AFRIQUE NOIRE

Como aficionado a la literatura clásica de viajes, a la de los pioneros en esto de los viajes a lugares o latitudes más o menos exóticas porque ya todo lo demás ha dado en catálogos para agencias de viajes y para de contar, siempre me ha llamado la atención el poco caso, cuando no la omisión, que se hace de la experiencia africana que cuenta Céline en su "Voyage au bout de la nuit". Claro que es un relato descarnado, producto de la pluma siempre acerada de su autor, de su pluma hecha cuchillo más bien, aqunue no tan exagerado como se le suele achacar a la literatura de Céline. En cualquier caso, se trata sobre todo un retrato que aspira a ser realista sin tapujos y sobre todo sin excesivas florituras líricas, ni medias tintas, de la vida diaria en una de las colonias francesas de la llamada "Afrique Noire"; pero, también por ello extraordinariamente fidedigno para lo que solía ser este tipo de crónicas en la época. A decir verdad, la crónica africana de Céline es considerada como uno de los alegatos anticolonianistas más crudos de la literatura francesa de finales del XIX y principios del XX, la cual, por lo general adolece de esa enfermedad tan de la época, y en especial de los literatos de ésta, llamada exotismo, y cuyo máximo exponente no sería otro que Pierre Loti.

"Les crépuscules dans cet enfer africain se révélaient fameux. On n’y coupait pas. Tragiques chaque fois comme d’énormes assassinats du soleil. Un immense chiqué. Seulement, c’était beaucoup d’admiration pour un seul homme. Le ciel pendant une heure paradait tout giclé d’un bout à l’autre d’écarlate en délire, et puis le vert éclatait au milieu des arbres, et montait du sol en traînées tremblantes jusqu’aux premières étoiles. Après ça le gris reprenait tout l’horizon et puis le rouge encore, mais alors fatigué le rouge et pas pour longtemps. Ca se terminait ainsi. Toutes les couleurs retombaient en lambeaux, avachies sur la forêt comme des oripeaux après la centième."

"Quelques officiers promenaient leur famille, attentive aux saluts militaires et civils, l'épouse boudinée dans ses serviettes hygiéniques spéciales, les enfants, sorte pénible de gros asticots européens, se dissolvaient de leur côté par la chaleur en diarrhée permanente."

"Il est difficile de regarder en conscience les gens et les choses des tropiques à cause des couleurs qui en émanent. Elles sont en ébullition les couleurs et les choses. Une petite boîte de sardines ouverte en plein midi sur la chaussée projette tant de reflets divers qu'elle prend pour les yeux l'importance d'un accident."

Ahora bien, tampoco es de extrañar esa supuesta omisión de Céline como cronista del África colonial francesa dado el escaso o nulo apego que el autor tenía a lo que hoy en día se considera "políticamente correcto", por otra parte algo del todo natural en un racista confeso cuya mirada sobre casi todas las cosas casi siempre resulta de lo más aviesa.

"La négrerie pue sa misère, ses vanités interminables, ses résignations immondes ; en somme, tout comme les pauvres de chez nous, mais avec plus d’enfants encore, moins de linge sale et moins de vin rouge autour."

BERRIA

HIRUDIA

Nobela ote?

 

2015-05-28 / Txema Arinas - Idazlea

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O

so ondo idatzia zein taxutua deritzot Unai ElorriagarenIazko hezurrak nobelari. Oso gustura irakurri dut erabiltzen duen hizkera txukuna bezain arina baita, kontatzen dituen istorio edota pasadizoak zinez interesgarriak baitira, maiz hunkigarriak ere bai. Nabarmen da idazleak gogoan zuen asmoa, irakurlearengan indarkeriari buruzko nolabaiteko gogoeta eragitea ezin hobeto gauzatu duena. Hala ere, Iazko hezurrak (2014) irakurri ahala zera etortzen zitzaidan gogora etengabe: 2006ko Goncourt Saria irabazi zuen Jonathan Littell idazle franko-estatubatuarraren Les Bienveillantes nobela mardula, hain zuzen. Biotan azaltzen da protagonista nagusi eta ia bakarra, Elorriagarenean Irene Arrias algortarra eta Littellenean Maximillien Aue SSetako nazi-burua. Bi pertsonaiok ez dute inolako elkarren antzik, ez baldin bada bi idazleei euren protagonistak aitzakia hutsa zaizkiela haien biografiarekin zuzeneko ala azaleko zerikusirik duten kontakizunak jorratze aldera, Unai Elorriagaren kasuan indarkeria mota guztien kontura eta Jonathan Littellenean Shoah edo juduen holokaustoa hizpide. Alde horretatik, Irene Arrias zein Max Aueren bizitzen gainerako datuak oso murritzak eta arruntak izaten dira; izan ere, euren bizitzetan ez da ia aparteko ezer suertatzen, ez behintzat daramaten bizimoduarekin bat egiten ez duen ezer, hau da, Irene Arriasen bizitza Algortako beste edozein emakumezkorena bezalakoa izaten da eta Max Auek bera bezalako nazi-buru gehienek pairatu behar izan zutena pairatzen du gerra bukatutakoan. Dena dela, idazleek euren protagonisten bizipenak zein obsesioak baliatzen dituzte testuan egiatan jorratu nahi dutena idazteko, hau da, Unai Elorriaga indarkeriaren alde gehienak gogoetagai egiten saiatzen da Ruandako Genozidioa, Antonio Lobo Antunesen liburuetan Angolako gerrari buruzkoa idatzitakoa, Adolf Eichmannen kasua, ETAren jarduna eta beste hamaika eraso, tortura, hilketa, bortxa, atentatu, sarraski, exekuzio, krimen, gerra etsenplu gogora ekarriz. Max Auren kasuan, zer esanik ez, naziek juduen kontra burututako genozidioaren erakusbide pila ematen digu Les Bienveillantes-en egileak. Alde horretatik bi nobelok ikaragarri ondo, gordin, zehatz, zabal idatzitako istorio eta pasadizo krudel, bortitz edo odoltsuren sorta bana ematen dute. Gero gerokoa, irakurleak datu edo kontakizun multzoari aurre egin behar dio nork bere kontuak atera ditzan.

