Y EL BOE CREO A DIOS...

Que dicen que próximamente el BOE va a reconocer la existencia de los Reyes Magos, el Ratoncito Pérez, el Duende del flamenco, la Niña de la Curva y...

Y ya en serio. ¿Por qué tiene la escuela pública que ofrecer clases de religión y puntuar en el expediente académico a aquellos alumnos que elijan dicha asignatura cuando a mis hijos no les ofrecen alternativa alguna para sumar nota como los que acuden a religión? ¿Cómo es posible que la escuela pública ponga a la misma altura académica el creacionismo bíblico y la clase de ciencias? ¿Por qué tengo que aceptar de buen grado, se supone que para no pecar de resentido y enemigo de la libertad del prójimo como dicen algunos que no soportan que otros no compartan sus credos y además los critiquen, la enseñanza de una materia tan personal y equívoca como la religión como si su Iglesia no tuviera ya sus colegios propios, lugares de culto y otras dependencias donde repartir catequesis a sus fieles?

EURIA ARI DU

-Atzaldeon, aixkide, zer moduz hire Uvieu horretan?

-Hainbestean, euria ari dik etengabean, gauetan gehienbat. 

Hortaz etxe barruan egun osoan, ez zakiat zenbat egunez kalera irrten barik, asper-asper eginda nagok. Eta han zer moduz?

-Hamen? lau euri tantta baino ez dosak jausi...

-Orduan bajatuko haiz haurrekin parkera, ezta?

-Etxakiat, itaundu bier joat igoal txaluparon bat dauen hor nonbaiten...

EZ ZEN, EZ...

http://zuzeu.eus/2015/02/26/beste-gizon-batekin-egin-dut-amodioa-nire-senarraren-aitzinean-1/

Hau irakurri eta segituan, ziztuan egia esanda, nire emaztearengana jo dut delako "kaundalismoa" zer den irakatsi nahian. Zure bikotearen aurrean beste batekin txortan egitea lasai askoan zela azaldu diodanean ez zait eskandalatu, ez zait sumindu ere, ez nau zakurraren ipurdira bidali nik ziur espero bezala. Izan ere, sudurra zimurtu eta zera arrapostu egin dit: 

-Ah, hori da kaundalismoa, ez kaudalismoa. Hau pena, hau, nik uste etxera behingoan kaudalak ekartzeko zure enegarren asmakeria eroa zela...

EN EL PAÍS DE LOS LISTOS - RESEÑA POR IGNACIO MARTÍNEZ OROZCO

Otra generosa reseña de EN EL PAÍS DE LOS LISTOS, esta del escritor y periodista Ignacio González Orozco. Mil gracias again.

"Hay que ser realmente imbécil para que te empuren como al .... (casi casi lo digo, perdona el conato de desliz, querido Txema Arinas). Me refería a uno de los personajes de "En el país de los listos", el enterao que se cae con todo el equipo porque el tuerto es rey entre los ciegos y el que nace tonto muere gilipollas. Así ocurre tras una serie de cuadros concebidos --creo-- como escenas cinematográficas que de salto en salto y sin abusar de los detalles nos llevan hasta el desenlace final (¡vaya tautología absurda la mía: desenlace+final!) de un caso de asesinato que parecía más claro que el agua aun siendo turbio como el vino que cruza la mar (las ubérrimas viñas alavesas siempre presentes en este vasco de tierra adentro, como Aldecoa). Un caso, decía, de esos que --supongo también-- deben llenar las cárceles de inocentes con mala suerte o pocas credenciales. Pero antes de alcanzar el final de la novela, nunca barruntado en las páginas previas, el lector recorrerá una historia con ritmo apresurado, nerviada por frases igualmente dilatadas con uso --que no abuso-- recurrente de yuxtapuestas para conferir vivacidad al relato, impresión que sin duda es mérito del autor (cada maestrillo tiene su librillo y Txema no es "minister" sino "magister" del género, como dijo de sí mismo el fatxa Ernesto Giménez Caballero cuando el Caudillo lo llamó al gobierno). Literatura esta que entretiene pero también apunta, efectista pero profunda, con el telón de fondo de la España --también la Euskadi-- que tenemos hoy en día. Solo me queda una duda profunda, más aún grave: ¿realmente está buena Maider Fernández, incluso tras el cambio de peinado? Supongo que el autor desvelará el enigma en una novela futura. Lean de momento "En el país de los listos", que les va a gustar."

Ignacio Martínez Orozco

HAU DA UMOREA, HAU!

-Egia al dun, laztana, Michel Houellebecqek dioena, emakumezkook ez duzuela umorerik.

-Zer???

-Bai, berak argi eta garbi zion La Possibilité d'une île liburuan: "les femmes manquent d'humour en général, c'est pourquoi elles considèrent l'humour comme faisant partie des qualités viriles"

-Hik uste al duk babokeria hori benetan?

-Nik? Galdezka ari naun bakarrik...

-Bai zera, hik leporatu nahi didak nik umorerik ez dudana.

-Ez, nik ez dinat ezer...

