de aquellos con los que se cruza, donde va intercalando las peripecias vitales de tal o cual personaje del pasado o del presente que va surgiendo a lo largo de la narración. Un acopio de datos que a veces aturulla y obliga a releer más pausado. El esfuerzo merece la pena porque me da que estamos acostumbrados a leer muy linealmente, en mi caso a saber si muy deprisa, buscando aquello que sabemos de antemano que nos gusta más que a la expectativa de que nos guste lo que nos podamos encontrar. Yo estoy encantado de haber descubierto a Gamecho, ese indiano tan de trastiendas vitales como la mayoría de los que lo fueron, siquiera porque la figura del indiano es ya de por sí de un literario clamoroso, como que no hay casa de tales que no tengan su historia con misterio y todo, los indianos son un pozo sin fondo para darle a imaginación, para fabular personajes a nuestro antojo, lo hemos hecho toda la vida. Una delicia. Y luego el viaje, de este lado del Atlántico hasta el pacífico, Valparaíso, y de ahí a la Isla. Toda isla pequeña se me antoja una cárcel al aire libre, de ahí la asfixia que conlleva pasar demasiado tiempo en un espacio reducido cuyos contornos parecen dar al infinito y unas ganas tremendas de escapar a nado o como sea. Y de nuevo la cosa literaria de la vida en semejante presidio, la de los personajes que la habitan, cómo se hacen a su rincón en el mundo sin dar en raros que han ido a parar allí para apartarse, esconderse o lo que sea. Pero La Calavera de Robinson un eje narrativo muy concreto y puede que el lector sea a veces un soplagaitas caprichoso que pide a la novela otra cosa distinta a la que el autor ofrece. Por eso es bueno centrarse en lo que tiene entre manos y reconocer que su subconsciente está mezclando libros, que lo busca ya lo tuvo en La Isla de... Y así uno puede disfrutar ya sin reservas de la larga lista de excéntricos de excéntricos y también escépticos que desfilan por el libro. Pero, sobre todo, y una vez más, faltaría, disfrutar de uno de los libros de MSO que me quedaba por leer. Y digo disfrutar porque ningún libro de MSO deja indiferente y, sobre todo, ninguno de sus libros recuerda a nada antes leído o de otro autor. De ahí la adición que provoca hasta convertirte en miembro de la cofradía o la orden monástica de no me acuerdo muy bien cómo decía aquel hace poco en una de sus entradas del blog, qué más da, para cuatro adiciones o lealtades de verdad que tiene uno en la vida.
De camino de vuelta del cole a casa suelo ponerle al enano música de piano en el coche. También aprovecho, con el fin de despertar más su interés, a contarle alguna anécdota del compositor o músico del CD que suena en ese momento. Hoy tocaba Liszt y también repetir una vez más lo de que, siendo como fue el primer músico en poner en moda los recitales de piano, estos acostumbraban a rayar la histeria colectiva. Tanto como que las mujeres se peleaban por sus pañuelos de seda y guantes de terciopelo, los cuales hacían trizas como recuerdos. Por si fuera poco, las anécdotas acerca de Liszt y sus recitales son inagotables. Una de ellas cuenta que durante el viaje que hizo a España, fue a visitar a uno de los grandes estudiosos de Bach, éste le pidió que tocara al piano la Fantasía y Fuga en sol menor de Bach. BWV 543 para órgano. Liszt se sentó en el piano y le tocó TRES versiones improvisadas, según le dijo:
1- La clásica, tal como Bach la hubiera deseado
2- La que representaba como él la sentía esa obra
3- Tal como la tocaría ante un público para asombrarlos
Pues bien, tras dejar anonadado al canijo con la anécdota de la capacidad improvisadora de Liszt, hemos llegado a casa, he preparado la comida para él y su hermano, y cuando me he sentado en el salón con la intención de ver las noticias mientras esperábamos a que llegara su hermano mayor del insti, de repente va el muy capullo, se sienta al piano, y se pone a aporrearlo como un poseso.
-¿Qué hostias estás haciendo, no ves que estoy escuchando las noticias?
-Estoy improvisando como Liszt, yo también quiero ser un genio...
Moraleja, mucho cuidado con pasarse con lo de estimular a los hijos en sus aficiones, al final puede darse el efecto contrario y que den en bobos.