Bi liburuok ez daude batere gaizki, tarteka nekatzeko arriskua egonda ere, datu pilaketa hain da naroa; baina, lehen esan bezala oso ondo idatzita baitaude. Hala ere, nik beti galdera bertsua egiten diot neure buruari: hau nobela ote da? Badakit zenbait adituk, ez baldin badira argitaletxeetako arduradunek beraiek, nobela lapiko baten modukoa dela diotela, hau da, bertan dena kabitzen dela kontakizunak nolabaiteko lotura edo euskarririk izanez gero. Niri ordea kontzeptu hori hain malgua egiten zait, ezen generoen arteko bereizketa erabat lausotu dela begitantzen zaidan. Zer dela eta? Baliteke ni berebiziko klasikoa izatea, ez dut ukatuko, ez dit axola ere, baina nobelaren oinarria, muina, pertsonaiak direlakoan nago, hau da, nobelek kontatzen dituzten istorioak idazleak asmatu edo eraikitako pertsonaiek mamitu behar dituztela. Nik uste dut nobelen erakargarritasuna idazleek mamizko pertsonaiak sortzeko gaitasunean datzala, haiek barik ez baitago istorio sinesgarririk, ez dago On Kixote, Madame Bovary edota Otto Pette. Izan ere, badirudi aspaldi honetan hainbat nobelagilek euren asmamenaren goruetan pertsonaia mamitsuak sortu beharrean nobelak errealitate hutsetik hartutako pertsonaia zein istorioez ehundu nahiago dituztela. Badirudi, baita ere, gaur egun nobelak idazteko, ez dakit nik mamitsuagoak ala mardulagoak egitearren, idazleak kontakizuna berak asmatutako esparru literario propio baten gainean garatu ezean beti kanporantz jo beharra daukala nahitaez, berdin dio atzerrira, iraganera edo artxiboetara soil-soilik, betiere globalagoa egite aldera, dagoeneko gertukotik mundura leloademodé balego bezala, gertuko eremuek zein pertsonaiek taxuzko nobela bat, nobela global bat, egiteko balio ez balute bezala. Nik uste dut ordea nobelaren betiereko xarma zein funtsa gertutasun horretan datzala, nobelagilearen egiazko meritua, ez baldin bada haren eginkizun nagusia, gertuko eremu zein pertsonaiak sinesgarri asmatzea dela. Gainerako guztia kronika edo saiakera egitea da. Oso kronika edo saiakera onak, noski; baina ez diezaiogun nobela esan menturaz beste genero berri bat den testuari: saiakera nobelatua?

EUERGENATAS

La semana antes de las elecciones preguntaban a unos ciudadanos de Xativa acerca de una posible reelección como alcalde del Alfonso Rus, suspendido cautelarmente de militancia por el PP a raíz de su posible implicación en unas grabaciones del caso Imelsa. Pues bien, de entre las muchas opiniones en contra de dicha reelección, y no pocas en las que algunos setabenses manifestaban tanto su indignación, asco y repulsa como incluso su propósito de abandonar la localidad en el caso se que se hubiera dado tal contingencia -la cual al final afortunadamente no se ha producido-, destacaba la de un paisano que aseguraba preferir un político corrupto como Rus porque éste por lo menos ya se había enriquecido todo lo posible y por lo tanto, creía él, ahora probablemente no necesitaría robar tanto, no tanto, y eso por no hablar de los beneficios para el pueblo de tener como alcalde a un potentado que en caso extremo siempre podría echar mano de su patrimonio para congratularse con sus ciudadanos. Unas declaraciones preciosas por lo que tenían de testimonio sociopolítico, antropológico más bien, del discurrir de todos aquellos que otorgan su voto a los mismos sinvergüenzas corruptos elección tras elección, y además por lo general sin ser beneficiarios directos, ni siquiera indirectos, de las tropelías de éstos. Aún más, dichas afirmaciones representan en sí mismas un hecho verdaderamente notable, yo diría que arqueológico, de permanencia a través del tiempo de una actitud o mentalidad acerca de la cosa pública que nos ha llegado directamente de los romanos.

No en vano todo lo relacionado con la corrupción parece habernos sido legado por Roma, y más en concreto por la época imperial en la que el clientelismo y el favoritismo, o lo que es lo mismo, el tráfico de influencias y de favores eran moneda corriente en el ejercicio de la cosa pública. Un periodo en el que reinaba la extorsión y la mordida desde los más simples funcionarios hasta el emperador. Tanto era así que sólo las familias ricas podían acceder a cargos municipales o senatoriales, porque dichos cargos eran muy costosos. Pero pagaban con gusto, porque consideraban que un hombre que no hubiese participado en el gobierno público, por más rico que fuese, eran un don nadie. La función pública, que siempre duraba un año y otorgaba un título de por vida, era considerada como la consagración de un hombre libre, como “la realización de un hombre digno de tal nombre”. ¿Qué y a quién pagaban por el cargo? No era tanto el acceder a uno de estos cargos municipales sino las ofrendas que debían hacérsele al pueblo que votaba, sediento de diversiones y de lujo. Para acceder a los cargos públicos las familias ricas mandaban a construir edificios públicos, o hacían grandes fiestas populares, costeados de su propio bolsillo. Esta "institución" se llamaba euergetismo y consistía en que un hombre rico, un mecenas, por el simple hecho de donar parte de su riqueza al tesoro de la ciudad o por financiar la construcción de un anfiteatro, era considerado y designado patrono de la ciudad, o padre, o “bienhechor magnífico y espontáneo”.

Así pues, y a la vista de la obstinación con la que en determinadas localidades o regiones de España buena parte de su población sigue depositando su confianza en políticos corruptos de los que todo el mundo tiene constancia de sus fechorías, pero que al mismo tiempo gustan de complacer a sus electores con todo tipo de medidas populistas como "la construcción de algún edificio, o para realizar banquetes, o para financiar espectáculos: teatros, carreras, luchas, o incluso para financiar los gastos de la ciudad, baños públicos, reparaciones de acueductos, etc", hay que convenir como poco que cuán arraigada y duradera es la impronta romana, siquiera en España en muchos, miles, millones incluso, de nuestros conciudadanos.

¡QUÉ HOSTIA, QUÉ HOSTIA!

-¡Qué hostia, qué hostia!

-¿Decías, Rita?

-Digo, Esperanza, que qué hostia. ¡Qué hostia!

-¡Uy, chica! Pues eso será en Valencia, aquí en Madrid he ganado yo las elecciones.

-¡Qué hostia, qué hostia!

-Bueno, bueno, ya sé que he perdido más de la mitad de los concejales. Pero, todavía tengo uno más que la jueza esa.

-¡Qué hostia, qué hostia!

-Que sí, un hostión en toda regla. Pero también se lo han llevado otros: el Zoilo en Sevilla, la Teofila en Cadiz, la Arantza en el País Vasco, la Alicia en Barcelona, el babosete De la Riba en Valladolid, el Iglesias Caunedo en Oviedo, en la Coruña, en...

-¡Qué hostia, qué hostia!

-Ya te vale, Rita, ya te estás poniendo un poco pesada.