-Jakina, hik uste duk oso graziosoa haizela, ezta? Hi beti txantxetan nik etxeko gauza serioei eutsi behar izan diedan bitartean, noski. Horrexegatik ere asteburu gauetan nahiago duk hire lagunekin parrandan irtetea nirekin etxean sofa gainean etzanda ezti-ezti egon beharrean, nik aspertzen haudalako, ezta?

-Ez, ez dun hori eta badakin, nik esan nahi ninana...

-Ikusten? Adar joka ari natzaik eta hi berehalaxe kokildu egin haiz.

-Joe, seriotan ari hintzelakoan nengonan.

-Badinat umorerik ala ez?

ESTEBE MATERRA EZ ZE ALPERRA, EZ

Axularrek dio alperraren leloa "Gero dioenak bego dio" dela. Badirudi Estebe Materra gaskoiak jaramon egin ziola Sarakoari berehalakoxean eta Bertrand Etxauz Baionako artzapezpikuak Sarara euskara ikastera bidali zuenean, hamabi hilabete baino ez zituen behar ikasi eta baita «dotrina euskara bikainean» idazteko ere, hau da, Lapurtera klasikoan idatzitako lehen liburutzat jotzen dena hain zuzen, gauza benetan txundigarria. Ez zen, ez, Materra batere alperra...

LA MÁS BELLA CANCIÓN DE AMOR SEGÚN GAYARRE

Preguntado el gran tenor de todos los tiempos, el navarro Julián Gayarre, cuál era a su juicio la canción de amor más bonita y profunda, éste contesto sin titubeos que una jota de su tierra, a la que, por supuesto, no dudó en poner su potentosa voz:

"Ahora sí que estamos bien,

tú preñada y yo en la cárcel:

tú no tienes quien te meta,

y yo no tengo quien me saque."

Los presentes, faltaría más, no dudaron en levantarse para aplaudir entusiasmados a Gayarre al grito de: "¡Bravo, bravo, maestro!"

KOSMOPALETISMOA LEGE BERRI

Nire bi semeen eskolako ihauteriak/aratosteak (aurrena batuazkoa dela ondo asko jakina niri guztiz atseginagoa, gertuagoa, borobilagoa begitantzen zait "aratoste" berba, "aragi-oste"). Edonola ere, urteroko burrunba sumingarria, koinazo handia, ederra gainera, batik bat bozgorailuetako musikari dagokionez, zatarregia, gogaikarriegia nire belarri finetarako, hiru orduko oinaze aparta, benetan diot. Nire haurrak urtero bezala ere bikain. Beharko, nireak dira eta. Aurten ordea badirudi zertxobait prestatuta zutela ohol gainean antzezteko edo. Horrenbestez, bi ikaslek aurkezpen lanak egin dituzte gainerakoek antzeztekoa zutena azalduz textu baten bidez. Bi ikasleok testua gazteleraz eta... ingelesez ere irakurri dute jendaurrean. Bai, ingelesez bertan bilduta geunden ikasle, irakasle eta gurasoenetariko inork tutik ere gal ez zezan badaezpada, ondo asko baitakigu ingelesa Oviedon eguneroko hizkuntza dela guraso eta seme-alaben artean... Asturieraz aldiz tutik ere ez, asturiera ondo baino hobeto badakigulako baserritar ezjakinen hizkuntza dela, hau da, bertan bildutako gurasoen herenarena gutxi gora behera. Ingelesa bai, erakutsi behar baitute zer nolako eskola aurreratua, modernoa, den, nahiz eta egiatan elebiduna ez izan, jakina, baina itxurak beti lehentasun, badaezpada, inork pentsa ez dezan gu kosmopaletoak ez garenik... barkatu, kosmopolitak, horixe. Eta halako gauzei "normalak" deritzote bertoko asko eta askok; izan ere, normala ez dena, batere gainera, Euskaldin edo Catalunian suertatzen dena bertako hizkuntza kaskar eta ziztrinez, hori betiere nazionalista gaiztoen eginkizuna omen da...

LA VIDA LENTA - Josep Pla

"Quina vida avorrida i estranya. És un suïcidi lent però assegurat.[..] L’alcohol m’ha fet molt de mal” (pàg. 12); “Tot és precari i incert. Insomni i pressió sensual llarguíssima” (pàg. 124); “La censura està insuportable. Em trobo en un moment de depressió irreparable. Potser seria hora de prendre una decisió i marxar. Aquest país és asfixiant. ¿Sobre què es pot parlar? No hi ha res a fer” (pàg. 142)."

Leo en La Nueva España la reseña del último diario de Josep Pla. Un libro que, advierte el autor de la reseña, sólo puede gustar a los amantes de las intrascendencias literarias o el mero chismorreo a cuenta de autores consagrados y así. Porque para el resto, añade, puede ser contraproducente: "No falta quien considere muy inconveniente el trato cercano con un escritor por cuya obra se profesa admiración..." Y en efecto, parece ser que meterse en ese diario de los últimos años de Pla, del solitario, apático y borracho escritor retirado a su masía y desencantado de todo, harto de todos, el Pla que confiesa desperdiciar los días uno tras otro tirado en la cama, el que dice sentirse incapaz de escribir una línea que merece la pena ser escrita, el Pla que es consciente de los estragos que causan en él y sobre todo a su edad su afición desmedida por la bebida y que sin embargo reconoce que las dos únicas cosas que todavía le satisfacen en la vida son el alcohol y la lectura. Es un Pla en su ocaso confeso, un Pla que se ve él mismo en el desbarrancadero de sus días, un autor que dice haberlo dado ya todo, que no espera nada ya de nadie, un Pla de naderías cotidianas de entre las que acaso se puede encontrar algún destello de ironía o un apunte más o menos genial sobre lo que le rodea o ha sido su vida. Unos diarios que pueden provocar tanto rechazo por lo que tienen de adentrarse en una intimidad siempre demasiado cruda del autor con todas sus miserias al aire, y en las que seguramente más de un escritor se verá reflejado muy a su pesar porque ese desánimo, ese desencanto, ese desastre final, es demasiado reconocible para el que padece esa patología enfermiza que es la escritura, la misma que te obliga tanto a la soledad estando rodeado de gente, que te condena al torbellino de la creación en medio de la nada, de la incomprensión generalizada en todo caso, también a la angustia de no saber si se podrá encauzar esa pasión creativa o de si se hará mal, de si una vez hecho llegará a algún lado o se quedará en ese cajón metafísico del anonimato o la indiferencia, y ya muy en especial, al eterno descontento con uno mismo.

MAMARRACHO

Casualidades de la vida. Hoy al mayor le tocaba ir de momio a la fiesta del Carnaval del cole. Casualidades, sí, porque el único año que salí disfrazado en carnavales fue precisamente de eso, de momio. Ahora bien, lo de mi hijo es un disfraz de momia en condiciones, lo nuestro de entonces fue un arrebato. Sí, que resulta que como todos los años no habíamos pensado, preparado, nada para el sábado de Carnaval y ya nos daba un poco de vergüenza salir un año más de "paisanos". De modo que no nos lo pensamos dos veces y, haciendo de la necesidad virtud, cogimos unos cuantos rollos de papel de baño e improvisamos unos disfraces de momios. Lo que fuera con tal de no ir por los bares de lo viejo con el chiste de todos los años en la boca; "vamos de normales..." Patético, tanto como que todos los años también el único de la cuadrilla que salía disfrazado lo hiciera siempre, pero siempre, de mujer... muy tetuda, demasiado, por cierto.

En fin, por fin un sábado de carnaval en condiciones o casi. El disfraz más de mamarrachos que de momios, todo hay que decirlo, sobre todo a medida que iba avanzando la noche. Y en eso que al entrar al Okendo veo a la pava de la que por entonces estaba pillado hasta las cachas, como solo se puede estar con veinte tacos, bobo, que no se puede ser más bobo a esa edad, la pava que me mareaba la existencia con un ahora sí, luego no, otra vez a empezar, sólo cómo amigos, ¿que no me quieres ya o qué, por qué pasas de mí?, mejor lo dejamos una temporada, eres la persona que más quiero... Pues eso, la pava que me había dicho que no iba a salir porque ese día se encontraba indispuesta y tal. Y oye, ahí estaba ella dándose el lote junto a la barra con un maromo. "¡Coño, Txema, qué ilusión, si te has disfrazado..." Pues nada, yo aquí sola con un amigo. Que qué bien te queda..." De gilipollas, de qué iba a ir disfrazado, de puto pringado al cuadrado, memo de mil de pares de cojones y todo así por el estilo. "Si me habías dicho que para no salir disfrazado mejor..." Sí, sí, y tú que te dolía... De modo que eso, para un año que me decido y salgo a la calle como un mamarracho. Y todo para acabar cagándome en Dios por las esquinas con un katxi en la mano para mí solo mientras toda la peña a mi alrededor daba rienda suelta al saltimbanqui beodo que todos llevamos dentro. En fin, cosas de la juventud, miserias del roce con el otro género; no es que luego sirvan para convertirte en un cabrón con pintas, creo, pero oye, algo ya ayudan para lo de quitarse de cuajo la tontería esa de la inocencia en las relaciones de pareja y por el estilo, para tomártelo todo con más tiento, siquiera para escoger mejor. Ni qué decir que amanecí sin un trozo de papel de baño encima, no sé dónde ni cómo pero amanecí. Mañana si eso toca hablar de San Valentín.

HANDIUSTEKOEZ

Handiustekoen premia gainontzekoak kosta ahala kosta gutxiestea, hau da, ezinbesteko dituzte euren handi nahiak nola edo hala justifikatzeko, euren burua hain apartekotzat dute ezen gainerakoenak printzipioz arrunt-arrunta izan behar baitu hauen gainetik daudelakoan bizi ahal izateko. Nola ulertu bestela ezkon senitarteko batekin egoten zaren aldiro zurekin zerikusirik duen oro gutxietsi beharra zuk zeureaz tutik ere ez esan arren berak bereaz etengabe hitz eta pitz egin bitartean. Nekagarria, aspergarria, sumingarria.