-Que digo que qué hostia le metía al Floriano. Pues no sale anoche y declara delante de todos los medios: "El PP sigue siendo la fuerza más votada en España. Tal y como estaban las cosas, no hemos salido tan mal parados".

LEPENEN KUME GASTEIZTARRA

Nabarmen da Marotoren garaipena arrazismoarena ere dela edonondik begiratuta, nahiz eta arrazistek euren izaerari etengabe uko egiteari ekin, inork ez baitu bere burua arrazistatzat, baina lagunartean dagoenean egundokoak bota ohi ditu etorkinen kontra. Izan ere, aditu besterik ez dago egin behar gure aldameneko hainbat eta hainbat solasbide, jende xehearen diskurtsoaren nondik norako aurreiritzitsuak. Gauza benetan larria eskuratutako boto gehienak langile auzoetan ateratakoak baitira, areago aspaldi kanpotik hona lan egitera etorritakoenak, haiek baitira etorkin berriak gorrotoen edo dituztenak nik neuk sarri askotan bati norbaiti aditu bezala. Ezta fenomeno berririk, ez, Frantzia aldean guztiz arrunta baino, esan dezagun "banlieue sindromea" garatu, hedatu, dela Gasteizen barna, eta FNren faltan Maroto dute gure Lepentxo itxurazale gezurrontzia, hiriko eskuin tradizionalaren kume peto-peto bat izanda ez hain aspaldi Psoeren aldekoak ziren langileen gorrotoaren botoak sustatu eta biltzen dituena, gauza larri-larria, eskandalagarria, lotsagarria, kezkagarria, nazkagarria, gogoetagarria. Bestalde, Hiriburu eta Herrialdearen arteko haustura sekula baino handiagoa da, herrialdean ezta ozta-ozta PPrik, dena da PNV eta Bildu, herrialdean abertzalaletasuna nagusi baino erabat hegemonikoa baita, Marotoren bozkaren nondik norako etno-soziologikoak areago nabarmentzen dituena. Edonola ere, ez dakit ba zer dela eta hainbeste erretolika, lotsagorriturik, ernegaturik, zeharo erretxindurik nauka Gasteizkoak, begibistan dago populismorik zitalenak hazia bota egin duela "babazorroz" josita dagoen hiri zoragarri bezain alu honetan.

DOMINGO ELECTIVO

Le digo al mayor que me acompañe a lo de la fiesta de la democracia y me mira como si le fueran a extirpar el apéndice por segunda vez: "¿queeeeé, dejar la consolaaaaaaa?" En fin, al final, y sin necesidad de repartir un guantazo a nadie, me acompaña toda la familia y así de paso compramos el pan y la prensa. Llegamos a Armentia, voto en la casa de la Junta Administrativa. Me espero una larga cola como en otras ocasiones a la misma hora. Pues oye, cuatro gatos contando vocales e interventores. Me mandan a la mesa de los de Berroztegieta y allí me quedo vacilando un rato a cuenta de que me acerco sólo con el sobre para el ayuntamiento, que me olvidado el de las forales, casi que el más importante porque son los que recaudan los dineros. Me disculpo diciendo que tengo tantas ganas de votar en contra del alcalde populista que señala a las personas por su origen étnico como defraudadores obviando que el que comete fraude siempre es el individuo y no su colectivo, de primero de Derecho, oyes (al menos en el de aquí, que en el de la Alemania nazi o la Surafrica del Apartheid ya era otra cosa...), el alcalde que se indigna tanto por el fraude de los humildes pero que cuando era concejal de Hacienda rubricó con su firma el chanchullo millonario por el que un empresario bodeguero obtenía el contrato más sustancioso del mundo para unos locales comerciales gracias al oficio más que sospechoso del ayuntamiento pepero, el alcalde que tiene como lema que su ciudad siempre es lo primero pero que luego parece que los ciudadanos de a pie ya no tanto, que lo suyo son más bien las tortillas de patatas para el Guinness y así en general todo lo que tenga que ver con el escaparate, cubrir de hierbajos las fachadas de los palacios de congresos y de mierda a todo aquel que le recuerde lo del servicio a los contribuyentes, la ayuda a los más desfavorecidos y así todo por el estilo, que se ve que eso como no sale en la tele, no renta mediáticamente... Y en eso que me salta la tonta del bote de turno con la más falsa de las sonrisas, que a ver qué me ha hecho Maroto a mí: "pues mira, maja, si te parece hacer que me avergüence de ser vitoriano" De modo que el buen rollo se va a la mierda en menos de lo que tarda la pava en desdibujar su sonrisa de gaviota y yo en despedirme con un "eskerrik asko denoi, gero arte!". Luego ya me digo que conociéndome esta vez he sabido controlarme, no por nada, sino por impulsivo y bocazas, pues en vez de empezar a balbucear todo tipo de improperios y algún que otro juramento, he sabido despacharme con una sola frase y además me he quedado más ancho que pancho. Será cosa de la edad, eso o que anoche volví de casa de unos amigos como una rosa, dos botellicas de rioja alavesa mano a mano con el amigo Patxi y ellas a su Peñascal con aguja. Qué rico estaba todo, como de costumbre, y a tomar nota de las croquetas que compraron en una tienda dedicada a venderlas en exclusiva. No sé ni el nombre ni dónde; pero, negocio curioso dada su especialización: sólo venden croquetas. Original y atrevido, por eso espero que dure. Y si lo hace, ya puestos, pues por qué no montar una albondiguería, de ternera, cerdo, pavo, merluza, bacalao, toffu... las posibilidades tan infinitas como con las croquetas. O, en su defecto, una tienda para vender sólo pimientos rellenos, rojos, verdes, amarillos y con todo tipo de relleno, o una morcillería, anda que no hay variedad de morcillas en todo el mundo. E incluso, y puesto que según mi señora la razón de dichos negocios no es otra que la gente cada vez cocina menos en casa, que no sabe, pues una tortillería de patatas, bacalao, chorizo, merluza, pimientos, calabacín, vamos, infinito. Yo expendería incluso los revueltos de perretxikos, oricio, foi... O una cocidería en la que agenciarte cocidos como los de tu madre, esto es, tus lentejas con chorizo, tus fabes con almejas, tus garbanzos con bacalao o tus alubicas rojas con costilla y guindillas. En fin, que para cuando hemos vuelto a casa yo ya tenía un hambre que no podía con él; se ve que lo de la fiesta de la democracia cada vez me la trae más al pairo.

LOS CANDIDATOS

-Lo bueno de vivir en un pueblo, que conoces a todo el mundo y vayas adonde vayas te tratan por tu nombre, se preocupan por ti, la mayoría incluso conoce tus gustos, sabes que si necesitas una ayuda los vas a tener siempre dispuestos a echarte una mano.

-Pero si apenas llevas dos semanas viviendo en el pueblo. ¿Cómo te has dado a conocer tan rápido?

ç-Pues no sabría decirte, pero lo cierto es que el primer día la vecina de la casa de enfrente ya me trajo una cesta repleta de huevos caseros y otra con tomates y lechugas de su huerta. El segundo día me viene el que vive un poco más arriba y que tiene un montón de vacas en un prado; pues que gracias a él desayuno todos los días leche de verdad, nada que ver con esa agua blanca que venden en tetrabrik. Eso y las cuajadas, qué cuajadas, ni se me ocurre echarles azúcar o miel, tal cual. Y tercero viene el de más abajo que tiene una granja de cerdos; menudos chorizos y chistorras, ya ni me acuerdo del colesterol. Y las morcillas tampoco están nada mal, de las de chinchortas de verdad como en el pueblo de mis abuelos. Luego está el panadero que tiene el horno en una lonja de la calle mayor y reparte el pan todos los días por los caseríos; con decirte que le suelo coger una barra y siempre me deja un par de cruasanes o palmeras de chocolate, todo recién hecho, digo yo que para caerle en gracia a los críos. ¿Y el de bar? ¡Joder, que no he pagado un puto pote en estas dos semanas, que ya si eso más adelante, me dice, que ya habrá tiempo de hacer cuentas! Pero lo mejor de todo la todavía alcaldesa. Te puedes creer que me ha estado viniendo varias veces a casa todos los días para preguntarme si necesito algo, que le pida sin miedo, que lo que yo quiera y sin dudarlo; un día me va a pillar tonto y voy a acabar teniendo un problema con mi señora.

-Sí que parece gente maja, sí.

-No van a serlo. Hay un buen rollo alucinante entre los vecinos. Y lo más curioso de todo, y esto no te lo vas a creer, es que todos de los que te he hablado se presentan a las elecciones municipales, cada cual por un partido diferente.

-Sí que es curioso, sí.

-El caso es que hoy toca jornada de reflexión y no sé a quién voy a votar mañana para alcalde.

-Vamos a ver, no me has dicho cómo está de buena la todavía alcaldesa.

-Quita, quita, yo soy más de cuajada.

EL HIJO DEL PELUQUERO

Hoy he ido a cortarme el pelo a una peluquería del barrio. Es la primera vez en cuarenta y tantos años que me lo corta alguien que no sea mi padre. De pequeño me lo cortaba en la peluquería que ocupaba parte del piso en el que vivíamos en la Avenida Gasteiz, entonces todavía del Generalísimo. Luego me lo siguió cortando durante unas cuantas décadas más en la academia de peluquería homologada, Edergintza para los que me conocéis de siempre, por la que han pasado varias generaciones de peluqueros vitorianos y no pocos de Miranda, el Alto Deba, Haro y de toda la Llanada hasta Alsasua inclusive. Al final, una vez jubilado de la academia y abandonado del todo el oficio en el que había trabajado a destajo de joven y gracias al cual pudo dedicarse a otras cosas más de su agrado, me lo cortaba en casa, a mí y a sus dos nietos, sin lugar a dudas uno de los momentos que más feliz le hacían en los últimos años. La última vez que me lo cortó no hace ni mes y medio. Así que sabía que lo de hoy iba a ser duro, muy duro. La primera vez que un extraño ponía sus tijeras sobre mi cabeza, la primera vez en mi vida que no he sentido su aliento y el tacto de sus manos sobre mi nuca, la primera vez desde su muerte que me acordaba con tanta intensidad, prácticamente como si fuera ayer, de aquellos años en la peluquería a la que me hacía salir para ayudarle a quitar los rulos a las clientas o de todo el tiempo pasado a su lado en la administración de la academia, ya fuera de seguido o de tanto en tanto mientras servidor estaba a otras cosas, resumiendo, la enésima constancia de que se ha ido para siempre. En fin, he intentado aguantar hasta el último momento sin emocionarme, eso queda muy feo delante de extraños, así me lo han enseñado y así procuraré hacerlo hasta que me muera, contarlo ya es otra cosa, contarlo, escribirlo, me alivia como no sabe nadie; pero, con todo soy, como era él bajo su coraza, demasiado emotivo, soy antes que nada el hijo del peluquero de la Avenida y no puedo evitar que entrar a una peluquería sea para mí como regresar a la infancia, lo cual, al fin y al cabo, ha sido también como volver a ver mi padre con la misma edad que tengo yo ahora, ha sido verme en los ojos de mis hijos, ha sido tanto un suplicio como un goce, ha sido una manifestación de duelo como otra cualquiera de las muchas que llevo a cuestas desde hace semanas. Así pues, al final he tenido que confesar a la peluquera que no podía mirarme en el espejo para ver el estropicio que me estaba haciendo, que si lo hacía corría el riesgo de no poder aguantar el llanto. De modo que me he levantado, he pagado, toda una nueva experiencia para mí pagar por un corte de pelo, y me he marchado en dirección al parque de enfrente donde ya he podido sollozar a gusto bajo la sombra de un árbol. Luego ya en casa, cuando mi pareja me ha dicho que me habían cortado de pena por detrás, que nada que ver con la manera como me lo cortaba mi padre, que menuda escabechina, yo ya no sé si me he llevado un chasco o una tremenda alegría.

EL COMODÍN

En el debate, o amago de, entre Esperanza Aguirre y Manuela Carmena cuando esta última quería hablar de economía, la otra le acusaba de sintonía con ETA, ahí es nada, cuando Carmena le hablaba de recortes y de la privatización de lo público ella volvía a sacarle lo de ETA, cuando una hablaba de política municipal la otra de nuevo que si la ETA y patatín y patatán, cuando por fin Manuela la señalaba como la presidenta bajo la que la corrupción ha campado a sus anchas en Madrid la Espe ya tenía a ETA en la punta de la lengua. Si eso no es hacer política de rastrojera y sobre todo pensar que tu electorado es en su mayoría de encefalograma plano, pues oye, que venga un comité de expertos de la NASA a estudiar el caso porque hay grandes probabilidades de que los que vayan a votar de nuevo -y mira que la gente de derechas tiene a los de Cds a mano para no traicionarse- a este personaje tan mediocre, prepotente, farsante y nocivo, sean marcianos o por lo menos alguien incapaz de ver lo que tiene delante de sus narices.