Nire gaurko artikulutxoa BERRIAko Hirudia sailean.

HIRUDIA

Bi donostiar

 

2015-02-12 / Txema Arinas - Idazlea

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B

ata emakumezkoa, bestea gizonezkoa. Lehenengoak euskaraz idazten du, bada gainera oso idazle estimatua baino maitatua euskal letretan, liburu benetan gogoangarriak idatzi dituena, besteak beste, Zergatik, panpox?(1979), Saturno (1987 ), Koaderno gorria (1998) eta bere gaurdainoko azken nobela benetan eder eta emea 3 Mariak(2010). Bigarrengoak gazteleraz idazten du, bada, baita ere, oso idazle goretsia erdal hedabideetan bere liburuek oihartzun handia lortu baitute kritikari zein irakurleen artean: Fuegos con limón (1996), El trompetista de Utopía (2003) Los peces de la amargura (2006) edota Los años lentos (2012). Arantxa Urretabizkaiaren idazkera oso zolia da, hau da, euskaldun gehienentzat xumea, jatorra, ahozko euskararen oihartzunik ederrena berehala erakartzen duena guztiz literarioa ere izanda. Fernando Aranbururenak ere ikaragarri ondo tartekatzen ditu gazteleraren ahozko esapideak gogotik landutako hizkuntza jasoarekin. Arantxak lan eskerga egin du euskal literaturaren alde hizkera berezi eta gozo horrez baliatuz erdal literaturetan jorratzen diren gai intimista zein unibertsal berberak idazte aldera.

Aranburuk garatu du bere obraren zati handi bat Euskal Herriaren nondik norakoak erdal irakurlegoari zabaltzeko asmotan. Urretabizkaiak ere Euskal Herria idazgai izan du, bera nondik datorren betiere aintzakotzat hartuz, hau da, ezer ezkutatu edo disimulatzeke: «Donostiako familia langile, euskaldun, euskaltzale, abertzale, errepresaliatu baten baitatik ikusita». Fernandok beti aprobetxatu du erdal hedabideetan eskaini dioten edozein aukera euskal abertzaletasuna errotik gaitzesten duela aldarrikatzeko. Euskal idazleak bere haurtzaroko euskararen egoeraren berri ematen du bere azken liburuan, Zuri-beltzeko argazkiak (2014): «Bigarren mailako hiritarrak ginen euskaldunok. Ez ziguten gure artean euskaraz egitea debekatzen, baina diktadurak zabaldu zuen beldurrak sustraiak bota zituen eta askok erabaki zuen ez zela hizkuntza hori erabiltzea komeni, ezta etxean ere». Erdal idazlearen kasuan euskarekiko harremana oso bestelakoa omen da: «El cura del barrio seleccionaba a los que sabían el euskera y él los recompensaba pues iba con ellos al monte, etc... Yo viví esa discriminación, y toda mi vida infantil y adolescente ha transcurrido a la sombra de esa discriminación». Arantxa Urretabizkaiaren liburuetan, Koaderno gorria kasuko, ETAren zenbait militante protagonista izan da. Fernando Aranburuk ETAren biktimei protagonismoa eman die bere liburuetan. Arantxa Urretabizkaia euskal literaturaren ikono bat da, halabeharrezko klasiko bat, euskaldungoaren delako kontziente kolektiboa-edo bapo mamitu eta aberastu duena bere neurriko irizpide literarioen bitartez. Fernando Aranburuk euskal literatura errukigabe arbuiatu du irakurlerik gabekoa dela aldarrikatuz, diru-laguntzei esker baino bizi ez dela adieraziz eta euskal idazle ia guztiak ETAren aurrean koldarrak edo konplizeak izan direla salatuz.

Euskaldun irakurle gehienok Arantxa Urretabizkaia maite dugu oso andre jator, ausart eta buruargia begitantzen baitzaigu. Izan ere, Arantxa gutarretariko dugu. Fernando Aranbururi euskara zein euskal literatura ahotara ekartzen dituen aldiro egundoko destaina nabaritzen zaio, berdin dio zenbatgarrenez bere bidegabekeriengatik bakartzeko eskatzen duen, behin betiko euskal literaturaren zein euskararen etsaitzat hartuko dugu nahiz eta bera etengabe gezurtatzen saiatzen den. Hala eta guztiz ere, Arantxa Urretabizkaia eta Fernando Aranburu sorkide dira. Biak familia langilekoak. Biek euren garaiko Francoren diktatura biziro gorrotatu egin zuten. Biek liburuak txikitandik maitatu eta irentsi dituzte. Biek euren sorterriko nondik norakoei buruz oparo eta zorrotz idatzi dute. Biei nabari zaie euren sorterria hagitz maite dutela. Biek idatzi berri dute memoria liburu bana, nork bere estiloan zein irizpideekin noski, baina biak samur-samurrak eta batik bat nor bere haurtzaroaren oso ilustragarriak. Arantxa Urretabizkaia eta Fernando Aranburu bi idazle donostiar dira.

ESCÁNDALO

Sé que hay muchos que se ponen muy nerviosos cuando oyen criticar a otros un estado de cosas en las que la pluralidad y la libertad de prensa brillan por su ausencia. Sí, tienden a ver en ellos eternos culos de mal asiento que se quejan de todo por vicio, resentimiento o meras ganas de dar la nota, de dárselas de listillos. Dicen que las cosas suelen ser siempre más sencillas de como las pintan estos revolucionarios de salón o de pantalla de ordenador. Sin ir más lejos, algo así leía por aquí hace unas semanas a cuenta de la compra por parte de Banco Santander de todas las portadas de mayor tirada de los periódicos españoles con el fin de ocuparlas con no sé qué campaña publicitaria del citado banco. "¡Ya están los "conspira-paronoicos" con sus comidas de tarro!", "¡es publicidad, sólo publicidad!"

Sí claro, mera casualidad, eso y también que hoy las portadas de esos mismos periódicos, EL PAÍS, EL MUNDO, LA RAZÓN, ABC, LA VANGUARDIA, etc..., traigan en portada noticias relacionadas con el fraude de Monedero (que sí, muy mal, no se puede ir de puritano por la vida y..., que dimita y a sus cosas), la financiación chavista de Pablo Iglesias, el desastre seguro e inminente al que lleva Syriza a Grecia o, aquí en EL PAÍS, el dato significativo de que la mayoría de los españoles avala la implantación de la cadena perpetua según una encuesta... Sí, señoras y señores, todo eso excepto la noticia del fraude fiscal a gran escala y en todo tipo de paraísos fiscales de.... EMILIO BOTÍN, el cual revela la famosa lista Falciani de defraudadores en la que aparecen otras personalidades como Fernando Alonso, José María Aznar; Dolores Cospedal;Rodrigo Rato; Narcís Serra;Eduardo Zaplana; Miguel Boyer;José Folgado; Carlos Solchaga;Josep Piqué; Rafael Arias-Salgado;Pío Cabanillas; Isabel Tocino; Jordi Sevilla; Josu Jon Imaz; José María Michavila; Juan Miguel Villar Mir;Anna Birulés; Abel Matutes; Julián García Vargas; Ángel Acebes;Eduardo Serra; Marcelino Oreja…. Pues eso, dime conspira-paranoico y yo te diré... ponte tu el adjetivo, anda. Pero nada, oye, qué malo ese Monedero, qué vergüenza, qué escándalo, que... Lo otro no, lo de amordazar a la prensa recordando quién paga las copas, eso no, eso es libre mercado y bla, bla, bla. Y lo de utilizar la lista de marras según le convenga al poder, para denunciar a unos y silenciar a otros de acuerdo con los intereses pol`iticos del momento, si se trata de esos catalanes sediciosos como Pujol y compañía que caiga todo el peso de la ley, si son de los nuestros chitón, si es el jefe, el que paga... Luego ya decir que España, esto es, el sistema a servicio las élites que la mangonean y así, es un país de mierda, una grandísima mierda, pues eso, cosa de etarras o de sus amigos. Eso y tener que ver o escuchar a los sensatos, los que se tienen por tales, que no hay nada nuevo bajo el sol, el discurso del conformismo a mayor gloria de..., que las cosas como son, no van a cambiar, casi mejor que no, ande yo..., y quejarse como que de chavistas bolivarianos y en ese plan, los liberticidas siempre los que cuestionan el estado de las cosas.

Pero bueno, no pasa nada, una pejiguera de un servidor, un mal día lo tiene cualquiera, un día panfletero, si eso mañana ya volvemos a la insustancialidad más o menos graciosa para lo de hacer risas y tal.

http://www.nytimes.com/…/spain-examines-emilio-botins-hidde…

ELURRETAKO ATSOA

-Somatu al duzu zerbait faltan edur egunotan?

- Gauza pilo, badut elur min ikaragarria, baina baldin badago benetan egunotan ikusten gustatu litzaidakeen zerbait hori izango zatekeen elurteetako pertsonai zoragarri, fantastiko, mitiko bat.

-Zein ba?

-Hirian edur edo jelaz gainezka dauden kale espaloietara bata eta zapatiletan bajetan diren atsoak ogitara joateko edo...

-Einn?

-Bai jaun ala andrea, txikitandik ikusitakoa, benetan txundigarria...