Claro que a la Aguirre ya se le había adelantado uno de sus periódicos de apoyo, EL MUNDO, en espolear con ETA al ciudadano de bien, al español cabal, de orden, asegurando que sus simpatías están con Podemos, vamos, que votar a los del Coletas -ese que va a Cataluña a hacer un poquito de Lerroux...- es votar a ETA y déjate de hostias.

Y ya metidos de lleno a rescatar a ETA como una de las preocupaciones inmediatas del españolito de a pie (pero sólo en periodo electoral, después ya se aparca, se olvida, eso hasta que convenga sacar a pasear el fantasma de nuevo), pues nada, se hace una redada de individuos que cuelgan disparates, exabruptos, en las redes sociales como si fueran de verdad peligrosos delincuentes y no simples mamarrachos que aprovechan el falso anonimato de la red para dar rienda suelta a su mala baba, y eso cuando no se detiene a simples tocapelotas del sistema, showmans de lo políticamente incorrecto o por el estilo, como el líder de Def Con Dos, César Strawberry, cuyos "peligrosos" tuits" no son otra cosa que un ejemplo de sarcasmo provocador, ganas de tocar los huevos a los autotitulados como ciudadanos de bien, españoles cabales, de orden y para de contar. Un ejercicio en todo caso de libertad de expresión, y el que no lo vea a sí, malo, muy malo, no es que lleve un censor dentro, es que no ha entendido que en democracia o hay lugar para el bufón deslenguado, para el disparate y el exabrupto, o no hay democracia, hay lo de siempre, Antiguo Régimen disfrazado con elecciones, probablemente la idea que tiene el PP de lo que debe ser España, coto exclusivo de ciudadanos de bien, españoles cab...

Otrosí, y por si todavía queda alguien incapaz de relacionar las detenciones de ciberbocazas con la ETA, la noticia se acompaña en portada con foto de la bronca de Vitoria durante la detención, algo más que contundente -las imágenes hablan por sí solas e intentar justificar lo injustificable flaco favor hace a los que reivindican la supuesta dignidad de un trabajo consistente en ejercer la violencia sin mesura contra los ciudadanos- por parte de la Ertzaintza de los tres miembros de Segi, acusados de pertenecer a una banda armada que no está activa pero vamos a hacer como si todavía lo estuviera porque así parece que no ha cambiado nada, ni para unos ni para los otros, de ese modo cada cual tiene su motivo para seguir haciendo su política de trinchera, llamar a rebato a sus huestes, prietas las filas frente al enemigo ausente, frente al de enfrente y para de contar. Y de ese modo, claro está, se evita el debate de ideas, propuestas, proyectos de sociedad, país, economía. ¿Para qué pudiendo tirar hasta la nausea de consigna y victimismo, para qué?

AITON-AMONEN MAITASUNAZ

Bada atzo nire begien aurrean gertazu zen pasadizo bat erabat atsekabetu ninduena, halabeharrez. Nire seme txikiaren bila joana nintzen eta ikasgelatik irteten ari zirela Mk.ren ikaskide batek amona zain zuen. Amona pozaren pozaz, biloba besarkatu eta musukatzeko irrikan. Izan ere, biloba ikusi orduko berarengana jo zuen eta goitik behera laztantzen eta musukatzen saiatu zen. Hala ere, dena alper-alperrik, bilobak ordea muzin egin baitzien bere amonaren musu zein laztanei, egia esan nazka eta guzti eman baliote bezala. Gauza benetan tamalgarria, niri behintzat bihotza erdibitzeko modukoa, ondo asko ikusi baitut haur horren aita beraren ama gaizki tratatzen kale erdian, jendaurrean, ia beti ezusteko errietan auskalo zein huskeriaren kontura, hau da, bere semeari amona nola (gaizki) tratatu behar erakusten. Horrenbestez, nabarmen zen haurrak zeinen ondo barneratua zuen eskola. Eszena benetan lotsagarria, negargarria, gogoeta ere egiteko parada eman zidana, nire aita gogora ekarri bainuen ezinbestez, edo zehatzago esanda, zer nolako zoriontsuak izan diren nire bi semeak lau aiton-amonen partetik, zeinen dohakabeak espero baino lehen joan zitzaielako.

PERROS EN EL CAMINO - Pedro Ugarte

"Entre los escritores existe una suprema prueba de amistad y que, cosa casi nunca se cumple, determina que las amistades literarias sean escasas. Yo apreciaba a Ramiro porque había sido una persona interesada en mi literatura hasta el punto de editarla. Lo apreciaba movido por la gratitud, pero movido también por un confuso sentimiento de verdad. Sin embargo, si hubiera sido mi verdadero amigo, le habría tenido que confesar que de ningún modo iba a presentar su libro e incluso aconsejarle de que lo mejor que podía hacer era abandonar la poesía para siempre. Pero esas cosas no se dicen, no se dicen nunca. Ni a amigos, ni a enemigos, ni a seres indiferentes. Los escritores se mueven en un páramo de fría cortesía donde apenas crece alguna brizna de verdad".

PERROS EN EL CAMINO - Pedro Ugarte

A Ugarte se le olvida, o no, creo que lo apunta en algún otro párrafo de su última novela, que los escritores para no tener que mentir ejercen la crítica del silencio y santas pascuas, así antes se evitaban duelos y ahora malas caras y la insidia de por vida siempre que se tenga ocasión de ponerla sobre escrito. El caso es que a mí este PERROS EN EL CAMINO que acabé de leer anoche me ha gustado mucho y para ello sólo tengo que reconocer lo obvio, que me ha atrapado, emocionado y sobre todo, eso que ya es más difícil y que sí, Pedro, probablemente sea la esencia de la verdadera literatura, historias que dan opción a la reflexión tanto del autor sobre el texto como al lector durante la lectura; el resto guiones de cine y para de contar. Luego ya uno puede coincidir más o menos con la mirada del autor sobre las cosas, gustarle más o menos el desenlace de la historia, haber deseado otro, vamos, todo aquello a lo que el lector no tiene derecho, incluso oficiar de crítico literario discerniendo en la novela dos partes claramente diferenciadas, una primera y no muy extensa en la que se cuenta la gestación de la amistad entre los protagonistas durante sus años mozos y en la que creo que predomina el aliento poético con algo de exceso, de alambicamiento, y una segunda -a la que añadiría las primeras, vertiginosas y magistralmente escritas primeras páginas que cuentan el accidente de Sergio Ayala- , en realidad el resto de la novela, donde predomina el narrador que ya conozco de otras con ese pulso tan de orfebre de la palabra, la frase y sobre todo el ritmo, tan de meter el bisturí en el retrato de personajes y en especial en la sociedad en la que viven, de la que destaca una ironía con la que me identifico hasta en algún que otro juicio sobre las generaciones venideras con ese ímpetu arrollador que a todos nos ha dominado en su momento y que podríamos denominar de carcamales conscientes y puede que hasta contentos de serlo para poder escribir sobre ello, carcamales en el sentido de que sí, las cosas a partir de cierta edad ya no se ven ni con el fulgor de aquellos años y todavía menos con la ingenuidad auto inducida que algunos parecen querer hacer intrínseca a nuestra época. En cualquier caso, PERROS EN EL CAMINO, qué pedazo de título, es el tipo de novela que uno procura encontrar siempre que se acerca a una librería, una novela de verdad, de las de perdurar en la memoria individual y colectiva, no un guión de cine mejor o peor resuelto que me da que es lo que predomina hoy en día en la mayoría de las mesas y escaparates de novedades.