AMIGUITOS

Han condenado a seis años de cárcel a Marcial Dorado. ¿Que quién? Pues mira, el amiguito de Feijoo, el narcotraficante con el que veraneaba el actual presidente de la Xunta de Galicia y de cuya estrecha relación dieron fe fotos como la que ilustra esta entrada. ¿Que eso ya se aclaró en su momento, que Feijoo no sabía nada de nada de a lo que se dedicaba su amiguito, que ni siquiera lo eran de verdad, que fue cuando todavía Feijoo era un mindungui en la administración gallega, que pasaba por ahí, el Dorado le dijo que subiera a bordo, se puso el traje de baño y...? Pues por eso, porque clama al cielo no sólo la corta memoria en este país, bien que aposta claro está, ese rasgarse las vestiduras cuando salta la noticia para luego aparcar el tema a los dos días y a otra cosa mariposa, sino también o sobre todo porque la única consecuencia de que la máxima autoridad gallega haya tenido entre sus amistades -no sé vosotros, pero yo no me subo al yate de cualquiera, no me subo al de nadie en realidad, en traje de baño a dar una vuelta, tomar unas birras y echar unas risas si no media como poco "cierta" confianza...- a uno de los narcos más conocidos de Galicia, fuera la escena histriónica pero bien que justificada de Xoxe Manuel Beiras en el parlamento gallego y pelillos a la mar. Eso y la correspondiente respuesta de los lacayos mediáticos al uso quitando hierro al asunto, disculpando al presi porque esto o lo otro y acusando al resto de lo de siempre, inquina, difamación, catastrofismo, revanchismo; ya saben; guau, guau, guau... Y también, también, de que esas anécdotas sin importancia como la de que un político se pasee en compañía de un narco ocurren en cualquier lado, que los que dicen que estas cosas sólo pasan en España porque más al norte sería inconcebible no saben de lo que hablan porque en todas partes cuecen habas y no somos más diferentes que los suecos o los daneses. Momento ideal este para recomendar a ese espécimen tan reconocible en los medios y en las redes que acostumbra a afear al resto su indignación por estas cosas, y aquí a saber si lo hace porque le viene en el sueldo o por ese pujo de las mentes conservadoras, conformistas, cómplices, de fruncir el ceño ante toda opinión que cuestione lo establecido o señale con el dedo a los poderosos, qué se habrán creído, rojos de mierda, filoetarras, para que vean la serie danesa Borgen sobre los entresijos de la política en aquel país. Un país, para resumirlo en pocas palabras, en el que los políticos son tan pringados, débiles de carácter y espíritu, tan poca cosa en comparación de Feijoo, Rajoy y compañía, que hasta hacen que sus parejas renuncien a sus trabajos por el qué dirán si luego la empresa que los contrató y el gobierno tal o cual resulta que... ¿Ficción? Por supuesto, pero es que una serie así en España sería ya directamente de Ciencia Ficción.

HODEIZKO LIBURUAK

-Liburu honek ez du nondik hartu, ez du istoriorik, ez du ezer funtzeskorik kontatzen, erreskadako pasadizo zein huskeria sorta bat baino ezta.

-Baliteke, baina oso ondo idatzia dago, egileak oso hizkera aberats eta ausarta du, eta gainera ikuspegi moderno eta kosmopolita peto-petoa erakusten du.

-Ah, bai? Baina noiz utzi zion literaturak istorioak kontatzeari?

ZURI-BELTZEKO ARGAZKIAK - ARANTXA URRETABIZKAIA

Ikaragarri goxatu dut Arantxa Urretabizkaiaren azken honekin, ederra, xumea, emea, zintzoa, zorrotza, hunkigarria, ez dakit zenbat abjetibo gehiago gaineratu zertzelada autobiografikoez osasutako garai bateko argazki bilduma literario honek eragin didan bizipoza adierazteko, nabarmentzeko. Eta hau guztiau Arantxaren hizkera ikaragarri goxo eta lauaz, zentzurik onenean esanda, euskara belarrira guztiz egina, braust ezagun, gertuko egiten dena. Baldin badago euskal letreetan hiriko zein ahozko euskararen oihartzunik ederrena erakartzen dizula bera delakoan bainago, ohiko artifizio kultista edo filologodotorerik gabe, edonoren ahotan, euskaldun oso edota jaso batenean behintzat, irudikatuko zenukeena. Apartekoa da ere Arantxa Urretabizkaiak bere kontakizunari eransten dion zintzotasuna, edonon eta edonori gutxitan irakurritakoa hain zuzen, seguruenik liburuaren alderik erakargarriena edo nagusia, liburua primerako lekukotza literarioa egiten duena.

"Bigarren mailako hiritarrak ginen euskaldunok. Ez ziguten gure artean euskaraz egitea debekatzen, baina diktadurak zabaldu zuen beldurrak sustraiak bota zituen eta askok erabaki zuen ez zela hizkuntza hori erabiltzea komeni, ezta etxean ere. Hor eten zen, kasu askotan, mendeetan belaunaldiz belaunaldi luzatutako katea. Ez nuen haurtzaro osoan euskara ikasten ari zen inor ezagutu, ezta gustatuko litzaiokeenik ere.

AMOR OMNIA VINCIT... O NO.

Hay una escena en Aprendiz de Gigolo de John Turturro que es el colmo de la dicotomía. Por un lado está uno de los momentos más eróticos que se pueden concebir en el cine o en la vida, esto es, dos mujeres extraordinariamente atractivas, la espléndida y tierna madurez rubia de Sharon Stone y la belleza salvaje e imperecedera de Sofía Vergara, ¿hay algo más irresistible que el muslamen de una mujer madura?, listas para recibir en un menage a trois a ese gigolo imposible que es Jonh Turturro. Un sensible florista metido a profesional del amor al que, cuando ya está en faena, concretamente sobre la Vergara y con la Stone pasándole su mano sobre la espalda, resulta que no se le levanta porque tiene la cabeza en otro co... razón. ¿El de quién? Pues ya hay que joderse, porque el Turturro no puede dejar de pensar en el personaje de la viuda hasídica que le ha robado el corazón con su frágil frialdad envuelta en un halo de miedos y deseos contenidos. Un personaje que encarna, ahí es nada, la actriz francesa menos atractiva que uno se pueda imaginar, Vanessa Paradis, una pava que por lo general representa ese concepto tan gabacho como retorcido del atractivo femenino que es la mujer fría, hierática, por lo general andrógina, inaccesible e infinitamente borde, parisina para no andarnos con rodeos, y que, además, cuando sonríe yo ya no sé si me provoca grima o ganas de organizar un crowdfunding para pagarle el dentista a la chavala, que se ve que cuando le daba por berrear canciones ñoñas la voz que le salía era por culpa de... (y esto por no hablar de mis sospechas acerca de que la verdadera causa del problema de alcoholismo de Jonny Deep...). Pero, el caso es que en esta peli y en especial en ese papel de la viuda joven hasídica acosada por la gazmoñería al uso de su comunidad y sus propias taras mentales (momento en el que mi señora hace el comentario militante acerca de que parece no haber religión que no se dedique a joder a las mujeres a base de bien... sobre todo porque por algo las inventan los hombres) la Paradis no está nada mal, está más que sugerente con su caftán negro, sin maquillaje y peinada como para ir a comprar "pletzalej" en el gueto de Varsovia, vamos, la cosa menos glamurosa que uno se pueda imaginar, y, sobre todo, vaya por Yaveth, con esos dientes separados que ahí sí, ahí le vuelven loco a uno, al Turturro, digo. De modo que frente al erotismo desbordante de la Stone y la Vergara en pleno menage a trois, una de esas escenas antológicas para cualquier pajero que se precie, nos encontramos con el triunfo del amor puro y con pocas o ninguna papeleta para ser correspondido. "Amor omnia vinci", sí, o por lo menos impide que se le ponga dura al Turturro cuando está ya en plena coyunda con dos bellezones como los antes citados. Una escena tan insoportablemente romántica como falsa, vamos, como lo que viene a ser el amor en suma, pura fantasía, un espejismo, peliculero.

Por lo demás, y como ha sido un finde de mucho cine y tal, reseñar que El gran hotel Budapest es una pequeñica joya cinematográfica con una fotografía y escenografía deliciosa, unas actuaciones y sobre todo un humor otro tanto, un guión que hacia el final, muy hacia el final, flojea o aburre un poco pero solo un poco. Eso y que NOÉ, por muy a tono que estuviera el tema de la peli con el día, es probablemente el trullo más grande que he visto en años, un auténtico tostón que parece haber sido financiado en exclusiva por los lobbies creacionistas o por el estilo. Eso y probablemente el canto del cisne de la carrera como actor de éxito del señor de Gladiator.

EURI TANTA BANAKA BATZUK

-Baina, nora zoaz gaur bezalako egun kaskar batean. Euria egingo du etengabe egun osoan.

-Nora noa? Lanera egunero bezala, ala lurra landu gabe etxean geratuko al naiz euri zirin bategatik?

-Euri zirina? Euri tronba igarri dute, badago uholde arrisku handi-handia, seguruenik eurijasaren ondorioz ibaiak gainezka egingo du.

-Aizu, emazte, zuk irratitik, telebistatik, egunkarietan, dioten oro sinetsi ohi duzu; baina, geroko gerokoa, sekula ezta dioten bezain larria izaten, betiere hutsaren hurrengoa...

SALDA BADAGO (HAY CALDO)