*Por cierto, la enganchada entre el prota y su loquero de antología, por un momento creí que a su autor le había poseído el espíritu de Bukowski o de algún otro por el estilo.

MALA, MALA GENTE

Un pequeño gesto sin mayor trascendencia que desata en un servidor un nubarrón negro como el futuro político de Rosa Diez a cuenta de la condición humana de ciertos individuos. Un gesto de un vecino de garaje al que cedes paso para que salga primero él echando marcha atrás y que al pasar delante de ti ni se digna en darte las gracias, que ni te mira, oyes, como si pensara que tú estabas obligado a cederle el paso cuando ya prácticamente habías entrado y él ni siquiera se había incorporado a la rampa de salida. Porque adivinas un hijo de puta con pintas dentro de ese coche que pasa delante del tuyo sin dirigirte ni el más mínimo gesto de agradecimiento, a decir verdad de la misma manera que ese mismo vecino y otros no responden a tu saludo cuando te cruzas con ellos en el garaje y no digamos ya hacerse un lado cuando vas a salir para que puedas pasar. Gente de una antipatía y mala educación que parece consustancial a las pintas de don importantes en su parcelita vital que echa para atrás, gente de la que estás convencido que no puedes esperar nada mundo porque seguro que coinciden con esos otros que se niegan a acceder a que una empresa de telefonía coloque no sé qué hostias en tu edificio sin hacer obra alguna y completamente gratis, por lo que sea, cuando no les supone prejuicio alguno sólo puede ser por meras ganas de joder y para de contar. Gente con la que mejor no encontrarse fuera del garaje en ningún aspecto de la vida, la mezquindad, la mala baba, se les huele a la distancia, no están sobre este planeta para hacer más agradable la vida al prójimo, no, si pueden incluso todo lo contrario, como si eso les hiciera sentirse mejor, más listos, más dañinos de lo que podrías haber previsto con solo mirarles a la jeta. Son islas rodeadas de gente por la que no parecen sentir otra cosa que desprecio a no ser que se trate de individuos de su misma calaña, cabrones con pintas entre los que se reconocen y con los que disfrutan contando sus batallitas contra la gente corriente, la chusma de la que formamos parte el resto, también aquellos de los que pueden sacar algún beneficio o a los que simplemente admiran porque envidian todo lo suyo. Dan miedo y sobre todo mucho asco porque sabes que llegado el momento y con cualquier pretexto el maleducado, el bruto prepotente perdonavidas que sólo sabe mirarse al ombligo, también se puede convertir en una alimaña, un psicópata incluso. En fin, de nuevo Machado por las mañanas en el recuerdo con su "mala gente que camina y va apestando la tierra".

TRIBUAREN AJEAK

Posible al da euskarazko literaturan ETA eta ezker abertzalearen kontra idaztea, posible al da tribuaren mitoak banan-banan larrutzea, posible al da euskal abertzaletasunaren nondik norakoez gordin-gordin mintzatzea? Jakina, euskalgintzaren ingurukoek baietz esango digute behingoan, egin egiten badutela hainbat egilek, badagoela liburu andana ETAren jardun kriminala zein ezker abertzaleen kontraesanak hizpide dituztenak, hara hor Katixa Agirrrek oraintsu kaleratutako ATERTU ARTE ITXARON nobelan idatzitakoak, egia esan euskarazko nobelatan gutxitan leituriko kritika edo iritzi zorrotzak. Alabaina, Katixaren nobelak ez zituen ETA eta ezker abertzalearen gorabeherak gai bakarra, azken hau istorio zabalago baten parte zen euskal hiritar baten ETAren gehiegikeriekiko ikuspegia islatzen zuena, gaur egun oso ikuspegi hedatua dena, nolabait esateko gero eta ikuspegi kanonikoagoa bilakatzen ari dena ETAren armak utziz geroztik, beharbada lehen banaka batzuek baino argi eta garbi, ozen-ozen aldarrikatzen ausartzen ez zena: ETA gaizkile edo hiltzaile odol-gose talde bat baizik ez dena. Horrenbestez, gaur egungo euskal literaturan ez da batere harritzekoa ETA zein bere ingurukoen kontura gaizki esaka ari den libururen bat, besteak beste, bat aipatzearren, Juanjo Olasagarraren EZINEZKO MALETAK. Hala ere, norainokoa zilegi ote zaie Olasagarreri eta beste hainbati halakoak egitea nolabait tribuaren barrutik datozelako, hau da, tributik baztertu bai baina hala eta guztiz ere tribuaren parte izateari utzi gabe, hau da, ustezko edo balizko etsaiaren zenbait ikusmolde bere egin gabe? Baina posible al da euskal literaturan ETA zein euskal abertzaletasunaren kontra benetan gordin-gordin idaztea, non laupabost argitaletxe baino ez diren geratzen, non euren burua zinezko abertzaletzat aurkezten duten idazleak gehienak dira duda zipitzik gabe, haietariko asko agian oso edo guztiz kritikoak ezker abertzalearen joka/ibilbideaz, non hain hedatua den euskar jatorkeria modernoa, hots, ekidistantzia garbi-garbia, "ETAren jarduna gaitzesten dut; baina...", non ordea euskal abertzaletasun kanonikoaren postulatuen alde egiten duten idazleak guztiz onetsienak zein goraipatuenak diren (Txillardegi, Emilio Lopez Adan "Beltza", Joseba Sarrionaindia, Pako Aristi, Mikel Antza, Markos Zapiain, Gaizka Zabarte; Koldo Izagirre eta abar eta abar). Halakorik behin baino gehiagotan hizpide izan dut Luis Haranburu Altunarekin, hau da, delako euskal kanon abertzalearen kontrua. Berak jakina ezetz zioen, erabat, kritikari apur bat nahi izatekotan ez oso gordina, beti atsegina edo gutxienez tribukoaren parte izaten eta horrenbestez honi erabat muzin egin gabekoa, hau da, kritikari izanda baita nolabait euskaldun zintzoa izateko ahaleginetan ere. Nik ordea, Luis euskalgintzarekin pipertuta zegoelakoan hainbat motiboagatik, baietz, aukera bazegoela erantzun ohi nion euskarazko hedabide zein argitaletxe gehienetan ezker abertzalearen aldekoak izanda ere. Gero eta aukera gehiago agian garai berriotan nola edo hala ETA zein ezker abertzalearen jokabidearekin oso kritikoak garenok geure ahotsa euskeraz ere ezagutarazteko, sikiera bitxikeria gisara hainbeste abertzale sutsu, burutsu eta batez ere zalapartatsuren artean. Tamalez, hori da oraintsu arte gogoan nuena, gaur egun ordea beldurrak nago euskalgintzan beste ikusmolde bat nagusitzen ari den ezari-ezarian, ETAren azken urteotako jarduna gaitzetsi bai, baina hala eta guztiz ere ETA zein ezker abertzalearen igaraneko jokaera, hitzaileei emandako mota guztietako laguntzak, kosta ahala kosta zuritzekoa, hau da, autokritika xumea egin bai, bana aldi berean ere testuinguruaren leloa berriz gogora ekarriz, oraingoan historikoa, ETAren krimenen zergatiaren testuinguru historikoa ezkerreko abertzale zintzo, jator eta batik bat betidaniko hiperdemokratikoen ez hain aspaldiko duda mataza edota iraganeko ETAri emandako laguntza edo zuribidea justifizatzeko zein oraindik ere, ETAk armak uzteaz geroztik, honen zein ezker abertzalearen ikus/pentsamodeen kontra idatzi edo hitz egin dutenak gaitzeste aldera garai berriotan ere gogorregiak, errukigabeegiak, egoskorregiak izateagatik, eta jakina, betiere etsaiaren aldekoak izateagatik halabeharrez. Izan ere, atzo bertan Sorturen buru den Hasier Arraitzek antzerako zerbait leporatu egin zien Podesmosekoei ETA behingoan kondenatzeko eskatu ziotenean, "politika zaharreko kontua zela delako kondena, garai berri hauetarako moldatzen, egokitzen ez zena, haiek ondo asko erabakita baitzuten ETA kondenatzea ez dela premiazkoa, ez eta zilegizkoa ere, ozta-ozta antidemokratikoa..."