http://youtu.be/8hVGHe5H7To

Los días de lluvia sin parar, de granizo, nieve y temperaturas bajo cero, eran los más en los inviernos de tu juventud. Pero de chaval nunca te quedabas en casa. No podías, la calle te llamaba como de costumbre por mucha ciclogénesis explosiva de esas que entonces no existían porque todavía sólo era el invierno y punto pelota. Aquellos días de ver llover a cántaros, de vientos huracanados que te zarandeaban hasta el alma, de nieve en los bolsillos, de caminar a través de la nube de vaho que expelías de tu propia boca, eran los que tocaban y no le dabas más vueltas. Ibas de tu portal a lo viejo como cada tarde o fin de semana, al encuentro con los tuyos y sus circunstancias, a los mismos antros donde encontrabas refugio antes de tu desasosiego adolescente que del temporal. ¿Qué temporal? También era días, por lo tanto, de recogimiento, si bien no en casa, donde tus padres y sus ceños perpetuamente fruncidos por ese hijo a la deriva o por lo que fuera, sino alrededor de la mesa de tal o cual bareto, gaztetxe, cuarto trastero de una tienda de chuches de barrio o de donde fuera. Eran días de atravesar la ciudad embutido en tu chamarra para viajar al polo norte, de hacerlo casi que al trote para que no se te congelaran la nariz o las orejas porque, a diferencia de los de los esquimales, los apéndices de buena parte de la peña en aquellos lares suelen tender hacia la largura y en algunos casos incluso a la desproporción. Y no podía haber mayor placer después de tan ardua travesía que desembocar junto a una barra y recibir como premio, previo pago, un caldo en plena ebullición con sus goticas de tabasco y su chorrotada de vino blanco, eso o ya directamente y sin llevarse nada sólido al estómago, un copazo de patxaran sin hielos ni hostias, puro fogonazo en todo el pecho y a lo largo de la garganta para ponerte a tono con el ambiente, que no era sino el de cada día, el de todas las semanas, más de lo mismo, las discusiones donde las habíamos dejado, hablando de lo de siempre, de lo único más bien. Sólo que era invierno, fuera hacía frío, puede que hasta el itinerario habitual de un bareto a otro se hiciera más corto ese día, para lo de no estar todo el puto rato quitándote y poniendo la gorra o la bufanda, abriendo cremalleras o haciendo malabarismos para intentar liar un txirri con los guantes puestos, coger la aceituna del marianito o cualquier otra cosa por el estilo. A veces, cuando nevaba, sobre todo si había habido más de un fogonazo de los de antes, podíamos entrar en calor entablando una batalla de bolas de nieve en mitad de la calle. Otras veces, las menos porque en invierno todos los ejércitos prefieren retirarse a sus cuarteles, y solo si la actualidad lo obligaba, porque la actualidad aquella en concreto no cesaba nunca, también entrábamos en calor durante la batalla al uso de los fines de semana entre los que hacían la revolución de fin de semana arrojando piedras y cócteles molotov a los antidisturbios apostados a la entrada de las calles de lo Viejo para impedir cualquier tipo de exaltación de lo que tocara ese día. Y como entre unos y otros siempre acabábamos recibiendo hostias todos, y sobre todo gracias al pujo represivo de los maderos con pañuelico verde al cuello que irrumpían en los baretos arrasando con todo lo que pillaban a mano y sin ningún tipo de miramientos hacia nadie que estuviera dentro, pues cómo no ibas a entrar en calor entre porrazos sobre tu espalda o las carreras huyendo de la carga policial o de las furgonas con la discoteca en el techo de un extremo a otro de las calles mojadas e incluso patinando sobre el hielo acumulado a lo largo de éstas. Pero no hay nostalgia alguna de aquella época, de aquella juventud, como mucho el recuerdo de una canción de Hertzainak que sonaba de tanto en tanto cuando entrabas en alguno de aquellos antros, "Egun grisa hotza kalean/negu gogorra hiri puta hontan /bizitzak emandako plazer txiki hauengatik ez balitz... (día triste, frío en la calle, duro invierno el de esta puta ciudad si no fuera por estos pequeños placeres...) y que te evoca de inmediato y a la fuerza todo lo escrito hasta ahora y alguna que otra cosa de las que no se pueden escribir o simplemente no apetece.

EZTABAIDAREN BELDUR

Modan jarritako hitza da: islamofobia. Zer demontre da hau? Etimologikoki litzateke Islamekin zerikusirik duen oror gorrotatzea, hau da, erlijioaren beraren eduki, agindu edo arauetatik fededunetara. Bai, hori litzateke, jokabide guztiz maltzurra ñabardurarik gabe musulman guztiak zaku berean sartzen dituena. Hala ere, zer da islamofobia ezkerreko hainbat jenderen ahotan? Islamen edozein alderdi edo jokaera kritikatzen duena. Ezkerreko...? Bai, gauza benetan bitxia, arraroa, baina Eliza Katolikoari bat ere bakartzen ez diotenak beraiek Islamaz ari garenean guztiz egosberak izan ohi dira Mendabaldeko indar gaiztoek musulmanei egundokoa sufritu arazi egin dioten leloarekin. Badago, beraz, ezkerreko hainbat lagunen hitzetan musulmanenganako berebiziko aitakeria edo kondeszendentzia guzti-guztiak munduko pariak balira bezala eta horrenbestez hobe da haiek inola ere ez zirikatzea edo, hori gure aldetik gehiegikeria guztiz barkaezina izango baitzen. Esan bezala, gauza benetan arraroa, txundigarria, musulmanen artean baitago jende andana euren gizarteetako kristau teokrazien kontra borrokan dabilena, gurean gure arbasoek antzinako teokraten kontra borrokatu bezala, bestalde. Alabaina, berriro diot, badirudi ez dela batere zilegi Islamen alderdirik ilunenak eta nabarmaentzea, badirudi nola edo hala men egin behar diogula hainbat ulema edo sasijakintsu islamikori bere erlijioa gizalegez edo errespetatzeko eskatzen digutenean erlijio horren alderik atzerakoienak eta ontzat emanez, egiatan eskatzen digutena itsuarena egitea dela sahiestuz. Edo bestela badakizue, edozer kritikatzekotan eurozentrikoak, poskolonialistak eta, hor nonbait irakurri bezala, faxista berriak ere, hots, denok Marine Le Penen ezpalekoak... Gizakien eskubideak tokian tokiko kontua bailiran.