DE LA VERGÜENZA AJENA EN ÉPOCA ELECTORAL

Como me es imposible expresar con palabras la grima que me provoca todo lo relacionado con la campaña electoral que padecemos estos días, y mira que las cantidades ingentes de desfachatez y cutrez por parte de la casta política son tales que darían para no parar de escribir comentarios más o menos acertados o divertidos, procuro mantenerme calladito al respective. Pero claro, ya sea porque un día sales a dar tu paseo vespertino con los cascos puestos y en eso que de repente se te cuela el anuncio de un tal Iglesias Caunedo, aspirante a la alcaldía de Oviedo, diciendo que le votes a él si no quieres que gobierne la ciudad una coalición de partidos de extrema izquierda, la cual según cuenta el anuncio está dispuesta a eliminar los premios Princesa de Asturias, el programa anual de zarzuela y hasta a llenar las fiestas de San Mateo de banderas republicanas. Vamos, algo así como presumir un oculto y perverso programa oculto de las susodichas fuerzas de izquierda, extrema porque para los de Caunedo siempre lo son. Un tipo de hacer campaña consistente en imaginarte las peores intenciones del adversario con el único propósito de meter miedo a tu electorado, por lo que se ve un pelín mosqueadete por eso de la corrupción, los recortes y otras pijadillas, haciendo caso omiso del sentido común y hasta de un mínimo de decencia intelectual. Vamos, como si ese electorado potencial fuera ya directamente tonto del culo hasta el punto de creer tamañas patrañas tal como se las cuentan, certezas sacadas directamente del forro de los cojones de los responsables de la campaña del señor Iglesias Caunedo. Y claro, te preguntas, ya puestos, si en realidad piensan que se dirigen a idiotas sin juicio capaces de tragarse todo lo que les suelten, por qué no emplearse a fondo y afirmar también que de ganar la susodicha coalición de izquierdas quemará todas las iglesias de la ciudad, harán listas para ir a violar a las monjitas de las Clarisas y de las Pelayas, sodomizará al arzobispo Sanz en mitad de la Plaza de la Catedral, expropiará el Centro Asturiano del Naranco, el Club de Tenis, la Confetería Ovetus, todos los chigres de Gascona, y ya por último una checa en el Reconquista y un centro de reeducación marxista-lenista-bolivariana-gordillista en la Gesta. Ya digo, puestos a hacer de la política una historia de miedo para memos, pues oye, qué menos que emplearse a fondo. Y luego también faltaría por comentar la jeta que le echa el candidato en cuestión queriendo desvincularse de las siglas de su partido por si acaso, que en el anuncio no dice en ningún momento presentarse por el Partido Popular sino que lo que motiva su candidatura no es otra cosa que su Pasión Por Oviedo, toma ya, jeta, cobarde y falsooo (y por supuesto que no es el único, un tal Maroto de Vitoria también lo hace y seguro que otros tantos candidatos peperos también andan en la labor de hacer creer al "ciudadano que no se mete en líos y se queda en casa a verlas venir", que ellos no tienen nada que ver con el partido que les ha puesto en sus listas, el de la Gürtel, los sobres, las tarjetas Black de Rato y compañía, los recortes, los aguinaldos a la banca a cambio de nada, el de...). Pero bueno, que dirán que siempre me meto con el PP, como no hay motivos para ello..., que a ver si no voy a decir nada del candidato del PSOE a la alcaldía de Madrid, un tal Carmona, que hoy, día de San Isidro, todo chulapo él, se ha soltado con lo del: “El 99,99% de las mujeres no desearía ser penetrada diez veces al día” ¿Y qué hostias sabes tú, Carmona? ¿Y qué hostias sé yo? Pues eso, a ver si pasa pronto todo lo que está pasando para que no pase nada.

B. B KING

Creo haber visto a B. B. King en directo en tres ocasiones. Una de ellas fue en Donosti, no sé cuándo, la segunda, aunque no precisamente por orden cronológico, no me acuerdo dónde, ahora no acierto a recordar si fue de nuevo en Donosti, Bilbao, Madrid, Asturias, en cualquier otra ciudad española o en alguna del extranjero. No postureo ni una pizca, sinceramente no me acuerdo, que va a ser verdad eso de que el alcohol mata las neuronas y a saber qué más, a saber. Pero de la tercera vez me acuerdo como si fuera hoy, o mejor dicho, hoy, precisamente porque toca honrar su muerte, me acuerdo mejor que nunca. Fue un mes de julio en Dublin. Creo que celebraban una semana del jazz, blues, soul y por el estilo. El concierto estrella no era otro que el de B. B. King, un concierto al aire libre, en pleno centro de la ciudad y por supuesto que gratuito. Para ello habían colocado el escenario justo enfrente de uno de los edificios más emblemáticos del centro, no recuerdo si el Trinity College o el Dublin's General Post Office, fíjate cómo debía andar yo ya a esas horas de la tarde, con cuántas pintas encima para resistir de pie hasta el último bis. El caso es que el centro de la capital de Irlanda estuvo parado durante todo el tiempo que duró el concierto de B. B King con su famosa Lucille entre las manos. Y duró desde la tarde a bien entrada la noche para lo que suele ser allí la norma. Un concierto que abarrotó el centro de gente y del que recuerdo como detalle curioso a los oficinistas de las oficinas de los alrededores apostados en las ventanas, con las corbatas alrededor del cuello o en la mano y la camisas medio desabrochadas, y todos meneando el esqueleto a ritmo de blues, y también más de una dedicando su trasero al público concentrado en la calle; se ve que ese día sí, ese día había corrido la cerveza o lo que fuera por la oficina . En realidad todo el mundo acabó meneando el esqueleto a pesar de que dudo que todos los presentes fueran amantes del blues y de que la acústica, precisamente por lo improvisado del escenario y su entorno, no fuera precisamente la adecuada (se podría decir que las notas antes de llegar a oídos del público parecía que se fueran a tomar unas pintas en alguno de los pubes de Temple Bar o Grafton Street); pero, hay que reconocerlo, para entonces B.B King ya era a su género lo mismo que Camarón había sido al flamenco. B.B. King popularizó para el gran público un género que en la guitarra y voz de un Robert Johnson o un Jonh Lee Hooker resulta tan auténtico y mágico para los entendidos como repetitivo y pesado a la larga para el resto. Ese saber abrirse a otros públicos haciendo un blues más asequible y sobre todo ligero de las brumas estéticas al uso en las que suelen venir envueltos los músicos más clásicos o fieles a la raíz esencialmente "blue" del género, estética que huele a humo y bourbon, así como su estrategia de colaborar con músicos famosos de todos los estilos a sabiendas de que así salía de los reducidos círculos de fieles o enterados entre los que se suelen mover los bluesmen más genuinos, fue sin lugar a duda el gran mérito de B. B. King. Sólo hubo que ver el éxito que tuvo aquel día en las calles de Dublin, nadie podía haber adivinado tanto amante del blues en la ciudad del Liffey porque probablemente no lo eran, simplemente gente que acudió a un concierto gratuito al aire libre o que pasaba por allí y se dejó atrapar por la tal Lucille y la banda que acompañaba a su dueño. Pues eso, memorable, que se dice.

HAU DEK JUDU UMORIA...

Zeinen ederra Israelgo Gobernuak esandakoa Vatikanoak Palestinar Estatua onartu eta gero, ez dela aurrepausorik egokiena bakea lortzeko... Kar, kar, kar...

Hau dek, hau dek, hau dek umoria,
kontsolatzeko, kontsolatzeko, judu jendia

Bakian gora, Bakian behera,
Bakian gora konponbidea...
ai, ai, ai, ai

DE BEISBOL Y SOFBOL

Uaaaahhhh, qué modelnoooos, qué avanzauuuus, qué cosmopolitaaas. Pues no va y me dice el mayor que se quiere apuntar el año que viene a beisbol. Sí, así escrito tal y como lo anuncia su cole, se ve que como todavía no es bilingüe..., de modo que nada de Baseball & Softball, la federación asturiana se autotitula tal que así: FEDERACION BEISBOL Y SOFBOL DEL PRINCIPADO DE ASTURIAS. Con dos cojones, pero qué kiut, kul, internasional y globalisaid que es todo aquí. Qué pedazo de cosmopaletos, se pongan como se pongan, venga, a sacar la azada, a indignarse todos together, yo si eso ya adelanto la peineta. Y esto a los dos días de la reunión de padres del pequeño, que nos dicen que vaya de "bonito" para la "graduesion", tradición con solera "ande las hayga". Aiiiiins qué bónico va a estar el nene con su birrete y con su diploma, mi pequeño Maiqueeeeeel (juro, humillado ante Jaungoikoa sobre tierra asturiana..., que más de uno le llama así en el parque...). ¿Y el baile de fin de curso? ¡Ay qué "emosssion" mi "baibi", su primer condón! De verdad, de verdad, mira qué estoy desfasado, qué obtuso soy que no me adapto a los nuevos tiempos estos de no celebrar el Día del Padre porque hay niños que se pueden sentir mal porque no tienen uno y si eso ya mejor celebrar el "Jalobín" de los huevos, que ye munchu mes divertiu, mes global, ho!. ¡Uy! Perdón, perdón, por hablar en asturiano, con el asquito que nos dan las cosas de nuestra tierra, que nos recuerda que la inmensa mayoría venimos de la braña, nosotros o nuestros padres y/o abuelos, a ver si se nos va a notar el olor a cucho, que ahora lo que presta es aparentar que entre Oviedo y Massachusetts diferencias las justas, apenas una cuestión de idioma que con un par de años en la academia de turno ya ni se nota. Eso porque lo propio es como muy de paletos y aquí son muy pero que muy internacionales, globalizados, del planeta americano en exclusiva. Mira que hay deportes, deportes de los de toda la vida, siquiera sea el lanzamiento de cencerros o el de tuercas y cohetes sobre los antidisturbios, cuenca minera borracha y dinamitera, deportes vernáculos a cascoporro. Pues no, el niño que juegue al "beisbol", deporte de gran tradición en estas tierras, desde hace un par de años, que sí, que no me deis la murga, que la "federasion" lleva décadas organizando su league, más asturiano que les madreñes, ¡cagonla! Puede que hasta sea cosa de los indianos, que fijo que habrá alguno, fijo, con el documento en la mano que atestigua que los astures jugaban al Baseball & Softball, perdón, la academia, la academia..., al BEISBOL Y SOFBOL, antes de que llegara Octavio Augusto y su romanos. Kagonzoz, como me dé la puta neura igual me monto un minifrontón en el garaje como el de AHÍ ABAJO y pongo a los críos a darle a la pelota todas las tardes, Irujo forever! Qué primitivo soy, ama, qué poco "kul" y "kiut", qué pocas ganas, sobre todo.

*en la foto tres amigos carbayones celebrando el Martes de Campo del 2016...